Отпетые отшельники [Антон Марахович] (fb2) читать постранично, страница - 2

подмышками у себя нюхать было неприятно.

Открыл воду в ванну, подрегулировал и, пока она набиралась, почистил зубы. Водичка натекла именно такая как я и люблю. Не теплая или тем более горячая, а освежающая, градусов 26–27. С блаженством погрузил свою требуху в нирванну и замер минут на десять, прокручивая в голове план работы на сегодня: — Заложить на масляную пропитку «дерево» очередного заказа, подшлифовать и окончательно подогнать детали ударно-спускового, собрать всё «железо» до кучи и проверить холодной пристрелкой. Ну, а после обеда можно будет вплотную заняться «арабом».

Вчера перед сном, как-то сама собой в голове всплыла и прояснилась очень изящная конструкция УСМ для этого ПеПе. И сразу во всех подробностях и нюансах, тут же появилась уверенность: — это то, что я уже который месяц искал и рожал, вариант окончательный и неулучшаемый!

Один рычаг, позволяющий, в зависимости от своего положения, и вести одиночный огонь, и пулять очередями «от пуза», и получить отсечку на втором патроне, ну и поставить все это безобразие на надежный и бескомпромиссный, тупой, кондовый предохранитель. Я даже не удержался и кинулся к столу, чтоб набросать и прикинуть на миллиметровке, как все это должно выглядеть и как это вписывается в компоновку. Потом еще почти час не мог заснуть под одеялом, все гордился собой.

Но это было вчера, а сегодня нужно просто банально попробовать все придуманное изобразить в металле, хотя бы предварительно. Поэтому нужно кончать кайфовать, пора к верстаку! Без фанатизьма поелозил по телу намыленной мочалкой и включил воду для ополаскивания…

И тут мир перевернулся.

Перед глазами все поплыло и завертелось. Откуда-то изнутри полыхнул удушающий жар, и тотчас меня вырвало прямо в ванну. Попытался встать, но стены вокруг выписывали такие виражи и кренделя, что я тут же рухнул в воду. Нос и рот тут же наполнились мыльной пеной. Каким-то чудом вывалился из ванны и распростерся на холодном кафельном полу. Пылающему телу сразу стало легче, но меня вновь вырвало и опять навалился жар. Чисто инстинктивно пополз на улицу. Пришел в себя уже на каменных, приятно холодящих, ступенях крыльца. Откуда-то подскочил Мишка и потащил меня в стоящую перед крыльцом машину. Желудок и все остальное нутро связало в узел. Там уже ничего не было, но мучительные позывы корчили все тело. Мир по-прежнему крутил хоровод.

И тут все кончилось… Абсолютно Всё.

Глава 1 Попадалово

Где-то рядом пронзительно и нудно пищала какая-то мелкая пичуга. А еще было душно. Но глаза открывать не хотелось. А вдруг мир опять захочет поиграть в чехарду…

Нигде ничего не болело, рвоты тоже не было, но и тело ощущалось не вполне адекватно. Как будто чужое и деревянное. А за глазными веками явно было светло. И еще эта пищащая птица…

Сам я вроде лежу. Довольно удобно, ничего не давит и не беспокоит. Снизу явно хлопковая простыня или ложе, сверху тоже, наверное, простыня, но даже под ней мне жарко.

Потихоньку открываю глаза. Прямо передо мной, в каком-то метре, затянутый бежевым пластиком или кожезаменителем потолок. Слева стенка из такого же материала. Осторожно начинаю вертеть головой и озираться.

Помещение небольшое, очень похоже на половинку спального купе вагона. Я действительно лежу под белоснежной мягкой простыней. Слева от моего ложа стенка, справа в изголовье типа откидного толстого столика, над ним занавешенное окно, судя по занавеске, небольшое, в которое вливаются лучи солнца.

Мое ложе справа огорожено невысокими, сантиметров пятнадцать, перильцами-бортиком из никелированных или хромированных прутков или трубок в палец толщиной. Бортик не сплошной, где-то в середине, в районе задницы в нем разрыв в сантиметров 60–70.

Напротив ложа справа, сразу за столиком, стенка из какого-то полупрозрачного материала. Оттуда тоже пробивается свет. Похоже на больничный боксик для особо одаренных везением. — «видать Мишель успел-таки дотаранить меня до больницы. Откачали Пилюлькины. Господи! Это ж что ж со мной приключилось-то?» — мелькнуло в голове.

Пытаюсь пошевелиться, и первым делом сбрасываю с себя простыню. Тело слушается, но реагирует как-то непривычно. Осторожно пытаюсь сесть. Получается не сразу, но я уже озабочен другим…

— «Это как же вашу мать! Извиняюсь, понимать?…Где моё брюхо?!!! Это сколько ж дней я туточки провалялся?»

Подношу к глазам свои руки. Руки несомненно мои, но какие-то неправильные. Не так я их чувствую. Да и все тело ощущается совсем по-другому. Да и брюхо где?

В душе начинает скрестись какая-то детская обида: — Сколько лет я к нему привыкал, сперва наивно прятал, раздувая грудь. Потом маскировал широкими футболками-рубашками, покупал новые более широкие пиджаки. А в самом конце, махнув рукой, стал выставлять его почти напоказ, компенсируя это непотребство умным выражением лица.

А ведь как я гордился, глядя на своих однокашников. Я ж, как пришел из армии с 77-килограмовой тушкой