ДЕНЬ, КОГДА Я ЗАМОЛЧАЛ. [Мария Сергеевна Ананьева грустный снайпер] (fb2) читать постранично

День, когда я замолчал.

Предисловие.

Почему грустный? Каждый, кто слышит мой псевдоним, спрашивает почему, ну почему грустный? Почему допустим не весёлый? Почему снайпер? Об этом и пойдёт речь, в моей книге. Я всё подробно расскажу, но поочередно. Я буду рассказывать правду и только её. Всё о чём или о ком, думает мой мозг. Какие мои мысли, чувства. Можно сказать это исповедь перед собой, на глазах у моих читателей.

11 Сентября 2017 г.

С утра я очнулся с головокружением. Конечно, я вспомнил, вчера я переборщил с алкоголем. Мои друзья приехали с отпуска. Видимо, я так был рад, что не замечал, как опустошаю одну пластиковую бутылку, за другой.

На часах было около десяти утра. Мне никуда не нужно было идти, поэтому, я ещё полежал какое-то время на диване. Чтобы как-то прийти в себя. Я ходил весь день, как пьяный, немного качаясь из стороны в сторону. Поэтому я с трудом вспоминаю, что происходило в тот день.

Я начал копаться в ноутбуке. Что-то удаляя, что-то копировать в другие папки. Потом перенес свои написанные песни в электронный документ и распечатал в черно-белом цвете. Позже пошел до друга, но мой быстрый, шатающийся шаг, остановила престарелая женщина. Да, я помог ей открыть домофон и побрел к подъезду друга. Я начал звонить. Дзын... дзын. И так несколько раз. Никто не открывал. Я пошел гулять. Мне нужно было проветрить мои мысли, сопоставить реальность с ночными снами. Вечная проблема, путать сны с явью. Так и быть, решил, что позже зайду.

Я пошел ближайший лес, в виде не ухоженного парка. Обычно, там слишком людно, но мне было не важно. Шагая, я наступал на сухие листья. Пахло осенью. Такой тёплой, что даже в тени, я чувствовал себя уютно. Солнечные лучи рассеивались сквозь берёз, старых дубов и освещали усыпанную, опавшими листьями тропинку. Я, как любитель фотографии, начал создавать природные образы. Например, как гроздь рябины упала на чёрные ботинки. Этот контраст, не оставит никого равнодушным. Или же белый цветок, на фоне серой кофты, которую я приобрёл недавно в ТЦ. Я потратил на неё весь свой аванс. Поэтому жить, мне было почти не на что. Обойдя весь парк, я понял, что ещё не готов идти домой. Тогда, я решил пойти куда глаза глядят. Ушел я в поле. Там стояло несколько заброшенных гаражей, в виде разноцветных коробок. Я наткнулся на огромный карьер. Сделав пару фотографий. Я пошёл вдоль поля. Оттуда был красивый вид на город. Как панорама, которую освещало яркое солнце. Я проходил там до вечера. Далее побрел через дворы к другу, живущему неподалёку от меня. На этот раз он был дома. Мы попили с ним крепкий кофе. А я заедал его сладким тортом. Поболтав не о чем, я начал собираться. Но поняв, что я устал, решил посмотреть фильм. Который, он мне скинул на флешку.

И придя домой, я понял, что не хочу ничего смотреть, читать или же слушать. Тогда, я начал, писать стихи, один за другим. Такое бывает, но редко. Обычно я, с трудом дописываю стихотворение или песню. Где-то в десять вечера, я всё-таки решил посмотреть фильм. Интересный фильм, про мистера Доктора. Магический, с иллюзионными приёмами. В один миг что-то покинуло меня. Меня охватила грусть. Сердце стало настолько тяжёлым, что дышать было уже нечем. Тогда-то и начался весь этот кошмар. День, когда я замолчал.

День, когда всё началось.

Бесшумно захлопнув ноутбук с недосмотренным фильмов, я пошёл по тёмной квартире на кухню. Во рту всё пересохло. Вообще, я никогда не боялся ходить потёмной квартире, если только, когда был ребенком. Но в этот раз, в моём темном коридоре кто-то стоял и пристально смотрел на моё движущиеся, дрожащее тело. Меня охватил озноб, голова жутко заболела. Вернувшись на диван, я решил, что пора спать. Выходные закончились и пора на работу. Я ворочался около часа где-то. Поняв, что это бесполезно. Я вспомнил о книге, про которую сегодня узнал. Недавно читал, скорее слушал аудио книгу. Замечательного писателя, Харуки Мураками.

Японский писатель, переводчик. Необъяснимо, как он так описывает каждую деталь, до мельчайшей потробности. Про таких, как он, говорят: "пишет между строк". Да, действительно. После каждого предложения обдумываешь каждое написанное слово. Я бы хотел писать, как этот Харуки. Так тонко, но в туже секунду так точно. Поэтому, я включил послушать новую для себя книгу "Норвежский лес". Что-то вроде романа.

Я опять отвлекся от своего рассказа. Где-то,​ через час я задремал. В моей квартире или же голове, начало происходить что-то странное. Сквозь сон я услышал чей-то голос. Мне кажется, это был голос недавно умершего человека. Человека, которого я до сих пор