Император всея Московии [Александр Владимирович Воронков] (fb2) читать постранично, страница - 3

Туреччины вызволял, отец на Империалистической Георгиевской медалью награждён, а в Гражданскую за храбрость - кожаной курткой и офицерскими сапогами. Орденов тогда давали мало, да и орден - штука такая, что в холод не согреет, и есть ты его не станешь. Потому многие красные герои норовили вместо украшения на грудь выпросить что посущественнее и полезнее в хозяйстве. Так что порода у нас не из последних. И внуки, верю, не подведут меня, старого!

Ну да, старый я, факт. Всяко старше Тёркина: это ж он грозился, мол, 'большой охотник жить лет до девяноста'. А я этот срок уже на пятилетку перекрыл, так-то...

Пожил. Работал всю жизнь честно: после демобилизации в депо пошёл, паровозы ремонтировать, а в первый же отпуск съездил на Донбасс, привёз оттуда себе супружницу - ту самую Мелиту Филипповну, с которой с того самого новогоднего подарочка памятного несколько лет переписывались. Красавица она у меня была в те поры: косы чёрные блестят, будто из антрацита выточены, кожа смуглая, лицо - ровно у статуй, которые мы видели в Эрмитаже, когда в Ленинград ездили к дружку моему Витьке Ртищеву. Я ведь его из виду потерял в январе сорок четвёртого после боёв под Знаменкой, когда мы Манштейна с его майнштенятами на нуль множили. Его тогда в санбате оставили, как легко пораненного, а меня в тыловой госпиталь аж в сам Ростов укатали. А после лечения засунули славного бойца-кавалериста в миномётчики, где и довелось довоёвывать. А тут глядим как-то телевизор, передачу 'Клуб фронтовых друзей - 'Победители'': глядь - а Витька в студии сидит! Постарел, конечно, но вид такой же бравый! На кителе парадном капитанские погоны блестят. Он-то всегда пофорсить любил, когда возможность выдавалась. На позициях или в походе, конечно, франтом не походишь, но как только на отдых и доукомплектование нас в тылы выводили - так он чуб начешет, фуражку с синим околышем из вещмешка вынет, довоенную ещё, сапоги как зеркало чёрное надраит - ну, смерть девкам! Так я в тот же день на телевидение в Москву письмо отправил, дескать: так и так, углядел на вашем экране боевого товарища, и теперь нужен мне егоный адрес, где сегодня обретается герой Отечественной бывший кавалерист славного Пятого гвардейского казачьего корпуса! Так с тех пор мы с Ртищевым списались и каждый год к друг дружке ездили. То я к нему в Ленинград, то он ко мне в Луганск.

Я ж, как по мелитину совету после депо в институте на инженера выучился, хоть и трудновато было для меня, с моими-то семью классами, - попал по распределению на Луганский паровозостроительный, бывший Гартмана. Эх, как вспомнить, сколько локомотивов наладили мы в путь по железным дорогам - душа радуется! И паровозы, а когда им срок пришёл - и тепловозы и проектировали, и до ума доводили до самых проводов на почётную пенсию. Ещё в советское время было: провожали торжественно, в Доме культуры, на сцене под бархатным знаменем, с цветами и грамотами. Потом я в тот ДК частенько приходил: вёл с детворой технический кружок. Вон, на книжном шкафу модель локомотива 'Иосиф Сталин', действующая, между прочим! Заливаешь в котёл воды, в топке спиртовку запаливаешь - сам спирт в тендере закачан, и подаётся по трубкам с помощью электромоторчика - и через десяток минут пар до мерки поднят! Крючочком стопор тормоза сдвигаешь - и по-о-ошёл! Чух-чух-чух-чух! Давай только зелёную улицу!

Чух-чух-чух-чух-чах-гр-рах-гр-ах ГРРРРАХ!!!

Паровоз слетает с рушащегося книжного шкафа, сыплются на пол разноцветные томики: 'Живые и мёртвые', 'Искры', 'На сопках Маньчжурии', 'Шипка', 'Баязет', 'Фаворит', 'Пётр Первый', 'Азов'... Вспышка огня опаляет переплеты, раскрывшиеся в падении страницы, которые тут же скукоживаются, чернеют. Чёрная рваная железина осколка направленная многотонной энергией взрыва, летит, не сворачивая, прямо в лицо...

'А своего-то говорят, и не услышишь' - отчего-то очень спокойно всплывает в голове.

Сыплющиеся с серванта хрустальные бокалы звенят тревожными колоколами...

ГЛАВА 1

Дзвон-двон-дзвон! Бо-о-ом! Дзинь-дилень, дзинь-дилень, дзинь-дилень! Бо-о-ом! Дзвон-двон-дзвон!

В голове как колокола трезвонят. Шум какой-то, словно прибой или гомон толпы... Когда нас в сорок первом из военкомата на вокзал доставили, там тоже народ так шумел, только погромче. Поскольку близко совсем. А тут - как через толстые стены... И запах... Странный запах: вот только что, мгновение назад, воняло горелой взрывчаткой, так, что аж во рту горечь... А сейчас - воском и костерком, и ещё отчего-то - лампадным маслом. Вроде как в церкви... Хотя нет, там всё ладаном пропитано, ни с чем не спутаешь этот тяжёлый сладковатый аромат. А тут будто в детстве, в избе, когда бабуля запаливала лампаду у образов и пристраивалась на молитву. Вот только костерок даёт деревянный дым, словно уже весёлым пламенем занимаются деревянные стены...

Пожар? Пожар!

Подскакиваю, будто молодой, садясь на постель. Босые ступни касаются, вместо половика, гладких досок. Странно, у меня же паркет? Или это не моя комната?