Чёрное на чёрном (ЛП) [Дж С Андрижески] (fb2) читать постранично
[Настройки текста] [Cбросить фильтры]
- 1
- 2
- 3
- . . .
- последняя (100) »
Дж. С. Андрижески ЧЁРНОЕ НА ЧЁРНОМ
От автора:
Посвящается R.Y. Как однажды сказал мне десятилетний мудрец: Извини. Я люблю тебя. Это все твоя вина. Хохо.Глава 1 Близится что-то плохое
«Мири…» — его присутствие омывает меня. Оно приносит насыщенный прилив жара, который я ощущаю каждым дюймом кожи. Его боль вторит эхом. Она становится громче, мягче… от интенсивности томления я едва могу думать, едва могу его выносить. Что-то в этом ощущается так, будто сводится ко мне. Что-то ощущается так, будто сводится исключительно к нему. Обе эти вещи причиняют мне боль. Эти эмоции причиняют мне боль, но это не просто тоска. Это не просто эмоция. Это не только в его голове, и даже не только в тех частях, которые отличают его от других мужчин. Они причиняют ему боль. Они снова причиняют ему боль. «Мири… пожалуйста. Пожалуйста…» Он спит. Я не знаю, откуда я это знаю. Я не знаю, откуда я вообще знаю что-либо из этого. Я знаю, что у него там день, что в старомодном камине горит огонь, что потолки высокие и древняя люстра висит над кожаными креслами у очага. Я знаю это так же, как знаю и то, что этого ещё не случилось. Это будущее, не настоящее. Оно несётся на нас обоих слишком быстро, чтобы убраться с его дороги. Я не понимаю, почему они причиняют ему боль, или даже каким образом — что они делают, что причиняет ему такую боль. Я знаю, что это как-то связано с тем, кто он. Я также знаю, что он один. Он один, они причиняют ему боль, и я ничего не могу сделать. «Мири, пожалуйста… — посылает он. — Пожалуйста…» Боль усиливается. Оба её вида. Образы мелькают перед моими глазами, затмевая комнату. Образы войны. Образы огнестрельного огня, сражений. Рука к руке. Взрывы. Прыжки с аэропланов и лежание в траншеях, его лодыжки увязли в засасывающей, липкой, замерзающей грязи. Кое-что из этого ощущается знакомым, даже недавним. Что-то ощущается давним. Что-то кажется мне совершенно чуждым, как будто это происходит из того иного места, той версии Земли, где был рождён Блэк. Того места, которое он зовёт «Другая Земля» или даже в шутку «Земля-1» — версия, которая все ещё может существовать в другом измерении. Я все ещё не понимаю, что это значит — не совсем. Иногда я гадаю, понимает ли он сам, или он просто однажды очутился здесь и научился адаптироваться. Он говорит, что был молодым, когда попал сюда, практически подростком. Я улавливаю проблески его в ещё более раннем возрасте, может, даже в детском. Грязный пол. Колючая проволока. Заборы под напряжением. Белёные стены. Я вижу, как там ему тоже причиняли боль. Даже такому маленькому. Я вижу, как люди причиняют ему боль. Это, бл*дь, невыносимо. Я чувствую связь с той версией него, лежащей в кровати, в комнате с высокими потолками. Они вызывают в нем эти воспоминания. Они каким-то образом используют эти воспоминания, чтобы сломать в нем что-то. Я вижу, как он лежит там, возле камина и кожаных кресел… потерянный в собственных воспоминаниях, пока они пытаются его сломить. Я буквально слышу это — как треск ломающегося стекла, как кости, крушащиеся под металлическими зубами. От этого ощущения мне хочется плакать. Оно также вызывает во мне злость. Оно причиняет мне боль… достаточно сильную, чтобы я почувствовала, как где-то я ахаю от боли. Хуже того, это напоминает мне о том, что со мной сделал Солоник. Кем бы ни были эти люди, они хотят сломать Блэка так, как Солоник пытался сломать меня. В какой-то мере они пытаются придать ему некоторую форму, загнать его части в металлические коробки… выстроить его заново по собственному видению. Они ведут свою борьбу изнутри, используя его воспоминания, его чувства, дорогие ему вещи, разбивающие ему сердце вещи, ненавистные и любимые им вещи. Даже сейчас они ищут пути пробраться в него. Они ищут открытые двери или двери, которые они могут высадить пинком. «Твоё время на исходе…» — шепчет голос. Я не знаю, чей это голос. Кем бы они ни были, они знают некоторые вещи о Блэке. Они знают и обо мне. Когда я засыпаю, или даже дремлю, все больше и больше, он здесь. «Это как твоя война, Мири, — говорит он. — Это как Афганистан, только без пыток водой. Без громких звуков и фонариков, без пытки бессонницей, без червивой еды и избиений… это то же самое. Они продолжат делать это, пока не найдут путь. Никто не может выносить это вечно. Я не смог. Он тоже не сможет… хотя он сильнее меня. Ты знаешь это, Мириам… ты знаешь. Люди готовили тебя к этому…» Голос знакомый. Но знакомый не для меня. Он из другого места. Он принадлежит Блэку. Теперь он принадлежит и мне тоже. Что-то в этом вызывает у меня желание заплакать. «Они сломают его, Мири. Я не могу спасти его. Я не могу. В этот раз тебе придётся сделать- 1
- 2
- 3
- . . .
- последняя (100) »
Последние комментарии
5 минут 46 секунд назад
7 минут 12 секунд назад
21 минут 18 секунд назад
37 минут 57 секунд назад
38 минут 45 секунд назад
41 минут 28 секунд назад