Код Кхорна (СИ) [Джейсин Пылающий Меч] (fb2) читать постранично

                                               Код Кхорна

                                               1 Глава – Перенос Несущего смерть

       Самопальная накидка «леший» расцветки «тёмный город» неплохо скрывает меня на фоне развалин. Даже можно сказать, что хорошо ведь тот, кто плохо прячется, долго не живёт. Хотя таких уже давным-давно не осталось, -  груды костяков и черепов можно найти в подвалах сожженных домов и во всяких ямах. Ветер раскачивает висящие на фонарях полуголые трупы – с них снято все, что может пригодиться партизанам. Это ведь ксеносам поставляют оружие, боеприпасы и прочее, а нам приходиться довольствоваться трофеями. Снять же мертвецов никто не решается, так как это возможно сделать только под прикрытием брони, да и то не факт, что на какой-нибудь крыше не сидит боец с гранатометом или тело не заминировано.

       Переместившись поближе к окну, занимаю позицию. Относительно уцелевшая квартира. Второй этаж, под окном куча песка. Солнце висит практически над головой – бликов от оптики не будет. Обмотанная тряпками СВД с самодельным глушителем и пламегасителем упирается на раму. Конечно, можно было бы положить на раму мешок с песком, но тогда враги легко заметят меня. Целиться удобно. Сойдёт. Слышны приближающиеся выстрелы, взрывы и рёв двигателей. На подоконник выкладываю пульт дистанционного управления от американского взрывпакета. Первый кирпич пластида был прикопан в небольшой кучке щебня на обочине дороги. Второй спрятан в четырёх метрах от первого ближе ко мне. Рванут так, что мало не покажется. Последняя проверка снаряжения. Разминаю руки в штурмовых перчатках.

       А вот и ксеносы. Из-за поворота показался покоцанный «хаммер». Остановился. Смотрю в окуляр. «Галка» скользит по цели. Приближение. Водила за рулём, лобового стекла нет вообще, вместо него наварена сетка. Пулемётчик с зелёной лентой на башке поливает свинцом улицу прикрывая своих. Могу снять его сейчас, но кто тогда подставится под фугасы. О «пешеходы». Первый, второй, пятый, восьмой. Отстреливаются. Один упал, словив крупнокалиберную пулю в голову. Тыква только так разлетелась, забрызгав мозгами и кровью грязный асфальт. Отстой. А крупным калибром у нас Алукард пользуется. Тоже снайпер. Бывший десантник. Вообще-то его Владиславом зовут, но такую кличку ему дал один молодой, когда увидел Влада после одного боя в одежде порванной пулями и осколками, а на самом снайпере только царапины, которые залил перекисью водорода и готово. Везунчик. Так прозвище и прилипло. Правда, потом тот парень погиб, Санькой его звали. Совсем ещё малой. Всего шестнадцать ему было. Зажали Саню новоприбывшие наёмники-туристы, а у него патроны закончились. Они смекнули, что у мальчугана боеприпасов по нулям ну и предложили ему сдаться. Ну, Санька и сдался. Выкинул оружие в окно. Вышел к «гусям» и когда они подошли к нему подорвал себя гранатами. Всё это мы узнали от случайной свидетельницы, когда примчались на место боя. А эти туристы- охотники за головами и острыми ощущениями так удачно встали, что осколками от взрывов наглухо положило восьмерых и ещё семеро получили ранения разной степени тяжести. Им даже навороченные броники не помогли. Потом мы проанализировали ситуацию и пришли к выводу, что там выхода не было. Либо реально сдаться, либо так как Саня. А что же стало с любителями острых ощущений из соединенных штатов солнечного Пиндостана спросите вы? Собрав останки Александра Светлова и его оружие, мы устроили ему огненное погребение. Туристы сначала грозили нам всеми возможными судами, а потом им резко стало не до обвинений в бандитизме.

        Ещё один «хаммер». Пулёметчика нема. Хотя нет, вижу его. Такой трупак в салоне. Наверное, его тоже Алукард вальнул. Богато живёт банда. Ой, сколько вас набежала-то. Уже за четыре десятка и всё прибывают. И палят в белый свет будто в копейку. Примерно полсотни рыл. А ведь их было намного больше. Как минимум в три раза больше, да и броня была. Крепко их потрепали. Ага, спорят, кому оставаться в прикрытии. Как будто это поможет, ведь наши парни любят передвигаться по крышам. Ещё подкручиваю зум. Ставят «клейморы». Ну, это вообще курам на смех. Колонна перестроилась. Труп пулёметчика выкинули на обочину, его место занял здоровенный негрила. Двинулись. Ох. Во мне разгорается такая знакомая ярость. Конечно, я знаю, что снайпер должен быть холоднокровным, но у меня так не получается. Пульт под рукой. Машина прошла первую отметку. За ней пехота. «Галка» задерживается на шее пулемётчика. Адреналин долбит по организму.

        - Кровь для Бога Крови…- Шепчу себе под нос.

        Плавно нажимаю на спусковой крючок. Снайперка дёргается в руках, а из шеи «вахи» вырывается фонтанчик крови. Он накрывает собой пулемёт. Выстрела практически не слышно. Хорошая вещь – глушитель. Про себя отмечаю – перебит позвоночник. Левая рука сама