Новая зона [Владимир Константинович Савчук] (fb2) читать постранично, страница - 2

Лучше налей мне еще грамм сто пятьдесят.

Бармен отвернулся, взял с верхней полки уже на половину пустую бутылку знакомой каждому сталкеру водки "Казаки", встряхнул содержимое, и повернувшись обратно, налил Информатору.

Прозрачное — как иногда называли этот горячительный напиток некоторые бродяги — здесь, в Зоне, неотъемлемая часть жизни. После ходки, каждый сталкер обязательно выпивал пару стопок. Антирадиационными препаратами не брезговали лишь единицы, большинство же пило водку. Радиацию выводит может и хуже, зато почки садит куда меньше, да и приятнее это, чем потом неделю кипятком испражняться.

— Не многовато будет? Ты ведь завтра собирался на Склады идти.

— Ну, так то ж завтра. — Ответил сталкер и залпом осушил содержимое стакана. Поморщился. Да, к этой вещи пожалуй привыкнуть невозможно — вкус слишком специфический, а если переборщишь, то похмелье будет просто адским. Но за не имение лучшего приходится обходиться тем, что есть.

После довольно продолжительной паузы Бармен снова заговорил.

— Что-то от Меченого ни слуху не духу. Как в воду канул…

— Может, под Выброс попал или монолитовцы пристрелили. Мало ли что может случится. — Безразличным тоном ответил собеседник.

Информатор давно завидовал Меченому, с тех самых пор, как тот выбрался из лаборатории в Темной Долине и притащил с собой какие-то документы и огромного "морского ежа". Порой Информатор и сам задумывался — почему? Но ответа найти не мог. Это чувство так глубоко обосновалось в нем, что он никак не мог изгнать его из своего сознания. Порой его это сильно раздражало, да и других сталкеров тоже, однако он ничего не мог с собой поделать. Меченый стал легендой всего за два месяца, а он топчет Зону уже почти четыре года, но до причины своей зависти ему было еще очень и очень далеко, хотя он тоже пользовался высоким уважением и доверием. Возможно, именно желание доказать, что он не хуже, чем легендарный Меченый и не давало ему уйти из Зоны.

— Нет, не может быть, он из любой передряги выберется, тем более сообщение о его смерти не приходило. Ну да ладно. Если захочет, то найдет способ сообщить что жив.

— Где-то я уже слышал эти слова… — Пробормотал осведомитель.

— А? — не расслышал Бармен, почесывая за ухом.

— Да нет, ничего.

— Еще будешь? — Хозяин заведения потряс бутылкой.

— Нет, пойду я лучше спать. Нельзя напиваться перед ходкой. — Он наклонился ниже к стойке и тихо прошептал: — И с этими поосторожнее.

Бармен сделал гримасу, которую можно было расшифровать как "не учи ученого" или "не в первой таких обламывать".

Тут он прав — около недели назад, когда подвыпившие бродяги затеяли тут потасовку с применением "холодного" и огнестрельного оружия, торговец безо всяких лишних слов пристрелил двоих инициаторов. Инцидент тут же оказался исчерпан, в бар влетели долговцы, скрутили всех посетителей и повели проводить "беседу", а он остался убирать результаты погрома — кровь, мусор…

Сталкер взял ключ от "забронированной" комнаты, и, расплатившись за выпивку, пошел спать. Завтра у него намечался трудный, но в перспективе очень прибыльный день.

2

Харон ждал уже около часа, но пока Хозяева, не давали ему разрешения войти. Он всегда волновался перед встречей с ними. Они внушали страх, чуть ли не панику, но так же и уважение.

Харон сидел на опрокинутом автоклаве, с разбитыми бронестеклами, нервно покуривая сигарету. Гнетущая атмосфера давила на нервы: темное помещение, тускло освещенное одной единственной аварийной лампой, обшарпанные серые стены, и плюс ко всему кругом на коленях сидят монолитовцы. Сектанты монотонно крутили головой по часовой стрелке и что-то бубнили себе под нос. Харона это ужасно раздражало, эти полузомби были ему отвратительны, но он оставался благодарен О-Сознанию, что они не превратили его в такую же подконтрольную оболочку, а оставили разум и сделали "доверенным лицом". Поэтому он терпел.

Харон стал монолитовцем не по собственной воле, сектанты взяли его в плен, хотя тем самым и спасли ему жизнь. Его до сих пор интересовало, почему они выбрали его.

В тот день он пробирался через Мертвый Город и нарвался на полтергейстов. Странно было то, что эти мутанты напали на него прямо посреди городской площади, да еще средь бело дня. Ведь они никогда не выбираются днем на поверхность, а сидят где-нибудь в каком-нибудь подвале и только заунывно воют, пугая прохожих. Полтергейсты загнали его в какой-то закоулок, где он безрезультатно отстреливался. Твари не переставали дико смеяться, смех переливался какими-то потусторонними оттенками, ужасно зловещими, это пугало до мозга костей, психика была на пределе — хотелось кричать, бежать, куда глаза глядят, но мутанты левитировали всего в нескольких метрах от него.

На другом конце улицы Харон заметил монолитовцев. Конечно, он не ждал от них помощи, скорее даже наоборот, он ждал, что его пристрелят и избавят от