Укротить мажорку [Вика Жукова] (fb2) читать постранично

Укротить мажорку Вика Жукова

Пролог

— Прыгай, — Макар помогает поднять подол свадебного платья. Напирает, а я трушусь любуясь сугробами внизу.

В моем положении прыгать с такой высоты… — Второй этаж. Мне страшно, — поднимаю на парня тяжелые накладные ресницы. — Не буду. Придумай что-то другое, — огрызаюсь я. Ветер задувает под одежду. Бегут мурашки. Но больше от страха. Правильно ли я все рассчитала? Действительно ли я доверяю своей внутренней чуйке по отношению к Макару. Он ведь словно сталь холоден ко мне. На него не действую привычные чары.

Все что между нами происходит чистой воды физиология.

Для него.

А меня потянуло к нему, да так, что голову потеряла. — Кристина. Обратного пути нет. Я твоему мужу уже морду набил. А зная теперь его социальное положение, предполагаю меня упекут надолго. Голос грубый, повелительный. Глаза цвета мокрого асфальта вспыхивают. В дверь стучат, колотят чем-то тяжелым. — Кристина. Умоляю, открой, — звучит страдальческий голос отца. Надо же. Он наконец-то за меня переживает. А выдавать замуж за хрена лысого с гнездом вместо бровей не стыдно. Не ему же с этим мужем спать. Хотя, там и до спать не дойдет, узнай мой муж такой маленький секрет, который мне пока удается сохранить.

Сбоку открывается дверь, которую трудно разглядеть под наличниками и лепниной.

В проеме показывается голова Кари.

— Ребятки, вы сваливаете? — Увидев меня на подоконнике сестрица испуганно шарахнулась ко мне, ухватив за пышные слои свадебного платья. — Дура? Куда? Тебе ж нельзя.

— Здравая идея, — хмыкнул Макар. Может ты все таки передумала?

— Нет, — рычу я, злобно глядя на сестру. Не дай бог проговорится. И тогда Макар точно помогать не станет. — Куда эта дверь ведет?

— Да хрен ее знает. Я покурить выходила. — Спустившись с окна шаркаю к выходу. — Да там закрыто. Куда ты?

Макар и Кари следуют за мной. Попадаю в маленький глухой коридор. Дергаю железную дверь. Действительно закрыто. А вот окно.

— Ха, — открываю нараспашку. — Ты первый.

Киваю Макару, чтобы парень немного примял снег и заодно проверил на наличие скрытых угроз.

Похоже, здесь с первого снега не очищали. Макару по пояс, еще и проваливается.

Протягивает мне руки.

— Осторожнее, она… — тут же затыкаю сестренку взглядом смерти. Только попробуй рот открыть.

Та глазами водит, «он все равно узнает».

«Если не от тебя, то ничего страшного».

Телепатическая связь обрывается. Кожу пронзают тысячи ледяных иголок. Аж дыханье перехватывает. Жопу морозит. Пытаюсь выбираться, барахтаясь в сыпучем холодном песке. Двигается парень резво, не смотря на крепкое телосложение. — Руку, — гробастает меня горячей ладонью и тянет за собой. Уверенные движения. А главное почему за нами никакой погони? Что же, отцовские псы не могут с дверью справиться?

Садимся в серую жестянку. — Дверь! — кричу я, отчаянно дергая за ручку корыта. Макар отрывает дверь изнутри. Прыгаю и захлопываю, оставив снаружи целый клочок белоснежного платья. В зеркало видела бегущих за нами аборигенов. Тоже мне, охрана. Бегают как неуклюжие утки. Снег валит, дворники сдвигают его влево-вправо.

Макар дрифтует, бессовестно обгоняя общественный транспорт.

Меня качает из стороны в сторону.

Тошнит.

Господи, до чего же мерзкое состояние. Может в аптеку заехать, таблеточек взять? А то потом как-то стремно будет просить об этом Макара.

— Можешь у аптеки тормознуть? — машу парню на последний пункт помощи на нашем пути при выезде.

— Что? В горле запершило? Погоди, приедем я тебя вылечу, — многообещающи пригрозил парень.

— Прокладки взять.

— Давай я сначала тебя спрячу, а потом привезу.

— Нет. Мне что, кровью истекать?

— Шальная на голову, — неохотно и сквозь зубы шипит парень, паркуясь возле аптеки.

— Денег дай, хлопаю пальчиками.

Макар протянул купюры.

Торопливо забегаю внутрь, положив деньги в монетницу.

— Таблетки от токсикоза.

1

Макар

— Эй, симпатяжка. Станцуй для нас, — донеслось откуда-то сбоку, когда я направлялся в свой кабинет проходя мимо вип.

— Да стой тебе говорят! — передо мной вылетает длинноволосая недовольная птичка.

— Это вы мне? — удивляюсь наглости.

— А кому еще. Тебя же попросили станцевать. — Напирает та, думая что я испугаюсь ее пьяного бычьего взгляда.

— У нас не стрип-бар.

— Мы заплатим, — подмигивает та.

— Эй, тебе что, деньги не нужны? — подает голос наглая блонди, швыряя в меня салфетку.

Все жилы внутри напрягаются.

Спокойно Макар. Не загоняй себя в яму дальше, чем мы уже есть.

— Еще раз объясняю вам. Я не танцор. У нас приличное заведение. — А на танцоров тупо денег не хватает. А все из-за владельца. Черт бы его побрал, жука хренова.

Блонди ставит локти на стол и смотрит на меня, высекая искры блестящим от выпивки взглядом.

— Просто покрути своим задом. Красиво