Сытый мир [Хельмут Крауссер] (fb2) читать постранично
[Настройки текста] [Cбросить фильтры]
- 1
- 2
- 3
- . . .
- последняя (100) »
Хельмут Крауссер
Сытый мир
Посвящается Б.
КНИГА ПЕРВАЯ
Что пользы будет, с чисто практической точки зрения если мы изведём из жизни поэзию, мечту, прекрасную мистику и всяческий обман? Что есть истина, неужто это вам известно? Ведь мы продвигаемся вперёд только через символы..К. Гамсун. Мистерии
ГЛАВА 1. ПАСКУДА
в которой Хаген теряет свою последнюю связь с буржуазным миром, громит квартиру друга и размышляет об эстетике отбросовВ руке пакет из дешёвого супермаркета «Тенгельман», я стучусь. Есть и звонок, но он издаёт такой бинг-банг — бинг-бонг! Хорошо было бы высадить эту дверь. Проломить надвое, чтобы половинки косо повисли на петлях, чтобы — зияющий провал и краска лоскутами. Ей было бы к лицу. Хоть бы её не оказалось дома! Пусть бы она умерла! Молю судьбу! Да минует меня чаша сия! Злость от безвыходности! Открывает Ангела. Как я ни молил — всё напрасно. Никакого телекинеза не существует. Иначе бы у неё — при моём-то страстном желании — по меньшей мере рука отвалилась. Сейчас полдень. Я ещё не накопил сил, чтобы хоть что-нибудь противопоставить этой зверюге. Уй — и как такое фырканье может исторгать столь чувственная пасть! — Опять ты? — Д-да, — заикаюсь я. — Пожалуйста, пусти меня повидаться с Вольфгангом, моим старым добрым другом. Её глаза гневно сужаются, рот сжимается в белую щель. Как она меня презирает! Даже на шаг не отступила от двери, избороздила всего острым взглядом — сверху вниз и обратно. Стою, как животное в зоопарке, с головы до ног обсмотренный. Это подточило мои силы, и без того изнурённые. — Вольфганг! — громко возопил я через её плечо. — Вольфганг! Мой вопль эхом разнёсся по всей их съёмной квартире. Ангела ответила издевательской усмешкой. Я раздавлен, просто по полу размазан изобилием её плотских прелестей. Пыль жрать проклят и приговорён. О, Ангела у нас красавица, ясное дело! Картинки на обложках глянцевых журналов учат нас, что именно это и есть красота. Стройная, блондинистая — обстругана гладко, без заусениц. Длинношеяя тварь благородная. Все подонки ликуют. Она и туготитяя, она и узкощелая! Ух ты! Ах ты! Но до чего же ледяная. Вблизи такой женщины у меня если что и затвердеет, так лишь от холода. Издаёт шипение: — А тебе не кажется, что ты появляешься здесь чаще, чем хотелось бы тебя видеть? Ах — что ни слово, то наговор! Я давно перестал бывать здесь часто, последний раз заглядывал недели две назад — и так же ненадолго, как и без всякой охоты. Но я не отваживаюсь на ответ и опускаю голову — просто выражений подходящих не нахожу, чтобы достойно с ней контактировать. Кто-то в глубине квартиры выключает проигрыватель. По тёмному коридору медленно плетётся Вольфганг. Так, значит, он дома! И кажется, он рад меня видеть. Это утешает. — Хаген! Это ты! Входи же, что ты стоишь! Ангела, его жена, вскинула голову, метнула в него через плечо испепеляющий взгляд. Вольфи вздрогнул. Должно быть, увидел в её лице что — то ужасное. Я собираю всё наличное мужество и прокладываю себе путь, мягко отодвигая бабу в сторонку. Она гневно пыхтит и с шумом удаляется в спальню. Хлопает дверью, обиженная. Но не стсит обольщаться, это, как всегда, не более чем притворный жест любезности… Я-то знаю, сейчас же вернётся и продолжит свою войну на уничтожение. Я должен быть истреблён — стёрт с лица земли. Выдавлен, как прыщ. Только брызги полетят! Мне, «нежизнеспособной сволочи», как она меня называет, нет здесь места, ни полсантиметрика квадратного. Стремиться уничтожить нечто и без того нежизнеспособное — в этом мне видится немалый парадокс. Ну да. Вольфганг подаёт мне руку. — Как дела? — Терпимо. До чего же бесцветная у них квартира! Чёрный ковёр на полу, чёрная мебель. Белые стены без картин. Много всякого звукотехнического оборудования разбросано там и сям. Это Вольфганг записывает свои амбициозные четырёхдорожечные композиции. Ангела пометила свои территориальные притязания жуткими цветочными вазами; они торчат в каждом углу, свешивая наружу своё мёртвое содержимое. — Не было ли для меня почты? Он говорит, что нет, и с сарказмом добавляет, что больше ничего и не будет, если не считать рекламных проспектов. Он хотя бы знает, какую боль мне причиняет эта правда? Четыре месяца, как ничего не приходит. Какая жалость. А почту я любил. Утро, когда в ящике лежало два письма, автоматически становилось добрым. Все связи оборваны. К этому я уже привык. То было в другой стране, в другие, далёкие времена, на другом языке. Всё прошло. Я кивнул на свой пакет: — Опять пришла пора попировать! — Да уж попируем. С некоторого времени, вот уже несколько недель, я приношу еду с собой, чтобы Ангела заткнулась. Но это
- 1
- 2
- 3
- . . .
- последняя (100) »
Последние комментарии
13 часов 7 минут назад
21 часов 59 минут назад
22 часов 2 минут назад
3 дней 4 часов назад
3 дней 8 часов назад
3 дней 10 часов назад