Дорога без начала [Дмитрий Анатольевич Гришанин] (fb2) читать постранично, страница - 3
[Настройки текста] [Cбросить фильтры]
- 1
- 2
- 3
- 4
- 5
- . . .
- последняя (83) »
Внимание! Сбой системы. Блокировка возрождения. Производится перезагрузка…
Огромные челюсти смыкаются на моей шее… Я снова погружаюсь в беспросветную черноту. Но через какое-то время чернота взрывается очередным флешбэком…
Глава 2, в которой брюнет кидается на нож, и жертва признается равнозначной
Бесконечная череда изощренных смертей сделала свое черное дело, и я окончательно потерялся в лабиринтах собственной памяти. А искаженные флешбэки продолжали терзать мой помутившийся рассудок, как высокоуровневые слепуны обрушиваясь вдруг на голову из беспросветной черноты… Я в очередной раз очнулся в своем теле, и обреченно покатился к неминуемой кровавой развязке, в рамках навязанного воспоминанием сюжета. Выплеснувший мне на голову воду матрос, небрежно отбрасывает на палубу пустое пластиковое ведро и молча скрывается в каюте. По волосам стекает и падает на мокрое лицо речная вода. Грязные лохмотья, заменяющие мне одежду, тоже изрядно промокли. Я сижу за богато сервированным столом, на палубе роскошной речной яхты. Над головой синеет, наливающееся сумраком, вечернее небо. На западе разгорается багровый закат, провожая уже наполовину скрывшийся за горизонтом бронзовый диск дневного светила. Яхта стоит на якоре в полусотне метров от берега. – Мля! – Извини, ты стонал во сне, пришлось принять меры, – объясняет сидящий напротив брюнет, примерно моих лет, в дорогом итальянском костюме и кожаных перчатках. Мужик столовым ножом неторопливо чистит большое зеленое яблоко. Срезанная шкурка узкой, как шнурок, лентой спускается на стоящую перед ним тарелку, где, свиваясь кольцами, собирается в ажурную горку. – Вы кто? – Можешь называть меня Ртуть, – улыбается брюнет одними губами, взгляд его при этом остается холодным, пронзительным и изучающим, как у выслеживающего добычу хищника. Вдруг фигура сидящего напротив человека становится зыбкой и расплывчатой, как отражение в подернутой рябью воде. Морок длится не дольше пары секунд, и я даже не успеваю никак прокомментировать удивительное явление, потому как фигура уже принимает обратно нормальный, цельный вид. Но теперь в холодных глазах брюнета полыхает дьявольский огонь. – Ненавижу яблоки, – вдруг объявляет Ртуть, швыряя на стол нож с наполовину ошкуренным фруктом. А в следующую секунду он хватается за край стола и рывком отбрасывает его в сторону. Отлетевший стол врезается в борт яхты и переворачивается. Еда, посуда, бутылки с напитками, столовые приборы, фужеры… – все с оглушительным шумом валится на палубу. Ошалевший брюнет подскакивает ко мне и, схватив за грудки, рывком поднимает на ноги. – Эй, ты чего? – бормочу я, ошарашенной яростной выходкой собеседника. – Ртуть, что стряслось? – доносится удивленный возглас вынырнувшего из каюты матроса. –- 1
- 2
- 3
- 4
- 5
- . . .
- последняя (83) »
Последние комментарии
3 часов 52 минут назад
21 часов 12 минут назад
21 часов 36 минут назад
21 часов 50 минут назад
21 часов 51 минут назад
21 часов 52 минут назад