Коктейль "ёрш" от фантастики. Первые две трети - космофантастика о девственнике 34-х лет отроду, что нашёл артефакт Древних и звездолёт, на котором и отправился в одиночное путешествие по галактикам. Последняя треть - фэнтези/литРПГ, где главный герой на магической планете вместе с кошкодевочкой снимает уровни защиты у драконов. Получается неудобоваримое блюдо: те, кому надо фэнтези, не проберутся через первые две трети, те же, кому надо
подробнее ...
космофантастику, останутся в недоумении от последней.
Выше оценки неплохо 3 том не тянет. Читать далее эту книгу стало скучно. Автор ударился в псевдо экономику и т.д. И выглядит она наивно. Бумага на основе магической костной муки? Где взять такое количество и кто позволит? Эта бумага от магии меняет цвет. То есть кто нибудь стал магичеть около такой ксерокопии и весь документ стал черным. Вспомните чеки кассовых аппаратов на термобумаге. Раз есть враги подобного бизнеса, то они довольно
подробнее ...
быстро найдут уязвимую точку этой бумаге. Игра на бирже - это вообще рассказ для лохов. Маклеры играют, что бы грабить своих клиентов, а не зарабатывать им деньги. Свободный рынок был, когда деньгами считалось золото или серебро. После второй мировой войны для спекуляций за фантики создали МВФ. Экономические законы свободного рынка больше не работают. Удачно на таком рынке могут работать только те, кто работает на хозяев МВФ и может сам создавать "инсайдерскую информацию". Фантики МВФ для них вообще не имеют никакого значения. Могут создать любую цифровую сумму, могут стереть. Для них товар - это ресурсы и производства, а не фантики. Ну вод сами подумайте для чего классному специалисту биржи нужны клиенты? Получить от них самые доходные спекуляции, а все менее удачное и особенно провальное оставить им. Основной массе клиентов дают чуть заработать на средних ставках, а несколько в минус. Все риски клиентам, себе только сливки. Вот и весь секрет их успеха. Ну и разумеется данный специалист - лох и основная добыча маклеров хозяев МВФ. Им тоже не дают особо жиреть. Поднакопил жира и вот против вас играет вся система биржи. Вроде всегда "Надежные" инсайдеры сливаю замануху и пипец жирному брокеру. Не надо путать свободный рынок со спекулятивным. И этому сейчас вас нигде не научат, особенно в нашей стране. А у писателя биржа вообще выдаёт кредиты для начала спекуляции на бирже. Смешно. Ну да ведь такому гениальному писателю надо придумать миллионы из нуля. Вот спрашивается зачем ГГ играть на бирже, если ему нужны деньги для расширения производства и он сам должен выкинуть на рынок свои акции для привлечения капитала.
Начал читать. Очень хорошо. Слог, юмор, сюжет вменяемый.
Четыре с плюсом.
Заканчиваю читать. Очень хорошо. И чем-то на Славу Сэ похоже.
Из недочётов - редкие!!! очепятки, и кое-где тся-ться, но некритично абсолютно.
Зачёт.
— Эх, вот закончится война — заживём! — мечтательно протянул Васька, подбрасывая дров в костёр. Сухие ветки затрещали, выбросив сноп искр, и он отмахнулся от них, словно от комаров. — Как до войны заживём. Даже лучше!
— Не сразу, Васёк, — рассудительно сказал старшина. — Не сразу. Вот сам подумай, сколько разрушено всего вокруг? Восстанавливать надо!
— Восстановим, Петрович! — рассмеялся Васька. — Ну сам посуди: фашистов разобьём, кто ж мешать-то будет?
— Будут, Вась, — покачал головой Петрович. — Я ещё с гражданской помню — после войны вся нечисть наружу полезет, что сейчас по норам сидит. Воры, душегубы разные. Попомни моё слово — попьют они нам кровушки… Сделать-то всё мы сделаем. Не впервой нашему люду страну из руин поднимать. Но сложно это будет, Васёк. Ох как сложно… Не мёдом наша жизнь будет намазана, а потом. Сначала будут мозоли, а потом уж пряники… Вот детям, внукам нашим — тем да, жить будет проще. Но и им постараться придётся.
— А всё равно! — не унывал парень. — Значит, пойду после войны в милицию. Будем отлавливать этих гадов, что людям жизнь портят. Или в строители пойду. Не, лучше учиться. Выучусь на архитектора, буду дома проектировать… такие, чтобы для людей!
— Оптимист ты, Васёк. И энтузиаст. Сразу видно — комсомолец, — кивнул Петрович. — Это хорошо. Но молодой ты, на многое смотришь легко. А может, это и правильно, — подумав, добавил он. — Свежим взглядом смотришь, значит — видишь то, что те, кто постарше, уже не замечают… Готовься работать, Васёк. Работать нужно будет много. Победу все ждём, но победа — не конец. Победа — это только начало…
— Эх, Петрович, — улыбнулся Васька. — Умеешь ты важности напустить…
Парень встал, встряхнул шинель. День был тёплым, но вечер прохладным — лежанка из лапника оказалась очень кстати.
— Я спать, — объявил он и полез в собранную из плащ-палаток палатку, в которой уже храпели четверо. Натянул на плечи шинель с расстёгнутым хлястиком, превратившуюся в удобное одеяло, и едва приложил голову на вещмешок, как словно провалился куда-то.
Это был яркий, солнечный день. И место было знакомое — Ленинград, проспект 25-го Октября.
Только выглядел он как-то странно. Очень странно.
Трамвайных путей не было. А вот автомобилями всё просто заполонено, но автомобилями странными — приземистыми, ярких расцветок, похожими на мыльницы… Васька даже не сразу понял, что это именно автомобили. Присмотрелся, попытавшись понять марки, но не смог узнать ни одной эмблемы. А, не, вон «руль» мерседесов, а вон поделенный на сектора кружок БМВ… А где же газики или ЗиСы? Какой странный Ленинград… Откуда тут немецкие машины?
Всё сверкало яркими вывесками, почти все — на иностранных языках. Васька попытался понять, что на них написано, но знакомых слов не было, школьного курса немецкого языка явно не хватало. Может, это и не немецкий?
Люди на улице, несмотря на прохладу. Одеты очень ярко — да, тут нет никакой войны. А на каком языке говорят? Сразу и не поймёшь… Вот большая группа черноволосых, с раскосыми глазами — японцы, маньчжуры? Вот слышен польский говор… Английская речь… Французский прононс… А вот вроде русский — но странно, совершенно не понять, о чем речь: «…Так им сейчас нужны спецы по девелопменту, а не стартаперы…»
Чертовщина какая-то… Что это вообще означает? Какой странный сон… Как в романах Герберта Уэллса. Это что, какой-то другой мир, похожий на наш?
Васька вздрогнул: на многих зданиях висели трехцветные ленты в виде царского флага, бело-сине-красного, он о таких читал только в книжках. Ох ты ж, ещё не легче — царский двуглавый орёл на плакате… Взгляд упал на асфальт: под ногами лежала монетка. Наклонившись, Васька поднял её, повертел в руках… и в ужасе бросил. На одной стороне значилось — «1 рубль», на другой… тот самый царский орёл. Немного помедлил, вновь поднял, посмотрел уже повнимательнее: над орлом было выбито «Банк России», под ним год — 2016.
Это что же такое? Это что… наше будущее? Наше… или какой-то странно искажённый мир, словно вывернутый наизнанку? Что же должно произойти за семь десятилетий, чтобы Ленинград превратился в… это?
Васька медленно шёл по проспекту. На него внимания никто не обращал — впрочем, тут встречались диковинные люди, которые сразу привлекали взгляд. Вон девушка с волосами, выкрашенными во все цвета радуги. Вон мужчина неопределённого возраста, бритоголовый, в чёрных очках и с бородой ярко-синего цвета… Вон стайка девочек школьного возраста — смотрятся в зеркальца, почему-то держа их на вытянутой руке и сложив губы трубочкой… А вон группа молодых людей с прилизанными волосами, собранными в хвостик на макушке, с бородами и в одинаковых очках в чёрной оправе, похожие, как близнецы…
Это Ленинград, несомненно. Вдали сияет на солнце золотой кораблик на шпиле Адмиралтейства, вздыбились в прыжке клодтовские кони на Аничковом мосту… но почему же нет ощущения родного города?
Сигналя, выезжали с боковых улиц машины. Прокатил огромный хромированный мотоцикл — на голове мотоциклиста красовалась каска, по форме напоминающая фашистскую. В руках людей щёлкали фотоаппараты необычной формы — от огромных, похожих на подзорную трубу, до маленьких, размером с папиросную пачку. Вдоль улицы прохаживались люди в тёмно-синей форменной одежде… с надписью «Полиция» на спине! Что это такое? Что происходит?
Васька не сразу заметил многочисленные транспаранты, растянутые над улицей от края до края. Огромные, украшенные в середине трёхцветным флагом, по краям — чёрно-оранжевой гвардейской лентой, в центре — изображение ордена Отечественной войны. Странное соседство… но очень знакомый орден. Неужели это всё же наше будущее? То самое, которое мы собирались строить после войны? Мир без русских слов, Ленинград в путанице ярких вывесок, люди, выглядящие как попугаи? Кто и что сделал не так? Мы, наши дети или наши внуки? Или… или это нормальный ход истории? Но всё же непонятно… почему??? Они вообще помнят о той войне?
Мяукнул клаксон. По проспекту неторопливо проползла бело-синяя, похожая на обмылок машина с надписью «полиция» и с красно-синей мигалкой на крыше. А за ней… Ваське показалось, что во сне начался новый сон.
По улице шла колонна хорошо знакомых автомобилей.
Несколько зелёных командирских «газиков». Виллисы. Пара сверкающих «эмок», украшенных красными флагами. Броневики — довоенная угловатая «двадцатка» и рубленный «шестьдесят четвёртый». Огромный американский додж, какими таскали пушки. Студебеккер, полуторка…
На них сидели люди. Люди в привычной военной форме с погонами. Зелёной армейской, тёмно-синей милицейской, чёрной флотской… Пилотки, фуражки, танковые шлемы… Лица молодые, лица старые, лица худые и полные… Люди в форме приветственно махали руками и пилотками, и слышалось:
— С праздником, товарищи! Урааааа!!!
Колонна шла мимо, и Васька, инстинктивно стараясь встать по стойке «смирно», думал, что этот мир словно распался на две грани. Какая-то из них настоящая. Какая-то — ряженая. Но что же настоящее? Все те пёстрые шуты на улице или эти вот ребята в столь знакомой форме?
В груди закололо, и он почувствовал, как ноги становятся ватными.
— Дедушка, вам плохо? — раздался откуда-то сбоку голос…
…и Васька вынырнул из сна.
Над ним была плащуха палатки. Снаружи, в ногах, потрескивал костёр.
Судорожно извернувшись, Васька вылез под тёмное небо. Петрович, кажется, и позы не поменял. Посмотрел на взъерошенного комсомольца:
— Ты чего такой встрёпанный, Васёк? Уже выспался? Пяти минут не прошло…
Васька снова подсел к костру. Нащупал флягу, открыл, сделал большой глоток.
— Сон видел, Петрович… странный сон.
— Плохой? — нейтрально поинтересовался старшина, тыкая палкой в поленья.
— Даже не понял, — Васька посмотрел на огонь. Пламя плясало, облизывая поленья, угли светились оранжево-багровым. — Одно понял, Петрович — работать нам действительно придётся много. Очень много и тяжело. Иначе покатится оно всё незнамо куда…
Последние комментарии
7 часов 44 минут назад
23 часов 48 минут назад
1 день 8 часов назад
1 день 8 часов назад
3 дней 15 часов назад
3 дней 19 часов назад