Коктейль "ёрш" от фантастики. Первые две трети - космофантастика о девственнике 34-х лет отроду, что нашёл артефакт Древних и звездолёт, на котором и отправился в одиночное путешествие по галактикам. Последняя треть - фэнтези/литРПГ, где главный герой на магической планете вместе с кошкодевочкой снимает уровни защиты у драконов. Получается неудобоваримое блюдо: те, кому надо фэнтези, не проберутся через первые две трети, те же, кому надо
подробнее ...
космофантастику, останутся в недоумении от последней.
Выше оценки неплохо 3 том не тянет. Читать далее эту книгу стало скучно. Автор ударился в псевдо экономику и т.д. И выглядит она наивно. Бумага на основе магической костной муки? Где взять такое количество и кто позволит? Эта бумага от магии меняет цвет. То есть кто нибудь стал магичеть около такой ксерокопии и весь документ стал черным. Вспомните чеки кассовых аппаратов на термобумаге. Раз есть враги подобного бизнеса, то они довольно
подробнее ...
быстро найдут уязвимую точку этой бумаге. Игра на бирже - это вообще рассказ для лохов. Маклеры играют, что бы грабить своих клиентов, а не зарабатывать им деньги. Свободный рынок был, когда деньгами считалось золото или серебро. После второй мировой войны для спекуляций за фантики создали МВФ. Экономические законы свободного рынка больше не работают. Удачно на таком рынке могут работать только те, кто работает на хозяев МВФ и может сам создавать "инсайдерскую информацию". Фантики МВФ для них вообще не имеют никакого значения. Могут создать любую цифровую сумму, могут стереть. Для них товар - это ресурсы и производства, а не фантики. Ну вод сами подумайте для чего классному специалисту биржи нужны клиенты? Получить от них самые доходные спекуляции, а все менее удачное и особенно провальное оставить им. Основной массе клиентов дают чуть заработать на средних ставках, а несколько в минус. Все риски клиентам, себе только сливки. Вот и весь секрет их успеха. Ну и разумеется данный специалист - лох и основная добыча маклеров хозяев МВФ. Им тоже не дают особо жиреть. Поднакопил жира и вот против вас играет вся система биржи. Вроде всегда "Надежные" инсайдеры сливаю замануху и пипец жирному брокеру. Не надо путать свободный рынок со спекулятивным. И этому сейчас вас нигде не научат, особенно в нашей стране. А у писателя биржа вообще выдаёт кредиты для начала спекуляции на бирже. Смешно. Ну да ведь такому гениальному писателю надо придумать миллионы из нуля. Вот спрашивается зачем ГГ играть на бирже, если ему нужны деньги для расширения производства и он сам должен выкинуть на рынок свои акции для привлечения капитала.
Начал читать. Очень хорошо. Слог, юмор, сюжет вменяемый.
Четыре с плюсом.
Заканчиваю читать. Очень хорошо. И чем-то на Славу Сэ похоже.
Из недочётов - редкие!!! очепятки, и кое-где тся-ться, но некритично абсолютно.
Зачёт.
— Ну и холодрыга у вас в морге! — говорит клиент. Нервно улыбается, пожимается зябко.
Изображаю милую улыбку. Клиентам надо улыбаться, корпоративное правило — везде видеокамеры, за нами наблюдают, улыбаемся мы или нет. Пусть смотрят. Я улыбаюсь. Да, родимый, точно, холодрыга. Морг ведь. В тепле мёртвое гниёт, ты не знал? Под моей зелёной униформой — два свитера, поэтому ты думаешь, что я толстая. А я — тощая.
Тощая хозяйка смерти. Тут у нас всё — не то, чем кажется. Я улыбаюсь.
— Вы выбрали, да?
Он не выбрал. Я оставляю его в покое. Вольно ему бродить по нашему леднику, в зеркалах и режущем ярком свете. Некоторые извращенцы околачиваются тут минут по сорок; уже зуб на зуб не попадает, губы посинели, а они ещё рассматривают. Вдыхают запах. Даже трогают.
— Э, молодой человек! Трогать не надо! — и улыбаюсь.
Смутился. Убирает руку. Перед его носом висит плакат, где написано, что нельзя хватать руками, а тем более — нельзя брызгать водой, но когда клиенты читали! Известная вещь: народ садится именно на ту скамейку, где написано «ОКРАШЕНО». Разве что чувствительные сердцем и внимательные… но они и сами понимают, что трогать нельзя. Да и ходят сюда редко.
Чувствительным в морге неуютно.
Я-то как сюда попала, скажите? Мне же тут неуютно до невозможности! Я-то совершенно не хотела работать с мёртвыми, я хотела работать с живыми — я их очень люблю, живых, но живого тут, оказывается, нет. Разве что — иногда привозят недобитое. Предполагается, что клиенты должны бросаться на то, что подаёт какие-то признаки жизни. Ага. Уже.
Их странным образом тянет совсем уж мертвечина. Трупы, на которых гниль и плесень — нет, мы счищаем, но я-то видела, знаю, помню, что чистила от признаков распада. Скажешь: «Возьмите посвежее», — а он вцепится в тухлятину, зыркает, думает, что его обманывают. Подсунуть хотят.
Да ладно. Надо мне. Бери, что хочешь, родимый. Только не жалуйся потом. А то бывает, жалуются.
— В прошлый раз они за день головы повесили!
А что бы ты хотел, а, золотко?
— У вас тут они выглядят шикарно. Как живые. А домой принесёшь — за час загибаются, смотреть не на что… мошенничество, вот что я вам скажу, девушка.
Грею ладонь о ладонь. Мошенничество, ну да… Сам себе врёшь, делаешь вид, что не понимаешь, зачем сюда пришёл. Традиция такая, мол. Ага.
А то ты не догадываешься, что у нас тут за дела… хотя, может, они и впрямь не догадываются. Я же не догадывалась, пока сюда работать не пошла. В некромантию не очень верится. Но обучаешься быстро — и некромантии, и алхимии.
Видимость жизни надо поддерживать. Чистить. Доливать консерванты, добавлять ещё кое-какие порошочки… Нет, тебе знать не надо, родимый. Иначе догадаешься: всё это — мираж, иллюзия, довольно грязная, к тому же. Впрочем, платят-то всегда за иллюзию, если деньгами. За настоящее — другая валюта в ходу. А вы, хоть и выбираете подороже, хотите-то задёшево.
Я за столько лет работы всех вас насквозь вижу. В морге и борделе быстро невинность теряешь, знаете ли.
А они — да, прекрасны. До сих пор даже. Если не задумываться и не принюхиваться. Накачиваешь их химией, кое-где подрезаешь, кое-где подвязываешь — и на холод. И они выглядят, да. В наших зеркалах, под нашим светом, вычищенные, принаряженные. Тут ведь всё сделано так, чтобы ты увидел совершенство. Всё, что может отвратить или, там, напугать — мы прячем, все концы убираем… в воду. Я сама или другие наши некромантки. Ночью, когда клиентов мало. Ночью тоже клиенты ходят, но только те, кому надо спешно.
Тоже своего рода некроманты. Мёртвые чувства оживляют нашей неживой красотой. Иногда — мертворожденные чувства. Ради живых чувств к нам заходят куда реже.
Ночью мы моем столы, моем ёмкости, консервируем, стираем гниль, сортируем трупы. Из совсем безнадёжного сооружается что-нибудь этакое, в модерновом стиле. Блёстки, ленточки, бантики, рюшки, позолота. Отвлекает внимание от гнили, плесени и трупных пятен.
Хотя нашим клиентам наплевать. Многим нравится, когда всякого понаверчено. Выглядит дорого.
— Когда привезли? — спрашивает клиент.
Улыбаюсь.
— Вчера.
— Ну, а до этого они, небось, неделю где-нибудь там валялись…
Да какая тебе разница, родимый?! Они же по-настоящему живыми и не были никогда! Они же — целиком иллюзия, полная фикция, подделка. Как гомункулусы из пробирок, неестественные. Поэтому неважно, недавно их резали или давно — они всё равно начинают гнить моментально. Они кажутся живыми, но распад в них сидит с рождения. Тени бесплодные и бесплотные.
По ночам я слышу их души, комариный звон, только не угрожающий, без комариной кровожадности. А иногда и вижу. Не глазами, а когда какая-то внутренняя оптика настраивается особым образом. Они крохотные, не как бабочки даже, а как те зелёные существа с тонюсенькими крылышками, очень хрупкие. Такие, знаете… с булавочную головку, я бы сказала, но булавочная головка — это грубо. А они нежные до невозможности. Эти крылышки, ножки, хоботочки, эфемерное тельце… Если дотронешься — убьёшь, даже нехотя.
Но они — не настоящие насекомые. В нашем морге, в химии и холодище, никаким насекомым не выжить, тут даже мух не бывает. Если летом муха залетит — полетает минут пять и сядет. Засыпает, потом замерзает. Так что эти — тени насекомых, их отражение в здешнем заиндевелом воздухе, они совсем прозрачные, без плоти. И что-то в них есть мучительно тоскливое, неприкаянное что-то, безнадёжное. Когда привозят новую партию, их души вьются и звенят над их прелестными головками, уже давно пропитанными химией насквозь. Будто разбудить хотят. Или просто жалеют. Или думают, что всё ещё может быть. Любовь, плоды…
Напрасно. Здесь в любом аромате — привкус гнили и химии. А проходит несколько дней — всё, настоящая трупная вонь. Даже если мыть, мыть и мыть. Но клиенты её не чувствуют.
— Вон ту корзину, с лентами. Упакуйте и приложите что-нибудь такое… мишку, что ли, плюшевого. Как? Хорошо, если плюшевого мишку? Ей понравится?
Я-то знаю, что ли, что ей понравится? Может, наденет тебе на плешивую башку эту корзину, а сверху мишкой постучит. Но тебе, родимый, я этого сказать не могу.
— Конечно, — говорю я. Улыбаюсь. Замёрзла, до костей продрогла прямо. Ноги устали. Скорее бы смена кончалась, работа у нас в морге тяжёлая.
Уйду я отсюда, ей-богу. Хоть и втянулась, вроде, хоть и платят неплохо… Какой из меня некромант! Тоскую я по настоящему-то, по теплу, по жаркой жизни… Но начиналось всё чудесно, с самых лучезарных надежд. Я ведь сюда по объявлению пришла, тоже на враньё купилась: «Требуются сотрудники в фирму „Живые цветы для торжественных случаев“».
Последние комментарии
4 часов 34 минут назад
20 часов 38 минут назад
1 день 5 часов назад
1 день 5 часов назад
3 дней 11 часов назад
3 дней 16 часов назад