Евангелие от экстремиста [Роман Евгеньевич Коноплев] (fb2) читать онлайн
[Настройки текста] [Cбросить фильтры]
[Оглавление]
Роман Коноплев Евангелие от экстремиста
Предисловие
Хотелось обойтись без предисловия. Теперь, очевидно, не получится. Книга была написана в феврале 2004 года, за двадцать дней, на одном дыхании. Почему выходит она год спустя, не раньше и не позже? Около года назад книга была размещена в сети, на Самиздате. Очень просили её попридержать от издателей и "массового читателя" лет эдак пятнадцать, чтобы доказать мне неверность моих догадок. Я решил воздержаться от публикации. Но события начали развиваться столь стремительно, что держать написанное целых пятнадцать лет больше нет никакой возможности. Потому что начали гибнуть люди, многие из которых мне небезразличны. Год назад я предполагал, что книжка будет шуточной, как фильмы Кустурицы. Эдакая адская смесь революционного угара, секса, наркотиков и рок-н-ролла. Но прошел год, в течение которого сразу несколько её персонажей ушли из жизни при довольно странных обстоятельствах. Череда жутких смертей, одна за другой, выглядит слишком уж многозначительно. В начале лета я навсегда потерял своего друга, Андрея Прокопенкова. Человека, которому многим был обязан и за многое благодарен. Мы расстались, выпив кофе на Брянском вокзале. Вокруг нас толпились люди, быть может, его кофе предназначался мне. Быть может, он столкнулся с чем-то несовместимым с жизнью тогда, в ночь моего отъезда. Он посадил меня в поезд на Приднестровье в три часа ночи, а, спустя девять дней Андрей приснился мне. Он сидел в черной комнате на маленьком разломанном диванчике и лишь разводил руками: "Вот такой я раздолбай". Вернувшись в Брянск, я обшарил полгорода в поисках друга, его дом в деревне, обзвонил общих знакомых. Его нигде не было, на связь он не выходил ни с кем. Один из моих друзей, служащий компании сотовой связи, распечатал звонки: последний с Андрюхиного телефона был на мобилу моей подружки Ю. Он позвонил, чтоб я спускался к машине. Это было девять дней назад. В ночь, когда я уезжал. Андрей собирался потаксовать еще пару часов, перед тем как поставить машину. Нашел я его в гараже, возле машины, на этом самом диванчике, с исковерканным ужасом и залитым кровью лицом. Зажигание было выключено, бак полный, гараж закрыт изнутри. Это не отравление газом. Это не совсем ясно что. При невыясненных обстоятельствах умер мой друг с атлетическим телосложением, физически выносливый. Андрей всю зиму спал с открытыми окнами, занимался восточными единоборствами, бегал по пять километров. Он говорил, что "самая лучшая партия — это партия из одного человека". Мой друг пролежал мертвым в гараже девять дней, и никогда теперь не узнать, что произошло после нашего с ним расставания. Андрей был мне очень близким другом, не раз выручавшим меня в самых тяжелых ситуациях. Он был мне и компаньоном в делах, и телохранителем, и просто верным товарищем. Настолько верным, что, пожалуй, был единственным на земле человеком, с которым за компанию можно было хоть копать траншею, хоть сидеть в тюрьме. Такого друга у меня, наверное, не будет уже никогда. Жизнь слишком коротка для новых поисков таких друзей. Что скрывается за скупой медицинской фразой "сердечная недостаточность", выяснить теперь невозможно. У него не было ни врагов, ни конкурентов, ни недоброжелателей. Он просто был рядом со мной последние два года. Практически постоянно. Как и у большинства людей, я своих друзей могу пересчитать по пальцам, и, взглянув на происходящее с ними спустя год, вижу, что многие из них попали в большую беду. Этой бедой является активное участие в радикальных политических проектах, либо, как случилось с Андреем, нахождение "в поле" данных проектов. Кто тому виной? Сегодня на территории нашей страны идет Большая Игра. Речь уже не идет о «развале», о «разбазаривании». По моему глубокому убеждению, нас, как страну, уже не разваливают. Нас добивают. Данные действия предпринимаются извне самыми разными структурами, не брезгующими ничем. На территории России благополучно действует мощнейшая группировка с серьезными финансовыми рычагами, влиянием, "своими людьми" во многих эшелонах власти. Проекты по уничтожению нашей страны долгие годы разрабатывались в недрах правительственных экспертных организаций США, аналитических центров, отделов спецслужб. Для создания более совершенного механизма уничтожения сначала СССР, а теперь России, эти люди с удовольствием использовали опыт и оценки бывших её граждан, отправившихся на Запад в поисках счастья во второй половине прошлого столетия. Политические и литературные эмигранты, бежавшие из СССР, в абсолютном большинстве своем, особо не раздумывая, вербовались западными спецслужбами. Это была самая маленькая плата за лояльность к ним, безопасность «там», за возможность в «их» учебных заведениях читать лекции, быть ведущими журналистами, популярными литераторами, далеко не бедными стипендиатами, многоразовыми грантополучателями. Увидите их по делам… Плоды труда «засланцев» мы можем наблюдать на территории многих бывших советских республик — Украина, Грузия, Молдова, прибалтийские государства… Антироссийская истерия «там» и насаждение ненависти к любой существующей власти внутри самой России — это обязательные составляющие их трудов. За это платятся большие деньги. И эти деньги стоят того, поскольку богатства нашей страны по-прежнему огромны, и охотники до её добра не переведутся. Однако, все эти странные, порой комические персонажи из голливудских фильмов — не в одиночестве ведут с нами свою войну. Вполне вероятно, что где-то чуть поодаль присутствует некая сила, вовремя отдающая приказы на уничтожение тех или иных лиц с целью «разогрева», придания той или иной политической группе образа "мучеников, страдающих за правду". На крови праведников можно «раскрутить» любую, даже самую нездоровую политическую силу, придать вес самой абсурдной концепции. В России много убивают. Случаются и политические убийства. Но в каждом конкретном случае стоит обращать внимание: кому это выгодно? Кому выгодны так называемые "политические убийства"? Как правило, последствия этих преступлений оборачиваются против имиджа пророссийски настроенных политиков. Как правило, политические убийства сваливают на зловещее «КГБ». То самое «КГБ», уничтоженное до основания Горбачевым и Бакатиным, перебежчиками-предателями и той её частью, которая, находясь «внутри» государственных структур СССР, явилась инициатором и автором уничтожения нашей страны. Одной из политических групп, наиболее активно проявляющих себя на нынешнем постсоветском пространстве является Национал-большевистская партия. Её лидер, гражданин Франции писатель Эдуард Лимонов, вернувшись из долгой эмиграции, собрал под своим крылом группу молодежи в несколько сотен сторонников в разных уголках СНГ, провозгласив на заре перестройки новую политическую силу, обернув ее в национал-патриотические, пророссийские одежды. Многие потянулись на радикальные лозунги. "Веймарский синдром", безусловно, не минул Россию. Национальное унижение искало своего выхода наружу. И НБП дала возможность молодым людям открыто проявлять свои патриотические чувства. Тогда, в начале девяностых, быть русским националистом — не модно и бесперспективно. Любить Россию вдруг оказалось попросту стыдно, с утра до ночи отовсюду — с телеэкрана и радиостанций — неслись бодрые песенки длинноногих шлюх на один и тот же манер: "америкэн бой, уеду с тобой!". Многие, в том числе и я, в знак протеста против подобного положения вещей, примкнули к националистическим радикальным молодежным группировкам. Но спустя десятилетие, после отставки Ельцина, власть в стране перешла в руки других людей. Это абсолютно очевидно для любого пользователя Интернет, регулярно следящего за настроениями зарубежных СМИ, упивавшихся раньше своей искренней любовью к президенту-алкоголику, превратившему нашу страну в посмешище. Нынешний президент и нынешняя Россия вызывают у наших "западных партнеров" абсолютно противоположные чувства, и, знаете, меня это не удивляет. Удивляет другое. То, что молодежные отряды русских национал-большевиков эпатажный парижский писатель, словно генерал Власов, перевел через линию фронта и посадил в чужие окопы. К Немцову и Явлинскому, Буковскому и Боннэр, Каспарову и Березовскому. В 1993 году, в октябре месяце, когда по Дому Советов под их рукоплескания били танки, под крики "раздавите гадину", сердца русских патриотов обливались кровью, а западная пресса обозначала происходящее в центре Москвы как "фашистский путч". Боннэр и Березовский радовались, когда русские убивали русских. "Русскими фашистами" тогда называли и защитников Приднестровья, отказавшихся ложиться под молдавских националистов. Страна наша меняется на глазах. Выходя из опаленного Дома Советов, в 1993 году я и представить себе не мог, что одиннадцать лет спустя, в той же самой стране, в которой патриотов мучили и убивали, с национал-патриотической программой начнут выступать политики с самой различной репутацией. В то время как в либералы подадутся некоторые, уважаемые мной в прошлом люди. По моему глубокому убеждению, если нынешняя Россия так поперек горла стала Западу — значит, мы находимся на единственно верном, правильном пути. И свернуть с него, переметнувшись в стан неолибералов — это не просто ошибка. Это национальная измена. Таково, однако, мое личное мнение. И я никому его не собираюсь навязывать. Думайте сами, решайте сами. Думать и сомневаться — это всегда лучше, чем слепо идти за толпой. Именно по этой причине мне очень не хочется призывать кого-либо на баррикады, указывая легкие пути к истине. Не хочется читать морали, проповедовать, поучать кого бы то ни было. Персонажи этой книги — люди моего поколения. Мы все до одного, включая и меня в том числе — столь аморальны, сколь аморально время нас породившее. Столь же смешны, сколь смешно общество, на фоне которого многие герои этой книги — сама чистота и благопристойность. А на встречные вопросы от жаждущих проповедей относительно того, что я хотел, вообще-то, этой книгой сказать… Нет у меня прямых ответов, и не ищите их здесь. Хочу предложить лишь чаще обращать внимание на наших с вами предков. На их злой крестьянский ум, преодолевший всю эту кромешную массу режимов и идеологий двадцатого века. Хитрый крестьянский ум русского человека позволил ему пережить такое количество либеральных демагогов, державных придурков и мудрых вождей, что нам есть чему у него поучиться. Чтобы потом, на закате жизни, не было мучительно больно… 10.03.2005 Брянск.Когда жители Сатурна искали труп Филиппа Киркорова, они посылали звездолёты. Но тело так и не нашли. Оно, в некотором роде, в чертогах.А. Непомнящий «Прелесть»
0. INTRO
— Ну что, «вождь», рассказывай нам, где, когда и при каких обстоятельствах стал ты агентом Франции и США. Имена, явки, пароли. Нас интересует всё. В частности, кем была поставлена задача спровоцировать вооруженный конфликт между Россией и её добрым соседом Казахстаном? Где находятся контейнеры с оружейным плутонием и биологические материалы, которые члены НБП собирались распылять с воздушных шаров над Дворцом Президента и его семьи? Кто вам должен был помочь с тыла? Где находятся цеха по производству боевых отравляющих веществ? Цеха, на которых день и ночь трудятся тысячи несовершеннолетних маленьких нацболов? Где это всё? Мы ждём объяснений. — Можете меня убить, я ничего вам больше не скажу. Кровь капала из глаз на бетонный пол. В одном из подвалов Лубянки шестеро в штатском вели непрерывный допрос уже на протяжении двух суток. Раздавленный, но не сломленный пожилой человек сидел на табуретке перед столом следователя. Следователь с ненавистью смотрел сквозь него и с оттяжкой бил по пальцам тонкой металлической линейкой. — Мы ведь всё про тебя знаем, писатель. Знаем, как ты готовил заговор. А ведь тебя никто не поддержал. Народ хочет, чтоб тебя казнили. Народ негодует, как мог ты, ничтожный, бросить вызов самому величайшему из живых? Почему пошел против церкви, не попросил благословения Патриарха? Разве можно что-то делать без церкви? Без святых отцов? Без пастырей? Ты — страшный грешник. Тебе нет места на этой земле. Даже если мы выпустим тебя, а мы вряд ли тебя выпустим, — даже в этом случае тебя разорвет толпа. Так что я позабочусь, чтоб смерть твоя была хотя бы отчасти гуманной. Человек, похожий на министра ФСБ Патрушева, с ненавистью долбанул по рукам линейкой еще раз. Ему не спалось, жутко хотелось домой. "Пустая, никому не нужная катавасия. Когда уже наконец-то поступит приказ? Скорее бы завершить всю эту глупую и долгую церемонию и спокойно разъехаться по домам". Взорвался телефон. Лейтенант поднял трубку и передал ее министру: "На проводе Ужасный Пу. Сам. Вас требует". — Слушаюсь, Ваше превосходительство!.. Так точно! Слушаюсь! — и быстро бросил трубку. — Слышишь, сука, через десять минут с тобой будет разговаривать Верховный Главнокомандующий Евразии, Его Превосходительство Ужасный Пу. Смотри мне в глаза, сука! Сидеть ровно, никаких лишних движений. На вопросы отвечать кратко. Ужасный Пу не любит болтунов. Предупреждаю, что это вряд ли повлияет на решение твоего вопроса. Я не уверен, что ты протянешь до утра. Все хотят спать. И уже остальным, сквозь зубы: "Приберите тут кругом, засыпьте кровь песком, вытрите ему лицо". Через обещанные десять минут заскрипели засовы. Подвал — есть подвал. Сырость и вонь. Дыба в углу. На стене — пулевые отверстия. — Ну, здравствуйте, вождь, — молод и свеж этот Ужасный Пу. Застенчивая улыбочка. Пахнуло французским одеколоном и девочками. Острое личико резко двигалось влево-вправо, — Вы ведь, помнится, называли себя «вождём», не так ли? Расскажите мне, зачем это Вам? Вот эти заговоры, восстания? Вы ведь патриот своей родины, правильно? Так почему не исполняете Закон? Есть же Конституция, она у нас что, недостаточно демократична? — Я пришел, чтобы отменить старый закон. И принести новый. — А-а-а, "подтолкни, что падает"? Вы шутите, патриарх словесности? Какие кшатрии? Вот, посмотрите, видите, там в углу сидит самый преданный мне Кшатрий. Он настоящий Кшатрий, истинный, не такой, как ваши больные и голодные, обманутые Вами дети. По первому приказу мой Кшатрий с удовольствием вырвет вам глаза и отрежет соски. Как Вы думаете, если он надвое вот этими ножницами разрежет язык, в образе Змеи Вы расскажете следствию больше о своих глупостях? Ещё у него есть особенные красные муравьи. Лесные. Мой любимый Кшатрий для Вас с удовольствием выделит парочку из своей коллекции. Когда красные муравьи прокусывают мошонку подследственного, в этих стенах начинают говорить даже самые молчаливые молчуны. Человек, похожий на министра ФСБ Патрушева следит за диалогом боковым зрением, разглаживая ладони. Наверное, его домашние не ложатся спать в эту ночь. Жена сонно ворочается, почесывая промежности, перелистывает сейчас какой-нибудь «Декамерон». Он думает о ней, и потирает руки в ожидании затянувшейся развязки. — Ваше царство не устоит само в себе. Полчища саранчи, пришедшей с Востока, не оставят от него и камня. Вам же останется бежать вместе со своей стюардессой. Таков Божий промысел. Ведь у нас с вами очень разные боги. — Как же, как же! Я просил заступиться за Вас своего тайного советника. Бородатого философа, знатока десятков религий, прошедшего множество инициатических обрядов в разных частях света. Он из масонов. Вы наверняка его вспомните. Вот фотография, — Ужасный Пу протянул снимок и ещё раз застенчиво улыбнулся. — Как же, как же, узнаю. Книжник и фарисей, падла. Знаю, и он призывает Вас казнить меня. Впрочем, чего еще было ожидать? Валяйте, только скорее уж. А говорить мне нечего. Заговора нет. Это Ваш Кшатрий всё выдумал. Чистый подвиг, абсолютный подвиг как раз никакой цели и не имеет. Наличие цели предполагает будущее. Определенное развитие событий. Поворот времен. А я не поворачиваю Время. Я его отменяю. Будущего нет. — Можно подробнее? — Ну вот, к примеру, сегодня, 9 апреля 2001 года, родится ребенок. Спустя тридцать пять лет он умрет, и немедленно родится вновь. Только дата рождения останется та же. 9 апреля. И год тот же. Те же будут и люди, родственники, друзья, события. Ничего не меняется, кругом одно и то же. Внутри моей партии уже несколько лет работает закрытая группа конспирологов, глубоко изучавших и Гемана Вирта, и германские архивы «Анненэрбе». Эта группа готовила путешествие в Тибет, и вся казахстанская операция была просто прикрытием. Вы читали Рерихов? Эта группа и должна будет закончить всё, и наверняка она уже близко, у самой цели. Необходимо разомкнуть цепь. Завершить Кали-Югу. Так что всё исполнено, господин Пу. Ваше царство подходит к концу. Думаю, результат придет со дня на день, и моя смерть его уже не отменит. — Хорошо. А знаете ли Вы, что ещё в начале прошлого столетия, когда экспедиция Рериха бродила по склонам Тибета, они заблудились. И повстречали местного. Абориген на своем наречии объяснил маршрут, и все были спасены. Среди членов экспедиции был человек, говоривший на местном диалекте. Так блуждающий тибетский странник спас Рериховскую экспедицию. — А в чем, собственно, суть? — А в том, что тот самый тибетский бомж, указавший правильный путь экспедиции, был ни кто иной как высокопоставленный сотрудник НКВД Яков Блюмкин. — пауза, — Я думаю, что беседа наша полностью исчерпана. Вы уже решительно не представляете для нас ни малейшего интереса. Конечно, Вас убивать мне никакого особого смысла нет. Так что я умываю руки. Кшатрий, принесите тазик. Человек, похожий на Патрушева, сполоснул окровавленный таз ржавой тюремной водой, набрал половину и подвинул к Верховному. Тот омыл руки, и плеснул пару раз на свое сонное лицо. Всем хотелось спать. — Я никоим образом не планировал Вашей смерти. Но никак не мог предположить, что Вы станете таким идеальным объектом ненависти. Вас ненавидят все. Рабочие, бизнесмены, домохозяйки и даже маленькие дети. Вас не любит церковь. Вы взбаламутили умы. И нации иногда следует выпускать кровь. Так что я уже никак не смогу Вас помиловать. Это опустит рейтинг. Народ любит быстрые кровопускания. Народу это только на пользу. Хотите последнее желание? А, впрочем, к чему это я? Прощайте. Они смотрели друг другу в глаза. Ужасный Пу выронил несколько слезинок, когда Кшатрий резко подскочил сзади и полоснул приговоренному бритвой по шее. Голова покачнулась, и свалилась вбок. Кшатрий должен был следующим утром ехать на телевидение. Демонстрировать голову. Мертвая голова должна была послужить примером недостойного поведения. Предполагалось, что её продемонстрируют в назидание остальным в прямом эфире новостей. За волосы выставят прямо перед телекамерами. Это будет завтра, а пока тело подвесили на крюк вниз головой: "пусть стекает, еще несколько часов до рассвета, чтоб машину не пачкать". Утром обескровленный труп запихнули в багажник служебной серебристой Волги. "Езжайте в Останкино. Я чуть позже". Кшатрий вернулся хлебнуть коньяку и доложить об отправке груза. На пересечении Садового Кольца, в пробке, из сизого смога возникли двое мотоциклистов с пассажирами. Сблизились с Волгой, зажатой со всех сторон ревущими и готовыми к немедленному движению иномарками. Пробки — не редкость. Все же центр мегаполиса. В считанные секунды мотоциклисты разъехались в разные стороны, а за рулем Волги вопреки маршруту влево развернулись два молодых человека. Обладатель густой черной бороды, лысины и пальто, Анатолий, с напрочь безумными глазами, сидел на месте пассажира рядом с водителем и добивал в сердце большим охотничьим ножом скинутых назад молодых лейтенантов в штатском. Пистолет с глушителем завалился под сиденье. Водитель Стас, худой москвич в очках, обтянутый черной байкерской косынкой, резко рванул еще раз влево, через три квартала тело перебросили в красные Жигули и скрылись в сизом выхлопном дыму. Бросили машину на платной стоянке, в спальном районе. Анатолий вспомнил завещание, согласно которому труп следовало пустить на горящем плоту под зажженные факелы, и при этом употреблять спирт. Три дня за городом собирали плот. Скручивали бревна намертво. Вторая Фрунзенская как раз выходит на набережную Москва-реки. Плот спустили на воду. Разложили погребальный костер. Тело обернули в знамя. Голову прикрутили скотчем. Анатолий еще утром вырезал для потомков мозг, сердце и отпилил руки. Руки уложили в стеклянный саркофаг, мозг и сердце — в две трехлитровые банки. Временно. Плот облили спиртом. Зажгли факелы. Люди в черном развязали последний канат, и плот начал медленно удаляться. Анатолий натянул тетиву и выстрелил. Огненная стрела упала точно в цель. Заполыхало. Все налили спирт. Пили и смотрели на зарево. Не опуская факелы, медленно двинулись обратно. Никто не проронил ни слова. В Бункере зазвонил телефон. Никто не хотел подходить. Взял Анатолий. Голос человека очень походил на тот самый, голос Патрушева. Кшатрий говорил отрывисто, не грубо, словно констатируя факт, подводя итог: — Будем считать, что жертвы поровну, Анатолий. Не надо больше крови. Наших двоих — на одного вашего, и хватит. У меня и так полно неприятностей в связи с пропажей тела. Ну что, мир? — Ладно, мы подумаем, — Анатолий повесил трубку. Холодная война вскоре продолжилась. Никто и не думал её прекращать. Время разделилось надвое. «До» и «после». Начались театральные игры. Якобы они показали интервью с Лимоновым в тюрьме. Лживые уродцы. Кого они там загриммировали? Что это за неряшливый тип в рваном трико с пузырями на коленках? Актёришка какого театра с блуждающим взглядом и робкой, сбивающейся речью, до безобразия похожий на Троцкого? Это был не наш вождь. Не фюрер. Не Председатель Национал-большевистской партии. Не стал бы он перед всей страной в прайм-тайм, когда родные и близкие наших партийцев переживают у телеэкранов, вот в таком смешном одеянии, оправдываться как пойманный родителями, непристойно мастурбирующий подросток. Как когда-то Баркашов, "прошу прощения перед неграми", на коленках под дулами автоматов. Нет ни одного доказательства, что на экране был именно Лимонов. А потом — всё остальное — это уже был тем более не он. Неужели из национал-большевика, лидера самой ультрарадикальной партии в России, так легко превратиться в Новодворскую номер два? Вряд ли подлинный Лимонов стал бы в один ряд с Боннэр и Буковским, с теми, кто на своих диссидентских кухоньках с беломорчиком десятилетиями проклинал "тюрьму народов". Это не его рука начала строчить из тюрьмы письма к партии, на волю, с требованием убрать все радикальные античеченские и антилиберальные лозунги. Обращения к французской интеллигенции и их президенту Шираку о новой сталинизации России. Настоящий-то Лимонов как раз к сталинизации целых восемь лет всех призывал и агитировал, склонял несколько поколений партийцев на всех митингах и демонстрациях прославлять Сталина, Берию и Муссолини. Он бы после этого еще и в США письмо отправил, о свертывании в России демократии, там сейчас все об этом пишут. Востребованный товар. Понесло. "Свободу чеченскому народу". "Права человека". "Нельзя прославлять ГУЛАГ, пока я сам политзаключенный". Умора. Представляю себе Гитлера, в застенках вместо "Майн Кампф" сочиняющего обращение к еврейской интеллигенции о нарушении прав человека в Германии. Хотя в политике и не такое бывает. Чего еще ждать? Политика — очень древняя профессия. Возможно, гэбэшный клон Вождя потребует от партии канонизировать убиенную в войне с проклятым режимом чеченскую патриотку Эльзу Кунгаеву, задушенную русским полковником Будановым не иначе как по приказу Ужасного Пу? Или объявит о начале расследования не совсем понятной смерти в тюряге друга детей и защитника бедных ичкерийцев Салмана Радуева, коллегу по Лефортовской отсидке? Или "лучший друг чечен" организует паломничество партийцев в ичкерийские леса, к месту казни сверхчеловека с высоким боевым инстинктом, эмира Хаттаба? Чем ещё удивит этот заменитель Лимонова? Наш Вождь был правее всех правых и левее всех левых. Нашего убили. А выпустили… А хрен теперь знает, кого они там так наскоро выпустили. Может у того, кого выпустили, во сне борода отклеивается или парик. И стал он диссидентом, чтоб все мы остальные в правоте дела нашего разуверились. Туфта это всё гэбэшная. Нельзя в такое верить. Истинный Лимонов был всем им смертельно опасен. Наш настоящий фюрер исполнил до конца путь Героя, путь Воина. Он, как Мессия, молча, без криков и стонов, с высоко вздернутым подбородком, взошел на свою Голгофу. "Да, Смерть!", прошептал наш Великий Учитель! И нет его тела с нами боле, ибо воскрес он на третий день по писанию. И взошел на небо, чтоб вернуться к нам в день страшного суда. Он обязательно вернется, наш Эдуард Лимонов. Судить живых и мертвых. Наверняка были и свидетели. Возможно, их уже убили как первых уверовавших. И те, кто видел его в новом облике, апостолы, смерть примут жуткую во имя его нетленное. И во спасение Абсолютной Родины и рода человеческого. И ныне, и присно, и во веки веков. Аминь.ЧАСТЬ 1. ВРЕМЯ ПЕРЕХОДА
1. Легко
Грязный, заброшенный микрорайон с солнечным названием ДРУЖБА. Еловые веточки на снегу, сопровождаемые злым бормотанием "бля, опять кто-то сдох…" пинаемые ногами по дороге к хрущевке-пятиэтажке, за которой лес и снег. Снег — пожалуй, лучшее из всего. На снегу чисто, радостно и хочется жить. Ю возвращается домой из заснеженного рождественского города. Это временный дом, но другого пока нету. Чужой, но и на том спасибо. Входит на кухню, из холодильника достает обычную, с синими полосками, банку сгущенки, и, пока никто не видит, намазав её на половинки зефира, медленно опускает лакомство в рот. Зефир со сгущенкой. Ну очень сладкая диета. Мы её застебали, поэтому Ю с некоторых пор предпочитает есть эту сладкую гадость в полном одиночестве, сразу после учёбы. Затем включает колонку, и в ржавую черно-желтую ванную долго струится вода. Не менее черно-желтая. Ю оголяет свое юное белоснежное тело, похожее на большую бело-розовую булку, и медленно погружается в почти кипяток… В квартире через стену живет сумасшедший дед без одной ноги. У него есть пенсия и такая же как и он сам, древняя бабка. Деду не о чем беспокоиться — о нем беспокоятся Президент и Губернатор области. Он никуда не выходит из своей конуры. Когда подходишь к дому — он обязательно смотрит на тебя через стекло своей облезлой кухни на втором этаже. Каждый день, подходя к подъезду, Ю показывает деду средний палец. Как происходит каждую зиму, крысы из соседнего леса сбегаются в теплые подъезды греться. И когда Ю заходит в подъезд, на нее смотрят пара десятков маленьких голодных крысиных глаз… Санузел деда совмещен с ванной в соседней квартире, где живем мы. Как и у всех в этом доме. С нашим его практически роднит фанерная перегородка сверху вместо не совсем понятно куда девшейся стены. Ю выливает в свою ванную полбутылки шампуня и медленно качает ладошкой воду. Одноногий дед ползет в свой сортир, через фанерку спонтанно проникает вонь — дед закуривает противозачаточную сигарету «Прима» и, растягивая удовольствие, покрякивая, садится на толчок и немедленно начинает срать. Ю понимает, что произошло, минуты через две. Деда очень хочется убить. Мы живем у Андрея. Он мой старый друг и бывший мент. Попробуй найди такого вот друга, способного пустить тебя в гости на полгода. Да ещё если ты приволокёшь себе с улицы фотомодель, и оставишь её здесь жить. Начнешь ломать ему мебель, жечь посуду и взрывать колонку. Андрею не жалко. Мы делаем людям металлические двери. И живем вместе в его квартире. Втроем. Андрей каждый вечер насилует штангу. Он подолгу способен обходиться без женщин. Без штанги — нет. Мы с Ю живем в самой черной комнате — там нет окон, зато есть прекрасная, больших размеров жесткая кровать со щитом ДСП вместо матраца, полумрак с маленькой красной лампочкой и возможность устроить ночь в любое время суток. С одной стороны, через стену от нас — сумасшедший дед орет на бабку, с другой — Андрей таскает штангу, или жрет семечки. В семечках содержится протеин, очень нужный при построении мышечной массы. У Андрея абсолютная фигура, которой у меня нет, не было и уже наверняка никогда в жизни не будет. Он владеет восточными боевыми искусствами и поёт под гитару БГ. На кой хрен она ему нужна, такая фигура, абсолютно не ясно. Андрей не увлекается радикальной молодежной политикой, и даже не ходит в бары и клубы. Иногда, правда, ходит на футбол. Он любит футбол, и, в совокупности с лыжами и боксом, смотрит всё это ещё и по телевизору, беспрерывно, располагаясь полулёжа в кресле, обильно усыпанном семечковыми шкурками. Иногда мы с Ю убираем квартиру, но в основном — портим чужие вещи и отравляем жизнь ни в чем не повинному человеку. — Коноплев, я хочу на каникулы в Голландию. Прикинь, как это курить травку в Голландии, а? — Курить травку в Голландии убого и пошло. Александр Гельевич назвал бы это десакрализацией. Священный ритуал в обществе тупоголовых прыщавых тинэйджеров, слинявших на выходные от американских мамочек? В одном баре с потными туристами со сникерсом в голове? Чистая профанация. Пусть хоть самая беспонтовая — только не в Голландии. Каждый день, возвращаясь из института, Ю в состоянии аффекта от мерзости и безысходности бытия громко слушает "Гражданскую Оборону". Одноногий дед истошно звонит в дверь и, обнаружив приближение Ю, начинает бить костылем в глазок. Ю вызывает наряд милиции. Дед орет матом на весь подъезд, якобы ему запрещают жить. Через две недели ему отрежут еще одну ногу, и он станет более покладистым. А еще через некоторое время, направляясь от маршрутки к дому, Ю поймет, что привычная тропинка из еловых веточек ведет к нашему подъезду. "Опять кто-то сдох. Здесь каждый день кто-нибудь подыхает." Это просто непреодолимая сила. Магия природы. Высшая справедливость. Те, о ком больше всех заботятся, рано или поздно сдохнут. А мы будем жить вечно. Легко. Металлические двери делать — одно мучение. И ни малейшего удовольствия. Конечно, бывают на свете люди. Но чаще всего попадаются мрази. Каждая дверь уникальна. Делается руками. И каждая мразь мечтает за уже готовое изделие или не заплатить вообще, или сильно уменьшить цену. Мы устанавливаем двери по всей области. Даже в райцентрах и заброшенных селах. Не совсем понятно бывает, от кого может защитить та самая дверь в глухих пердях, однако наше дело — терпеливо выслушать клиента, через дней 10 ему эту дверь быстро установить и, прихватив выручку, немедленно уехать, пока клиент ничего не понял. Как правило, всегда бывает мелкий, незначительный брак, и уже через пятнадцать-двадцать минут клиент жалеет, что не нагрел нас на треть суммы. Мы в это время уже далеко. За 30 лет мне иногда везло, а иногда просто в нескромных дозах. Повезло и на этот раз, поскольку вдруг откуда ни возьмись началась избирательная кампания по выборам в Государственную Думу, и мне приходится уже не в первый раз временно превращаться в политтехнолога. Я работаю в чёрном избирательном штабе кандидата "руководителем отдела спецпроектов". В отделе кроме меня, абсолютно верно, никого нет. Это закрытая должность. Кандидит хочет победить Шандыбина. У меня в этом деле есть свои интересы — я хочу, чтоб лысый продул. Любой ценой. Здесь личное. Мне не нравится "парламентская оппозиция". Очень. Впрочем, большинство мне нравится ещё меньше. Я предпочитаю крайности. В результате Шандыбин, поджав хвост, с позором пролетает. Быть может, в этом частично есть и моя скромная заслуга. Там, где появляемся мы, никакой Шандыбин уже не катит. У меня на этих выборах появился суровый, агрессивный и очень злобный начальник. Руководитель избирательного штаба Виктор Мамошин, командир трех сводных отрядов ОМОНа в первой чеченской войне. Маленькие глаза на фоне опаленной, изъеденной ветром почти монгольской физиономии. Крепыш. По каждой мелочи орет благим матом: "Коноплёв, опять ты меня провоцируешь на беззаконие. Я говорю тебе, НЕ НАДО, НЕ СМЕЙ! Что, тебе революция нужна? Мне она вот на хер не нужна. Я историей интересовался. В каждой революции участвуют идеалисты и придурки, а руководят и побеждают жулики и проходимцы. Вспомни Ленина. Он же Россию предал, и товарищей своих по партии многих предал, растоптал. Иуда. Брестский мир позорный. А вспомни 1991 год, как все радовались. А кто победил? Ельцин, еще один Иуда? Предал всех нас. Ты что, и вправду веришь, что там наверху можно найти хоть одного порядочного? И не будет этого никогда, запомни". Как и положено, Мамошин от природы был человеком смелым и талантливым. И категорически не способным к кабинетным интригам. Поэтому его вечно бросали на самые тяжелые участки административной работы то тут, то там, и по её завершении немедленно задвигали, как пыльный тапок. В угол. Более подлые и продуманные интриганы. Так что не задержался он ни в армии, ни в УВД, ни в обладминистрации. И сам служил в общем-то живым примером своим же собственным воззрениям относительно того, кому достаются любые там победы. Мой уход значительно разрядил обстановку на фирме, поскольку не очень прибыльный для двоих хозяев бизнес я оставил своему другу, а сам погрузился в абсолютное творчество самого черного на свете пиара. Мой же друг Андрей тем самым временем повторил сюжет русской народной сказки про курочку Рябу, которую кто-то надоумил снести яичко. Не простое, а золотое. За каким-то хреном его били-били, а потом мышка бежала, хвостиком махнула, и пипец. Яичко разбили. И плачут. В ожидании теперь уже простого яйца. Всё, что русский человек получает как дар свыше, он обязательно начинает испытывать. И, как правило, безвозвратно теряет. Иногда подобные казусы случаются с целой страной, а тут Андрей, получив в наследство полностью готовый прибыльный бизнес мгновенно убил предприятие. Конечно, не специально. Такова его карма. Скоро он уедет в солнечную Италию, по крайней мере, если Италия не провалится под землю, или её вновь не зальет Везувий, у подножия которого теперь ворочает за 450 евро в месяц чужую полумёртвую бабку немолодая Андрюшина мама. Мы с Ю переехали на целых две троллейбусные остановки ближе к центру города, в новый микрорайон с не менее экзотическим названием МЕЧТА. В отличие от ДРУЖБЫ здесь по дворам не бродили с самого раннего утра стаи неопохмелившихся хронов количеством от 20 и более лиц местной национальности. Достопримечательностью МЕЧТЫ была бабка. Бабку знали жители всех окрестных домов — она вставала рано, часов в 6. Выходила на улицу с пятью или шестью большими сумками, набитыми мусором, оголяла старческую, дряблую грудь, и начинала истошно грязно орать на весь белый свет. Когда мирные граждане начинали по одному и группами выползать на работу, она брала палку, и ко всему прочему, принималась ей махать под самым носом у прохожих. Не прекращая при этом хрипло и во все горло оглашать какие-то знамения наступающих повсеместно последних времен. Сложно сказать, смотрела ли бабка телевизор, однако больше всего население МЕЧТЫ шокировало проявление бесноватой бабкой вполне определенных политических пристрастий — бабка орала: "Кайтесь, свиньи, ибо скоро придет помазанник Божий, царь наш Владимир Путин, молитесь и поклоняйтесь ему!". Быть может, бабке щедро заплатили кремлевские политтехнологи. В любом случае, теперь я уверен уже абсолютно точно: мы будем жить вечно. Летов надрывается:2. Мы из Днестровска
Лет десять назад, когда началось массовое бегство людей из республик бывшего СССР, народ сочинял анекдоты относительно мест своего предыдущего обитания. У жителей маленького поселка Днестровск был свой, про то, как днестровчанин-гастарбайтер приезжает в российский город, находит кабак, выпивает там все спиртное и выкуривает все сигареты (разумеется, коньяк назывался не иначе как "Белый Аист", а сигареты — "Дойна"), аргументируя официанту, что, значит, "ничего, мне не много, просто, чувак, я из Днестровска". Напоследок просит организовать девушек. Забирает всех и через полминуты выпрыгивает из «нумеров» на четвереньках со словами: "ты чё не сказал, падла, что они тоже из Днестровска!"… В месте, где я вырос, было много мистики. В самом центре поселка и до сих пор стоит памятник Прометею — думаю, единственный в мире памятник. С учетом того, что ветвь «прометейцев» является второй после «люцифериан» в классическом сатанизме, и вообще, Прометей пошел супротив богов, дерзко украл священный огонь и раздал его простым смертным… Было в сем поступке что-то от Дубровского, Стеньки Разина и славного полевого командира Григория Котовского, дружина которого в здешних степях делала много шуму в начале прошлого века. Прометей возник по причине того, что градообразующее предприятие Днестровска, Молдавская ГРЭС, производила электроэнергию, и в советские времена экспортировала её в огромных объемах в разные стороны, даже на Балканы. Моего папашу, как примерного студента, отправили сюда, чему он был неслыханно рад, и от огромного количества недорогих алкогольных напитков типа там всякого вина, немедленно, за несколько лет допился до белой горячяки. Попасть в Молдавию после института мечтал любой среднестатистический советский студент — это вам не БАМ какой-нибудь, и не голодное, облезлое Подмосковье с колбасными поездами. В Днестровске во времена голодного совдепа было ВСЁ: колбасы, фирменные шмотки, дешевые фрукты, джинсы висели в магазине, а в студии звукозаписи была в ассортименте любая западная музыка… Все же час езды от славного портового города Одессы. В Одесский Политех поступало почти 50 % выпускников обоих поселковых школ. При советской власти национальные окраины финансировались гораздо лучше, нежели сама "тюрьма народов" — Россия. В окрестных с Днестровском селах асфальт лежал к каждому свинарнику и курятнику, в то время, как на Брянщине мой дед ездил 7 километров на велике за хлебом с двумя большими мешками. В сравнении с Днестровском, вообще, любой город в России, кроме разве что Москвы, казался полнейшей дырой, где квадратные тетки все, как одна, ходили в серых пальто, панталонах и жуткой отечественной обуви. Как персонажи какого-нибудь антисоветского низкобюджетного боевика. Так и казалось, что любая из этих тёток запросто окликнет: "Стой, кто идёт!". В Днестровске таких теток было явное меньшинство — во все времена тут был культ модной одежды, еды и чтения толстых журналов. В молодой посёлок съехались умники и жулики из разных ВУЗов страны. Все были жутко образованны, начитаны и жизнерадостны. А потом вдруг, откуда ни возьмись, началась перестройка. В Кишиневе ни с того, ни с сего молдаване тут же возомнили себя румынами, и в деликатной сфере межнациональных отношений вдруг в конце восьмидесятых все стало совсем напряжно. Я учил в школе молдавский, преподавали его чуть получше, чем немецкий — учили его те, кто учил и всё остальное. И в 1987 году положили меня в Кишиневскую детскую больницу. Началось мое лечение с того, что молодые санитарки местной национальности предложили всю еду, приготовленную маменькой, определить в общий холодильник у них в кабинете — ну и, как, наверное, было заведено задолго до моего там появления, сожрали вафельные трубочки с кремом и унесли голодным молдавским детям банку мёда. А еще спустя час меня пригласил в свой кабинет лор-врач, и опустив на рожу круглое зеркало с дыркой посередине, обратился ко мне на румынском. — А можно на русском? — попросил наивный я. — Ну я же знаю твой русский, почему ты не знаешь мой язык? — интеллигентно улыбнувшись желтыми зубами, поинтересовался местный Айболит. Через каких — то три дня я уже свободно общался с соседями по палате — дикими селянами, как оказалось, не знавшими как моего русского, так толком и литературного молдавского, который преподавали нам в школе. По крайней мере, ни один из детин 12-15-летнего возраста не мог толком написать хоть пару предложений ни на кириллице, ни на латинице, принятие которой послужило в скором времени одной из множества причин начала войны между их Молдовой и нашим Приднестровьем. В Днестровске молдаван было не очень много, тут жили люди более тридцати национальностей, но про происходящие в Кишиневе страсти в скором времени начали говорить все. Сначала началась языковая лихорадка, из Кишинева шли новости о том, что скоро все должны будут общаться только на молдавском. И нельзя будет нигде работать — даже продавцы в магазинах должны будут выучить молдавский, и общаться на нём с покупателями. А покупатели должны будут его выучить, чтоб общаться с продавцами. Всё это обсуждалось, как новости из жизни инопланетян. Было очевидно, что общественность столкнулась с чем-то абсолютно новым. Сначала возникло спотнанное любопытство, и даже мой папик прикупил пару разговорников и учебников. Тупо полистав их пару дней, стало ясно, что выучить его в зрелом возрасте не представляется возможным. Националисты появились, однако, и в Приднестровье. Гордиться тем, что ты молдаванин, никто не запрещал. Возникло и отделение Народного Фронта, на базе которого с началом войны будут сформированы террористические отряды. А пока эти странные злые люди, высокомерно задирая голову, шагали с румынскими знаменами даже по Тирасполю. Однако, в Приднестровье, действительно, оказалось слишком много мистического в сравнении с событиями, происходившими в других регионах бывшего СССР, откуда русские бежали, побросав дома и близких. В воздухе витал дух сопротивления. Во всех ларьках открыто продавалась кишиневская националистическая пресса, причем, на удивление, на великолепном русском языке. И каждый житель Приднестровья мог поближе познакомиться с рассуждениями кишиневских публицистов о "русских оккупантах" и том, что великая румынская империя включает в себя Брянскую область и Ставропольский край. Приднестровье к свежему ветру перемен отнеслось по-разгильдяйски. Попытки вывесить на сельсоветах румынские триколоры заканчивалась раз за разом полным фиаско. Флаги снимали ночью народные герои. В Приднестровье было очень много приезжих из разных уголков СССР — люди после института по распределению попадали сюда, быстро получали квартиры, все переженились, родились дети. Дух всепобеждающей свободы, это, я скажу вам, уже далеко не "тюрьманародов". Ни по настроению, ни по нравам. Рядом был самый, наверное, свободный в союзе город — Одесса. Город каштанов и веселых куплетистов. Город моря и знаменитой барахолки, где было ВСЁ. В этих краях не слишком-то доверяли вообще какой бы то ни было идеологии. Слишком далеко от Москвы — раньше это называлось «малороссией». Поэтому никто особо не испугался в Приднестровье, когда при выходе из здания парламента Молдовы в центре Кишинева националистически настроенная толпа попыталась избить депутатов от Приднестровья. Больше наши депутаты в Кишинев не ездили. А когда на центральной площади Кишинева толпа интеллигенции зацепила проходящего мимо с девушками русского студента Дмитрия Матюшина, говорившего по-русски, и забила его ногами до смерти, в Приднестровье все поняли, что ситуация зашла слишком далеко — дальше некуда. На кишиневских молдаван долго смотрели, как на говорящего попугайчика — надо же, умеет ругаться! Какое умиление! И как-то сразу всем стало понятно, что войны будет уже не избежать. Что придется свернуть глупой птичке шею, а, возможно, и отрубить голову. В Тирасполе начались многотысячные митинги, забастовка, и все это закончилось провозглашением Приднестровской Молдавской Республики. В считанные месяцы была переподчинена милиция, создана своя армия, в воздухе веяло свободой и общей радостью. Немедленно были отменены все новые порядки, принятые парламентом Молдовы. На своих местах остались вывески на русском языке, никто не стал вводить никаких экзаменов на знание молдавского, а у властей Молдовы вскоре появилось очень много поводов начать войну. А всего лишь несколько лет назад ни о чем похожем никто и не думал. Все нормальные дети ходили в школу, все нормальные взрослые ходили на работу. Ходили на демонстрации 1 мая и 7 ноября, святили куличи и били друг другу яйца на пасху. Красили повсеместно, и традицией было красить яйца коню Суворова на главной площади Тирасполя. Яйца были большие, удивительно, что умудрялись их красить даже под зоркой охраной. Первым моим рабочим местом стала барахолка в городе Одессе. Тогда еще все это было не совсем законно, еще это было немножко стыдно, и папик наш — коммунист еще тот, подвозил нас метров за двести, и багровел от злобы, пока мы с мамой пополняли семейный бюджет. Первое, что мне доверили продать — это большую куклу, размером с моего младшего брата. Куклу звали Вася, она была вполовину моего роста и имела на носу маленькое черное пятнышко. Мне тогда было 14 лет. Барахолка представляла собой ряды людей, перед которыми на газете был разложен товар, а между рядами непрерывным потоком ломились потенциальные покупатели. Некоторые из них кричали: — Мальчик, почём мальчик? — Мальчик, почём человек? — вопрошали другие. Однако, покупать пока никто не спешил. И я сам решил пойти по рядам, понимая, что покупательная способность населения, возможно, ниже, чем самих одесских спекулянтов. Я оказался прав, не пройдя и половину своего ряда. Мальчика у меня купила толстая, и самая настоящая одесситка, с бородой и усами, торговка тапочками. Одесситка упрямо вымогала скидку в 10 рублей за пятно на носу у мальчика. Я не сдавался: — Вы дома его резинкой потрите. Короче, судьба Васи была решена. Вася стал одесситом, правда нос я и дома безрезультатно тёр целый вечер. Быть может, одесситка справилась с носом лучше меня. В любом случае, это был первый в моей жизни покупатель, и, как и положено в Одессе, я его самым наглым образом, бессовестно надул. Мою маму вечно одолевали неуемные одесситы. Абсолютно точно, их сводили с ума её огромные сиськи. Поэтому все евреи, оказавшиеся со своим товаром вблизи моей бесценной маменьки, тут же сально лезли своими всевозможными знаками внимания: — Женщина, ну я ж по Вам вижу, шо Вы — одесситка. Ну только не ешьте, я ж Вас умоляю, эту серую колбасу! Вы шо? Как? Вы разве не знаете? Она ж из одних крыс! — Женщина, я на Вас давно обратил внимание, Вы ведь чистокровная еврейка, Ваш мальчик обязательно должен после школы поступить учиться на зуботэхника. У меня есть блат, я говорю Вам — он будет там учиться! Женщина, как Вас зовут? В это время «мальчик» уже пробегал четвертый длинющий ряд, и двадцать пар отличных фирменных носков из далёкой Сирии уже обрели своего клиента. Мама, вечно стеснялась ухаживаний. Она хранила верность папику. Папик злобно ожидал в семейном Москвиче, трогательно прижимая к груди свой партбилет. Одесская барахолка открыла передо мной целый мир, абсолютно для меня новый и восхитительный. В сравнении с великолепием этого огромного потока людей, наш Днестровск был песчинкой. Здесь можно было купить всё — начиная с продуктов питания и презервативов, заканчивая огнестрельным оружием и наркотиками. Это первое свободное государство в государстве — Одесская барахолка — имела свои законы, менты ее охраняли только снаружи. Было время, от греха подальше какие-то коммунистические идиоты решили ее закрыть. Стало еще романтичнее — барахолка стихийно рождалась в районе Староконного рынка, прямо в черте города, заполонив собой целую улицу. По барахолке то тут, то там проходили одесские блатные — могли отнять кожаную куртку, или достать нож. Иногда здесь звучали выстрелы, и перепуганные насмерть бородатые одесситки давили друг дружку, прижимаясь к подворотням. Так что теперь я не учился в субботу, и оба выходных мы организованно семьёй выезжали в Одессу. После барахолки мы, как правило, ехали на Привоз, где закупалось всё то, что голодная Россия никогда не имела в лучших обкомовских столовых. По количеству адреналина с выходными на барахолке не могло сравниться ничто — поэтому вечером я редко ходил на танцы — валился с ног и спал, как убитый.3. Страна Москва
На самом-то деле, изначально в Москву никто не собирался. Я хотел поступить в "Украинский Гарвард". Так называлась Академия Менеджмента в г. Славянске. Родители пообещали оплатить год обучения в любом ВУЗе, лишь бы я свалил на фиг из Днестровска и перестал отравлять им жизнь своими, порочащими благородное семейство, связями. В Славянск я приехал в середине сентября, когда учеба уже началась. Однако, был конец дня пятницы, и администрация заведения была закрыта. Я нашел колхозный отель — сырой гадюшник для ночевки, принялся гулять по городу и знакомиться с достопримечательностями. Приятный городок, что говорить. Особенно понравилась ряженка на рынке, домашнего приготовления. Я даже нашел работу на первое время — автослесарем грузовых автомобилей. "По специальности", — подумал тогда я. Однако, знакомства со студентами, студентками и их родителями, до которых я дорывался прямо на улице, как большой знаток сектантских практик и разных маркетинговых фишек, развернули ситуацию в обратную сторону. Народ просветил, что учиться тяжело, и надо жить, как в Гарварде, всегда в их загородном пансионате — целыми днями учить англицкую мову и прочие науки для будущих миллионеров, при этом плата за обучение будет обязательно повышаться. Короче, не по Сеньке шапка. Обломанный, я, однако, добросовестно дождался понедельника, заявился в администрацию заведения, чтобы посмотреть на ректора — Поддубного. Круглолицый мужик с огромными бицепсами пожал руку и улыбнулся так, как умеют улыбаться, наверное, только американские миссионеры с обложки журнала "Сторожевая Башня". — Здоровеньки булы, будущие менеджеры! — белозубо отрыгнул Поддубный. — Пошел ты в жопу, — подумал, улыбаясь, я. Пожал ему руку и ушел. На вокзале билетов на Москву не было, пустили до Харькова за мелкий прайс, без билета. Познакомился с каким-то бывшим студентом, который предложил показать мне Харьков. Я, конечно, с радостью сошел вместе с ним на перрон. Все равно, подумал, больших денег у меня с собой нету, и спешить тоже некуда. Незнакомец показал несколько центральных улиц, покатал на метро, накормил в кафе и вписал, то бишь, оставил на ночлежку, в своей бывшей теперь уже студенческой общаге. Харьков запомнился серыми каменными стенами домов в центре. Строго и величественно. Еще там было очень много лотков с книгами. Мне очень хотелось купить Блаватскую, но было жалко денег. Всё, что привлекает внимание паранормальных личностей, стоит больших денег. Психи денег не жалеют. Второй раз в жизни я побываю там в 2000 году, в клубе любителей русского рока у меня будет совместный концерт с Сашей Непомнящим, один из последних моих концертов. Устраивал все это очень добрый рокенролльный человек, из местных. Был полный зал, и кое-кто даже помнил наизусть мои тексты. Я еще, помнится, спел там напоследок песню на стихи неизвестного автора. Абсолютно левую песню, из Днестровска:4. Хозяин шестой части суши
Наверное, я был экстремистом еще с детства. Странно, что сие самоощущение не присуще большинству людей в этом мире, хотя, быть может, и это заблуждение. Просто так устроен мир — когда существует множество путей натворить каких-либо гадостей добропорядочному человечеству, всегда существует система сдержек и противовесов. У людей всегда есть повод не идти на войну — даже у царей и президентов. Быть может именно по этой причине войн на земле так мало, а людей так много. Однако, стоя на краю ревущей площади Суворова в Тирасполе, во времена той самой забастовки, с которой и началась моя Республика, я недоумевал, почему все происходящее не заканчивается чем-нибудь великим. Если уж не войной и массовыми казнями, то хоть какими-либо ритуальными действиями, шаманскими плясками, кострами из одурманивающих трав посреди площади, массовыми оргиями, либо военным парадом на худой конец. Плебс, собравшийся во имя какой-то там идеи, нельзя распускать без ритуала, иначе плебсу станет скучно, и он больше не придет ни на какую площадь. Ведь сегодня трудно представить, что могло бы подвигнуть тираспольчан выползти на улицы одновременно и тем же числом. Ходят, конечно, всем городом на День Независимости. Ну там пляшут, или вино пьют, молодежь — пиво, но попробуй начни стихийный митинг — сразу объявят тебя сумасшедшим, повертят пальцем у виска. Любопытство возможно, разве что если ты, как Юкио Мисима, выпустишь наружу собственные кишки с возгласом «Банзай», хотя вряд ли старый нарцисс и педераст Мисима кричал «Банзай». Думаю я, что Мисима всю свою жизнь попытался превратить в акцию прямого действия, а как она еще могла завершиться, если не публичной смертью главного героя? Тем более, что рядом стояли верные ученики, способные в случае необходимости с великого Учителя и "за базар" спросить. Имея при себе три огромных сумки вещей, включая варенье, крупы и мёд, я выгрузился на Курском вокзале. Допёр свое сказочное богатство до вокзального телеграфа, и отписал родственникам, что, значит, добрался хорошо, и всё такое. Немедленно наехали худощавые "лица кавказской национальности", попросили пять тысяч денег, либо я уйду без сумок. Кажется, это называется "взять на понт". На понт брал их я. Некоторые на всякий случай, подобным полубомжам отстегивают. Все же романтика рынков города Одессы не позволила упасть лицом в грязь — трое худых абреков позорно скрылись из виду. И, спустившись в метро, я тут же, у первой попавшейся тетки, купил газету "Русский Порядок". Странно, но я почему-то решил, что должны быть в России организации, защищающие права русских. Ну есть же у нас в ПМР украинское землячество, ну там подобные… Авторы газеты вместо защиты прав русских призывали бороться с мировым сионизмом и евреями. Надо сказать, к евреям у меня, в отличие, скажем, от молдавских наци, претензий не было. Как тогда, так и до сих пор, ни один еврей ничего плохого мне не сделал. Поэтому газетка меня не особенно увлекла. Вообще, русский патриотизм мне, выходцу из Приднестровья, по большей части представлялся чем-то монастырским, замешанном на песнях Игоря Талькова и стихотворениях Сергея Есенина. Все это было, безусловно, очень здорово. Я очень любил Россию своей странной любовью, воспитанной некоторыми близкими родственниками, оравшими регулярно "Шумел сурово Брянский лес". Я любил этот лес, и особенный воздух его, синее небо, белые снега. В школе нам часто говорили, что мы, граждане великой страны, являемся хозяевами шестой части суши. От этих слов в душе возникала гордость, и хотелось окинуть взором родные просторы. Зайти подальше, в суровый Брянский лес, и громко что-нибудь величественное там спеть. Однако, никаких евреев при этом бить упорно не хотелось. Спасать же Россию было вообще катастрофически лень, как и любому нормальному русскому человеку. Живя в Приднестровье, невозможно было находиться "вне политики". Все приднестровские СМИ и агитаторы приднестровской независимости регулярно долбали и промывали мозги на антивоенные темы, и, наверное, в этом был практический смысл. Ибо ни в одной больше точке бывшего СССР русские сегодня не имеют равных прав с прочими национальностями в области применения своего родного языка. Русские в Приднестровье это право получили не на блюдечке, а ценой многих жизней. Я же наслушался моралей, еще со школьной скамьи, и, честно признаться, потихоньку пребывая в поиске своего места в Москве, никаких нравоучений от патриотически либо демократически настроенных газетчиков вкушать упорно не собирался. Читал, но не верил. Когда у человека начинается борьба за выживание, само нутро подсказывает тебе, что вся какая-то там «политика» для психически здорового человека — это дело лишнее, вредное и сильно мешающее в твоей тяжелой постоянной борьбе за кусок хлеба. Обиды на власть эту ношу, как правило, сильно утяжеляют. Помимо того, что и так тяжело, мучает тебя злоба, якобы какие-то абстрактные враги наживаются на твоем труде. Что тут сказать? Делай как хочешь — можно ведь копать, а можно и наоборот. Первым моим рабочим местом в Москве стали три раскладных туристических столика с книгами на пятаке перехода между ст. метро Комсомольской радиальной и кольцевой — прямо под Казанским вокзалом. На столиках лежали книжки, и самым тяжелым было их приволочь сюда, и уволочь обратно в камеру хранения. И еще привезти их со склада, где сидел хозяин этого нехитрого бизнеса. Склад располагался на 1-й Дубровской улице, в подвале полуразрушенного дома. Хозяина звали Петр Васильевич. Уже немолодой, но довольно энергичный мужик на старой Тойоте с правым рулем взял меня на работу без формальностей — я стал продавцом книг, и мои доходы выросли с пяти сразу до тридцати тысяч в месяц. Я снял в Москве первое жилье — комнату на улице со странным названием "Чугунные ворота". Самое неприятное в моей работе было то,что при моем высоком росте таскать баулы с книгами было крайне неудобно. Пёр я однажды на себе огромный рюкзак, и еще две сумки в руках, размазался на снежной жиже, и лежу на рюкзаке, как большой жирный таракан. Ногами размахиваю. Лепота. Народ на пятаке перед эскалатором валил рекой спереди и сзади, точка моя располагалась у колонны. Прямо посреди потока. Книжки иногда крали, и бежали вниз по эскалатору. Бежать за кем-либо вдогонку было бессмысленно. Я купил себе милицейскую резиновую дубинку за тысячу рублей. Желающим предъявить претензии я показывал ее как бы случайно, приоткрывая ногой сумку. Претензий особых не было. На книжной точке работать было душевно еще потому, что помимо книг нужно было продавать козинаки. Это такие семечки склеенные. Ну, я их очень много сожрал. В пакетах их фасовали по килограмму. Продавал я их по определенной цене, однако, вес нигде не указывался. Короче, отъедал я приблизительно половину, это и был мой основной студенческий дневной рацион питания, вместе с пакетом кефира и батоном. Вскоре книжную точку хозяева перенесли на метро Текстильщики. Там я уже был бригадиром, и пришлось искать продавцов. Продавцов было двое — девочка с мохнатыми щеками по имени Оля и старый бабник Иван, ставший в будущем мне одним из самых близких друзей. Оба они были из тусовки так называемых московских «лошадников». Это особая каста людей, очень не похожих на всех остальных. У лошадников где-то на окраине Москвы, в конюшнях жили настоящие живые лошади. Они их любили, убирали за ними навоз и вообще уделяли им массу времени. Оля все время жаловалась на низкую зарплату, продавать книжки не умела. Ваня относился к процессу более творчески, он переименовал все произведения на свой лад — "Ожерелье королевы" Александра Дюма у него называлось "Ожирение королевы", он набавлял сверху столько, сколько мог осилить стоящий супротив него покупатель, и поскольку имел талант, то на безденежье не жаловался. Иван всё предлагал Оле вступить с ним в половую связь, но Оля не поддавалась, а всё говорила: — Отвалите, папаша. — Ну отдайся, мохнатенькая моя, — уговаривал ее Ваня. У Вани же случилась очень интересная биография. Ваня был настоящий москвич, лошадник и большой любитель огнестрельного оружия. В детско-юношеские годы он вынес полмузея Вооруженных сил и прочих исторических. Именно благодаря смекалке Ивана руководство московских музеев было вынуждено нести огромные расходы на установление хитрой системы безопасности. Ваня очень любил боевое оружие, но ни одного человека так и не убил. Хотя история случилась более неприятная. По роду деятельности романтика, дома у Ивана была даже милицейская форма. Благодаря этой форме, возможно, и не удалось избежать проблем. Для каких целей ему может понадобиться дома милицейкая форма, он и сам толком не знал. Но тут случилась неприятность большая — у Ивана один из коллег по постоянному месту работы украл из рабочего шкафчика куртку и деньги. И решил Ваня человека этого напугать. Усадил он его на колени, прицелился маузером в голову и сказал: — Верни куртку и деньги, нехороший человек, а не то я тебя убью! — Клянусь, что верну, не убивай только! И отправился Ваня, довольный, домой. И нехороший человек домой то же вернулся. Сел за стол, взял ручку и листок бумаги, и начал писать: "Председателю Комитета Государственной Безопасности СССР. Заявление. Довожу до вашего сведения, что мой товарищ по работе, Сафронов Иван Геннадьевич, проживающий в городе Москве по такому-то адресу, хранит при себе огнестрельное оружие — пистолет системы Маузер, и готовит покушение на Леонида Ильича Брежнева". Арестовали Ваню крайне быстро, нашли пистолет, форму милицейскую, и закрыли в тюрьме Лефортово. Напрасно Ваня объяснял следователям КГБ, что он вор, да и то так, не настоящий, а для души только, и что политика ему до одного места. Как оказалось, совершенно случайно одно из окон помещения, где работал Ваня, выходило на трассу, по которой предполагалось движение кортежа Генерального Секретаря. По версии следователей, именно в тот момент Ваня должен был из окна своим древним маузером застрелить Леонида Ильича, проезжающего на бешеной скорости в черном лимузине. Бред снабдили свидетельскими показаниями женушки Ваниной. Малолетняя дурочка, с которой немного пококетничал следователь, конечно, испугалась всемогущественного КГБ, и, на всякий случай, подписала признание, что да, якобы, в личных беседах дома муж её Иван выражал недовольство политическим строем СССР. Женушка понимала, что ей еще "жить и жить". А Ваня… Ваня посидел около года в Лефортово и отправился в психарь. В один, затем в другой. Режим был, однако, не очень жестким. Доктора и сёстры прекрасно понимали, кто нуждается в лечении, а кто нет, поэтому уколами и таблетками Ваню не мучали особо. Даже домой, кажется, иногда отпускали. Поскольку половая жизнь в лечебном учреждении была сильно ограничена, пришлось Ване трахать пидараса, положив ему на спину черно-белую эротическую фотографию. Судьба, однако, явила Ване скорое чудо — спустя три года Леонид Ильич зажмурился. Сдох. И Ваню выпустили на волю. Он устроился на работу, второй раз женился, и то же не очень удачно. Вспоминая уголовно-процессуальные нравы Иван частенько повторял очень значимую фразу: — Чистосердечное признание смягчает вину, но увеличивает срок. Работая у меня на книжной точке, Иван жил один на Пражской. Была у него лошадь Ириска, которую он очень любил. Трахал Ваня молодых сочных тёлок, чаще всего замужних, и вскоре ему довольно круто свезло. Ванина, уже в возрасте мама, вышла замуж за еврея, и они вместе с взрослым Ваней и его сестрой уехали в США. Получили гражданство, и Ваня стал трак-драйвером. Водителем больших грузовиков. Там, в Лос-Анжделесе, купил себе Ваня два больших маузера и, вполне официально ездил с ними в тир — упражняться в стрельбе. Только с лошадью Ваниной произошло несчастье. У человека, которому Ваня оставил свою Ириску, лошадь отобрали какие-то злые люди. Забили на мясо и продали. Человек тот ответить адекватно не смог, поскольку был инвалид, и испугался. Приезжая через несколько лет в Москву, Иван подумывал этих людей убить. Я тогда жил у него дома. Иван радушно предоставил мне штук пять курток на полу, где я прожил пару месяцев. Почти каждую ночь Иван приводил молодых лошадниц и совершал с ними развратные действия. Особенно ему нравилась особа по имени Батарейка. У нее была маленькая головка, как у голубки. Изображая страсть, Батарейка в сексуальном коматозе громко билась головой о спинку кровати, иногда промазывая и попадая при этом макушкой в стену. Я, как правило, в этот момент просыпался. Мой друг был счастлив, что молодость не кончается. Регулярно Иван приводил некоторых своих лошадниц мне, и я, конечно, не обламывался. Самому искать женскую компанию было крайне некогда. В свободное время мы с Иваном подолгу обсуждали все эти "достоевские вопросы" относительно судьбы убийц его лошади. Его любимой фразой было "Аки Господь похоще". То есть, "если Господь захочет, он отведет мою руку". Это откуда-то из старообрядческого фольклора. Руку Ивана Господь отвёл. Никого он не убил, и сейчас наверняка мчится на своей огромной машине по какому-нибудь хайвэю между двух океанов. Ваня в свой последний приезд в Москву много рассказывал о настоящей Америке, о совсем другой, не о той, которую показывают в голливудских фильмах: — Рома, Америка — это страна тружеников и возможностей. Ты не можешь, конечно, стать Президентом. Хотя им может стать твой сын. Но когда ты приезжаешь туда, Америка спрашивает у тебя — чего ты хочешь? Хочешь работать в компании? — иди, работай в компанию. Хочешь работать на себя — открывай бизнес, создавай рабочие места, и государство тебе поможет. И ты будешь иметь уважение. Хочешь учиться? — иди, учись. Вот на юге можно брать в аренду землю. В каком-нибудь штате Юта. Никто не хочет. Все лезут в города. А те, кто хотят работать, берут. Государство помогает. Но это очень тяжелый труд. Через год твои ладони будут как копыто у лошади, твердые и сильные. Ты покупаешь стадо коров. У них коровы не такие, как у нас. Маленького роста, с длинной черной шерстью до самой земли. Ты берешь стадо коров, покупаешь несколько винтовок и уходишь с ними в степь. Там, в степи, они и живут. Круглый год. Там они рожают, дают молоко, и каждый вечер до наступления темноты ты должен будешь найти место повыше, чтоб коровы паслись внизу, и ты мог их контролировать. Потому что если на тебя и твое стадо нападут койоты, ты должен будешь в них стрелять. Для этого ружья у тебя всегда должны быть наготове. Вот так живет настоящая Америка. А то, что показывают в кино — Голливуд и Нью-Йорк, — это всего лишь два мегаполиса, а не Америка. А живут там только официанты, кинозвёзды, клерки, белые воротнички и политики… Короче там — одни педерасты, Рома. В 2002 году Ваня приехал в Россию, наверное, в последний раз. Глупая мечта — отомстить за лошадь — чуть было не завлекла Ивана в тюрьму во второй раз. Каким-то чудом он разыскал меня через Бункер национал-большевиков. На тот момент проблемы у него уже начались — Ваня был под подпиской. Он не понимал, что вернулся в гости в уже совсем другую страну. Кто-то из старых знакомых по конюшне продал Ване части пистолета. Его взяли спустя несколько часов в каком-то кафе, куда, нарушив все мыслимые нормы предосторожности, он зашел сожрать пару сосисок. На выходе его погрузили в милицейский УАЗик и увезли в отделение. Через несколько дней выпустили под подписку и долго мурыжили. Не приходили уже несколько месяцев результаты каких-то экспертиз. Я был уверен, что ему не избежать срока. И что есть сил я взялся его уговаривать бежать назад, в США. — Там вроде и следачка нормальная, всё уговаривала меня, чтоб я не уехал, дождался суда. Поверила — под подписку выпустила. Как же я вот так уеду, а вдруг это выяснится? — Ваня, дорогой, ты уже почти десять лет здесь не живешь, ты не знаешь, что срок тебе гарантирован. Риск сесть очень высок. Никаких добрых следователей нет, ты и сам это знаешь. У нее есть работа — она подведет под срок — это её работа, за неё она деньги получает и премии разные. И руками разведет потом, как же, судьи ведь сроки дают. А она ни при чем. Тебя посадят — сто процентов. Твоя старая мать может такое и не пережить. Никто не посочувствует. Судьи тебя будут ненавидеть, потому что в их понимании ты живешь в раю. Для них твоя Америка — это рай, где все купаются по уши в деньгах. А у них — мужья алкаши, или никаких нет, или дети наркоманы. Есть масса поводов посадить тебя. Хотя бы то дело, по Брежневу. Все это зачтется как рецидив. Никакого условняка не случится. Ты сядешь. Тебе этот злостчастный пистолет продали сами же менты. Даже и не сомневайся, у меня по этой части большой опыт имеется. Наш новый богоизбранный Президент не разрешает простым гражданам покупать оружие без разрешения. Теперь здесь всё почти как тогда, в СССР. Ты вляпался конкретно. Если бы ты встретил меня раньше, и посоветовался со мной, я категорически запретил бы тебе подобные эксперименты. Спустя месяц Иван позвонил мне уже из Калифорнии. Предложенный мной маршрут в результате оказался удачным. Пройдя через четыре страны, Иван спокойно сел на самолет в одной из европейских столиц и улетел домой. Там его ждала мать. Думаю, хорошо, что он меня нашел. Отмотаем плёнку обратно. Книжная точка вскоре сдохла. Метрополитеновские власти чрезмерно подняли цену на торговые места. Всё скупили монополисты, и я остался без работы. Был конец апреля, я целыми днями шлялся по Арбату, неформалы и бомжи поили меня пивом, а некоторые граждане просто так давали денег. Хоть я и не просил. Такое, наверное, возможно только у нас, в России. На мне были старые потертые джинсы и джинсовая куртка. Всегда хотелось жрать. Мне было тоскливо и неуютно. Срочно были нужны хоть какие-нибудь друзья. Очень не хватало ежедневного общения. От нечего делать я сидел иногда целыми днями в Ленинке и читал современную российскую прессу. Как оказалось, на неделю мне удалось снять комнату на метро Полежаевская. В Москве каждый район — как отдельный город. Моя новая квартира располагалась в сталинском доме. Это была коммуналка. Комнату снял я, уплатив цену за месяц вперед. Помог старый приятель папика, он был москвичом по имени Женя, и хозяева комнаты — московские алкоголики — были ему хорошими знакомыми. Они жили в другом месте, и комната использовалась Женей какое-то время под производство оберточной пленки для цветов. Мне крупно повезло. Соседи не жили вовсе, получилось так, что я снял квартиру. Работы не было, и хоть чувствовал я себя полным дерьмом, но все же могло быть и хуже. Все ж не на вокзале. Жрал я чаще всего заваренный кипятком геркулес. Он не успевал разбухать, и был, наверное, очень полезен. В железную миску с геркулесом я клал одну ложку сахара, или варенья, или меда — когда таковые водились. Еще удалось купить по смешной цене коробку детского питания — это был какой-то крахмал с куриным бульоном, — такая твердая гадость для детей и бомжей. И тут приехали хозяева соседской комнаты. Хозяином оказался дед с дочкой и ее мужем — барыгой. В квартиру они впустили огромных размеров, гладкого, черного и просто жуткого дога. Второй собакой был боксер. Впрочем, на фоне дога боксер выглядел ущербно. Две великолепные твари с родословной жрали не по-детски. Как надо — белки, жиры и углеводы. По приказу их фашиста-хозяина, твари не выпускали меня в туалет, а еще через день муженек дочки сообщил, что я могу валить на все четыре стороны — они тут будут делать ремонт, и у меня есть выбор — либо по-хорошему уйти, либо они натравят на меня собак, либо сдадут ментам. А прописка у меня пока была еще приднестровская. Я решил не нарываться, давить на жалость было бесполезно, поэтому оперативно вывез вещи. Понятно, что деньги вернуть обратно не удастся. На прощание дог с боксером меня облаяли и обрызгали слюной. Ночью, однако, я их увидел еще один раз. Под окнами муженек дочки хозяина каждую ночь оставлял новенький микроавтобус Фольксваген. Собачки спали в нем, при прохождении человека постороннего рядом раздавался рык, как в фильме про собаку Баскервилей. Мы с приятелем приехали часов в полдвенадцатого, он остался в машине с включенным двигателем. Все произошло достаточно быстро — возможно, доги и боксеры — животные милые, и они просто "мужественно исполняли свой долг". Пока собаки лаяли, микроавтобус, обильно политый бензином, вспыхнул, как в боевике. Не оглядываясь назад, я забежал за угол, и мы благополучно на большой скорости уехали. С тех пор я стал регулярным читателем прохановской газеты «День». Покупалась газета вместе с другими малотиражными изданиями русской национал-патриотической направленности у стен бывшего музея имени Ленина. Это называлось "потусить на Бланке", поскольку считалось, что дедушка самого Ленина был еврей, и звали дедушку не иначе, как Израиль Бланк. Здесь собирались, как вскоре стало уж принято говорить, «красно-коричневые». В основном это были полусумасшедшие пенсионеры — почитатели Сталина, наперебой спорившие о преимуществах советских времен. А прямо рядом, не испытывая ни малейшего дискомфорта, топтались молодые неофашисты. Тогда еще не было никаких скинхедов. Были осколки общества «Память» — молодые люди в камуфляже, или просто в белой рубашке и черном галстуке с аккуратной стрижкой, как какие-нибудь мормоны. Иногда я останавливался у столика с прессой и атрибутикой Русского Национального Единства и беседовал с молодыми людьми, у которых в отличие от остальной безумной публики, был подвешен язык и можно было по приколу что-нибудь спросить. К тому же они были мне ровесниками. Молодые люди были одеты в традиционный зеленый камуфляж с шевроном РНЕ — свастикой на красном фоне. Выглядело это очень эротично, похоже, эти молодые люди на полном серьезе решили оттрахать по полной программе историческую память бывшей великой страны, победившей полвека назад именно людей со свастикой. Помнится, однажды к их столику подошел какой-то серенький усатый, неряшливо одетый и абсолютно неприглядный тип. Перекинувшись парой слов с ребятами, тип свалил в небытие, а они глянули на меня так загадочно, закатив глаза куда-то к небу: — Ты знаешь, КТО хоть сейчас рядом с нами стоял? — Не-а, — вопросительно ответил я. — Как, ты разве не видел? Это же Александр Петрович Баркашов! — вздымая указательный палец, гордо заметил юный патриот. Мелковатый мужчинка давно уже пропал из поля зрения, а я, похоже, так и не осознал своего счастья. Лишь молча пожал плечами и засобирался куда-то дальше, в сторону Библиотеки им. Ленина. Да, думал я, судя по количеству собственных фотографий в его газете и принимаемым им позам, Баркашов этот очень сильно себя любит. Наверняка у него имеются серьезные психосексуальные расстройства, иначе и быть не может. Там же, в толпе «красно-коричневых» я однажды увидел Игоря Малярова. Пухлый молодой человек оказался комсомольцем, как и предполагалось, и что-то со знающим видом объяснял кучке пенсионеров. Я этого умничанья не понял и решил, что, судя по подобным лидерам, комсомолу в нашей стране пришел полный конец. Пухлый Маляров никак не был похож на персонажей фильмов о комсомольцах первых советских пятилеток. Недавно Маляров умер, и это определенным образом его очистило. Смерть всех рано или поздно очистит и подравняет. И бедных, и богатых, и комсомольцев, и националистов. Никто не сжульничает — все мы рано или поздно сдохнем.5. Партия
Я переехал на Филевский парк, к Антонине Ивановне, знакомой моей тетушки. Прекрасная пожилая женщина тетя Тоня имела настоящую московскую семью — мужа-пенсионера и демократа, впадающего в нерегулярные запои, и сильно пьющую дочку Таню, которая мыла поезда на Киевском вокзале и общалась духовно с полными бомжами, хотя когда-то закончила Бауманское училище, имела прописку, хорошее жилье и многие другие блага коренного обитателя столицы нашей Родины. Тетя Тоня была божьим человеком и решила вовсе не брать с меня денег. На новом месте я первым делом высыпался от души и именно по этой причине не попал на демонстрацию 1 мая 1993 года. Вечером раздался из зала истошный вопль деда-демократа: — Ишь, хулиганы чего устроили — драка какая, ОМОНовца задавили насмерть! Давить их надо, Борис Николаевич! — шипел дед воображаемому Ельцину прямо в линзу кинескопа. И как я мог проспать такой знаменательный день в жизни страны! Досада, да и только. В тот день московская милиция решила пошутить с несколькими тысячами демонстрантов и то тут, то там начала перекрывать движение людей. Люди не поняли, не на шутку удивились и вступили в бой с силами правопорядка. ОМОНовцы били ветеранов войны, старух и прочих лиц, подвернувшихся под руку. Я целиком и полностью был на стороне демонстрантов. Иначе не могло и быть, для левой оппозиции слово «Приднестровье» было важной темой идеологической войны с Системой, сложившейся после 1991 года в верхах политической власти страны. Ельцин и все его сподвижники являлись для меня олицетворением сил Мирового Зла, уничтожившего мою Родину. Приднестровье же на территории бывшего СССР имело славу оплота красно-коричневых, реваншистских сил. Там не громили памятники Ленину, а регулярно возле них фотографировались и возлагали цветы. Конечно, оказавшись в Москве, я мог примкнуть только к силам, симпатизировавшим молодой Республике. И не я виноват, что именно эти силы оказались «красно-коричневыми». Вечером я отправился на Киевский вокзал купить палку копчёной колбасы. Колбаса у хохлов, оккупировавших все поезда своими мясными поставками, была куплена и принесена домой. Ценность она представляла собой огромную — после потери работы я перешел на одни пакетные супы, которые просто до омерзения уже достали. Колбасу я положил на стол и ушел мыть руки. Это была чудовищная глупость. Спустя минуту, зайдя на кухню, я услышал жуткое шевеление, метание, урчание — это три огромных, жирных тети Тониных кота рвали на куски мою надежду и радость. Вечер был навсегда испорчен. Я сидел в подавленном настроении и слушал стенания деда о том, как он хочет отрубить голову Бабурину. Тогда я еще не всех лидеров оппозиции знал в лицо и с трудом понимал, о ком идет речь. Дед требовал настоящей демократии, наверное, он верил Ельцину, как и большинство москвичей. А я молчал, не раскрывая своей большой тайны. Я решил обязательно пойти на шествие 9 мая, и если придется, кидать камни и бить ногами московских милиционеров. Коты мирно спали, выложив свои жирные туши и огромных размеров яйца на созерцание окружающим. Думаю, в этот момент они переваривали своими огромными желудками и длинными, многокилометровыми кишками мою колбасу, и она пришлась им по душе. Утром 9 мая я приехал к Белорусскому вокзалу. Оттуда начали движение колонны оппозиции. Все эти «колонны» со всех сторон охранялись какими-то дружинниками, и встать внутрь было невозможно. Сразу кто-то спрашивал, а кто я такой, а что я им мог ответить? Трусоватая толпа очень боялась провокаций. ОМОНовцы робко щемились по переулкам. Кого бы они могли в этот великий день остановить? Однако толпа числом в несколько десятков, а может быть и сотен тысяч человек боялась, что ее спровоцируют на незаконные действия. В колоннах шли москвичи. Были победнее, но были и прилично одетые. Эти, как правило, шли по тротуару. Прямо под ноги симпатичной, богато одетой блондинке, под руку с буржуем в легкой коже, вывалилась из толпы бабка и, размахивая маленьким красным флажком, заголосила, с ненавистью глядя в лицо девушке и её кавалеру: — И против Тампаксов мы в бой пойдём! — и немедленно вбежала обратно в свои ряды. Толпа тем временем пела "Смело мы в бой пойдем". Бабка, похоже, в Тампаксах уже не нуждалась, а классовой ненавистью возмущенный разум закипал по полной программе. Я переходил от колонны к колонне — краснознаменные тетки и деды нигде меня не пускали вовнутрь. Когда кончились эти самые, трусливые "красные колонны", начались коричневые мелкие группы. Эти ни о каких провокациях не думали, я встал в шеренгу, где шли ребята в черных рубашках с рунами на знаменах, и увидел мужика в военной кепке и очках. Это был Лимонов. Конечно, я читал его статьи еще в Приднестровье, и очень удивился, когда его запретили печатать. В отличие от всех, вернувшихся из-за границы в Россию, он не радовался и не боготворил новую власть. Он приехал в Приднестровье и оказался одним из немногих в России известных людей, которые побывали там. Странно, правда, что приднестровские власти забыли дать ему за это медаль "Защитник Приднестровья" — наверное, просто забыли. Всех ведь не упомнишь. Я примерно понимал, какое государство Лимонову не нравится, и был с ним солидарен. Хотя, как и все, Лимонов ничего не говорил о том, к чему, собственно, стоит стремиться. Что есть благо. Все же эти стенания на тему того, что "у нас была великая эпоха" меня радикально не устраивали. Я не считал ее великой. Я считал жутким позором для страны выкидывание сотен миллиардов нефтедолларов на вооружение и космос при раздетом, разутом, неустроенном народе. Я ненавидел коммунистов, потому что, по-моему, желание носить нормальные, удобные штаны из джинсовой ткани, иметь нормальную обувь и есть не только кашу — это не запредельные требования. Коммунисты сэкономили на копейках, пожалели для людей какой-то там колбасы. Это их мудачество, а не мировой заговор жидомасонов, привело к развалу страны. Если бы Генеральных Секретарей и членов Политбюро по достижении 45-летнего возраста под всенародные аплодисменты с почестями торжественно провожали в крематорий и скорбно укладывали урночку в дырочку в Кремлевской стене — Советский Союз жил бы вечно. Я ненавидел совок за Олимпиаду-80, при которой для иностранцев устроили цирк с сигаретами Мальборо и Фантой, превратив Москву в потёмкинскую деревню в то время, когда моя бабушка волочила на своем горбу из глухой деревни в Брянск и Москву корзины со смородиной, а в деревенском магазине, кроме водки, спичек и черного хлеба ничего не было. За то, что при Хрущеве какие-то мрази решили "соединить город с деревней", и запретили крестьянам держать корову. И мой дед спрятал корову в лесу, и оттуда носил молоко, тайком от соседей, потому что у них коров, под вселенский плач, высоко идейные коммунистические товарищи увели на убой. И мой дед, когда напивался, всегда грозил соседу, что "скоро, скоро вас, коммунистов, будем мы вешать!". При Советской власти коммунистами в деревенской семье регулировалось всё — включая количество этажей в доме, число поросят. Решалась и судьба тёлок и телков — их надо было отдать забесплатно на мясокомбинат. У моих же бабки с дедкой было принято тёлок и телков забивать, мясо солить, а коммунистической комиссии демонстрировать прикопанные за баней молодые рожки, копыта и череп. Однажды, вместо обычного хлеба, в магазинах начали продавать какие-то склизкие лепешки. Это был кукурузный хлеб. По вкусу он был просто отвратителен. Спустя некоторое время, однако, власть образумилась. Коров держать коммунисты разрешили, но обложили оброком. Нужно было отдавать забесплатно этой самой власти власти свою сметану, сливки и сколько-то литров молока ежедневно. Для этих целей всех объезжал с аллюминиевыми бидонами специально обученный для этих целей сборщик податей. С накрытым на скудные средства столом для высокого начальства, с самогонкой и салом, проблемы решались многие — например, чтоб разрешили для коровы сена накосить. Взятки бабуля давала всю жизнь — они с дедом первыми в деревне положили на крышу шифер. Возник жуткий скандал — сельсовет приказал «шихер» снять, поскольку наличие оного допускалось только на официальных зданиях строителей коммунизма. Простым смертным пользование «шихером» в целях покрытия каких-то деревянных хат строго воспрещалось. Пришлось бабуле партийных товарищей не только накормить, но и в лапу положить. При совке для одних, действительно, была "великая эпоха" — то были дети партработников, некоторые семьи военных, отдельные семьи учёных, придворные деятели культуры и искусства. Моя же мать ходила в школу 7 километров пешком, в валенках или дырявых резиновых сапогах, подкладывая внутрь соломку, чтоб ноги не сразу промокали. Аккурат в то время, когда космические корабли уже вовсю бороздили окрестности Большого театра. И вот начался на Манежной площади митинг. Тот самый, ради которого сюда мужественно припёрлась куча народу, конца и края которой не было видно. Говорили про "банду Эльцина", про завоевания социализма. Лимонов вышел на трибуну, и спел в микрофон сорванным где-то, трухлявым голосом, как у Тайлера в конце фильма про "Бойцовский клуб" песенку о том, что"…Чёрный барон снова готовит нам царский трон. Но от тайги до Британских морей Красная Армия всех сильней." Древний микрофон страшно зафонил. Многотысячная толпа захлопала, закричала: "Молодец, Эдик!". Я пребывал в полном восторге, и понял, что именно в этих рядах обрету свое второе, а может быть и первое, истинное начало. Митинг — это чем-то похоже на футбол, а футбол в Приднестровье — самый любимый вид спорта. Метафизический же смысл происходящего был, на самом-то деле, как и у Тайлера в фильме — "всё нормально, не стоит беспокоиться" — абсолютно идиотским. Уже давно как раз с армией всё было крайне ненормально. Так называемая "Красная Армия" числом своих самых доблестных боевиков из ОМОНов и т. д. на полигонах давно уже вовсю отрабатывала, репетировала нехитрую операцию по "подавлению массовых беспорядков". Как правило, в тренировке роль чучела исполняли свои же «красноармейцы», изображавшие буйных демонстрантов. В руках буйных были именно те самые красные флаги, а доблестные солдаты и офицеры отрабатывали удары дубинкой, колбасили по тыквам условных демонстрантов что есть мочи, травили их газом, пробовали на практике светошумовые гранаты и травлю собаками. До применения свежеотработанных навыков оставалось всего-то лишь месяцев пять. Остальная же армия, не участвовавшая в репетиционных столкновениях с массами, пребывала в состоянии глубокой распущенности и тотальной деградации — продавала оружие готовящимся к войне чеченцам, строила дачи, копала картошку, пропивала исподнее и решала судьбоносный вопрос: как должна выглядеть новая форма для офицерского состава и кто должен ее придумать — Зайцев или Юдашкин? По окончании так никому ничем и не навредившего митинга, все эти огромные, многокилометровые народные массы, как по кишкам, расползлись по окрестным улицам. Эта безмозглая толпа могла взять Кремль и свергнуть так ненавистный им "Эльцинский режим" в течение максимум пяти минут. В чем был весь прикол этого сборища? Лично я, честно признаюсь, так и не понял. Знаю лишь, что более в российской истории никакая такая «оппозиция» столь огромную аудиторию слушателей из числа представителей самого что ни на есть «народа» не собирала. И я понял тогда простую вещь — даже если этим милым моему сердцу людям не долбить дубинкой по спине, они все равно никогда не придут к власти. И даже не научатся хотя бы немного на неё влиять. Потому что люди наши в большинстве своем этой самой власти, то бишь ответственности, до смерти боятся. Оно им категорически не надо. Русскому человеку влом. Ему хочется уползти и спрятаться. Можно и напиться. В крайнем случае, он из радикального протеста разобьёт ларёк с шаурмой. Ну, или прирежет в темном переулке ни в чем не повинного в бедах русского народа обычного парня из Баку. Русский человек, увы, готов ко всему — и даже если его посадят обратно в хлев, как было при немцах, если действо сие не будет сопровождаться массовым геноцидом, расстрелом и пытками — он никогда не пойдет защищать Родину — он может сделать это только из мести — за брата, друга, сестру. И никто не убедит меня в обратном, потому что сам я вырос в крестьянской избе вместе с поросятами и теленком, которым зимой было холодно в сарае. Странно, что там не было коровы — наверное, она просто не пролезла в дом, и поэтому оставалась мёрзнуть, спать и мычать на своем обычном месте. Митинг, однако, закончился, и к группе молодых людей, возле которых оказался я, подошел Лимонов. Его всячески домогались разные журналистки, он раздавал бабкам и дедкам автографы. Рядышком с ним расположился невысокого роста толстоватый мужик, с удалыми кудрями и усами. Красавец-казак, как оказалось спустя десятилетие, был ни кто иной, как легендарный журналист Влад Шурыгин. Мы пошли неорганизованной толпой в сторону Лубянской площади, остановились у пивного ларька прямо у входа в метро, и Лимонов произнёс: — Давайте что ли устроим хотя бы пивной путч? После чего щедрой рукой заплатил за пару ящиков пива. Мы пили пиво, смеялись. Я, помнится, спросил у Лимонова о наболевшем: — А как можно спасти Россию? — Вступайте в нашу партию. Вот визитка. Позвоните по этому телефону. Телефон молчал примерно неделю. А я наконец-то вышел на новую работу. На ближайшие четыре месяца моим рабочим местом стал пивной ларёк на станции метро Пролетарская. Каждую ночь, с 9 вечера до 9 утра, я поил рабочих и служащих дешевым бутылочным пивом. Спал несколько часов ночью, дополнительно отсыпался днем в метро. В ларьке для обустройства постельного места следовало уложить на пол четыре металлических пивных ящика, кинуть сверху пару разобранных картонных коробок и включить рядом ТЭН, чтоб не замерзнуть. Под полом ларька всю ночь шевелились крысы, и однажды я чуть не задохнулся, когда на ТЭН упала моя куртка. Проснулся я в жутком угарном дыму, вовремя выскочив наружу. Из дверей валил чёрный густой дым. Помимо пива в ларьке было много разных вкусных вещей, служивших мне бесплатным добавлением в меню. Я раскрывал расфасованные на складе пакеты, и благополучно отъедал у будущих покупателей пряники, печенье, зефир, пастилу и, уже опротивевшие до блевоты, козинаки. Так что жизнь была достаточно сладкой, только вечно хотелось спать. В общем, я дозвонился до партии и решил туда как-нибудь приехать, посмотреть на людей. В конце концов, несмотря на мой тотальный скепсис, где еще в этой долбанной Москве я найду себе друзей? Не в гей-клуб же мне идти в конце концов! Место, куда я попал, оказалось подвалом без окон и вентиляции минутах в пятнадцати ходьбы от станции метро Маяковская. Это была мастерская художника Гены Животова, он и сейчас оформляет прохановскую газету «Завтра». Короче, в одной комнате был штаб, во второй располагалась спальня для кучерявого беловолосого парня, который там жил в качестве секретаря. Просто сам он был из Подмосковья и ездить ему домой было лень. По штабу ходили хмурые лица в черных рубашках. В комнате, исполнявшей роль приемной, коромыслом стоял дым. Курение было всеобще ритуальным. Конечно, никто это помещение в жизни не проветривал. На стенах висели не совсем понятные мне флаги с руническими символами "перекрещения Сварога и Перуна". Еще на стенах были картины художника Константина Васильева. Эти картины, как я позже окончательно определил, — фирменная мулька всех сумасшедших, помешанных, как правило, при этом еще одновременно либо эпизодически на многом: русском язычестве, скандинавской мифологии, гитлеризме и всем, что связано с Третьим Рейхом, какой-нибудь славяно-горицкой борьбой. Иногда они еще для пущей комплекции увлекаются сатанизмом, готикой, зороастризмом, Толкиеном и раскопками могил времен Великой Отечественной. Любящие читать — читают Ницше и Адольфа Гитлера. Иногда в нормальной, в общем-то, компании, появляется один подобный, абсолютно глубокий придурок, и практически здоровые в прошлом люди начинают читать всевозможные "Русские Веды", и прочую хрень. Заканчивается всё это увлечение, как правило, библиотекой патологического антисемита — книгами о масонстве и кровоядных жидах, пожирающих мацу с кровью русских младенцев. Лидерами так называемого Движения «Россы» были Женя Бирюков с арийским взглядом, Сергей Царёв с пшеничными усами, и Сергей Сычёв с ярко выраженной монголоидной внешностью и чёрными усиками. Все они когда-то вышли из Васильевской «Памяти». Меня усадили за стол и попросили заполнить анкету. Затем еще одну — надо было отвечать на разные вопросы, не относящиеся лично ко мне. Смысл анкеты состоял в том, чтобы определить, в какой мере являюсь я истинным арийцем. Я ответил на вопросы, далеко не все ответы, однако, совпали с нужными, подтверждающими мое истинно арийское происхождение. Как выяснилось, истинный ариец не должен пить кипяченую воду — должен любить сырую (тут я угадал), любимым художником должен быть этот самый Васильев (я имел глупоcть написать — Рафаэль — мне очень тогда нравилась его Мадонна), любимым певцом — группа Лайбах — сегодня у этой группы масса клонов, самый известный — Раммштайн (тогда же я указал Юру Шевчука — как оказалось, напрасно. Сычёв тут же процитировал: "Из-под чёрных рубах рвется красный петух", то есть ариец не должен слушать подобную музыку). Однако, самым ужасным промахом было то, что любимым произведением у 19-летнего Романа Коноплева оказался к всеобщему недоумению, Михаил Афанасьевич Булгаков. "Мастер и Маргарита". Руководство Движения «Россы» шестью глазами хмуро посмотрело на меня исподлобья, явно заподозрив пропаганду сатанизма. Оказывается, всего несколько дней назад штурмовики движения «Россы» провели отчаянно смелую акцию прямого действия — отмудохали в знаменитом булгаковском дворике несколько влюблённых парочек, навестивших на свою голову место, где то ли происходили действия романа, то ли жил сам автор. В финале прибыли менты и всех разогнали. Короче, я уж было, решил, что арийцем мне не бывать, и из партии меня выгонят на фиг. Однако, тут в дверях появился широкоплечий молодой штурмовик из Латвии Женя Васильев. У Жени, как оказалось, дедушка воевал в легионе СС, и поэтому Женя профессионально обхватил двумя руками сверху мой скромный череп: — Отлично. Примерно 75 процентов арийской крови, 25 — финно-угорской. Ты наш! Толком я ничего не понял, однако, решил, что всё пучком, поскольку Сычёв отвел меня в сторонку и сообщил по секрету: — Ты удостоен высокой чести — будешь у меня в службе безопасности. — Да я же плохо дерусь, вдруг подведу? — вопрошал я. — Нет, я по глазам вижу, что ты достоин! У тебя злой арийский взгляд! И ещё. Если тебя кто-нибудь тронет — ты только нам скажи, мы никого не боимся — наши люди есть везде — с любым побеседуем. Весил я тогда килограмм 60, представляя собой, скорее, неудачную мумию времен Рамзеса Второго, чем активиста серьезной, радикальной организации. Однако, решил, что пусть всё идёт — как идёт. В конце концов, не сидеть же беспрерывно за книжками в Ленинке — да и лучше всё ж быть истинным арийцем, чем просто хрен знает кем в незнакомом чужом городе. Мне выдали чёрный галстук. У стен Детского Мира на Кузнецком Мосту я купил себе великолепную белоснежную рубашку с коротким рукавом. Нашил сбоку какой-то желтый шеврон уголком, торжественно выданный Сычёвым, постригся покороче, и выглядел теперь уже просто как полный мормон. Через неделю Бирюков собрал всех и сообщил, что, "как предложил Эдуард Вениаминович Лимонов, чтобы нас начали уважать, первым делом надо кого-нибудь побить". Я думаю, смысл идеи был абсолютно верен. Лимонов был чертовски прав. Никакого другого способа заявить о себе у нас всё равно не было. Первой акцией прямого действия командовал рижанин — Васильев. Нацепив на круглую репу черный берет, Васильев повёл нас к метро. Мы вшестером перешли проезжую часть и подошли к памятнику Маяковскому. Там тусовались, потягивая пивко, неоформленные кучки подростков. Это были фанаты популярной группы "Депеш Мод". Человек десять, может, чуть больше. Васильев построил их, помахав для пущей убедительности солдатским ремнем, заставил отжаться десять раз от асфальта и прочитал лекцию о любви к Родине и о том, что нужно "немедленно перестать общаться с педерастами, и смелее, активнее идти вступать в стройные колонны русских националистов". Потом скомандовал «нале-во», и подростки, недоумевая, не на шутку испугавшись сумасшедшего дяди, промаршировали до станции метро. Спустя несколько лет, по словам тех, кто этого Васильева хорошо знал, данный придурок нашел себя в рядах латышской полиции. Сегодня он, думаю, имеет там неплохую зарплату и, наверное, иногда поколачивает на жиденьких, робких митингах стареньких советских ветеранов, не успевших к своему большому несчастью намылить во время войны задницу его арийскому дедушке. Самого Лимонова в подвале за всё время я увидел лишь единожды. В тот день он под охраной Бирюкова собирался на какую-то очередную авторскую встречу. Похоже, он быстро сообразил, что попытка создать какой-то там "Национал-большевистский блок" из нескольких партий с численным составом от одного до тридцати человек бесславно провалилась. Наверное, такое пещерное пижонство, с явным уклоном в идиотизм, в какой бы то ни было стране даже при самой антинародной власти допускать и культивировать могут только неумные правительственные служащие, чаще всего со злым умыслом кого-нибудь со временем подставить. Спустя некоторое время Лимонов существовал уже где-то на периферии сознания "руководителей движения". Те сетовали, что, мол, "негоже писателю было гадости о себе в книжках писать". Слушать его самовлюбленные молодые лидеры вскоре вовсе перестали, и, как и следовало ожидать, восторжествовало полнейшее мракобесие. Язычник Бирюков обрел себе новых кумиров в лице Милосердова — какого-то отставного военного, возглавлявшего реально отсутствующий Союз Русского Народа. Тот помог с помещением для собраний — теперь они проходили в муниципальном здании — Администрации Красногвардейского района. Эдакий страшный сон Юрия Михайловича Лужкова. Перед собранием мы выходили к метро и отбирали у сектантов их пригласительные билеты на собрания. Затем под музыку марша начиналось действо: шеренги штурмовиков с повязками на рукавах дружно заходили в зал административного госучреждения. Там висели наши флаги, внизу перед аудиторией, в центре, многозначительно сидел спокойный, как удав, дог. Между рядами ходил и всех нюхал здоровенный бультерьер. А с трибуны говорили о спасении русской нации, и дружно вскидывали руки вверх. Никакого продолжения, однако, из этого цирка не получилось. Еще один, последний раз, движение «Россы» прошло колонной перед ВДНХ, на День Независимости России. Лимонов этого выхода не одобрил, и Женя Бирюков сказал всем: "Ну что мы его будем слушать, кто он такой, этот писатель". И мы пошли. На следующий день в газетах опубликовали наши фотографии шествия. Стоящие неподалеку группы баркашовцев и иных наци, сбившись в кучу, салютовали римским приветствием. Мы скандировали «Нация-Честь-Верность», и прочие страшилки. От анпиловского митинга схлынула толпа и сбежали все журналисты. Опущенный Анпилов заголосил, что, мол, тут кругом провокаторы, и это подстроено. Журналисты задавали разные вопросы. В ответ звучали наивные до слёз ответы про спасение Родины железным порядком. Через несколько дней в штабе состоялась интересная встреча. Лидер так называемой "Русской фашистской партии" Маликов Андрей предложил мне составить компанию для интервью матёрому западному журналисту, нашему якобы тайному симпатизанту. Интервью приехал брать большой белобородый дед из газеты "Чикаго Трибюн". Партия Маликова состояла из него одного и имела напечатанную в одном экземпляре Программу. Так что меня он присоединил до кучи, и численность постоянно крепнущих рядов немедленно удвоилась. Партия эта то же входила в пресловутый "лимоновский блок". Сам Маликов воевал в Боснии, имел сербские награды, и был всеми уважаем. На интервью он сокрушался и искренне переживал за судьбу белых американцев, угнетаемых размножающимися прямо на глазах черными неграми. Во время дискуссии было пару острых моментов, когда Маликов стал говорить о будущем России, о том, что ничего хорошего Россию не ждет — что будет здесь Югославия, если не хуже. На что белобородый американец убедительно так, не выговаривая «р», стал объяснять: — Нет, господа, не может быть, Россия — великая страна, Россия — это не Нигерия. Здесь очень образованные люди, они отстоят право нормально жить, они не превратятся в рабов, они не будут, как граждане Нигерии, работающие в шахтах за 10 долларов в месяц, терпеть. Они восстанут, если будет плохо. В Нигерии в свое время пришло к власти либеральное правительство, разворовало казну, набрало кредитов у международных организаций, и смылось. Страна расплатилась акциями добывающих компаний. Страна оченьбогата. Однако, есть в Нигерии столица — Лагос, с высоким уровнем жизни, лимузинами, короче, как Москва, — и есть страна, живущая за колючей проволокой и работающая забесплатно. Чтоб правительство могло спокойно, десятилетиями, рассчитываться с кредиторами. Обычное рабство по рецепту МВФ. Честно говоря, я, как и Маликов, не очень поверил американцу. Думаю, что Россия и Нигерия почти сравнялись. Лет же еще через пять — отличия исчезнут полностью. А чтобы от кредиторов зарубежных никто не разбежался по разным там окрестностям — вокруг страны обязательно возведут огромный бетонный забор, и заставят всех патриотически настроенных граждан и гражданок рубить киркой какую-нибудь породу, за те же десять баксов. Долги МВФ отрабатывать. И вокруг Москвы тоже забор. Чтоб и туда никто из простых смертных без дела не лазил. Не мешал руководить процессом возврата долгов. Так что железный занавес ещё вернется обязательно. Не мы первые. Ночь Ивана Купалы мы отмечали в Лосиноостровском лесопарке разжиганием большого костра в виде свастики. Мы стояли с факелами, образуя солнечный круг, и нас, наверное, хорошо было видно с самолетов над Москвой. После долгой, сосредоточенной и кропотливой медитации, мы ритуально употребили холодную свиную тушенку с батоном, запивая сие блюдо газированной водой. Бультерьер смотрел на мистическое действо с явным недоумением. Удивительно, что никому не пришла в голову идея до кучи сожрать бульчика, принеся его в жертву неведомым мне языческим богам. Есть, на самом деле, очень хотелось, а бультерьер был здоровый и упитанный. Маликова арестовали 22 июня в центре Москвы с двумя гранатами Ф-1 в рюкзаке, якобы привезенными им из Югославии. В этот день партия должна была участвовать в шествии к Останкино. Однако, приехав в обед в мастерскую Животова, чтоб помочь забрать атрибутику, я нарвался на обыск. Несколько лиц с короткими стрижками переписали паспортные данные, обыскали, расковыряв найденную у меня в кармане пастилу и гуталин для чистки обуви в поисках наркотиков. В шкафу нашли не совсем понятно, откуда взявшуюся стреляющую ручку и несколько патронов, и Бирюкова несколько дней продержали в ИВС. Андрей Маликов умер в тюрьме. Лимонов написал о нем для прохановской газеты статью "Судьба фашиста в России". Политика — это всегда противостояние. Это всегда с одной стороны — поиски изощренных способов власть удержать, а с другой — эту же самую власть захватить. Время политической романтики в России заканчивалось. Кольцо несвободы, скрывавшее от нации истинную сущность "демократов первой волны", сжималось все плотнее. Судьба России решалась именно в те месяцы. Именно в 1993 году в России уже на нескончаемо долгий срок утвердилась Реакция. Окончательно уселись у горнила власти те, кто никуда от нее и не уходил. Разделили роли, распределили отрасли экономики, сферы влияния. Все уже было решено. И октябрь 1993 года, как последний, финальный рывок Реакции, был задуман и осуществлен именно с той целью, чтоб окончательно отвратить народ от самой мысли о возможных изменениях. Чтобы кровью намертво скрепить кланы. Чтобы публичная политическая жизнь в России на долгие годы превратилась в шулерство и маскарад. "Россы", в отличие от РНЕ, позиционировали себя как движение язычников. Собственно, на этом отличия и заканчивались. Сейчас трудно предполагать, кто был истинным создателем подобных организаций. Возможно, как и во времена русских царей, за подобными структурами стояли правительство и военные. Эти маленькие партии сыграли свою роль в дискредитации оппозиционного движения. Русская идея превратилась в прибежище экзальтированных сумасшедших, которым не надо ничем мешать — они дискредитируют и уничтожат себя сами. Русское национальное движение задохнулось, так и не набрав сил. Захлебнулось в мракобесии, в "заколотых жидами кровавых мальчиках", в эксгибиционизме и фетишизме. Ибо сидящий и ныне в подвале, тупоголовый скинхед может навредить либо себе, либо ни в чем не повинным людям. Нации же от него пользы — ноль. В начале июля мне позвонил Сычёв. Попросил немедленно приехать к музею Ленина для разговора. Сычёв предложил в составе группы "особо избранных членов организации" поехать для прохождения боевой подготовки в лесной лагерь, в Белоруссию. Не долго думая, я согласился. В следующий раз мы уже встретились вместе, те, кто туда поедут. Ими оказались рыжий антисемит Костя, Сережа-Ганс, боксёр-Лёлик и я. Руководителем с нами поедет Гоша. Гоша воевал в Приднестровье, он старше всех, и будет за нами наблюдать, чтобы мы развивались в нужном направлении. На точке предварительного сбора появился Станислав Терехов — руководитель Союза Офицеров, и дал денег для оплаты «учителям» на месте. Дал почему-то одними полтинниками. Во время нашего путешествия по Белорусским лесам в России полтинники вышли из оборота, и мне больших трудов стоило разменять их в Минске, чтоб мы не остались полностью на нулях. Может, это какой-нибудь друг Черномырдина ему одних полтинников насовал? Глупые мысли приходили потом в Белорусских лесах. Думать надо меньше. Мы едем учиться Родину любить. Затем нас, отдельно от Гоши, собрал Бирюков, и объяснил очень убедительно, что, возможно, после и в период подготовки будут поступать самые неожиданные приказы и предложения: — Вам могут предложить всё, что угодно — даже грохнуть Ельцина, ни в коем случае не соглашайтесь. Сразу после прохождения курса езжайте домой и ни на какие звонки не отвечайте. За этими людьми стоит Зюганов и компартия. Вас там в лесу обязательно будут «лечить» и воспитывать в коммунистическом духе. У нас с вами — совсем другая партия. Учитесь, запоминайте всё. Имейте в виду, что самодеятельность может плохо закончиться — вас обязательно подставят. Все это выглядело чертовски захватывающе. Вся запланированная личная жизнь на летний период, ну там общение с женским полом — всё рухнуло. Впервые в жизни встал так радикально вопрос между девушкой и тем, что для меня важней. — Какие на хрен девушки, когда тут такие события! — подумал я, и, упаковав свой камуфляж, прыгнул в поезд Москва-Минск. — Родина-мать зовёт! В Минске, в офисе какой-то очередной патриотической организации, мы взяли сапёрные лопатки, деревянные автоматы, две палатки, топор, казанок — и на электричке поехали дальше. Часа через два выгрузились на какой-то маленькой станции, и пошли пешком. Шли километров десять. Мимо танкового полигона, части ВДВ, оружейных складов шли мы далеко в лес. Соорудили среду обитания, палатки там, туалет вырыли, погуляли по окрестностям, и обнаружили себя в потрясающих условиях — в середине лета, в глубоком лесу. Природа, тишина, никакой тебе цивилизации! Утром пришел офицер и начал нас дрессировать. Зарядка — бег — рукопашный бой — огневая подготовка — полоса препятствий — взрывное дело — закладка — разминирование — снятие часовых — засады — схороны — прятки… Жаль только, что в конце всего у нас обратно изъяли тетрадки с всевозможными химическими и расчетными формулами, рисунками взрывных устройств и всего остального. Жили мы весело и дружно. Самым интересным и познавательным для меня стала технология минирования мостов и снятие часовых. Мы часами отрабатывали каждую мелочь. Война — это не шутки. Только Ганс с Лёликом враждовали так, что Лёлек даже разрезал Гансу ножом щеку. После инцидента их обоих одновременно к огнестрельному оружию больше решили не подпускать. Одного обязательно оставляли в лагере. Варить еду. Вечерами у костра мы беседовали о жизни и героизме. Гоша лечил нас сказками про доброго товарища Зюганова, перемежая свои непрофессиональные и абсолютно неубедительные телеги интересными рассказами про то, как он в составе батальона «Днестр» мужественно защищал Приднестровье. Рыжий Костя всех беспрерывно напрягал своими историями про плохих евреев. Костина судьба напоминала современных Маугли, которых иногда находят на помойках Дели или Пекина — в стаях бродячих собак или кошек. Такие дети, как правило, ходят на четвереньках и нечленораздельно мычат. Костя с детских лет рядом с папой ошивался в «Памяти» Васильева. И всё время, на любую попытку вышутить его антисемитизм, резко взрывался: "А ты читал Шмакова? А Шульгина? А Григория Климова ты читал?" Лёлик в обычной жизни был бандитом, говорил, что просто поехал с нами прятаться от преследователей, и что его хотят грохнуть. Ганс-Сережа любил боевые искусства и учился в МФТИ, параллельно глубоко интересуясь политикой. Мы с ним спали в одной палатке, и, наверное, не случайно он оказался единственным из нашей группы, кого я встретил возле Дома Советов за несколько дней перед штурмом. Ганс был редким идеалистом и мечтателем. Короче, все по взрослому было. Получился настоящий диверсионный отряд. Я, честно говоря, предполагал, что готовят нас для захвата части одной из республик Прибалтики, чтоб создать там второе Приднестровье. Я видел сны, в которых с АКМ за спиной топал большими черными берцами по брусчатке Ратушной площади старинного города Таллинна, а кругом радостно махали руками русскоязычные жители, освобожденные от гнёта эстонских гомосексуалистов. Эта цель меня искренне вдохновляла, однако, всё оказалось немного иначе. Об истинных целях нашей подготовки можно судить по продолжению, и с Прибалтикой здесь не было ничего общего. К моменту нашего возвращения в Москву движение «Россы» превратилось из радикальной партии в обычное охранное агентство. Женя Бирюков передвигался по Москве с пушкой, на черном БМВ, а kameraden работали рядовыми охранниками в самом центре Москвы, рядом с Красной Площадью — в здании напротив ГУМа, на третьем этаже, рисуя свастики в местном туалете. Все, кто проходил подготовку на "юного террориста", исполнили указания Женьки — никого не слушать, и, как оказалось, возможно, и вправду тем самым спасли себе жизнь. Моя же романтика пивного ларька уже серьезно сошла на нет — вместе с наступлением холодов и радикальным нежеланием рабочих пить под дождем пиво. В связи с этим я решил помочь папику в реализации молдавских консервов, и продал директору Московской фирмы, в которой проработал все эти полгода, две фуры томатов в собственном соку, мгновенно заработав первую тысячу долларов. Как оказалось потом, помидоры я ему продал фактически по розничной цене — и директор немного расстроился. В один из дней, в конце сентября, рано утром раздался звонок — звонил Гоша. Предложил прибыть куда-то в центр города, для получения автомата и формы — якобы в стране началось восстание против Ельцина. Помня настоятельную просьбу Бирюкова, я решил не доверять Гоше, а, закончив свои дела, самостоятельно поехать к Белому Дому, вокруг которого началась революция, и во всем разобраться на месте. Вскоре стало известно, что группа вооруженных людей под руководством Станислава Терехова предприняла попытку захвата абсолютно в военном смысле ничего не значащего штаба ОВС СНГ, при котором погибли милиционер на вахте и гражданская бабка в окне дома напротив. Все нападавшие были немедленно арестованы, а по всем телеканалам появилась свежая новость о первой бессмысленной крови, пролитой руками «красно-коричневой» оппозиции. О детях милиционера, убитого врагами молодой России, о безвинно застреленной бабке. Короче, ни спустя месяц, ни спустя десять лет, так и не дал никто ответа на простой вопрос — почему так случилось, что тереховская группа, в которой случайно мог оказаться в том числе кто-нибудь из моих друзей, полезла на пустую, бессмысленную бучу, и в первые дни дискредитировала всю идею Сопротивления. Не потому ли, что все роли были прописаны изначально? В событиях 1993 года столько загадок, что запутались даже сами следователи, пытавшиеся честно расставить всё по своим местам, пока элита не решила просто по-тихому замять фактуру. Разменной картой стали жизни людей, на крови которых некоторые очень патриотичные политики до сих пор устраивают свою циничную пляску, сочиняют предвыборные слоганы, путая в начале каждого октября кладбище с собственной политической трибуной.6. Восстание
Янка Дягилева
7. Без политики
Однако никаких арестов больше не последовало. Ситуацию плавно замяли. Вскоре я получил прибыль с проданных помидоров в собственном соку, и пришла абсолютно случайно новая тема — кругом шел обмен денег. В России уже ходили новые, а в Приднестровье — старые. Директор фирмы, в которой я работал, предложил привезти немного старых денег из Приднестровья — он поменяет по неплохому курсу. Через несколько дней переговоров сумма удвоилась, затем утроилась. Похоже, появились очень заинтересованные люди. Ими оказались представители каких-то узбекских кланов в Москве — это со стороны моего директора. А с другой стороны — инвестор папика, приднестровский босс, финансировавший строительство так и не состоявшегося завода в ПМР, по производству шлакоблоков. Речь шла уже об обмене трех миллиардов рублей, или тридцати… Помню только, что сумма моих комиссионных с данной сделки должна была составить порядка 150 тысяч долларов. И верилось в это с каждым днем все меньше и меньше. Позвонила мама, и с пафосом сообщила: — Рома, вопрос по этой сделке решается на уровне Правительства ПМР. Если все получится, ты серьезно поможешь республике. В тот год ПМР пребывала в жутком финансовом положении — в России были заказаны новые деньги, их напечатали, но так и не отдали. Высокопоставленные чиновники республики брали из казны доллары на закупку продовольствия и бесследно исчезали. Из Тирасполя приехал босс, с большим черным чемоданчиком, пристегивающимся к руке. В результате трехдневных переговоров сторонам так и не удалось прийти к соглашению о месте обмена — все боялись кидалова, и босс уехал ни с чем. Стояла глухая дождливая осень. Жизнь казалась скучной и бессмысленной. Очередной безработный период — таких еще будет очень и очень много. Однажды вечером позвонила дочка квартирной хозяйки и пригласила в гости. Делать было все равно нечего, тоска одолела. Партийного общества уже не хотелось, хотелось женщин и напиться. Дочка была на 18 лет старше меня, однако выглядела гораздо моложе своего возраста. Звали ее Ира. Она стала моей второй в жизни женщиной, и первой официальной женой. Ира жила в Медведково, до меня у нее была очень увлекательная жизнь. Ее прошлое я слушал почти ежедневно, как радиопьесу. Ее первым мужем был контрабандист-реставратор. В молодости он, получив повестку в армию, оставил родителям записку, мол, дорогие мама и папа, я верую в Бога и ухожу в монастырь. Молодого человека поставили на учет в психодиспансер, а из монастыря он вернулся недели через две. Осунувшийся и забитый. Ира говорила, что он получил самое большое в жизни разочарование. Наверное, его изнасиловали монахи. С тех пор дела церковные стали для него элементом бизнеса, хотя он стал все же служителем церкви и участвовал в службах, в православном храме, в Сокольниках. Однако, это было всего лишь прикрытие, чтоб советская власть не лезла в жизнь — почему это здоровый молодой человек не трудится на благо построения светлого коммунистического будущего. В годы глубокого совка Реставратор ездил по старым русским деревням и менял у древних старушек иконы. На рыбу, красивую клеенку, на более новые, бумажные иконы. Привозил старье домой — ну там иконы семнадцатого века, и отдирал верхний слой, под которым оказывался какой-нибудь четырнадцатый век. Старообрядческие. После реставрации иконы оптом загонялись каким-нибудь африканским дипломатам. Сразу тысяч на тридцать рублей, в те годы, когда зарплата инженера была около ста. Ира была, возможно, одной из самых богатых женщин в столице. Могла зимой на самолете слетать в Тбилиси за букетом цветов. За Реставратором, однако, в скором времени установил наружное наблюдение КГБ. Возле дома стояла машина со шторками, откуда постоянно прозванивали окна на предмет записи разговоров. Вскоре его арестовали. Одни выплаты по ликвидации ущерба государству составили 80 тысяч, плюс конфисковали огромное количество различных раритетов. Реставратор оказался в Лефортово, о нем гневно писали все советские газеты. Ира говорила, что в Лефортово следователи кололи ему какие-то препараты, благодаря которым Реставратор не только признался во всех своих злодеяниях, но и выдал всех знакомых, малознакомых, и даже совсем не знакомых правонарушителей — включая спекулянтов магазина «Березка» и торговцев пуховыми платками. После выхода из тюрьмы от него, по вполне понятным причинам, отвернулись все друзья. После Реставратора Ира долго была любовницей известного эстрадного композитора Петровича — из звездно-музыкального семейства певцов, певиц и композиторов времен дремучего соцреализма. До недавнего времени долго мучили они своим обществом всю страну, регулярно вываливаясь в прайм-тайм федеральных телеканалов практически каждый выходной. А в те далекие восьмидесятые усатый Петрович, пока его супруга путешествовала с шумными гастролями ансамбля «Самоцветы» по бескрайним просторам СССР, целых шесть лет не давал Ире умереть с голоду, а сын донашивал Вовины старые джинсы. Вова Пресняков тогда был еще маленький, песен не пел, и учился танцевать, кажется, в балете Лаймы Вайкуле. Петрович ежемесячно снимал в сберкассе деньги — гонорары, которые присылали музыканты из всех кабаков Советского Союза, где пели его песни, и у Иры наступал день зарплаты. По словам Иры, мужиком Петрович был добрейшим и благородным, однако, уже с практически затухающей потенцией. Ира старалась как могла. Но вскоре сменила Петровича на певца Лёшу Глызина. Лёша был маленького роста, и её это стремало. Вскоре и Глыз получил отставку, а Ира стала жить с молодым режиссёром киностудии имени Горького с мужественной черной волосатой грудью, знатным светским трахальщиком, любителем пива и карточной игры. Меня поначалу дико бесило, когдапри появлении на экране кого-нибудь из этой злачной эстрадно-мафиозной тусовки Иркиных уродов-трахальщиков, все, кто был дома и в гостях, рассаживались у телевизора, и принимались тут же обсуждать, насколько постарел Петрович и пожирнел Глызин. Меня от них от всех уже тошнило, тем более, что я любил русский рок — ну там Гребенщикова, или Егора — но уж никак не этот омерзительный клан, сосавший свою беспорядочную сладкую жизнь в годы, когда многие русские поэты и музыкальные коллективы безжалостно искоренялись по причине их политической нелояльности и неуместности. Выходит, что если старший дедушка Петрович мне — молочный брат, поскольку мы с ним трахали одну и ту же даму, то младший Вова — молочный племянник? Террор и ужас. Таким образом, что касаемо Иры, то мне в руки попало, в общем-то, уже абсолютно бедное, потрепанное и как попало одетое создание с богатым прошлым и женским алкоголизмом, свойственным, наверное, всем ста процентам московской богемы. Ира пила водочку с бездельницами-соседками, чьи мужья проводили время в большом бизнесе и абсолютно не уделяли им никакого внимания. Чтобы сделать совместную жизнь более сносной, пришлось Иру пару раз побить, после чего в моем присутствии напиваться она боялась. Жили мы в общем-то вполне обычно. Во всём остальном она оказалась вполне нормальной женщиной, аккуратной и доброй. Началось с того, что я занялся поисками работы. На деньги, заработанные с приднестровских помидоров, был куплен импортный телевизор, и вскоре жрать стало нечего. Я достал последние сто немецких марок, заработанные еще в пивном ларьке — кто-то из клиентов предложил, и я решил сделать вложение в иностранную валюту. В кармане лежали эти самые марки и два жетона на метро. Я вышел на Чистых прудах. Зашел в обменник. Дамочка посмотрела на мои сто марок, и ноги мои подкосились: — У Вас здесь десять марок, тут нолики наклеены, вот, посмотрите. Это было сильно. Выходило так, что меня натянули тогда, в ларьке. Нефига было брать незнакомые деньги. Короче, я побрел в метро. Тетка сжалилась надо мной, и, мало того, что не вызвала ментов, так еще и отдала назад фальшивую деньгу. В голове витали очень простые идеи — на эти деньги требовалось что-нибудь купить. Не может быть, чтоб в таком большом городе единственным лохом оказался я сам. Главное было решить — что именно купить, и где, и еще чтоб не сдали ментам и не дали по голове. Я решил ехать на Киевский вокзал, все же злачное место. Поднялся на эскалаторе. На самом верхнем пятаке в полумраке, хохлы и хохлухи продавали цветы на столиках. Это очень прибыльный бизнес. И место такое центровое, хлебное. "Наверняка у них водятся бабули" — подумал я. — Можно купить у вас цветов? Вон тех, белых гвоздик. По чем они? Мне надо одиннадцать штук. Только у меня русских денег нету, одни марки. Марки пошли по рукам. Полапали их три продавщицы и два их мужа. Всё лапали, нюхали и смотрели, есть ли блестящая лента. Отсчитали сдачу, я взял цветы, и эскалатор увёз меня прочь. Жадность человеческая неугасима. У меня появилось еще немного денег на продукты, и еще одна надежда, что удастся приостановить время, и найти наконец-то нормальную работу. Цветы Ира поставила в вазу. У Иры был сын Шурик. Шурику шел восемнадцатый год, он был высокого роста, худой, просто скелет ходячий. Мой друг Олег Карпов позже дал ему кличку Богомол. В честь жука. Шурик слушал музыку Депеш Мод и во всем остальном был полным лентяем и лоботрясом, хоть и воспитанным, и еще, на удивление, очень добрым молодым человеком. Больше всего Шурик гордился своими бабушкой и дедушкой. За бабушкой Тамарой ухаживал в Тбилиси еще молодой и не известный всему советскому народу поэт Булат Окуджава, бабушка его обломала, потому что руку и сердце ей предложил будущий дед Шурика, Ефим Коган. Дед Ефим в годы войны в Тбилиси, пока весь советский народ сражался с оккупантами, рисовал картины Сталина, и картины эти, как и положено, покупались начальниками за очень большие деньги. Дед имел в распоряжении личный роскошный автомобиль ЗИМ, и, конечно, будущий бард Окуджава незаметно и без последствий проплыл мимо заветной цели. Бабушка, как и все советские женщины, была просто женщиной, и сделала по-житейски правильный выбор. Через несколько дней я сдался в попытках найти приличную работу и позвонил Жене Бирюкову. Так я попал на работу в охранное агентство. Моим основным объектом стал разграбленный подвал на улице Тверской, через дорогу от Центрального переговорного пункта. Сидел я там сутки через двое, платили за это всего сто долларов. Нужно было приезжать туда к восьми часам утра и тупо там сидеть. Никто к нам не приходил. В подвале было много комнат, был телевизор, который мы с напарником и смотрели целый день, как полные дебилы, убивая время. Сначала моим напарником стал хирург Василий. Василий имел атлетическую фигуру, и регулярно устраивал в одной из комнат, где прорвало трубу отопления, парилку. В берцах на голое тело он лазил там по часу, иногда и более, и выходил очень довольный. Василий тоже имел какое-то отношение к уже бывшей партии, короче, то же "коллега по национал-большевистскому блоку". Хирургия была основной его профессией. Он работал в одном из московских медицинских НИИ. Платили там крайне мало. А вскоре его оттуда выгнали вон, со скандалом. Кажется, об этом даже написали в газетах. Все дело в том, что на операционном столе, под хирургическим ножом у Василия, друг за дружкой, скончались при невыясненных обстоятельствах два азербайджанца, цыганка и негр. Русский доктор Василий из глубоких идеологических соображений носил на белом халате классическую черно-красно-белую свастику в круге в виде значка и имел болезненную ненависть к представителям еврейского народу-племени. — Евреи — это не люди. Это зверомутанты. Они произошли от блуда дочери Сатаны — Лилит. От совокупления Лилит с обезьяной. Они просто чудом научились говорить. Их нужно хватать за ножки, и убивать головой об угол. Всех, даже самых маленьких, — просвещал меня доктор. За время пребывания в оппозиционном движении я слышал речи многих сумасшедших. Но ничего подобного — ранее, да и позже — никогда. Вторым напарником был вернувшийся со срочной службы несколько недель назад, боец ОМОНа. Как это ни парадоксально, но он тоже принимал участие в октябрьских событиях в Москве. Только, разумеется, по другую сторону. ОМОНовец оказался милым парнем. Примерно полгода назад он служил в Осетии и получил на блокпосту в упор очередь из АКМ. У него весь живот снаружи был многократно разрезан — в жутких шрамах. Государство, конечно, не заплатило ни копейки за тяжелое ранение. А в Доме Советов он, к своему собственному счастью, стоял в оцеплении только последние несколько часов, и никого не убил. Целыми днями он названивал каким-то подружкам. У ОМОНовца была, хрен знает откуда, своя квартира в ближнем Подмосковье, поэтому его, кажется, хотели абсолютно все его телефонные барышни. Даже те, которых он не видел ни разу в жизни, мечтали как следует дать ОМОНовцу с квартирой. Он, конечно, суть ситуации прекрасно понимал и всячески этим пользовался, приглашая очень любящих его девушек на разное время. Когда случайно они там сталкивались, случались драки. Поэтому жизнь ОМОНовца постоянно висела на волоске, женщины — народ очень обидчивый. Такой вот был у меня напарник. Вместо нас утром приходили еще два колоритных персонажа, то же вышедшие из общества «Память» Васильева, и тоже все обсуждали порок Дим Димыча — педофилию. Один из этих охранников был очень толстый, второй — бородач. Представившись, первым делом они похвастались, что не очень давно совершили большой подвиг во имя спасения России — подожгли синагогу в Марьиной роще. При этом персонажи громко гоготали. Да, разные сущности живут в России. Слава Богу, долго работать здесь мне не пришлось. Вскоре меня отправили в личную охрану, ездить с каким-то очень богатым кексом. При этом никакого роста зарплат не планировалось, поэтому рисковать жизнью практически без причины, не очень хотелось. Таких кексов в Москве тогда убивали пачками, просто каждый из них надеялся, что пуля вместо него попадет в охранника. Однако, убивали обычно всех сразу. Так что в скором времени я покинул охранное агентство. Жить было не на что. Новая работа, однако, подвернулась абсолютно спонтанно — опять ларёк, только вместо пива там были разные игрушки, аудиокассеты и прочая мелочь. Очередь стояла целый почти день, приходилось вертеться, однако, недостачи не было. Это и решило мою судьбу. Я снова стал продавцом. На работу приходилось добираться час сорок минут — с одного конца Москвы на другой. Дорога утомляла жутко. Я читал все подряд газеты. На метро Молодежная жизнь бурлила вовсю, и здесь прошли мои два с половиной года. Мучительно, долго, с серьезными морально-психологическими нагрузками. Нагрузки приходили, обычно, со стороны покупателей. — Дай мне видеокассету. Новую. Давай две. Посвежее. А ты чё на меня так смотришь? Иногда долбили по витрине. Часто заходили менты. Взять денег или купить чего-нибудь по закупочным ценам. Если хотели взятку, то начинали водить жалом по сторонам — смотрели накладные, кассовый аппарат, мои документы. Невдалеке от нас на точке с фруктами работал мужик по кличке «Курдистан». Он брал у нас кассеты в прокат, и был руководителем Московского отделения движения курдов за независимость от Турции. Его регулярно показывали в теленовостях. Иногда люди из его общины поджигали себя в значимых местах, например перед зданием Государственной Думы. После ареста их лидера Оджолана мужик перестал устраивать акции, а, быть может, просто перебрался в Европу, и занимается теперь этим же самым там. Продает фрукты и затевает митинги. Бывало, покупатели пробирали до коликов своими приколами. Утром к ларьку подходит тетка, лет сорока пяти, сразу видно, смотрительница домашних латиноамериканских сериалов. Стучится в окошко. — Молодой человек, я вот тут у вас вчера купила кассету с Киркоровым. Так передайте пожалуйста Киркорову, что здесь не до конца песня на второй стороне, и одна песня пропущена. Пусть поменяет. Я почти падаю на пол. Нагибаюсь. Вот, думаю, бедная российская богема. Лежит, значит, Филипп Киркоров со своей суженой, утро заглядывает в окошко первыми лучами, спать да спать еще, ан нет. Продирает Филипп глаза свои накрашенные, проглатывает кружку кофе, напяливает курточку такую синюю на жирненькое тельце, кроссовочки, сумку спортивную кидь на плечо, кассет туда коробок десять, и ну давай по палаткам мелкими перебежками — кассеты, значит, свои туда выставлять. Подходит и к моей, берите, говорит, мужики, поставьте на витрину, может купит кто… Работа была нервная. Сменщиком моим был хохол с самым популярным на Украине именем Виталик. Хохол представлял собой, в отличие от рафинированных, припудренных москвичей, образец непробиваемости, живучести и крепкого здоровья. Он был КМС по боксу. Ничего его по жизни не беспокоило. По ночам он водил в ларёк соседских цветочниц — всевозможных Оль и Свет. Ломал нашу раскладушку, а утром, при пересчете, садился и плакал по поводу того, "как она, подлая, могла" положить себе в карман французские духи с витрины, долларов за семьдесят. Или часы Касио. Однако, Виталика огорчало всё это крайне ненадолго. Работником он был абсолютно недисциплинированным. Привожу товар, часов в двенадцать, подхожу, бывало, к точке — ставни уже убраны, вовсю народ у витрин топчется, а на окошке вывеска висит — закрыто до 15 часов. И за стеклом, блин, лежит Виталик на раскладушке, волосатый такой, мужественный, в трусах семейных, и яйца свои украинские сонно чешет. Загляденье одно. Из-за Виталика этого однажды чуть было не получил я проблемы. Одна из обиженных им Оль или Свет пожаловалась ментам, что Виталик наркотиками барыжит. Неправда, конечно, была это. Думаю, что может, он и покуривал иногда, но торговать вряд ли бы стал. Однажды попросил он меня выйти вместо него поработать. Ну и все было бы хорошо, только часов уже в девять вечера, когда стемнело и я вышел купить себе на ужин пару пирожков, подошли два странных типа с достаточно знакомыми рожами, одетые в обычные кожаные куртки. Стали задавать глупые вопросы по поводу начальства, а затем предложили сесть к ним в машину. Номера на ней были заляпаны. Я отказался, и начал удачно вырываться. Тут случайным образом, из соседней палатки вышла девушка, я выбросил ей ключ, и крикнул: "беги за ментами", а сам потащил уродов на себе, к выходу из метро. Нападавшие имели, похоже, серьезную физподготовку, однако, и я времени на рабочем месте зря не терял — поднимал огнетушитель, регулярно отжимался и приседал в неумеренных количествах. Это, наверное, меня и спасло, поскольку в ларьке было товара тысяч на десять долларов, не меньше, и сбыть его в те годы можно было крайне быстро. Тут неожиданно к этим двум присоединился третий, и, наблюдая за выбегающим из вестибюля метро ментом с дубинкой наперевес, я разрешил уродам повалить себя и защелкнуть наручники. В комнатке мента в метро уроды, оказавшиеся сотрудниками Московской муниципальной милиции, пришли в полное изумление, узнав, что я студент второго курса юрфака, а никакой не Виталик. Мне было объяснено, что они тут борются с наркотиками разными, поэтому рассказывать о происшедшем никому нельзя. Утром мы с моим начальником поехали в милицейское управление, где никаких следов проведенной спецоперации по поиску наркоманов обнаружено не было. Нам предложили, в случае повторения подобного, сразу звонить им. Однако, больше нападать на нас никто не решился. Хохол тут же собрал свои трусики и маечки, и уехал от греха подальше к себе на историческую родину. Самым тяжелым в работе продавца ларька было тотальное отсутствие туалета. Поэтому приходилось проявлять смекалку. Горшком чаще всего служила коробка из-под видеокассет, а роль писсуара исполняла бутылка из-под Фанты, или упаковка из-под сока или молока. Поставщик видеокассет, толстый бывший хоккеист Игорь, регулярно по ошибке приносил мой, во время не убранный горшок, вместе с другими пустыми кассетными коробками, в своей большой спортивной сумке, к себе домой. А наутро грязно ругался матом, что, значит, говно за собой выбрасывать надо. А куда мне было его выбрасывать, если покупатели целый день идут? Еще он был очень жаден до напитков всяческих, и один раз по ошибке отхлебнул из моего писсуара. Решил, что это, как и написано, сок апельсиновый. Хотя, вообще, он был добрым дядькой. Очень любил хоккей, даже набил на пальцах мозоли от игровой приставки. Уходя после смены домой, я обычно вскрывал большую банку какого-нибудь жутко дорогого импортного крема для лица, зачерпывал его ладошкой и тряпочкой заботливо втирал в обувь. Умывался с утра не менее чем шампунем Видал Сосун. Если понемногу выдавливать из тюбиков — никто и не заметит. От продавца должно пахнуть парфюмерией, даже если он вынужден работать в абсолютно скотских условиях. Покупатели попадались разные. Примерно с регулярностью раз в два дня в окошечко влезали чьи-то синие обколотые руки, и протягивая справку об освобождении, умоляли: — Земляк, я тока шо откинулся. Слышь, земляк, а поставь мне Миху Круга, а? Ну эту, про купола. Ну прошу тебя, земляк. Ну хочешь, на тебе десятку, а? Я доставал самую популярную кассету тех лет, и из колонок на всю площадь Круг хрипел, что есть мочи, откуда-то из своей Твери:8. Дубаи
В ноябре 1996 года я первый раз полетел в Дубаи. По территории аэропорта ходили рабочие в белых платьях и полицейские в военной форме песочного цвета. Стояла жуткая духота. На микроавтобусе нас привезли в отель, в самый центр района Дейра — туда, где закупалась товаром основная масса русских туристов-предпринимателей. Первой город показала мне русская проститутка, лет сорока пяти. Она приезжала сюда уже по конкретным адресам, у нее была своя клиентура из числа очень обеспеченных граждан страны, и не только в Эмиратах. Она поселялась в отель для виду, потом в последний день забирала паспорт и сбегала, поскольку виза все равно была на месяц. Я ходил по улице с раскрытым ртом. Лица с европейской внешностью составляли процентов десять-пятнадцать. Остальные — "кавказской национальности". Страшный сон пьяного скинхеда. Везде, где только можно, висели портреты трех правителей страны. Вообще, арабы очень похожи на верблюдов, особенно, в старости. Кругом очень много мечетей. И в час молитвы люди сбегались из своих лавок, бросали на раскаленный асфальт коврики и молились. Мулла мычал песнопения в микрофон, а из каждой мечети наперебой через громкоговорители звучало то же самое. Маленькие динамики стояли в каждом магазине, и там тоже можно было слушать молитву. Иногда продавец в маленькой лавке отворачивался от своего прилавка к приемнику, молился, и только после этого продолжал работу. Распорядок дня был всегда один и тот же. В восемь часов надо было проснуться и спуститься завтракать. В 9 автобус отвозил всех на пляж — платный, с пальмами, или бесплатный, соответственно, без пальм. Марина-битч. На Марину приходили люди с темным цветом кожи и в белых халатах — мы их называли бандерлогами — именно они работали на всех грязных работах — на стройках, грузчиками, в отелях, кухнях. Это были выходцы из самых разных стран бедной Азии — Индии, Пакистана, Индонезии, Ирана, Ливана и так далее. Люди в халатах усаживались поближе к воде, чтоб было удобней глазеть на заходящих в воду русских девушек и тёток с врезающимися в попу трусами. Бандерлоги садились на песок и пожирали глазами сметанно-белые телеса сибирячек и москвичек, засунув руки под полы халата. Это называлось у них мини-секс. Жен им привозить в Дубаи разрешается только в том случае, если твой официальный доход больше 1200 долларов. Бандерлоги зарабатывали гораздо меньше, и жили здесь по 10–15 лет. Поэтому на улицах вечером можно было наблюдать скопление однополых пар, держащихся за руку или мизинчик. Иногда они, конечно, могли себе позволить проститутку, которая берет с клиента 5 долларов, и у бандерлога есть на всё про всё несколько минут. Но у таких обычно очередь. Да и с гигиенической точки зрения общение с какой-нибудь азербайджанкой бандерлогам подходило, думаю, гораздо меньше, чем свой родной соплеменник и коллега по работе. Иногда в Персидском заливе бушуют настоящие штормы. Спасательные службы вывешивают красный флаг, означающий запрет на купание. Однако русских туристов это не смущает — никто и не собирается вылезать. Как правило, в подобных случаях сначала прилетал большой полицейский вертолет, который начинал кружить над водой и гневно материться на иностранном языке. Затем приезжали по песку несколько джипов. В воду залезали штук десять мелких вьетнамцев в спасательных жилетах, начинали свистеть над ухом, и за руку выводить улыбающихся туристов обратно на берег. Через полчаса в заливе никого не было. Джипы уезжали, вертолет улетал. Спустя пять-десять минут все туристы залезали обратно в воду. Каждый день во время шторма из бирюзового цвета воды вынимали утопленника. Еще бы, вот так потратить деньги, приехать среди зимы в Эмираты, и не искупаться — это просто нереально для какого-нибудь жителя Мурманска или Магадана. Русские люди, все равно, серьезно отличаются от всех прочих народов. Наш экстремизм, как правило, немотивирован. Он столь же глуп и безрассуден, как какая-нибудь русская рулетка с одним патроном в барабане. Вот в России пить никто не запрещает, и в Эмираты люди едут не так чтобы самые последние маргиналы и лохи. Однако, русская душа неустанно требует протеста. Русский предприниматель, даже если и дома совсем не пьет, в Эмиратах, по завершении трат денежных, нажирается как поросёнок. И всё ему нипочём — ни обычаи, ни мусульманский священный праздник Рамадан. Алкоголь в страну можно ввозить не более двух бутылок. Поэтому помимо двух бутылок, разумеется, водки, турист везет еще четыре — перелитые в большую зеленую бутылку из-под Спрайта. Таким же образом, перелитый в емкости поменьше, алкоголь распивается в самых на то неположенных местах. На пляже, например, при сорокаградусной жаре. Пусть рядом ходят полицейские, и все равно всем хорошо. После пляжа, примерно к часу дня, народ везли обратно в отель, жрать и лежать аж до 17 часов — именно тогда у них заканчивается обеденный перерыв, и до 23 часов надо было сделать все торговые дела. Возвращаясь домой, в Брянск, как правило, я несколько дней валялся с температурой. Акклиматизация проходила очень тяжело. Привыкаешь жадно глотать горячий воздух — а дома уже морозы. Помимо хренового физического самочувствия, моральное было не лучше. В Эмиратах была настоящая эйфория — ты идешь по южному городу, с толстенной пачкой долларов в кармане. Правда, чужих, но все же… Для закупок я возил наличными чудовищные суммы чужих денег. Просто, в кармане, как сигареты. И в тот момент, когда ты идешь по городу Дубаи, каждый бандерлог тебе улыбается большими белыми зубами, со словами «привет», или "как дела", и не важно, что кроме этих двух фраз он может по-русски вообще ничего не знать. И вот ты снова в Брянске. Уже без денег, уже холодно. Продавцы в магазинах говорят на хорошем русском языке, только в каждом их предложении слышится "пошли вы на". Потому что зарплата у продавца в Брянске на порядок ниже, чем у последнего, не умеющего читать и писать, трахающего своего ближнего приятеля, бандерлога в Дубаи. Наверное, в том числе и по этой причине, наш народ, в целом, уже не способен немотивированно испытывать радость. Быть может, если б русские организованно так, всей страной, бросили пить, и принялись курить траву, какой-либо перелом произошел. А водка, она ведь, кроме пустой злобы и агрессии, никаких чувств не вызывает. Назад из Эмиратов самолет летел полностью пьяным. В аэропорту народ на последние доллары тарился дешевым алкоголем в Дьюти Фри, и дорога до Москвы сопровождалась хоровым пением русских народных песен, а также бросанием через весь салон нездорового веса золотых колец и прочих там изделий. Обстановка стояла напряженная, а стюардессы выдавали любое количество порций еды, лишь бы российский средний класс водку Финляндия и Мартини Бианку закусывал хотя бы как. Потом все предприниматели, вместе со своими толстыми женами, поочередно ходили блевать в хвост — там была вечная очередь в туалеты. Самолет регулярно попадал в зону турбулентности, это вообще было очень забавное зрелище — из багажных отсеков прямо на головы нетрезвым пассажирам падали разные сумки, и было очень весело. Иногда самолет садился в других городах, в Питере, к примеру. И тогда все быстро трезвели, прикидывая неприятности. Желающие выходили здесь же. Мне, хоть и влом было долго париться в самолете, ни в каком Питере выходить было решительно нельзя. Я не был знаком с пропускной таможенной системой в их Пулково, а это было чревато. Спустя, наверное, поездок пять, я чувствовал себя уже бывалым контрабандистом и нарушал таможенные правила даже из чистого азарта, когда в этом не было особой необходимости. В Шереметьево-2 преодолеть таможенников особого труда не составляло. А в Питере шарили посерьезнее, поскольку там пассажиропоток меньше, и таможенники, ясное дело, беднее и злее. Возвращение в Брянск, особенно зимой, непременно вызывало глубокую депрессию. Неудовлетворение достигло предела. Всё опротивело. Эти поездки за границу, не приносившие решительно никакого дохода, раздражали с каждым разом всё больше и больше. Невозможно было предугадать конъюнктуру — я опоздал с этими Эмиратами лет на десять. Раздражение накапливалось, казалось, мир остановился и замер. Апокалипсические постиндустриальные пейзажи города Брянска с каждым часом отторгали мою плоть куда-то в невесомые конопляные дали. Только там можно было хоть ненадолго оставаться тем, кто ты есть, там ничего не бесило, и Родина не казалась столь презирающей тебя самого. И, кажется, твое существование среди шести миллиардов таких же уродов, как ты, пока еще оправданно. "Пока всё хорошо, пока всё хорошо". Где-то справа, не как у людей, билось сердце, и черно-белые картинки сменяли друг друга, как кадры французского фильма «Ненависть».9. Конец русского рок-н-ролла
В марте 1997 года из Эмиратов я привез гитару. Индонезийскую деревяшку за 120 долларов. Гитара издавала уже давно позабытые звуки, я заново учился играть. Вокруг появились разные люди. В основном они были лет на пять моложе меня, и всеобщими усилиями моя Брянская квартира была немедленно превращена в наркопритон и концертный зал. Жизнь в ней напоминала хипповские коммуны конца шестидесятых. Обычно, одновременно в квартире площадью 40 квадратных метров находилось человек 20–30. Каждый занимался своим делом. Кто-то трахал девушку, кто-то своего друга, кто-то курил траву, кто-то варил конопляное молоко, кто-то беседовал на философско-религиозные темы. Приходящие люди имели различный практический опыт в самых далеких друг от друга областях. Были будущие художники, бывшие наркоманы, будущие эпилептики и эмигранты. В основном, люди принадлежали к определенной субкультуре. Все это именовалось «неформалы». Они соответствующим образом одевались, говорили и вели себя тоже соответствующе. Позже, встречая многих из них на улице и в общественном транспорте, здоровался автоматически, обычно не припоминая, где это я человека видел. Оказывалось, как правило, что он пару раз был у меня в гостях. Ну там травой всех угощал, или еще по какому очень важному поводу. Рано или поздно все они разбегались по своим делам, и я оставался в полном одиночестве. Обычно я читал разную религиозно-политическую литературу и мучил гитару. Это как немой, имеющий желание что-то сказать. Как правило, в очень редких случаях такое удается. Я начал предпринимать первые попытки. Наверное, действительно, что-то следует делать только в том случае, когда ты твердо уверен, что тебе самому это очень надо. Больше, чем кому-либо другому. В этот год у меня появились новые друзья. Их было очень много, и это уже, действительно, была совсем иная жизнь, никак не походившая на всё, что было раньше. Скорее, отличие было почти зеркальным. Художник Юра Юдин жил в Новогиреево. Когда-то у него было огромное, светлое будущее. Был у Юры личный агент, который делал выставки в Европе. Картины Юдина висят в музее современного искусства в Милане, рядом с Пабло Пикассо. Я познакомился с ним весной, меня пригласила в гости к ним домой его жена, Валя. Обычная русская женщина, родом из Брянской области. Думаю, что она ни хрена не соображала в его живописи, но любила его за доброту и искренность, и терпела всевозможные юдинские выходки, преклоняясь перед талантом. Юдин оказался на редкость образованным, удивительным, глубоким человеком. Мы подолгу курили и переворачивали самые разные темы, в том числе и политику. Я немного просвещал его в нонконформистских музыках. Юра ставил Депеш Мод. — Роман, это же ведь так концептуально! Только вдумайтесь! Как Вам их "Персональный Иисус", "Персонал Джизус"? Я хочу нарисовать, посвятить этому целый цикл работ. У каждого свой Иисус: Иисус — сталевар, Иисус — игрок футбольной команды, Иисус с теннисной ракеткой, бейсбольной битой, Иисус — архитектор, крупье, таксист — тема неисчерпаема! Когда-то Юра заработал большие деньги на продаже картин в Европе, но эти времена ушли безвозвратно. Человека, который занимался его продвижением там, убили, и на этом всё прекрасное закончилось. Теперь Юра безвылазно сидел в своей квартире, Валя работала, где могла — кормила его. Иногда Юра надолго уходил в глубокий запой, и ей приходилось платить сумасшедшие деньги докторам, чтоб ее мужу вернули человеческий облик. Когда-то давно, в конце восьмидесятых, у Юры купили по паре работ Сукачёв и Борис Гребенщиков.Тогда Юра имел успех и в Москве. Много кто хотел с ним познакомиться, как всегда и бывает, если человека сопровождает успех. Все норовят к нему прикоснуться, будто и на их долю часть успеха перепадет. Как магические брызги от взмаха волшебной палочки. И точно так же внезапно отваливают от неудачника, как от прокаженного, словно боятся подцепить какую-то заразу. В те годы этого самого Сукачёва еще и в Москве-то знать толком никто не знал. Это сегодня им притомили на всех радиостанциях, когда он у эстрадных монстров на подпевках прыгает. Во мне Юрины картины вызывали бурю эмоций. Юдин был на редкость непопсовым человеком в недрах этого долбанного Моску-Вавилона. На зарплату двух месяцев я купил у него несколько работ, решив, что деньги придут еще когда-нибудь. Так что они и сейчас смотрят на меня своими иррациональными телами — эти его картины. Как Юра и предвещал, они уже пережили столько всего в моей жизни — и людей, и вещей, и событий разных, что еще обязательно переживут и самого меня. Человек выкидывает всё, но картины всегда бережно сохранит, ибо от них пахнет вечностью. Средневековьем. Вскоре, в конце мая, у меня случился концерт в клубе Московской рок-лаборатории на Басманной. Первое выступление мое было ужасным. После концерта ко мне подошла круглая большая девушка в очках, похожая на гигантских размеров муху, и пригласила летом на Оскольскую Лиру. Это такой фестиваль акустического рока. Девушку, как потом оказалось, звали Дюша Стахурская. Она была художником-оформителем обложек аудиокассет, и, по совместительству, барышней рок-поэта Саши Непомнящего. По идее, примерно через месяц, должен был состояться еще один концерт, здесь же, в рок-лабе. Его отменили, и я в это время как раз беспорядочно шлялся по городу Москве. Сидел на Арбате у стены с разрисованными плитками, пока моя хипповская подружка Хэлл докапывалась до каких-то художников. Как раз в это время Дюша, Непомнящий, и еще несколько молодых людей тайно от ментов клеили по Арбату афиши. Таким образом, в клубе на окраине Москвы на следующий день прошел еще один полуконцерт-полуквартирник, куда пригласили поиграть за компанию и меня. В этот день мы познакомились с Непомнящим. Поехали на квартиру к Канингу — чернобородому мужичку в больших очках, очень религиозному. Пили портвейн, пели свои песни. Непомнящий оказался не просто рок-музыкантом. Его серьезно интересовали политика, религия и много еще чего. Он очень много читал — сжирал тонны жирных книг, и оказался на редкость интересным собеседником. — Мы, поэты, самые большие грешники. Вот простой человек, Рома, у него какие грехи? Ну, выпил, ну жену побил, или еще что-нибудь такое. А у нас с тобой бесы — не просто бесы, а с высшим образованием. И грехи, ясное дело, соответствующие. Непомнящий шевелил руками небеса, и двигал ими туда-сюда большие, жирные тучи:Хуй Забей "За всю хуйню"
ЧАСТЬ 2. РАЗЖИГАТЕЛИ
1. Бес человечности
Не могу сейчас вспомнить, с чего именно всё началось. 3 октября в Москве, вечером, тусовка национал-патриотов традиционно собиралась возле Белого Дома почтить память погибших. Как всегда, срывающимся, визгливым голоском что-то верещал с трибуны Анпилов, кругом ходили разные люди, почему-то стояли палатки. Я не искал в толпе знакомые лица, просто ходил, как пришибленный. Уже было темно, надо было что-то решать со впиской, то бишь найти, где бы можно было поспать. Мы с Доррисон определились окончательно в том, что наша семья решительно подошла к концу — ничего нас не связывает, у нее полно прочих привязанностей, ей надо жить в Москве, а мне как раз тут делать категорически нечего. В Брянске меня ждали музыканты и масса серьезной и интересной работы. Не думаю, чтоб я испытывал по этому поводу особой радости. Все же безбашенные девицы — это не совсем моя стихия. Доррисон, как мне казалось, была полностью безумна. В ее поступках любая логика отсутствовала, а это для меня было слишком опасным. Я решил переночевать дома у дяди Вовы. Это был старый мамин приятель, и он не стал возражать. Дядя Вова был похож на пародиста Винокура. Так же вечно улыбался и подливал водки. Я оглядывался по сторонам. По сторонам сидела его дочка — очень даже симпатичная барышня с рыжими кудрявыми волосами, почему-то никак не воспринимавшая мои знаки внимания, и дяди Вовина жена. Квартира дяди Вовы походила на древние, уничтоженные Богом города, Содом и Гоморру. В молодости дядя Вова сильно пил, и бил жену так, что у нее началась эпилепсия. Он долго работал в милиции, сразу после армии — очень хотел остаться в Москве. Такой вот бывший московский мент дядя Вова, изгнанный, вероятно, за пьянство. Дочка, похоже, мужчинами не интересовалась вовсе. Здесь было жутко грязно, похоже, семья Вовина пребывала в глубокой нищете. Такое я часто наблюдал в богатой столице — сами москвичи живут очень и очень убого. То ли от тотальной лени, то ли это природная закономерность мегаполисов. Я видел этого дядю Вову пару раз, пока обитал в Москве все эти годы. Однажды, несколько лет назад, он остался без работы, а Бирюкову как раз нужны были охранники. Я привел его в подвал Животова — дядя Вова торжественно заполнил заявление и вступил в "лимоновский блок" из корыстных соображений. Он что-то там охранял, пока Бирюковская охранная структура окончательно не развалилась. Я его не видел уже года три. Все же, расставание с Доррисон было определенным несчастьем, поскольку ни о чем другом в тот момент думать я решительно не мог, и с радостью напился водки до вертолётов. Это когда, принимая горизонтальное положение, тебя сваливает куда-то на бок. Перед глазами плыли картины Босха, жизнь казалась невыносимо гадкой. Надвигалась какая-то глобальная катастрофа, участником которой мне предполагалось стать. В какой-то момент я крепко заснул. Как и следовало ожидать, снилась мне Доррисон, сон был абсолютно порнографическим, с элементами опасных извращений. И вдруг в паху что-то внезапно закололо. Я, путаясь в пьяных снах, продрал глаза. Над раздвижным креслом, в котором я спал в холодной октябрьской ночи, вваливающейся луной в окно, навис дядя Вова. Жадно причмокивая губами, бывший сотрудник московской милиции, друг моей мамы, дядя Вова, увлеченно сосал мой пенис, при этом робко поглаживая мой волосатый живот. Я проснулся оттого, что это существо кололо меня своим небритым подбородком. "Эта московская сволочь напоила меня специально". Я, недоумевая, приподнялся. Пидор дядя Вова виновато опустил глаза в пол. — Вот такая у нас странная семья. Может, всё-таки захочешь со мной побалдеть? Оказывается, пидор даже спать лёг вечером в этой же комнате, на кровати. А жена с дочкой в спальне. Думаю, они знали о его наклонностях, не зря дочка на мужчин не реагировала вообще. Наверное, он насиловал её в школьном возрасте. Настоящая московская семейка. Продвинутые все. Да, думаю, попал я с этой впиской. Ну и мамин друг! Наверное, всю ночь смотрел, как я сплю, караулил. До сих пор не понимаю, что меня сдержало, чтобы не заехать ему в рожу. Я быстро оделся и убрался вон. Метро еще не пустили. Я шлялся по разным дворам, было зябко. Немедленно протрезвел, стало понятно, что депрессия не отступила. Я не знал, куда ехать, и поехал к Михалычу. Все равно больше некуда. К тому же, предполагалось, что Доррисон может оказаться там. Я добрался до знакомого подъезда, зашел на площадку. Дверь была не заперта. В квартире творилось черт знает что. Кругом вповалку спали пьяные люди. На полу, на кухне, везде. Михалыч спал, сидя на кухне. Весь пол был заставлен бутылками из-под водки. Великая женщина Доррисон в ботинках спала на полу. У нее была разрезана и перебинтована рука. Наверное, опять вены вскрывала и декламировала стихи Гумилёва. На кровати спал с блаженным выражением лица Непомнящий. Его обнимала Стася. Наверное, как обычно, до самого утра через окно раздавались крики: "Россия — всё, остальное — ничто!", вскидывались руки вверх, я и сам имел на протяжении нескольких месяцев подобный образ жизни. Наше всеобщее спасение России начиналось с михалычевского флэта. Потому что при курении марихуаны ни о какой России думать не хочется. Влом. А от водки обостряется патриотизм. Её не зря наливали в окопах, во время войны с немцами перед атакой — она дух поднимает. Я огляделся по сторонам. Помимо Непомнящего, все остальные обитатели этого дома мне показались лишними на этой планете. Можно было включить газ, развернуться и уйти. Ну кто бы решил, что это убийство, когда в квартире друг на дружке в тотальной отключке валялись штук двадцать, абсолютно пьяных панков? Кто-то включил газ и забыл поджечь. Всего-то пустяков. Ну зачем они тут нужны, эти грязные панки? Я ходил среди полумертвых тел, грязно ругаясь матом, пробовал даже больно наступать ногой на свободные части тел — всё равно никто не просыпался. Качал их за плечи, бил по щекам — все крепко спали. Наверное, заснули часа полтора назад. Я подумал, что когда-нибудь пусть скажут спасибо русскому рок-барду Александру Евгеньевичу Непомнящему, за то, что он случайным мистическим своим присутствием спас им всем жизнь. Я вспомнил Ваню Сафронова — "Аки Господь похоще". Господь отвел мою руку. Я с полминуты ещё посмотрел на вертушку газовой конфорки и выволок за шиворот на улицу полуживую Доррисон. Усадил на скамейку. Купил ей пива. Она ни хрена не соображала. Лицо было мордой, губы разбиты, волосы залиты сгустками крови. Одежда была полностью грязной от всеобщего спанья на полу в сапогах. У Доррисон была необычная судьба. Она выросла в Севастополе и закончила школу с медалью. Заботливые родители развелись, но мама решила, что дочь должна поступить в престижный институт, иустроилось так, что Доррисон стала студенткой МГУ. Учеба давалась ей легко, но ей хотелось драйва, и, наверное, все это было из той серии, когда "от большого ума — лишь сума да тюрьма, от лихой головы — лишь канавы и рвы, от красивой души — только струпья и вши". Она обожала ездить по трассе автостопом и ничего не боялась, пока после очередной Оскольской Лиры её не подвезли менты на своем козле. Оскольские менты завезли её в лес и долго зверски насиловали, а потом бросили там. Странно, что не убили, а всего лишь припугнули. Наверное, это и был предел. Доррисон перепробовала все наркотики, которые бывают на свете. Без тормозов дралась со всеми подряд, пила неделями, курила гашиш и была абсолютно уверена, что жизнь её все равно уже закончилась. Валькирия революции, одним словом. Как бывалая старая кошка, падая с любой высоты, она умудрялась всегда подыматься на лапы и гордо хромать себе дальше. Здоровье у нее было отменное. Ничего у нее никогда не болело. Больше всего Доррисон мечтала затолкать в городскую водораспределительную станцию какой-нибудь наркотик, и устроить такой вот глобальный наркоманский приход, чтоб из кранов холодной воды в чайники к интеллигентным москвичам начал течь по трубам кокаин или ЛСД. Многочисленные проекты, однако, по пьяни выбалтывались всем, кому не лень, и идеям не суждено было воплотиться в реальность. Так что "любимый город может стать спокойно". Мне кажется, что Доррисон знала всегда нечто запредельное, и именно в этом знании, вообще-то, было её преимущество перед простыми смертными. Она на самом деле прочла за свою жизнь тонны книг и часто молчала в пьяных разговорах и общей ругани, хотя глубоко разбиралась в очень многих вещах. В отличие от множества революционных девушек, её экстремизм был самым запредельным, искренним, он был для неё всем. Он был её жизнью. А пьянство — это по Венечке Ерофееву. Здесь всё было никак не менее, а наоборот, очень трагично и возвышенно. Придя в себя после пары глотков пива, Доррисон напрягла мозги и нечленораздельно начала объяснять, что ей тут безумно нравится, и она приедет в Брянск через пару недель. Я плюнул и уехал на вокзал. В поезде долго не открывали туалет. Так всегда бывает после Москвы. Я встал в гармошке между вагонов, поссал в дырочку на бегущие под ногами рельсы, затем достал зажигалку, паспорт, вынул оттуда её фотографию и сжег. Закрыл лицо руками. Блять, как же тошно. Цепочкой пробегали эпизоды, с первого дня нашего с ней случайного знакомства, с первого вечера дома у Михалыча, с концерта, после которого поехали на вписку к доброму несчастному Лёшке, огромное окно в ДАСе и бесконечный свет с небес. Демоническая безумная страсть. Радость, трава и михалычевский флэт. Миша уже был влюблен в неё. Знал бы он, чем мы тут промышляем у него под боком, пока он в любовных мучениях выбивает глазами потолок. Мы втроем лежим на широкой кровати в кромешной темноте. Эдакая первая брачная ночь. Меня кто-то за шиворот тащит в Вальгаллу. — Доррисон, это ты гладишь меня по голове? — Нет, Миша, это, наверное, Коноплёв перепутал. — А… Пойду кассету переверну. Хуй Забей, Рома, послушай, песня мне очень… Миша поднялся перевернуть кассету. В темноте тонкие Танькины губы словно впустили внутрь, прямо в кровь, адскую винтовую эйфорию. Сердце словно машина, и меня здесь уже нет.2. Оружие
Питер встретил ледяным, пронизывающим ветром. Никто меня и не думал встречать, поэтому я постоял минут пятнадцать и побрел к метро. У Гребнева дома, несмотря на большое количество басен, не оказалось дыбы и печей для плавки раскалённого олова, которое необходимо лить на разные части тела подросткам, не согласным с нормами партийной этики, а так же политическим оппонентам. Дома оказалось чисто и уютно. Гребнев младший налил всем горячего чаю в симпатичные чашки и угостил печеньем. Посидели какое-то время и побрели на съезд. Ехали и шли долго. Заседали быстро. Вскоре всё закончилось. Возле метро ко мне подошла девушка по имени Джен. Делегатка из Иваново и бывшая жена русского растамана — Ромы ВПРа. Я её и не узнал, оказывается, мы были вместе на съезде РОСа, и она писала статью в Ивановской газете после моего концерта. По её предложению мы поехали на вписку к музыкантам из Кинешмы. Группа у них была очень своеобразная. Эдакие монгольские ритмы с обескураживающими текстами. Назывались они "Друзья Будорагина". Они снимали квартиру в самом центре Питера. В шикарном древнем доме, сплошь состоящем из одних углов. Все углы в квартире имели неправильную форму. Друзья этого самого Будорагина гостеприимно сходили в магазин, откуда не менее гостеприимно приволокли шесть бутылок водки, пиво, чипсы и окорочка. После третьего стакана я начал грязно приставать к Джен. Нам, похоже, было в тот день одинаково хреново и неуютно в этой омерзительной действительности. Закончилось всё совместным с друзьями Будорагина пением песен Майка Науменко. Напившись водки, я долго лечил друзей Будорагина преимуществами рыночной экономики, с трудом соображая, прав я сам или все же неправ. Все расползлись по кроватям. Полет Валькирий. Я наплевал на весь мир — Джен, кажется, в эту ночь спасла меня от стопроцентного суицида, своим божественным телом заслонив от меня бездонную пропасть черного, зловещего Питера. И никаких больше ассоциаций. Похоже, ради одной неё, я обязан был в тот день не из Брянска — с того света вернуться. На следующий день она проводила меня до вокзала. Мы договорились встретиться на очередном съезде. Однако, Лимонов её спустя полгода отругал за недостаточный энтузиазм, и Джен от обиды забила на НБП полностью. Ей в пример Лимонов совершенно зря похвалил Ковровского гауляйтера Нину. В недалеком прошлом Нина была девушкой барда Непомнящего, и в юности освободила маму от папы, зарубив его топором. Ковров был заботливо изрисован граффити "Россия — всё, остальное — нечто!". Наверное, «нечто» приближалось с одной из рядом расположенных галактик, и все его очень ждали. Джен помахала мне рукой и грустно так улыбнулась. Я сел в скоростной экспресс. Эту долбанную Москву словно мёдом намазали. И чего я там забыл? На Ленинградском вокзале колотилась в своем вечно чёрном пальто несчастная Доррисон. Голова была повязана чёрной косынкой. Кудрявые каштановые волосы полностью отсутствовали. Они со Стасей дружно обрились. Выглядела она просто как космонавт. Ей, наверное, было очень холодно. — Коноплёв, это просто атас. У Михалыча дома стекла выбиты, в квартире холод, как на улице. Куча народу. Михалыч от ревности сходит с ума. Подралась я с ним даже. Паук меня на работу взял в ларёк кассетами торговать — а там выручки нет совсем. Дела — просто жопа. Я отогреться не могу. Коноплёв, поехали куда-нибудь. Купи водки, мне холодно. Доррисон дозвонилась до Акопяна, и мы вписались у него. Выпили две бутылки водки. Перекусили, что было. Акопян оказался бывшим хиппи и большим эстетом. Ставил на магнитофоне музыки всякие и подолгу их комментировал. Аудиофил. Утром мы поблагодарили его за кровать и вывалились обратно в холодную, заснеженную Москву. Я решил, что, коли уж такие проблемы, то можно снять комнату. Сняли у пожилой еврейской женщины, очень интеллигентной и аккуратной. Я уже у неё подолгу жил раньше, она меня знала, но Доррисон её просто шокировала. — Рома, ну давай я познакомлю тебя с нормальной еврейской девочкой, из синагоги. Мне кажется, что тебе очень не везет со всем этим. Ну какая это жена! — Качая головой, шептала Людмила Яковлевна. Я только разводил руками. Ясно было, что никакая. Да и сам я был никакой. Вскоре я улетел в Эмираты за тканями для одного московского свадебного салона. Я выбирал для них белые и золотые ткани и всевозможную отделку — вышивки, бриллиантики и прочую беду. Из всего этого потом шились платья, и рабыни подиума на длинных костлявых ногах волочили их в Милане и Париже. Такая вот русская экзотика. Вернулся 25 ноября, вечером. При вылете из Дубаи купил бутылку мартини и выпил в самолете в одну харю, думая о высокой любви и своей поганой, ни к чему не ведущей, жизни. В Шереметьево-2 меня встречала в дым укуренная Доррисон. На чуть обросшей лысине Костя Локотков вырезал ей бритвой свастику. На обеих руках у Доррисон выступали здоровенные шишки. Этого трудно было не заметить, да она уже и не скрывала. Это бывает от уколов. Поздно было скрывать. — Лучше бы ты умерла, — ответил я, глядя ей в лицо. Я ненавидел её просто до безумия. Оказывается, она уже очень давно ездила к одному приятелю. Тот колол ей винт — это наркотик, хоть и не такой тяжелый, как, к примеру, героин. Но, безусловно, определенные последствия для психики были налицо, да и зависимость была выражена достаточно ярко. Доррисон неделями не выходила из глубокой депрессии. А я-то думал, чего это она две недели с трудом в Брянске высиживает, колотило её регулярно. Дурак, грешил на партию. Партия, как оказалось, была совсем ни при чём. Партия в моих глазах была полностью реабилитирована. Не в НБП она от меня бежала. Я решил купить огнестрельное оружие и своими руками убить наркомана. Вскоре было куплено за какие-то смешные деньги отличное ружьё. Старая немецкая двустволка, в неплохом состоянии. Из него-то уж убить можно было не одного наркомана, а сразу наркоманов пять или десять. Но, как оказалось вскоре, именно тот, нужный наркоман, вовремя сдох. А это значит, что убийство мной кого бы то ни было откладывается на неопределенный срок. В Брянске недели через две прошел очередной концерт Непомнящего. Перед концертом я сел за пианино, и мы дружно спели Мурку и Таганку. По залу ходила лысая Доррисон со свастикой на затылке, журналистки хором показывали её друг дружке, со словами "жена Коноплёва" и крутили пальцем у виска. Видок у неё был просто психоделический. Депрессивная Доррисон не стала дожидаться окончания концерта, и немедленно нажралась прямо за кулисами какого-то там портвейна с какой-то там водкой. Все повеселели и поехали в Боксёрскую общагу для продолжения банкета. Там Непомнящий прочитал молодому поколению лекцию о любви к родине, попел песен ещё. Доррисон, с трудом втыкая в суть общего разговора, попросила у некоего Степана Блинова пластмассовый стаканчик из-под самогона, сблевала в него чистой желчью и протянула ему через весь стол к окошку: — Вылей, пожалуйста, в форточку. Ей сразу стало дурно, и вскоре мы поволоклись домой прочь. По дороге пришлось для профилактики все же её набить немного, чтоб пришла в себя. Мы еще долго бродили по заснеженному ночному Брянску — я потерял свой ключ, а Хэлл, которая жила там же, с нами, свалила к каким-то театральным друзьям. Ночь обломов. Нас чудом вписал один местный рок-деятель, мой старый приятель, по имени Блондин. У Блондина были неплохие тексты, хотя сам по себе нравился он не всем. Законченный бабник и алкоголик, Блондин был природным альбиносом, с красными и почти ослепшими глазами. В трудные минуты жизни у Блондина всегда можно было чего-нибудь попросить. Он элементарно мог в домашних условиях сварить любое наркоманское зелье. Степан Блинов — крестьянский сын, из старинного русского города Унечи, был коллегой моего гитариста Боксёра по учебному процессу. Отличался Степан истинным нордическим характером — не боялся трудностей и относился с энтузиазмом к любому делу. Просыпаясь обычно на занятия, Степан поворачивал голову влево. На спинке кровати у него была составлена настоящая порногалерея из наклеек от жвачки. И глядя на эти самые наклейки, не смущаясь ничуть самого Боксёра, с тоскливым вздохом "женщину бы", Степан яростно принимался дрочить. Был, однако, Степан человеком принципиальным и политически грамотным, поэтому не стал сразу вступать в НБП, а долго прислушивался к нашим разговорам. Посещал собрания и написал своё заявление только через год. Мы с Боксёром радостно недоумевали. Через день мы уже оказались в Москве. Доррисон поехала с нацболами на акцию в Подмосковье — устраивать публичное сожжение глянцевых журналов. Хэлл поехала к Акопяну с ним гулять. Он был с ней крайне галантен, ухаживал и прижимал в метро. Я приехал на объявленный концерт, и полез на сцену. В перерыве между исполнителями вышел в фойе. В районе туалета на креслах, в полной отключке, с вытекающим на пол взглядом, лежала в абсолютно нездоровой позе Доррисон. Ни стоять, ни тем более передвигаться самостоятельно она, разумеется, уже не могла. Я отдал Хэлл гитару, взвалил на плечо свою жену, и пошел к метро. Она всю дорогу требовала портвейна. Дома я сварил ей пельменей и уложил спать. Жизнь казалась пустой и невыносимой. В Брянске я собрал большую сумку с её шмотками, и в следующий визит в Москву торжественно вручил Михалычу. Тот взвалил на себя необъятный баул и попёр в метро. В следующий раз я встретил её месяца через три, на моём с Непомнящим квартирнике, дома у Михалыча. На душе было мерзко. Мы вышли погулять и окончательно подвели печальные итоги. Собственно, на кой хрен нам это было надо с самого начала? Спустя несколько лет Доррисон ещё раз поступит в МГУ, на философский факультет. Подходил к концу тяжелый, во всех отношениях, год. 1998. Пожалуй, в этом году я исчерпал себя полностью. Не хотелось больше писать никаких таких песен. Ценность всего этого, музыкального, как-то пошла на убыль. Я в упор не понимал, а ради чего? Какой смысл во всём этом? Я вспоминал слова неизвестного околомузыкального деятеля, сказанные Джиму Моррисону: "Ничего серьезного в этом нет. Это всего лишь рок-н-ролл, а ты — всего лишь рок-поэт". Слова, сказанные в каких-то далёких шестидесятых, были искренни и правдивы. Этим не перевернешь планету, не "подтолкнёшь, что падает". Это просто досуг, это даже не часть идеологии. Искусство — это глубокая, рыхлая мусорная свалка. Клоака. Я ненавижу искусство. Сразу после Нового Года Толя Тишин пригласил нас к себе в Мытищи записать пару песен для альбома «Небеспочвенное», где предполагалось собрать все более-менее сыгранные музыкальные коллективы НБП на одной кассете. Мы примерно месяц погоняли репертуар по разным репетиционным базам и поехали. Доррисон нас встретила на Ярославском вокзале и проводила до Мытищ. В электричке я медленно сходил с ума. Со стены на меня смотрела, прямо с рекламного плаката каких-то незнакомых лекарств от простуды, закутанная в шарфик, первая бывшая жена Ира. В тамбуре стояла вторая бывшая жена Доррисон. Великая магия жизни. Этот мир мало ненавидеть — его следует убить, и рано или поздно, я это обязательно сделаю. Толя встретил нас на платформе Мытищ, и мы пошли за ним следом в студию. Там стояла масса профессионального оборудования — барабаны были спрятаны в маленькой стеклянной комнатке. Куча проводов, пульты, микрофоны, короче, всё, что надо для работы. Толя отправился за продуктами. Принес вкуснейшей колбасы. Мы пили чай и какое-то время записывали свои пару песен. Вечером отправились к нему на работу. Это был Мытищинский городской морг. Я впервые в жизни оказался в подобном месте. Толя повёл нас в смотровую — куда привозили свежие тела бывших уже людей. Люди попадались разные, отправившиеся в мир иной при самых неестественных на то обстоятельствах. Особенно страшные экспонаты были из Подмосковных лесов. На одном из столов лежал молодой браток в спортивном костюме и тапочках на босу ногу. Наверное, его выдернули прямо из дома. Вокруг горла двумя кольцами была туго завязана алюминиевая проволока в белой оболочке. Завязана и затянута. Браток был задушен ею. На руках — следы от наручников. Перед казнью братка, похоже, долго били — кругом были гематомы. Я взял его ладонь из любопытства — правда ли, что по линиям на руке можно угадать продолжительность жизни? Нет, враньё это всё. Линии были уверенные, ровные и длинные. Судьба застала молодого человека врасплох. На соседнем столе лежала бывшая молодая девушка. В легкой одежде, полураздетая. Быть может, она пролежала в лесу с самого лета. Похоже, её изнасиловали и зверски убили. В районе бедер тело было сковано толстым слоем льда. Рыжий клок волос на лобке торчал из грязных льдинок. Лицо девушки частично было утрачено — объели лесные звери и птицы. Толя сказал, что, возможно, девушка стала жертвой маньяка. Линии на её руке опять же не предполагали такой трагической участи. Я отпустил её холодную, мёртвую руку. Наверное, она каким-то образом планировала свой завтрашний день, а может быть, у неё есть ребенок, который так и не увидит больше маму. Голова закружилась. Я вышел вон оттуда. Толя еще показал холодильник, где друг на друге лежали невостребованные тела, на каких-то полках, как манекены. Голые и синие, как куры в морозильнике. Замороженные манекены умерших где-нибудь на улице и никем не востребованных московских пенсионеров. Похороны стоят дорого. Не каждый москвич, даже найдя своего ближнего родственника в морге, решится его опознать — многие предпочитают просто уходить, чтоб денег не тратить. А люди потом лежат полгода, и их хоронят в общей могиле. Таких — очень много. Мы уселись ужинать, Толя развёл спирта, и быстро пришло алкогольное настроение. Мы долго беседовали о политике, о том, кто какой дорогой пришел в партию. Собственно, именно там, в морге, мы с Тишиным по настоящему и познакомились. Толя писал стихи и терзался от безысходности. У него когда-то была жена, Лариса, которая родила ему двоих пацанов. Толя работал в морге и медленно спивался с тоски. Попытался, было встать торговать на рынке — но это вообще опрокинуло весь мир. Так Толя остался без семьи. Он просто встал и ушел, чтоб не мучить своим присутствием окружающих. Пить бросил. И вступил в Партию. На мой взгляд, Тишин был одним из немногих её бриллиантов. Как раньше Дугин, хоть и толстых книжек не писал, и, кажется, больше слушал других, чем проповедовал. Благодарный слушатель Тишин, он умел очаровывать людей своим особенным магнетизмом, умел искренне вызывать симпатию и заражать любыми идеями. Через несколько часов знакомства я был потрясен до глубины души. Мне уже казалось, что лучше и чище людей я в жизни не встречал. И мои музыканты считали так же. Пожалуй, гениальный знаток человеческой психологии, Анатолий оказался тем самым мостиком, по которому я и пришел по настоящему в партию. На один из партийных праздников Толя решил преподнести Лимонову подарок. В морге, как раз, уже на протяжении нескольких месяцев, валялось бесхозное тело девочки. За телом никто не являлся, и его вот уж должны были предать земле. Анатолий достал девочку из холодильника, мастерски отпилил ей голову и сварил в каком-то специальном растворе. Затем как следует вычистил остатки тканей, и высушил. Голова была торжественно подарена вождю и многие годы простояла себе в шкафчике с документами в его кабинете. Лимонов, думаю, по достоинству оценил мощь подарка и его экзистенциальный смысл. Череп украшает отныне множество культовых фотографий партийцев и фюрера. Вернувшись в Брянск, мы приступили к упорным репетициям, и в середине марта отправились путешествовать. Первым делом мы побывали в небольшом городе Луховицы. Все местные жители говорили через «о», и вызывали умиление своей какой-то абсолютной добротой тех городов России, где смена власти происходит достаточно условно, а существует порядок человеческих взаимоотношений, сформировавшийся за столетия. Один из местных, пригласив нас на обед, скромно так заметил: "Есть в России три столицы — Рязань, Москва и Луховицы". Мне очень понравилось изречение, и, будь моя воля, я бы и впрямь перенес столицу в Луховицы. В непоколебимое царство традиции, достоинства и силы. Ещё там делают самые лучшие в мире военные самолёты. Из Луховиц, после очередного нацбольского рок-концерта, мы отправились в город Рязань. В Рязани, однако, больше никакого концерта не последовало, и мы в обществе Непомнящего и Стаси потусили в каком-то клубе. Слушали местный Рязанский рокопопс и пили пиво. Вечером мы поехали на вписку к одному журналисту и промоутеру какой-то языческой рок-группы, без стеснения косившей под "Калинов Мост" Ревякина. Журналист благополучно нас разместил на полу, и мы организованно по ночи попёрлись за водкой в ночной магазин. Спустя год или два по телевизору очень часто показывали этот самый дом и тот самый магазин. В сводках теленовостей подвал этого дома фигурировал как место проведения закладки с учебными целями смеси гексогена, и настоящей эвакуацией среди ночи решительно ни во что не врубающегося населения целого многоэтажного дома. Это был тот самый рязанский инцидент, после которого политики уже несколько лет не могут определиться, кто же именно собирался его взорвать. Прямо из Рязани мы двинулись в Мытищи, для завершения записи уже нашего собственного музыкального альбома. Однажды во время записи раздался телефонный звонок. Звонила Доррисон. Боксёр как раз писал партию гитары к какой-то там песне. — Привет, как там дела? — грустно спросила Доррисон — Спасибо, нормально. Вот, альбом пишем, — с легкой тоской в голосе ответил я. — Знаешь, Доррисон, тут мне твоя маман с какого-то члена письмо прислала, относительно твоего тотального отсутствия. Проявись как-нибудь, а то она уже твердо решила, что я тебя убил и труп твой спрятал. Грозится подать в розыск ментам, письмо мне написала. Переживает, наверное. Там все твои тёти крайне обеспокоены. — Извини, я её найду, я не хотела тебя в это впутывать. — Кто это? — спросил в микрофон Боксёр. — Так, Доррисон звонит. — Рома, пошли её на хуй, — громко в микрофон объявил Боксёр. Я вежливо попрощался и повесил трубку. Надо было работать. Боксёр долго жил рядом со мной и видел, что ничего хорошего из этих моих свадеб в упор не клеилось. Думаю, что он её ненавидел за то, что она влетела вот так вот в наш мир и разворошила там всё. На самом деле, быть может, именно без неё никакого драйва вообще бы и не было. Было бы тепленько и сыро. Дерьмо, одним словом. Что так — что так. Мы целыми днями сидели в студии, ночевали, как обычно, в морге, и я ползал по ночи в туалет, перелезая через фиолетовые гробы. Толя, как и прежде, носил свою жутко вкусную домашнюю колбасу и бадяжил спирт. В нашем обществе осталась тусить Стася. Мы с ней непрерывно домогались друг до друга, но ни до какого секса, на удивление, дело не дошло. В этом и состояло странное извращение. Нас связывало гораздо большее, и банальное траханье было лишним, пустым, бесплодным занятием. Хотя моя боевая подруга еще не определилась, как именно на прощание насолить высокомерному дяде Непомнящему. И я, вероятно, предполагался в виде повода к обидам и их расставанию. Я чувствовал подвох, женщина — есть женщина. Загадка природы. Стася в последний день отправилась к нему обратно, и наврала с целое ведро. На следующий день приехал грустный Сашок, и мы пошли пить пиво. Я еще и не понял ничего. После второй бутылки, на платформе Мытищ, он раскололся: — Ром, ты Стасю трахал? — Если б трахал, то, конечно, не сказал. Но на этот раз нет. Это точно. — Значит, она меня специально разозлить хотела, и нас поссорить. Давай тогда ей за это отомстим, и устроим группен-секс! — Ну, давай, если хочешь. Мне всё равно, — безразлично ответил я. Электричка увезла повеселевшего Непомнящего обратно в Москву. В день 5 апреля мы с Мефодием сходили на нацбольское шествие. Главный праздник партии. Все ж, год назад было гораздо больше народу. Тогда это шли массы в несколько тысяч. Колонна КТР, колонна юных летовцев, колонна правых, колонна левых, кружок юных дугинистов. По окончании прошел где-то на окраине Москвы фестиваль Железный Марш, с целым залом радикальной молодежи. Многое произошло за ушедший год. Ряды НБП серьезно поредели, очень заметно было по митингу. Непомнящий спел в пердящий и хрипящий мегафон для собравшихся своё вечное "Убей янки":3. Погляди на небо
В один из дней позвонил Боксёр и сообщил, что нас пригласили на радио. Это была "Европа плюс Брянск" — вместе с какими-нибудь песнями, для интервью и прочего. Я удивился, вечером мы встретились и прогулялись до Телецентра. "Какого хрена кому-то мы могли понадобиться на этом самом радио?" — витали разные глупые мысли. Мы выпили по бутылке пива и закурили. Из ворот вышел кудрявый черноволосый парень с зияющими пустотами вместо передних зубов. — Я тут делаю программу про музыкантов. Довольно пошлая передача в прямом эфире, с дебильными вопросами дебильных радиослушателей закончилась через час. Вопреки большим просьбам не трогать политику и философию, в частности, НБП и Дугина, ведущий сам, однако, постоянно переходил именно на эти больные темы, словно и поговорить было больше не о чем. В перерывах звукорежиссер включал наши песни, уж не знаю, ради чего все это было затеяно. Звонили в основном какие-то уроды, выражали протест по поводу самого нашего появления в эфире. По поводу того, что радиостанция пустилась в крайности, пригласив откровенных провокаторов и экстремистов. Происходящее было сильно похоже на подставу, но даже если это было и так, ни хрена у них не вышло. Скорее, кто-то сильно пожалел, что нас вообще туда заволокли, на это сраное радио. Выходя, Роман предложил закрепить знакомство визитом ко мне в гости, под предлогом того, что у него жена очень любит все эти радикально-политические темы, и сама много об этом знает. Конечно, в тот момент само наличие в этом Брянске автономно существующих людей, увлеченных Традицией и революцией, вызывало у меня определенное любопытство. Через пару дней Роман и его жена Викуша посетили мой дом с дружественным визитом. Продолжением знакомства я оказался шокирован просто навзничь, однако, как и полагается истинному экстремисту, я был твердо убежден в том, что крайности нужно любить. И не просто любить. Крайности нужно беречь и лелеять. Нежно и трепетно. Викуша в прошлой жизни была летчиком Люфтваффе по имени Курт. Как раз над Брянщиной её сбил какой-то русский ас. Роман был, соответственно, женой летчика. Высший разум, однако, дико напортачил. В следующей жизни летчик великой и непобедимой до поры до времени германской армии и его супруга стали простыми брянчанами. Познакомились в кружке Космонавтики. Вика не на шутку увлеклась авиацией — даже научилась летать на самолете. Она ненавидела свое тело и всегда представляла себя мужчиной. Эта чудовищная проблема заставляла Викушу специально ходить в бассейн, чтоб любоваться телами барышень, и вспоминать в эти редкие мгновенья утраченные ощущения прошлой жизни. Викуша искренне ненавидела окружающий её мир ненавистью всех фашистских оккупантов, зверствовавших на Брянщине в годы войны. Площадь Партизан Викуша именовала не иначе, как "Площадь террористов". Больше всего её увлекало небо: парашюты, парапланы, самолёты. Позже она купила шикарный чёрный мотоцикл и круто рассекала по центру города. Ну, чем не немец Курт, загляденье сплошное! И только небо, небо, небо. В НБП я её взять не рискнул, даже не предложил — а отправил сначала в РОС, а затем в дугинскую Евразию. Поскольку Дугину, по моему глубокому убеждению, Викушкины внутренние миры были гораздо ближе. Сам Александр Гельевич в молодости, бывало, в Питере, накануне выборов в Госдуму, всю ночь медитировал с учениками на разрезанное яблоко. Оппонентом был какой-то местный яблочник. Член партии «Яблоко». Зашедший Лимонов так и не сумел поднять с кресел временно отошедшего в мир иной геополитика: "Ну надо же ехать на встречу, Александр Гельевич, опаздываем!". Сейчас Дугин — один из советников Президента и ключевой стратег внешнеполитического курса страны. С директором ФСБ лазят вместе по горам, как немецкие конспирологи из тайной организации "Наследие Предков". И дружно седлают тигров, как итальянский барон Эвола. Роман с Викушей одними из первых в стране соорудили сайт, основным объектом своего преклонения обозначив Президента. Кругом был один и то же главный персонаж: Путин и руны. Путин и Валькирии. Путин и свастика. Путин и стихи о Путине. По сценарию, наверное, их должны были заметить и каким-нибудь образом простимулировать. Лимоновцы Брянские над Викушей как-то раз злобно пошутили, позвонив спьяну от имени того самого русского аса, сбившего Куртов Мессершмит: — Я тебя долго искал, Курт. Теперь ты снова умрёшь, как тогда, в сорок втором. Жди. Перепуганный насмерть Рома специально приехал просить автоматический определитель номера и всунул мне огромных размеров портрет Гитлера. Фюрера рисовал, наверное, сильно обкуренный местный художник. Одна рука Адольфа была как у Сталлоне, вторая — как у киношного Гитлера. Хиленькая. Картина непрерывно кочевала по разным квартирам брянских нацболов, как галерея Арманда Хаммера по музеям СССР. Пока мама очередного нацбола сурово не намекала о жестокой необходимости выбора: "Или портрет — или мы". Мать Викуши была известным в Брянске магом, экстрасенсом и целителем. В юности, когда к Викуше приходили на встречу суровые арийцы, геройски павшие под Брянском, мама частенько, трогая руками воздух, захаживала в её комнату с голосом, полным отчаянья: "Ах, опять целый дом фашистов!". Сама она в прошлой жизни к немцам отношения не имела. Бывает и такое. Викуша даже однажды услышав мой кашель, заволокла меня на сеанс. Я из любопытства поддался. Её маман усадила меня в зеленое доисторическое кресло перед зеркалом и принялась делать пассы, читая знакомые мне с раннего детства православные молитвы, чудовищно коверкая оригинальный текст. Ужас длился минут двадцать. Спина затекла. После сеанса мне было решительно предложено через пару дней почистить ауру еще раз, и непременно выдать за это хотя бы рублей сорок. Я пожадничал, так что с тех пор приходится мучиться с грязной аурой. Так и хожу. Со временем Викуша и Роман дружно разочаровалась в Дугине, найдя вполне адекватную замену в виде язычников, крутившихся возле музея художника Васильева. Им обоим дали какие-то древнеславянские имена, и они даже выпустили несколько номеров языческого журнала. «Ворон» и "Валькирия К." — это было так романтично, хоть чем-нибудь отличаться от окружающих тебя уродов. Так вот бывает, что где-то совсем рядом, на первый взгляд, в абсолютно обычном человеке скрывается масса неразрешимых секретов и тайн. Рядом с тобой в образе уборщицы или домохозяйки может скрываться просто загадка, а возможно — это уже большая взведенная мина. И чье-нибудь с ней столкновение рано или поздно обратится в катастрофу. Как было уже сказано раньше, Константин Васильев многих окончательно свёл с ума. Я сам боюсь его картин. Есть в них и определенное демоническое позёрство. Хотя, наверняка, сам художник был более нормален, нежели его нынешние фэны. Роман, похоже, в нордический эпос Викуши и свое женское прошлое верил не менее искренне. Я глубоко переживал за них обоих. Думаю, очень сложно жить в своей собственной сказке. Особенно, когда кругом — враги и внуки террористов. Вика была во всём остальном вполне нормальной, здоровой женщиной. Заботилась о больном ребенке, зарабатывала, как могла, и несла ту же нелегкую ношу "женщины в русских селеньях", как и все остальные. Рома был очень спокойным домашним мужем, заботливым и добрым. За всё это время я не услышал от них обоих ни одного грубого слова. Обычная еврейская семья. Через несколько дней пришло сообщение о захвате членами Партии башни в Севастополе. Нацболы заблокировали железную дверь сварочными карандашами и кидали сверху листовки. При захвате всех сильно побили и закрыли на долгих шесть месяцев. Листовки унесло в море. Ветер дул в другую сторону. Как оказалось, вообще-то, в скором времени, через каких-нибудь полгода, уже во всей стране ветер подует совсем в другую сторону. Самыми главными патриотами окажутся представители действующей власти — той самой, которая долгие годы сама патриотов пытала, травила газом и жгла огнеметами. Громила редакции оппозиционных газет и находила оружие в офисах оппозиционных маленьких партий и рюкзаках экстремистов — одиночек. Попы же, прославлявшие Ельцина, немедленно начнут боготворить и его преемника. Интеллигенция будет шутить, что в кабинетах чиновников уже вовсю мироточат портреты Ужасного Пу. Это была Реакция. Жить в компромиссе со всем этим никакой возможности не было. И никаких фантазий о скорых, зависящих от тебя самого переменах, не было то ж. Светлое будущее надвигалось, как огромная каменная глыба. Словно оборотень, который мог принимать по желанию любые, даже очень близкие тебе, образы. Прямо как в кино, когда из зараженного инопланетянами приятеля, у тебя на глазах, прямо из тела вылезают огромных размеров ножи и зубы. И кожа лица, разрываясь, уступает место железному панцирю. Мир, в котором мы живем, изменчив. Этой зимой произошло событие очень странное. Мою абсолютно раздолбанную машину в автомастерской, одновременно служившей мне ежедневной платной стоянкой, ремонтировали два приятеля. Один её четыре раза перекрашивал. Второй, по идее, должен был приварить пороги. Обычная жизненная мелочь. Работу свою они оба выполнили крайне мерзко. Сил не было с ними за это ругаться. Слуплено с меня было страшное количество денег, как раз в ту пору я уж больше совсем нигде не работал. Конечно, жутко расстроился. Для себя я оправдал это свойством огромных таких вот еще совковых структур, где всего напихано очень много, и поэтому толком никто ни за что не отвечает. Спустя полгода маляр тот неудачливый пропал без вести. А злосчастный сварщик вскоре после того, как на месте его отсутствующей сварки из-под слоя закрашенной грунтовки проступили следы глубокой коррозии, попал в еще более мистическую историю — ехал он себе в КАМАЗе на сиденье пассажира, и в результате аварии тело его разорвало напополам другой машиной, с железобетонными плитами на борту. Директор автосервиса, встречая меня на улице, в ужасе разводил руками. Наверное, глупый, испугался и за свою директорскую шкурку. Пришла зима. На новогодние праздники я с Хэлл отправился в гости к сестре, в Таллинн. По странному стечению обстоятельств, она, постепенно осваиваясь, входила в театральный образ моей жены, и мне казалось, что это уже намертво. Год назад Хэлл решила назло родителям покончить с собой и сожрала у них дома целую аптечку антидепрессантов и прочего снотворного. Тогда её бездыханное тело, после многочасовой спячки и полного нежелания просыпаться в 14 часов следующего дня, чудом воскресили в реанимации. Я привез Хэлл из больницы к себе домой. "Только не отдавай меня родителям". В принципе, теперь меня всё устраивало. Никто не лез в душу, я спокойно занимался интересующими меня вещами. Крайне редко теперь случались в моем доме бурные посиделки с большим количеством травы. Водку пить стало вообще некому. Она в разных видах была представлена по самым разным местам и закуткам. Плюшевый мир казался привычным и более непоколебимым. Я, уже целый год не имея никакого источника дохода, взялся медленно и постепенно распродавать музыкальную студию. Кругом было много снега и солнца. Русская зима — холодная и яркая. Нигде такой всё равно больше нету. Вскоре я выехал в Москву на третий партийный съезд. На Лимонова, похоже, с неба упали бабосы, и он решил сплотить теснее ряды и попытаться в очередной раз зарегистрировать Партию. Я долго искал, кого бы мне из Брянска туда отправить. Боксёр служил в армии. Ему относительно повезло. Служить Боксёру посчастливилось в единственном в России кавалерийском полку. С конями. Именно здесь снимались все фильмы про красную конницу и с участием людей на лошадях. Боксёр целый год тщательно убирал навоз и мыл офицерский штаб в три этажа. На лошадях же ездили сами офицеры. Вскоре его сделали писарем. В этом проявились природные качества парня из настоящей российской глубинки — Боксёр нигде не пропадёт. Короче, на партсъезд ехать было критически некому. Я поехал в общагу к Вадюхе. Он был близким другом Боксёра, уже не первой свежести нацболом. Образован, много читал. При этом Вадюха был большим поклонником творчества Егора Летова, носил очки, причёску, бороду и необходимые для полноты образа кеды. Вместе со своей женой Фуджи они составляли настоящую элиту Брянского отделения. У них, наверное, одних во всей общаге, в комнате был холодильник. Это была непозволительная роскошь. В холодильнике никогда не было продуктов, зато там стояли две трехлитровые банки. В одной их них в воде плавали использованные презервативы с маленькими, еще не родившимися панками внутри, а в другой — аккуратно лежало свежее Вадюхино говно. Это было глубоко концептуально. Я прошел в комнату. Семейка начинающих копрофагов как раз набивала папироску марихуаной. Сел на пол, косяк был пущен по кругу. Затянулся. Ещё раз. Прямо за выбитым местами окном, над заснеженными крышами студенческих общаг, над бескрайними равнинами, над Брянскими лесами и Белорусскими болотами летели русские МИГи. Они брали курс на Белград, на Багдад. На Ригу и Таллин. В МИГах сидели нацболы, пили неразбавленный медицинский спирт из тишинского морга, и пели свой главный партийный гимн:4. Фома неверующий
Уже, наверное, полгода, с момента выхода НБП-Инфо?3, партийный люд энергично обсуждал новую фишку. 500 экземпляров глубоко секретного, очередного внутрипартийного бюллетеня представили на обсуждение революционных масс так называемый "проект Второй России". Для революционной партии главное — это центральный экшн. Действие, к которому все вместе, долго и упорно идут. Для серьезной подпольной политической организации, к немногочисленному числу которых и принадлежала НБП, этим экшном могла стать только реальная революция, либо её разновидности. То бишь всевозможные путчи, заговоры, перевороты и так далее. Больше ничто. Только так. По сценарию Лимонова, революция, с приходом к власти ужасного Пу, в самой России больше невозможна. Поэтому для начала все вольные люди, как доисторические казаки, должны объединиться вместе где-нибудь на окраине, где власти вообще никакой нет. В каких-нибудь дремучих таежных дебрях. И захватить такую же бесхозную часть соседней страны. А уже оттуда, из недр Второй России, начать экспансию обычной — первой. Предполагалось, что территорией для Второй России станет северный Казахстан. Усть-Каменогорск и прилегающие к нему степи. Я впервые услышал о захвате Казахстана, кажется, еще летом, дома у Михалыча, во время очередной философско-политической водочной беседы. Припоминая свои учения в Белоруссии, я был крайне заинтригован. Всё было бы здорово. Только пока я не видел никого, кто бы был похож на ребят, которые были со мной в Белоруссии. В НБП, в отличие от бирюковских «Россов», приходили СОВСЕМ ДРУГИЕ люди. По характеру, по интересам. Там были пусть полные крэйзи, но мужественно непробиваемые, как бараны. Их всех можно было бы обучить, и они, как любой спецназ, убили бы, кого надо. В НБП шли сложные личности. Персонажи лимоновских книг. Со своими переживаниями, любовью к панк-року, продвинутой литературе, дугинским сказкам. Но уж никак не бараны для войны. А для настоящей войны нужны только бараны. Без обид. Это суровая правда жизни. И я из Брянска тут же написал письмо Лимонову. Письмо против войны. Напомнил ему про "опыт Казимирчука", которого в Казахстане уже посадили за революцию лет на пятнадцать. И высказал свои личные пожелания, чтоб поберег себя, и не лез в дурацкие авантюры, что всё равно будет он предан, со всеми своими творческими планами. Не написал ему, однако, что, быть может, и был бы рад, если бы Партия решила захватить какую-нибудь Эстонию, или Латвию. Все же прибалтийские народы более женственны, чем дикие степные казахи. Плюс наличие очень важных для ведения войны коммуникаций и расстояний для снабжения продовольствием и боеприпасами. И климат, и ландшафт — всё в Прибалтике было более знакомым. Тем более, что я очень любил Эстонию и Таллинн. А на кой хрен нам нужен пустой, пыльный и абсолютно дикий, далёкий Казахстан? Так можно было бы и Монголию захватывать, и Китай, и Тибет. И даже Антарктические льды. Один хрен. Лимонов мне не ответил. С первого раза я его ни в чём не убедил. Спустя нескольких месяцев, когда от секретности по вполне понятным причинам уже и след простыл, Проект Второй России был озвучен в центральных СМИ безумным тиражом в полтора миллиона экземпляров. В наполеоновские планы самой радикальной в России партии были посвящены все, кому не лень: бывшие сподвижники, оппоненты и враги. Лимонов даже написал письмо директору ФСБ Патрушеву, которое немедленно передали адресату в одной из элитных московских бань. В своем письме Лимонов просил Патрушева не мешать партии в её революционной борьбе в обмен на будущую лояльность. В газете лидера "Коррозии Металла" Паука, в таблице "Чем занимаются истинные патриоты России", напротив НБП и Лимонова прямо чёрным по белому журналисты написали: "Находится с рабочей поездкой на Алтае. Готовит вооруженный мятеж в Казахстане". Недоброжелатели рвали животы со смеху от уровня конспирации. Лимонов походил на чудаковатого персонажа древнего советского мульта про итальянцев, где многодетная жена кричала с балкона всем соседям и соседкам: "МОЙ МУЖ ИДЕТ ГРАБИТЬ БАНК!" Поэтому все итальянские мужчины давали её мужу в долг, и забивали очередь, чтобы взять в долг сразу после того, как банк все же будет ограблен. Мужа, кажется, звали Антонио. Или Джованни. Какая разница. На Алтае уже был арендован какой-то домик в глубокой тайге, и туда поселили первую партию разведчиков, в задачу которых входил сбор информации по тропам и прочим возможным маршрутам диких многотысячных национал-большевистских орд, нападающих на дружественный России Казахстан. Руководить разведкой был торжественно назначен Артём Акопян — правая рука Лимонова. После многомесячной экспедиции будущие Робин-Гуды вернулись на большую землю, чтоб обсудить планы на общем совете — на съезде партии. Как и полагается истинному раздолбаю, на съезд я опоздал. Шел и шел по снегу. Слава яйцам, меня подбросил какой-то местный житель на старенькой иномарке. Житель порекомендовал купить в этих местах недорого землю. — Тут здорово, кругом прокуроры живут. 15 соток стоит около 4 тысяч долларов. Халява! Если есть бабки, купи, не пожалеешь. Вон в том красном доме можешь поговорить поконкретнее. Участков осталось не очень много. "И вправду, недорого. Однако, не стану ж я себе покупать такое богатство — это ж надо строить, для этого иметь семью, знакомства, и еще тысяч пятьдесят на строительство. Да и прокуроры — нафиг они мне, с моей любовью к музыкальному грохоту", — думал я с грустью, приближаясь к пресловутому пансионату. — Тебе вон туда, немного назад, и направо, через дырку в заборе. Я пролез и вскоре нашел своих. Как оказалось, съезд временно сорвали приехавшие ОМОНовцы, поскольку кто-то из нацболов выключил из сети найденную прослушку. Теперь все беспорядочно толпились в другом здании, где располагались спальные комнаты. Вокруг здания гордо стояли нацболы, исполняя роль охраны. Между этажами тоже сидели «охранники». Главный из них, Артём Акопян, сидел на стуле и командовал парадом: с мобильного звонил другому охраннику, на пейджер, на пару этажей выше: — Девушка, продиктуйте абоненту такому-то: "Cпустись, пожалуйста, ко мне, есть небольшой вопрос. Точка. Артём". Я просто офигел от такого мажорства. Да, думаю, похоже, дела и вправду больше походят на какую-то разводку классика русской литературы. Народ ходил взад — вперед, потом все опять вернулись в зал, и стали рассказывать про положительный опыт региональной борьбы. У меня никакой борьбы не было, поэтому я просто и с удовольствием послушал про Самарское кидание пищевых продуктов в Михалкова, про Волгоградских юных бериевцев, про Прибалтику. В кулуарах подошел Толя Тишин: — Рома, Лимонов переживает, что в Брянске всё достаточно тухло. — Ну не могу я, Толя, найти гауляйтера. Не могу. Сам не хочу, я не настолько серьезно к этому всему отношусь. Просто считаю, что отделение Партии в Брянске должно быть. Ты знаешь, я не верю ни в идеи, ни в победу. Я просто хочу, чтоб оно у нас было, это отделение. Только из моего отношения к тебе лично. И всё. Боксёр в армии, остальные боятся непонятно чего. Вот скоро устрою в Брянске концерт Непомнящего очередной, туда ж нацболов я бесплатно пускаю, там и посмотрим, кто бесплатно придёт. На концерт Непомнящего бесплатно под видом нацболов вломилось человек пятнадцать. Всех их я попросил собраться через неделю для принятия окончательного решения о дальнейшей судьбе отделения. Пришел примерно за полчаса до собрания. Вовремя. Вадюха как раз набивал марихуану. Закурили. В его комнате лежали какие-то странные пни с разносторонними ответвлениями в виде оленьих рогов. Олень встал, посмотрел на меня своими усталыми большими глазами и промурчал как кот: "Будущее — это хорошо прожитое настоящее". Я не сразу понял, к чему это он. Народ расселся по железным доисторическим пружинным кроватям. Я без пафоса и энтузиазма, имея желание в последний раз окончательно закрыть тему, зачитал собравшимся неформалам проект Второй России. Добавил от себя несколько предложений о том, как живут другие регионы партии, и что, вероятнее всего, эта тема никого серьезно не заинтересовала, поэтому, вероятно, следует проголосовать имеющимся кворумом за ликвидацию отделения и разойтись по домам. Народу стало, быть может, стыдно за то, что всё их нацбольство заключалось все эти годы только в халявном прослушивании концертов Непомнящего, и появились первые возражения. Тогда я задал прямой и конкретный вопрос: — Неужели есть среди вас те, кто добровольно согласится поехать в Казахстан? Поднимите руки, кто поедет. — Я поеду, — имитируя решительность и пытаясь по возможности сузить широко расширенные от марихуаны зрачки, заявил Вадюха и отрывисто вскинул вверх руку. Он уже практически заваливался на бок, и, наверное, только и ждал, пока все свалят, чтоб благополучно догнаться новой волшебной папироской. — И я, и я, и я, — поочередно вырастают тощие неформальские руки. Единогласно Брянское отделение проголосовало за немедленное вторжение в несчастный и уже заранее обреченный Казахстан. Довольные неформалы разбрелись по домам. Приятно, наверное, чувствовать себя будущим солдатом-освободителем. 5 апреля 2000 года в Брянске прошел первый пикет НБП. Он был посвящен главному партийному празднику и аресту полковника Буданова. Мы были первыми в России, кто вышел на улицу с требованием его свободы. Аргументация была крайне простой. Если регулярно проходят амнистии для чеченцев, и боевиков спокойно берут в милиционеры, особо не выясняя, сколько русских девушек этот воин Аллаха зарезал и изнасиловал за последние 10 лет, то амнистия должна быть двухсторонней. Всех — на всех. Странно, что харизматичного полковника сделали козлом отпущения. Это больше походило на какую-то кабинетную интригу, чем на правосудие. 12 июня воплотилась идея Вадюхи — нацболы вышли, намазавшись какой-то жутью. Негры. С бананами на шее. Акция символизировала День Независимости России. В честь праздника представители негритянского племени привезли россиянам гуманитарную помощь — караван бананов. Театрализованное действо продолжалось 15 минут. На большее у ментов не хватило терпения. Теперь мы ходили на площадь регулярно. В ходе антилатвийской акции по защите ветеранов Советской Армии мы умудрились выволочь на площадь живую козу, обмотав её латвийским флагом. Журналисты визжали от восторга. Вскоре у нас появился партийный офис на центральной площади города. В партию пришла масса народа, новые лица, новые акции. Зимой мы приняли участие в выборах, чтобы с полным позором их проиграть. Что мы тогда могли знать о выборах? Впрочем, лозунг "Коноплёв против мудаков" многие менты и респектабельные брянские политики припоминают мне до сих пор, как неслыханную дерзость. В бесплатное эфирное время я вылез на телеэкран в косухе с гитарой и спел песню Макса Крижевского:5. Пугачёв
Через Брянскую область летом, каким-то бессмысленным походом проезжал видный деятель оппозиции, офицер Советской Армии, Станислав Терехов. Поход предназначался в честь сохранения или возрождения СССР. В каждой области заниматься всем было поручено местным тереховским представителям. В Брянской области этим представителем был бывший участковый мент, уволенный из органов, наверное, за пьянство. Мент обвинил во всём жидомасонов, якобы это они его уволили. Он регулярно собирал штук пять бабушек на борьбу с ними, жег в центре города флаги Израиля и США и разбрасывал ночью по почтовым ящикам жителей Брянска отпечатанные на дешевом ксероксе бумажки от имени сионистского подполья, типа "жди, ничтожный русский Иван — скоро я съем твоего ребенка и выпью у него кровь". По сценарию предполагалось, что Иваны должны отойти с бодуна и немедленно восстать на борьбу с Сионом, которую мент должен был тут же возглавить. Об устроенных акциях мент слал в Москву депеши — меня однажды разобрало любопытство, и я подло влез в чужой конверт, по сценарию предназначавшийся бедному Терехову. Тяжело руководить сумасшедшими. В отпечатанном на доисторической печатной машинке докладе шли описания нескольких десятков мероприятий по борьбе и Израилем, в конце которых даже в самые свирепые, зимние месяцы, над Брянском, либо иным местом проведения митинга, в отдельно взятый момент зажжения американо-израильского флага обязательно "ненадолго выглянуло солнце". Я сразу вспомнил Лужкова, московского мэра, пушками к празднику разгоняющего тучи. И представил себе, как в целях увода денег из бюджета себе в карман мэр Лужков по бухгалтерским документам проводит расстрел дождевых облаков из пушек и специальных ракет, а на самом деле экономит и ворует народные деньги, заставляя кого-нибудь из замов где-то неподалёку в кустах методично поджигать прекрасные бело-синие полотнища со звездой Давида. Один флаг — и пятнадцать минут хорошей солнечной погоды. Менту кругом мерещились сионисты. Они и помешали, наверное, позаботиться о детях, которых вёз в поход Терехов. Все чудом не остались без ночлежки прямо на улице. Я, было, предполагал всунуть в этот лагерь нацболов своих — чтоб отдохнули и попутешествовали, в море покупались. Однако, мент возревновал, и нас обломал. Так что пришлось ехать, чтоб хоть посмотреть на них, будущих революционеров. По маршруту поход должен был закончиться в Приднестровье и Одессе настоящими боевыми учениями и прыжками с парашютом. Когда я увидел саму делегацию, сразу стало ясно, что никаких таких учений, и тем более прыжков, ни в коем случае не будет. Кали-юга, бля. Отряд Терехова составляли закодированные от пьянства бывшие офицеры, несколько «мирских», не имеющих никакого отношения к политике мужиков, штук пять рафинированных комсомольцев из Воронежа, странные московские казаки, с серьгами в ушах и кельтскими крестами на шеях, дочка Терехова и три её школьные подружки, и еще штук пять детей до 14 лет. "Вот тебе и боевая организация!" — подумал себе я, — "Чудаки какие-то. Просто полное попадалово". С позором изгнав сумасшедшего мента, Терехов тут же предложил мне возглавить в Брянске его Союз Офицеров. Я вежливо отказался, поскольку никакой не офицер, да еще и в НБП. Офицера пообещал ему найти, однако, вскоре стало уж совсем не до этого. Офицеры нам и самим бы не помешали. Вот в таком дурдоме я и повстречал этого самого, "надёжного человека". Ко мне подошел и представился спортивного вида молодой парень, примерно, моего же возраста. — Здравствуйте, меня зовут Алексей Голубович. Я из Магнитогорска, — голос ровный, напрочь лишенный эмоций, прямо пародист Семен Альтов. И нос такой же, прямой. Просто вылитый Альтов. Как в телевизоре, прямо в «Аншлаге». Так мы и познакомились. Я всунул ему штук пять газет, и мы прообщались следующие двое суток. Голубович также ждал от этого похода чего-то большего. А попал в какой-то зооуголок. Следующим вечером мы оказались где-то под Гомелем, в лагере, где отдыхали студенты Белорусских ВУЗов. Мы со своими нелепыми красными флагами представляли Россию. Были там еще и хохлы со своими. Вполне обычные студенты. Вообще странно, почему мы примкнули к этим абсолютно нормальным людям. В завершении официального открытия лагеря взял в руки микрофон какой-то местный ди-джей в желто-полосатых широких штанах. И торжественно объявил: — Мы очень рады приветствовать делегации из стран ближнего зарубежья. Надеюсь, что в будущем к нам обязательно приедут и из дальнего зарубежья. — Приедут обязательно. И пристроятся к тебе сзади, — тихонько прокомментировал для ближнего окружения Голубович. Сразу врубили дискотеку. Народ кинулся выплясывать под бодрую «Хава-нагилу». Ставили её раз двадцать. Мы с Голубовичем ушли бродить по лесу и делилиться комментариями относительно будущего страны. От меня он впервые услышал про Казахстан. И про то, что можно будет в скором времени попасть в настоящий лесной боевой отряд, как у Че и Фиделя. Он сразу же загорелся. Всё остальное из области политической демагогии для него, независимым взглядом окинувшего партию еще раньше, никакой самостоятельной ценности не представляло. Алексею хотелось подвига, и я пообещал это быстро, в течение нескольких месяцев, организовать. Ночью все залегли по палаткам спать, я остался охранять отряд у костра. Подошел белорусский ОМОНовец. Молодой парень, двадцати лет, с белыми кудрями, накачанный так, что, казалось, кожа полопается на лице. Мы болтали несколько часов, пока я не попросил у него рассказать анекдот про Лукашенко. Парень весь сжался, и уж больше совсем не смеялся. Озираясь по сторонам, грубо оборвал беседу и напрягся, как дрессированный бультерьер. Он не отошел от меня ни на шаг до самого моего отъезда оттуда обратно. Белорусские ОМОНовцы наверняка дрессируются на предмет анекдотов. Они, как я понял, в Белоруссии запрещены. По крайней мере, касающиеся их очень правильного и патриотически настроенного президента. Вскоре пришла зима. Я сидел дома, когда зазвенел звонок в дверь: в прихожую зашел усталый незнакомец с редкой бородой. Представился. Уж точно, никак не ожидал увидеть его в эту минуту здесь, у себя дома, в Брянске. С этой своей бородой Голубович походил на какого-нибудь беглого каторжанина. Я дал ему кличку «Пугачёв». Мы вышли на улицу, к его машине. Между сиденьями лежали две лопаты — совковая и штыковая. Я, было, решил, что у Алексея случились в его малом бизнесе проблемы и пришлось кого-то убрать и закапывать. Оказалось, просто маршрут очень сложный, и машину реально приходилось несколько раз вызволять из снега. Голубович приезжал в Брянск еще раз пять или шесть. Мы выезжали далеко в лес и подолгу обсуждали будущее России и то, как надо действовать. Он искренне считал, что никаких компромиссов и политических решений не существует — стране нужен тотальный слом режима. По его глубокому убеждению, остановить падение способно только восстание, а никакие не митинги и концерты. Голубович много читал, и, к тому же, был в своем далёком Магнитогорске частным предпринимателем, имея небольшой магазин спортивного питания. Этот магазин кое-как помогал сводить концы с концами — у Алексея были очень пожилые родители, и он заботился о них, как мог. Лимонов попросил приехать меня в Москву. Мне уже был хорошо знаком этот старый дом на Арбате, недалеко от магазина «Самоцветы». Стояло свежее морозное утро. В моем кармане лежал туго забитый косой. Марихуана без обмана. Минут через десять осколки жизни покачнулись в разные стороны, ах, эта бесцеремонная, злая московская природа! Ну как можно жить, когда нависло над головой это мрачное, серое небо, нависло больше чем на полгода! Я вспомнил про стаи летающих космических поросят, про их шевелящиеся пятачки и хитрые маленькие глазки. Нажал кнопку этажа. Пятачки сблизились. Лифт поехал. Прошли на кухню. "Ну что же, пусть идет — как идёт", — подумал я. Наверное, есть в этом мире некая закономерность и неизбежность. Передо мной сидел обреченный человек. Видно было, что он сильно напуган. Как будто абсолютно голый сидел в этой чужой московской квартире живой классик. Кухня, похоже, была одновременно и библиотекой, и местом для разных конспиративных там сборищ. Только сейчас казалось, что всякая конспиративность уже абсолютно условна и более неуместна. Что в этой квартире дышат стены, и тут вообще всё живое, как в каком-нибудь фильме ужасов, где шевелятся омертвевшие формы. Лимонов предложил чаю. Я не отказался. Налил большую кружку. — Здесь, конечно же, все прослушивается кругом, — невзначай заметил он. Как будто я и сам не догадался бы, что его прослушивают. Наверняка ещё и подглядывают. Лимонов взял какие-то огрызки бумаги, наверное, из-под рыбы, такие, желто-коричневого цвета. Взял карандаш и накарябал куриным, неразборчивым почерком: "Нам нужно оружие, деньги есть: автоматы — штук пятьдесят, пистолеты — штук десять, гранатомёты — штук десять, гранаты к ним — много, просто лимонки — много. Найди, где купить. Нужно быстро". Я посмотрел, и приписал: "Хорошо, но не обещаю. У меня подобных знакомых не очень много". Бедный писатель глядел на меня своим отстраненным взглядом. Его уже не было здесь. Лимонова окружили поросята, и он летел вместе с ними, вскидывая руку вверх с выколотой на плече гранатой лимонкой, и кричал "Да, смерть!". Он летел над великой Чуйской долиной, и я решил, что сразу после Казахстана, колонны национал-большевиков обязательно изменят маршрут, и захватят её первой. "У меня в Приднестровье еще два автомата прикопано. Можешь их вывезти оттуда?", — протянул мне еще один листочек. «Можно», — приписал внизу я. "Пока не надо, потом". Листы заполыхали в пепельнице. Лимонов погасил спичку. Да, думаю, здорово это. Вывезти из ПМР автоматы было бы легким решением проблемы. Граница с хохлами преодолевается пешком, в обход таможни. Далее, ты садишься в поезд, и едешь с автоматами в Москву. За все годы моей жизни хохлы не перекопали ни одной моей сумки при въезде в Россию. Элементарно, Ватсон. Эта затея представлялась мне более реалистичной, нежели поиски оружия в Брянске. Вообще, все подобные дела надо делать только за границей. В этом я был уверен на сто процентов. В то же время меня преследовали совсем грустные мысли. Ну что это за заговор такой, когда меня, никакого не активиста и не партийного героя, о подобных вещах просят? Почему он просит об этом какого-то музыканта, неформала, кого угодно? Он же видел меня всего-то раз пять, не больше, при чём здесь я? Потому, что занимался бизнесом, и есть подвязы среди бандитов? Ну, есть. Но стал ли бы я им доверять? Глупости какие. Думаю, что дело пошло крайне хреново. Люди от него шарахаются. Серьезные люди, наверняка, вообще отказались от таких скользких предложений, вот он теперь и дорывается со своими фантазиями до первого встречного. Да, думаю, кто ж ему продаст эти самые автоматы? И кого можно победить с их двумя, или тремя штуками? Какую такую армию? Подстава. Я, идиот, Голубовичу пообещал запредельный уровень — там чуть ли не партизанские лагеря. А что на самом деле? Кучка неформалов, не служивших в армии, с двумя автоматами? Они хоть разбирать их умеют? Нас вот, в Приднестровье, ещё этому учили. А этих? Я был зол, как собака. На Лимонова и, особенно, на его окружение. Ништяк, революция. Жульё сплошное. Задурили "видные эксперты" голову дедушке и мечтают мир захватить. Наверное, думаю, там конопли много, на этом Алтае. Вот они покурят и захватывают всё чего-то там, захватывают, захватывают, захватывают… Я вернулся в Брянск, и, не делая для этого решительно ничего, немедленно оказался под градом предложений о продаже оружия. Как будто уже все кругом знали, что мне нужно именно оружие. "МОЙ МУЖ ИДЁТ ГРАБИТЬ БАНК". И все в курсе. Изумлению не было предела — цены были настолько низки, что поражали воображение. Викуша предложила купить немецкое ружье, и приволокла в мой дом свой старый немецкий кинжал. За каких-то 400 рублей. С ножнами, древний, от поисковиков. Я помечтал, как было бы неплохо резать им поросёнка. Тот, наверное, не мучился бы долго. Но кинжал вернул назад. Что-то меня остановило. И потом пошло-поехало. Нацболы и не нацболы, бандиты и уличные бродяги — все знакомые и малознакомые люди тут же начали предлагать оружие. Настоящее. Боевое. Временами даже пытались угрожать, типа, "ответишь за базар, ты чё про цену спросил, купить хотел, а потом передумал?" Наверное, теоретически можно было бы вооружить армию какого-нибудь Никарагуа. Автоматы Калашникова, пистолеты Макарова, даже Стечкина, гранаты всех видов и размеров. Просто, по очереди, продавцы тупо приходили ко мне в дом, встречали на улице и предлагали купить. Не буду перечислять имён, чтоб не было им стыдно. Я, конечно, всё понял. Шутки закончились. От сумеречной затеи что-нибудь у кого-нибудь купить придется отказаться. Уж больно выбор велик. Ну их всех в жопу. В государстве, где наведены хотя бы минимальные порядки, обеспечивающие прикрытие жоп у представителей этой самой власти, огнестрельное оружие любой член молодежных экстремистских группировок может завсегда приобрести в свободной продаже, быстро и без проблем. У работников милиции. Или у мафии, которую крышуют некоторые работники милиции. Тоже без проблем. Или у твоих знакомых, с которыми побеседовали работники милиции. В любом случае ты сядешь. Хочется пострелять? Покупаешь турпутевку в Арабские Эмираты. Прилетаешь в город Дубаи, там в любом отеле есть такой вид туризма, помимо всяких катаний на джипах по барханам и погружений с аквалангом в Индийский океан. Стоит 80 долларов. Тебя везут далеко за город, в какой-то специальный военный комплекс. Там ты еще на 50 долларов набираешь патронов очень много. И стреляешь по мишеням из более чем ста видов настоящего боевого оружия. Включая американскую винтовку М-16. В течение трех часов. Потом везут тебя обратно. Тур в Эмираты стоит около 350 долларов. Какого хрена я не подарил Лимонову путёвку, жмот? Быть может, этого бы вполне хватило старику, чтоб не сесть в тюрьму! Через несколько недель Брянское отделение Партии провело акцию, теперь уже на все времена испортившую отношения с ментами. Ю отхлестала на сцене цирка букетом певицу Валерию, прямо после песни «Рига-Москва». Валерия несколько раз подряд за последний месяц, в беседе с журналистами посетовала, что ей очень нравится Латвия, и она предпочитает тратить там деньги. Как раз в те дни, в Риге посадили в тюрьму очередную порцию ветеранов Советской Армии, и, по мнению нацболов, неуместно было романтизировать эту карликовую фашистскую вотчину. На самом же деле, безмозглая Валерия не так уж и была виновата — она вообще, наверно, сама и не соображает, какую чушь иногда поёт. Лучше было б, и правильней, на самом деле, выпороть её продюсера Шульгина. Но резонанс был бы явно меньше. Так что досталось Валерии. Сразу после концерта звезда попёрлась в цирковой буфет и в гордом одиночестве уговорила бутылку коньяка. Барменом в этот вечер работала бабушка одного из нацболов. Мы были везде. Наверное, Шульгину певица все же перед сном поцарапала рожу за такой тупой подбор репертуара. Ю тем временем мы уже давно спрятали. А в районе цирка еще целый час кружила машина с чеченцами, выспрашивавшими в толпе прохожих, не видели ли они девушку с белыми волосами. "Мы её найдем, из-под земли достанем", — метались чечены на пороге цирка, виновато шестеря перед своим боссом. А мы долго потом ещё не могли врубиться, и кто же, собственно, финансирует чеченских боевиков? Неужто сам мсье Шульгин? Все ж цель акции была достигнута — общественное мнение в скором времени взбунтовалось против притеснений прав русских в Прибалтике. Хотя отстоять так никому ничего и не удалось, ветеранов там сажают в тюрьмы до сих пор. А Валерия исключила скандальную песню из своего репертуара. Собственно, в отличие от Михалкова, которого целый год посыпали пищевыми продуктами, Валерия оказалась более продвинутой, что ли. Дикие орды нацболок с букетами цветов от неё отстали. Следующим букетом побили, кажется, принца Чарльза. Так что получился скандал и достойный пиар, за который с самой певицы стоило еще загодя и денег попросить. Ю пришла в партию прошлой осенью. Совсем не ясно, как она там оказалась. У нее были, в отличие от нас, безумных, совсем здоровые планы на будущее. Она имела внешность будущей фотомодели, хорошо училась, профессионально занималась лыжами и жила, в общем-то, в достаточно благополучной семье. Для России такая ситуация всегда была большой редкостью. Она удачнее всех собирала подписи на наших местных выборах, и, наверное, эта акция была нужна в первую очередь ей. Чтобы что-то в рамках спортивного азарта себе доказать. Ю сама выбрала объект, продумала проникновение и сделала всё исключительно быстро и четко. "Старшие товарищи" не стали возражать, поскольку Ю была несовершеннолетней, и ей это ничем не грозило. Так и вышло. Дело закончилось постановкой на учёт в детской комнате милиции, где к тому времени стояло уже нацболов человек десять. В середине марта, незадолго до ареста, по моему приглашению в Брянск приехал Лимонов. Я уже несколько лет собирался показать классика брянской общественности, но, судя по известным признакам, возможность сия улетучивалась с каждым днём. Я ни минуты не верил в то, что Лимонова оставят на свободе после такого шухера. Все эти Бобы Денары и Че Гевары рано или поздно заканчивают либо тюрьмой, либо смертью. Так что затащил его к нам практически силком. Провели собрание нацболов, приволок почти за ухо местных журналистов. Лимонов гулял по заснеженному Брянску, романтическим взглядом окидывая окрестности: — А как центральный проспект называется? Проспект Ленина? Надо, на самом деле, чтоб в каждом городе называли проспекты именами всех великих людей, а не только одного Ленина. Ну, там ещё проспект Сталина, проспект Муссолини, проспект Гитлера… Мне было плевать на великих людей. Брянск стабильно бесил символикой советской эпохи — маленькими уродливыми скульптурами Ленина в каждом районе, иррациональными названиями улиц. Будь я мэром Брянска, непременно переимоновал бы все эти неисчислимые улицы 3-го Интернационала, 22 съезда, Брянской пролетарской дивизии, Куйбышева, Ульянова, Ленина и иностранных леваков, пострадавших за дело социализма. Из самого пролетарского района Брянска — Бежицы я бы с удовольствием слепил маленькую Одессу. С именами, от которых пахнет морем, рачками и жареными бычками. Екатерининская, Ришельевская, Греческая, Большая и Малая Арнаутская, Французский бульвар… Я тем временем шагал по проспекту Ленина вдоль оврага, и вспоминал свои четыре года, пьяного деда Мишу у печки на Ленинском. Дед Миша, исподлобья кивая куда-то в сторону избушки соседа-коммуниста, пел, осмелев от бабулиной горелки.6. Раздражение
С арестом Лимонова партию сильно встряхнуло. Начались допросы. Таскали, по-моему, всех подряд, всё выспрашивали про проект Второй России. А чего выспрашивать-то? Пустое это. Тут, по-моему, как со сказками, стихами или песнями. Иногда бывает, что как споешь — так и будет. Нацболы, было дело, любили всевозможные аналогии вечно искать. По Дугину. Где-то непременно есть заговор, либо приближенное копирование уже давно свершившихся фактов. Слишком часто, наверное, все обсуждали прошлый опыт похожих организаций. Искали знамения. И, наверно, именно поэтому что-то в небесной математике сложилось. И вышла самая что ни на есть, обычная библейская история. Спаситель, ведущий за собой человеков в загробную жизнь. А какой она могла быть в том пыльном Казахстане? Наверное, не лучше, чем в пустыне Египетской. Только лишь загробной она бы для всех нас и была. Ну и прочие, менее приятные совпадения — там про апостола Петра, трижды отрекшегося, и про любимого первого ученика, целующего бородатую щёку Учителя. Не оказалось разве что лишь отрезанного уха. Каждый должен был во время прохождения этого извращенного инициатического обряда оказаться на своем месте. Каждый исполнил свою роль. «от» и «до». Без отклонений. В остальном же всего тут было немерено. Ситуация, безусловно, вызвала интерес у разных специалистов, бурный и глубокий. Тема стала обрастать новыми подробностями. И людьми. Уже учениками апостолов. Новым поколением, жаждущем жизни загробной и вечной. Я же тем временем уже почти год как ощущал себя "профессиональным революционером". Частичные заработки теперь появлялись только на большие праздники. На самом деле продал я уже и музыкальную студию, и машину. Не осталось больше ни гитар, ни микрофонов. Революция требует жертв. Как минимум, жертв финансовых. Устроиться на работу при этом было практически невозможно. Брянск, хоть и город большой, но все в нём друг о друге всё знают. Бывало, зайду куда-нибудь на работу устраиваться, и, кажется, уже взяли. На следующий день иду с документами — говорят, "Вы нам не подходите". В общем-то вполне обычная ситуация для каких-нибудь бывших зэков или больных СПИДом. Я с этим уже смирился и засобирался в заграницу. Как раз это был год массовой легализации в южно-европейских странах — Португалии, Италии и прочих. В целях повышения шансов на получение виз и подведения некоторых итогов по прошествии двух лет совместной жизни, мы с Хэлл устроили свадьбу. Это была уже третья свадьба в моей жизни. Как и положено, со всякими белыми платьями и пьянкой. Вообще, было предчувствие, что всё это зря. Так оно и получилось. В расписанном состоянии мы прожили вместе целых полтора месяца. Те же самые. Как с Доррисон. На свадьбе я чудовищно распорол взорвавшейся в руках бутылкой себе ногу, и мы пожертвовали на дезинфекцию целых полбутылки водки. Мой старый друг Тин рассказывал разные прибаутки. Тин — старый неформал, и самой большой его мечтой был розовый Кадиллак, в котором на полную катушку орал бы свои рок-н-роллы старина Элвис. У Тина имелась в частной собственности настоящая русская баня. Средство для очищения совести и кармы. Я там бывал регулярно, хотя помогало не очень. Вскоре вышла виза Хэлл. Итальянская. У неё уже было подготовлено там рабочее место, но она в силу мелкого возраста и роста имела гораздо меньше шансов эту визу получить. Поэтому мы решили, что она выедет первой, а я сразу начну оформлять свои документы, как раз, пока мне найдется какая-нибудь работа. Мы собрали ей шмотки, накупили разной провизии и нужных мелочей, набили сумки и поехали. Вечером с Толей Тишиным вышли на лавочки на Фрунзенской. Распили бутылку шампанского, непьющему Тишину купили сока. Хэлл рыдала, совсем не осознавая своего скорого счастья. Толя её успокаивал. Классическая сцена. Мне казалось, что всё это я где-то уже видел. Утром посадил её на автобус и помахал рукой. Туда-сюда. Как щетки стеклоочистителя. Туда-сюда. Хэлл ни слова не выучила дома по-итальянски. Я вернулся в Брянск и начал оформлять документы. В Португалии для меня была работа и возможность легализации. В Италии с работой оказалось всё непросто — прямого ответа никто не давал, но там была Хэлл. И ей хотелось, чтобы я приехал туда, к ней. Нельзя верить в женские эмоции, и доверять женщинам ничего серьезного. Это старая истина, рожденная не на пустом месте. Единственная такая оплошность обошлась мне вскоре чудовищно дорого. Вышла виза, и я сел в автобус. Провожал меня сын Толика, Гриша Тишин. Мы попрощались на Киевской. Уже тогда было дурное предчувствие. В первый раз меня в автобус не пустили — получилось бы, что пришлось пересекать границу с Шенгеном за день до указанной положенной даты. Меня бы выкинули из автобуса. Так что теперь я, второй раз уже, спустя еще неделю, в этот злосчастный автобус сел. Выходило так, словно кто-то был явно против моего отъезда. Словно что-то оказалось незавершенным. Автобус тронулся. Рядом со мной оказался мужик из далекой Башкирии. Лет пятидесяти. У него что-то не заладилось с бизнесом, и он ехал к своей жене. Она работала в Неаполе сиделкой, и, вроде, нашла ему какое-то место. Мужик ехал в костюмчике. Я надел старые джинсы, имея уже некоторый опыт дальних автобусных переездов. Решил, что спать буду на полу, чтоб уж совсем себя не мучить. Ехали через Польшу, Германию, еще, кажется, через Швейцарию. Кругом был туман и зеленела травка. В то время как в Москве кругом лежал грязный сырой снег. Самым забавным во время длительного путешествия были тётки, ехавшие в ту же Италию на заработки. Автобус делал остановки раз в два часа, а тётки непрерывно хотели ссать. Всем автобусом они ходили по салону, сжимая крепче ноги, наверное, чтоб не вытекло ничего изнутри, и клянчили у водителей. Однако, в Европе нельзя вот так просто, остановиться и поссать у дороги. Тем более что водители не укладывались в график, поэтому тётки обламывались и терпели. Их морды в этот момент были похожи на лица коров, которых не подоили вовремя. И вот пошла Италия. Милан, Верона, и всё такое. Сидящий рядом мужик спал лицом. Вдоль дорог стояли абсолютно уродские дома, поверх окон везде были металлические жуткие жалюзи. На заборах висели какие-то тряпки. Я такую грязь и бедность видел разве что в двориках Одессы, и если едешь поездом через её окраины — промзону и всё такое. Но, повидав Стамбул, к увиденному был морально подготовлен. А мужику сделалось совсем плохо. Наверное, он представлял себе Италию по передаче "Клуб Путешественников" или чему-либо подобному. Я вышел в Риме, на автовокзале. Грязи было гораздо больше, чем в Брянске. Просто по колено. "Да, похоже на Кишинёвский рынок, рядом с автовокзалом", — подумал тогда я. Позвонил, приехала молодая хохлушка Света. Она жила здесь уже год и, по сценарию, за 10 долларов должна была в этот вечер исполнять роль моего гида. Мы погуляли по вечернему городу, попили кофе. Сходили к Колизею, уселись рядом на какой-то низкий каменный порог, и я выпил в одну харю целую банку сгущенного молока. Потом шлялись по грязному, замусоренному какими-то бумажками, центру. Света беспрерывно показывала мне всякие достопримечательности. "Здесь музей, а в этом доме, видишь, на третьем этаже, под самой крышей? Здесь живет Софи Лорен." Рассказывала про свою жизнь, про то, что мечтает получить документы, и что украинцы автобусами передают родным в Италию сало. Потому, что ностальгия для украинца — это сало. Как для русского — лес. Так для хохла — сало. Света жила в квартире еще штук на пять девушек, имела почасовую работу и любовника-итальянца. "Он жаден, как крыса. Но хоть на море возит по выходным, и то хорошо". Оказывается, итальянские ухажеры тщательно фиксируют все свои расходы на славянских девок, и, проплачивая мобильный телефон, всегда следят, чтоб девка по нему разговаривала только со своим кавалером. Наверное, это жуть. Но именно в этом и заключается победившее женское равноправие. Всё стоит конкретных денег. И никакой тебе романтики. Думаю, романтика чувств у них в Италии сохранилась только в слёзовыжимающих попсовых песенках. На самом деле, речь идет о сексе, который стоит конкретных денег. Эдакая возведенная в канон проституция. Наверное, в советские времена на эту тему можно было бы написать в какую-нибудь газету под заголовком "Их нравы". Об угрозе постиндустриального общегражданского цинизма. Наверное, это будет основной причиной того, что все европейцы лет через пятьдесят полностью сдохнут, и на их месте будут жить горячие и романтичные арабы и негры. Чтобы влюбляться и сорить деньгами, которых никогда нет, как и положено в самые романтичные времена. Мы купили в кассе билет на электричку Рома-Мессина, следующую на юг страны, на самый кончик сапога. Моя станция была одной из последних — Вибо Пицца. Утром, в 5 часов, я был уже в этой самой Вибе Пицце. Провинциальный вокзальчик, деревья, похожие на русские ивушки, тот же мусор кругом — "ну и дыра, прямо Днестровск номер два", — подумал себе я. Хотя тепло, как в Днестровске в середине сентября. Хэлл встретила в какой-то розовой пижаме. Не очень-то и радуясь моему приезду. Она работала сиделкой у итальянской бабуси. Бабку звали Росина. Она родила 11 детей, и была из них нафиг никому не нужна. Дети даже не приезжали к ней на праздники, и жили кто где. Кто в Америке, кто в Германии. Один последний сын, Маурицио, был полный балбес, и сидел тут же, на Калабрии. Как все, строил чужие дома. Никто из её детей не получил образования, просто все как-то жили себе, и всё. У бабки кроме дома больше ничего не было — её покойник-дед умудрился какие-то общие деньги всей деревни продуть в казино, и после смерти бабкин дом должен будет отойти государству в погашение ущерба. Наверно, по этой причине дети особо ею не интересовались. Хэлл тут целыми днями сидела и смотрела черно-белый телевизор. Бабку надо было кормить пару раз в день, ну и выводить в сортир. Дом бабуси состоял из двух этажей, и походил на обыкновенную совковую дачу. Побеленные стены, дешевая древняя мебель, пол, облицованный плиткой, деревянная лестница на второй этаж в холодную спальню для приезжающих изредка погостить детей. Обогревалась только одна комната первого этажа. Зал. Там стояла обычная железная печка-буржуйка, и нужно было колоть дрова. Дрова то же были ужасные. Сухие и какие-то скрученные, как один большой сучок. Рубились они тупым топором на длинной ручке и стоили чудовищных денег. У бабуси на огороде в 4 сотки росло штук пять апельсиновых, штуки три мандариновых и три лимонных дерева. И всё. Цитрусовые валялись частично на земле, как у нас яблоки. И гнили. Бабуся была простая и сентиментальная, как и все бабуси на свете. Жизнь, похоже, у неё была далеко не сахар. Моя бабушка в свои 87 выглядит гораздо лучше, чем эта, в 74. Росина, с огромным трудом выговаривая слова, просит кружку воды. Моя же бабуля при встрече, как и полагается русской крестьянке, более радикальна и абсолютно самодостаточна: "Привези мне пиздец". Моей нахер никакие сиделки не нужны. Днём я познакомился с мужиком, который по сценарию, должен был найти мне работу. Мужик, Юра, сам был из Полтавской области. Спивающийся Юра должен был заработать 300 долларов на моем трудоустройстве, но в этот момент передо мной стоял уже бывший человек. Просто бомж и хрон. Мы поехали в город, он докопался до своих знакомых итальянцев в автосервисе по поводу меня, а они вытолкали его взашей. Дура Хэлл не могла разглядеть в этом чудике — кто он такой. Лучше б я уехал тогда в Португалию. И получилось так, что я просто попал на деньги. Работы не было никакой. Наступала зима, и даже на сельхозработах больше никто был не нужен. Единственное, что мне предложили, — жить где-то далеко в горах и рубить в скале яму киркой для огромной емкости под масло. Но для этого надо было бы там, как собаке, жить в сарае, в сырости и холоде, без света и удобств. Как собаке. И раз в неделю мне привозили бы из города еду. Сюжет для "Кавказского пленника". Работу эту предложил один итальянский дед Кармэлло, который, как потом оказалось, вознамеревался выебать Хэлл. Я словно почувствовал это интуитивно. Как позже вышло — не зря. Обломался и уехал. Позже Хэлл развела этого обычного итальянского дедушку на пару дорогих ужинов, а старик, влюбившись до безумия, ползал перед ней на коленях и шептал: "Донна грация, Мона Лиза". Хэлл предпочла сморщенному члену дедушки пенис молодого румына. Это, конечно, самая что ни на есть, настоящая жизнь. Без излишних иллюзий. Этот мир ещё мёртв. На следующий день пришел маришал — местный шериф, из карабинерии. Посмотрел на меня и засмеялся от души: — Зачем ты сюда приехал, ты же «интеллиджентэ», что ты будешь тут делать? Тут нет для тебя работы. Только кирка и тяпка. Можешь чувствовать себя как дома столько, сколько тебе надо. Депортации не будет, пока сам не попросишь. Всё равно ты уедешь. Через неделю я купил билет обратно в Москву. Становилось всё холоднее, и работа останавливалась совсем, даже стройка. Меня затащил в гости сосед — итальянец, Чичо. У него была обычная среднестатистическая семья аборигена. Такой же самый дом, двое детей, безработная жена. Сам Чичо работал каждую ночь в пекарне. За 400 евро в месяц пёк ужасный, какой-то клейкий внутри и дубовый снаружи, итальянский хлеб. Жена Чичо угостила меня кофе. На кухне Чичо висел у потолка телевизор, чем-то похожий на старые такие, выпускавшиеся еще в совке, «Рекорды». Пощёлкал доисторическим пультом своё кабельное телевидение. Добрый такой «итальяно». Полная деревня. Колхоз. Урод Юра, работодатель хренов, через полгода пропал без вести — поехал строить дороги на север, на границу со Швейцарией, на обещанные две тысячи долларов зарплаты в месяц, и его смыло. Наводнением. Украинское консульство получило только паспорт. Тело так и не нашли. Все очень сильно переживали. Кроме меня. Я вылетел из Ламеции в Милан, и потом, оттуда, в Москву. Дверь свою, кстати, пилоты почему-то не закрыли. Хотя уже случилось 11 сентября. "Наверное, посмотрели, что в салоне нет лиц кавказской национальности", — подумал я. В Москве было, как и положено, холодно. Минус тридцать. Кожаные штаны приклеились к ляжкам. Я заехал в Бункер, поздоровался с недоумевающим народом, выпил стакан чаю и поехал в Брянск. Разгребать обломы. Впереди была безоблачная снежная равнина. И ни одной надежды на светлое будущее. С работой так ни хрена и не клеилось. Жизнь стягивалась, как пружина. Предполагался какой-то прыжок. Разум возмущённый был уже на пределе. Целыми днями я жил, как настоящее животное. Раза три в неделю раздавался один и тот же звонок: — Папа, ты в три дома будешь? Я после учёбы к тебе заеду. Это от своего жениха в конспиративном тоне звонила длинная, в черных кудряшках, беспредельно юная кошка по имени Кэт. Она курила Парламент. Я бадяжил спирт каким-нибудь компотом, мыл её, и мы валились на пол, чтоб не ломать мебель. После диких сцен соития двух бессловесных животных, Кэт быстро одевалась, и я провожал её до двери: — Пока, папочка. Наверное, её очень заводило преимущество перед своим молодым человеком. Измена всегда дает определенные преимущества. Он был красивым культуристом, а я — просто бездельником и сволочью. Ещё я ездил в спортзал. В целях борьбы с ожирением из-за резкой никотиновой диеты, я таскал штангу, жрал творог и читал французскую классику. Надо же когда-то было её прочитать. Всех этих Мопассанов, и так далее. Было очень познавательно. С каждым днем мои познания о женщинах росли, и это ни хера не радовало. Понятно было только то, что я, наконец-то, теперь уже совсем основательно попал. Сел на задницу. Плотно. Спасение пришло издалека. Как-то глубокой уже ночью раздался звонок телефона: — Рома, ты не знаешь, случайно, а какого… такого можно пообещать химикам, ну, если кругом химзаводы, чтоб им понравилось? Это звонил Тишин. Из Нижнего Новгорода. Они сидели дома у нижегородского гауляйтера и рок-музыканта Димы Елькина, пили чай и пытались сочинять черновую концепцию предвыборной кампании для кандидата в депутаты Государственной Думы на дополнительных выборах по Дзержинскому избирательному округу. Кандидатом был наш общий старый знакомый. Его имя — Эдуард Лимонов. На вокзале в Нижнем Новгороде меня встретили Елькин, Слон и Василиса. Всё кругом было серое, и мы сами были какие-то серые. Я был однажды до этого в Нижнем, с концертом. Дима Елькин был обычным нижегородским жителем, с виду и не скажешь, что этот парень — экстремист, под руководством которого городские панки бьют стекла в магазинах и офисах демократических партий, и ходят на митинги, выражая протест против американской помощи косовским албанцам, или еще по разным там бессмысленным и, наоборот, самым многозначительным поводам. Дима жил в обычной многоэтажной панельке. Его родители когда-то работали на всем известном автозаводе ГАЗ, но это было уже давно. Мама пекла изумительный, пышный желтый хлеб. Его невозможно было резать — он рассыпался в руках, как украинская паляница, и был ужасно вкусный. По хлебу я, было, решил, что Дима — хохол. Что, однако, не подтвердилось в дальнейшем никакими фактами. Слоном был черноволосый кудрявый парень из МГУ, изгнанный оттуда будущий шифровальщик. Его родители были учёными и жили здесь же. А Василиса была на тот момент его девушкой, имела красные волосы и желание помочь всем своим присутствием. Мы поехали к Елькину домой, немного пересидели и двинулись в Дзержинск. С первого знакомства я пребывал в полном и решительном ужасе от увиденного. Кругом наблюдалось решительное запустение. На улицах кругом лежали толстые слои мусора. Лёд никто и не собирался сбивать на тротуарных дорожках, поэтому кругом был лёд и вода. Было жутко скользко. Так, что можно было бы убиться. По городу ползали доисторические трамваи. Мы сняли квартиру в центральной части города, на последнем этаже, кажется, трехэтажного здания. Столетний дом трясся при приближении каждого трамвая — за окном шли рельсы. И, наверно, самое страшное — это воздух. Воздух был полностью отравленным. Он имел неестественный голубоватый цвет стеклоочистителя и удушающий запах. Это было связано с тем, что Дзержинск был одним, наверное, из крупнейших химических центров России. Это город химзаводов. Они шли один за другим, рядами. И были везде. Только химзаводы. В снятой нами квартире, исполнившей в дальнейшем роль головного предвыборного штаба, было две комнаты, разделенные деревянными перегородками, вытянутая прихожая, крошечная кухня, колонка, разбитая ванная и микроскопический туалет, который сразу начало затапливать. Мы привезли от Слона компьютер и принялись наполнять его содержимым. Отправили его за какой-нибудь посудой. Было уже темно, часов шесть. Слон вернулся весь запыхавшийся. У него было разбито лицо. Как оказалось, в самом центре легендарного города Дзержинска, где родился Лимонов, на Слона немедленно напали гопники, избили и отняли рюкзак с кастрюлями, сковородками и чайником, оставив лишь то, что Слон успел унести в руках. Такое вот воодушевляющее начало предвыборной гонки. Кандидата зарегистрировали за небольшой предвыборный залог. Таким образом, можно было не собирать никаких подписей, а постепенно готовиться к самой ответственной части — предвыборной агитации за кандидата. Кандидат тем самым временем сидел себе в Лефортово, и выборы были еще одной, относительно законной попыткой его освобождения оттуда. Мы провели первые соцопросы и оказались, однако, в середине списка с рейтингом в 4 процента. Для сидящего в тюряге писателя, никогда ранее не проявлявшего интереса к месту собственного рождения, рейтинг был просто «о-го-го». Достойное начало. Запредельное. Жуткие же, однако, трамваи в этом Дзержинске. Они регулярно сходили с рельс, поскольку во многих местах пути уже очень давно не ремонтировались. Рельс проваливался, и трамвай ехал по улице туда, куда ему было надобно. Однажды нам повезло наблюдать вообще шедевр. Прямо на наших глазах, наверное, в единственном месте на земле, где есть эти самые трамваи, произошло ЛОБОВОЕ СТОЛКНОВЕНИЕ ТРАМВАЕВ. Во как. Раньше я думал, что это фантастика. Так что трамваи — это ещё очень страшные звери. Всё началось со скандала. Мы с Елькиным разработали свой оригинал-макет листовки. В Москве Тишин с Бахуром — свой. У них — Лимонов был "свой парень". С фотографией а-ля "монтажник первых пятилеток". Почему-то совсем без зубов. У нас — «Чикатило». В очках и чёрной куртке. Злой и волевой, как чекист первых лет революции. Довольно известная впоследствии фотка, висевшая ранее у него дома, на стене. Еще там я её заприметил, и держал в голове, предполагая, что вскоре именно она нам пригодится прежде всего. До сих пор думаю, что это одна из лучших его фотографий. По факсу нам присылали из Москвы полный ужас, мы пребывали в тотальном оцепенении. С народом делились впечатлениями. "Бахура следует просто убить". Я попросил у Толи последний шанс и выехал в Москву. Как оказалось, было уже поздно. Всё уже заранее решили, и я напрасно приехал со своими уговорами. "Свой парень" вышел тиражом в 25 000 экземпляров. Спустя неделю после расклейки рейтинг Лимонова сдулся до 1,3 процентов. Это было уже предпоследнее место. Настоящий позорный провал. С тех самых пор, слава яйцам, Толя Тишин в пиар-технологии, наши с Елькиным и Лавлинским, больше не лез. Я дозвонился до Алексея Голубовича, попросил немедленно брать какой-нибудь костюм с рубашкой и галстуком, и валить на машине сюда. Как оказалось, Голубович так и остался у нас единственным водилой со своим автомобилем. Больше никого не было. Так что его заслуга во всех успехах — не меньше половины банка. Я встретил в Шереметьево-2 прилетевшую из Италии Хэлл. Мы отправились в Брянск. Там оказалось, что она твердо решила через пару месяцев валить обратно в Италию, уже насовсем. Что уж тут поделать, вот такая странная ситуация. Ну, думаю, раз жена из неё не получилась, так пусть хоть для партии польза будет. Мысленно я с ней уже попрощался. Наверное, так чувствовал себя Государь Иоанн Васильевич, регулярно отправлявший своих женушек в мир иной. Мне было уже всё равно — хоть бы её на этих выборах в стене замуровали. Передо мной был уже совсем чужой, далёкий от меня человек. Со своими понтами и претензиями. Её уже там, оказывается, во всю обхаживали румыны. Гаже этого я себе представить ничего не мог. Уж лучше б итальянцы, кто угодно, только не румыны. Так что я с полным недоумением вынужден был сообщить ей, что мне очень надо ехать в Дзержинск на выборы, что там меня ждут. Что я — такой же "солдат партии", как и все. И она, от нечего делать, решила поехать со мной, и то же отдать свой последний долг, помочь партии. Ну и ладушки. Народу день ото дня прибывало всё больше и больше. Приехал Голубович, и уже вовсю развозил полиграфию. Была достигнута договоренность с Прохановым об использовании шапки газеты «ЗАВТРА». Газету начал писать Женя Лавлинский, друг Елькина, лысый и жутко продвинутый чел, лучший журналист Нижнего Новгорода, лауреат разных там конкурсов, один из немногих нацболов, участвовавших в реальных боевых действиях. Оба номера газеты выглядели просто идеально. Народ рвал её из рук, лотошники торговали ею, как обычной, прохановской. Каждое утро в четыре часа объявлялся подъём, и на двух легковых машинах нацболов развозили к проходным химзаводов. На лютой стуже, сыром или морозном, в зависимости от температуры, ветре, они вручали, всовывали, впихивали эту самую «ЗАВТРА»: — Газета Эдуарда Лимонова. Пожалуйста, возьмите газету! Приезжали к завтраку. В 9 утра Елькин посылал кого-нибудь из присутствующих за колбасой. На завтрак. Так выходило дешевле. Это была красного цвета вареная колбаса. По вкусу и запаху колбаса эта могла сравниться только со свежей теплой блевотой вокзального бомжа, или выделениями из влагалища инфицированной застарелой формой сифилиса проститутки с пятнадцатилетним стажем. Как будто её выскребали у неё из влагалища, эту самую колбасу, заворачивали в полиэтилен, резали и заставляли нас есть. Колбаса стоимостью 36 рублей килограмм. Каждый день — кусок батона и эта самая колбаса. Как вся наша жизнь. Вспоминались черно-белые кадры хроник блокадного Ленинграда. Хлеб. Следующий раз мы ели горячее. Обычно вечером. Это желтого цвета суп с луком, макаронами и кубиком Магги. Мы покупали народу сигареты. Халява была по сигаретам и кофе. Я уже полгода не курил, поэтому мне это было неактуально. Еще устраивали регулярные общие подтягивания на турнике. Чтоб хоть чуть развеселить. На самом деле, было довольно весело. Вот так вот — кромешно, горестно и весело. Сразу после завтрака народ брал газету — кто сколько мог унести, или листовки с клеем, и расходился по омерзительно скользкому городу. Теперь уже до самого вечера. Пока глаза не закроются. Те, кто не выдерживал и шел отдыхать, выходили с листовками ночью. Героем кампании, нашим стахановцем и всеобщим любимцем был Фиш. Маленький, в огромных скинхедовских ботинках, как светлячок, Фиш разносил огромный полосатый баул газет. За день — около 4 тысяч квартир. И падал замертво заполночь, чтобы в 4 опять пойти, как в бой, с этими газетами, уже к проходным. Он был еще очень молодой, не имел никакого ровным счетом образования. У Фиша была язва, и иногда он желтел и корчился от боли, лёжа посреди кухни на раскладушке. Когда народ приходил поздно ночью откуда-нибудь с задания, Фиш немного просыпался, просил у кого-нибудь сигарету, делал пару тяг и снова умирал до утра. Я как-то спросил у Елькина, а почему Фиш? — Потому что у Фиша мозгов, как у рыбы. Все дружно заржали. Фиш ржал громче всех. Мы вместе ездили на прямые эфиры в Нижний. Он исполнял роль гида, и я протаскивал его за собой внутрь телецентра, как охранника. Другие кандидаты смотрели на него с явным изумлением. Он был ниже меня почти в два раза. Жил Фиш в центре города, в разваливающемся старом доме. Мать его работала в прокуратуре на какой-то незначительной должности, а отец сильно болел. Хотя дома был далеко не бомжатник. Но видно было, что когда-то, при совке, семья Фиша жила гораздо лучше. Фиш был не очень развит в интеллектуальном смысле. Обычный панк из рабочих кварталов. Однако, что уж тут говорить, по жизни, такие люди нравятся мне гораздо больше хитрожопых интеллектуалов. Они искренни, и все делают искренне. Такие, как Фиш, не встречаются среди подлых чиновников и прочих "белых воротничков". Однажды Фиша мы отправили в район рынка вместе кем-то из барышень раздавать газету. Подошел здоровенный мужик, лет сорока пяти. Присмотрелся. — А чё это вы его газету раздаете, он же пидор. — Кто пидор? Лимонов пидор? — Пидор — он и есть пидор. — Не, это неправда. Что ж я, стал бы тогда за него агитировать, если он пидор? Фиш поднял свою маленькую ножку с большим ботинком и долбанул мужику в коленку. Тот начал сгибаться. Не опуская ногу, второй удар пришелся прямо в рожу. Упал. Крови натекла целая лужа. Мужик лежал в ней лицом. Молча. Фиш с барышней развернулись и удрали в первый попавшийся двор. Спали в маленькой двухкомнатной квартире — где придётся. Чаще всего на полу. Вскоре у меня и у Хэлл на ногах, а затем и на всём теле появились здоровенные красные пятна, похожие на укусы. Мы почесались дней пять, и попёрлись в кожвендиспансер. Врачиха долго качала головой, недоумевая, почему лимоновцы идут на такие жертвы, если давно уже ясно, что победят их местные. Выписала мазь от чесотки. Мы ей сказали, что насчет местных вопрос пока ещё открыт. Мазь, однако, не помогла. За неделю до выборов с жуткой лихорадкой Хэлл я отправил в Брянск. В день её отъезда в стене мы обнаружили между досками армады рыжих клопов. Клопы, оказывается, днём тихонько там сидели, а ночью вылезали на охоту. Пить кровь. Это был ужас. Такой мерзости я не видел ещё никогда в жизни. Чесалась к тому времени уже вся комната. Мы купили дихлофос, ещё какую-то гадость и начали дезинфицировать помещение. Больше в этом углу никто не спал. С Голубовичем мы вскоре начали много ездить по регионам. Стас Дьяконов пробивал встречи с избирателями, мы их проводили. Надевали костюмы, рубашки, галстуки. Я заранее приготовил скелет речи на час. Про всю жизнь Лимонова, включая матрасик в Брянске, на котором он тогда у меня в гостях скромно спал. Думаю, многих мы уговорили этим матрасиком. Как правило, люди относятся с резким негодованием по поводу любых кандидатов. Тут же был, и впрямь, случай исключительный. Человек сидел в тюрьме, имел незаурядную биографию, да к тому же не сам за себя агитировал, а ездили мы. Вопросы задавались разные. Вообще-то, Голубович у нас играл роль более злого. Он реже говорил, и немного переключал внимание на себя, когда люди начинали шуметь. Мы ничего не выстраивали специально — после каждой встречи подолгу анализировали происходящее. В общем-то, всё у нас получалось. Если бы ещё был такой же административный ресурс, как у оппонентов, благодаря которым много где нам просто не разрешили проводить эти самые встречи, мы бы имели более весомые шансы. В Нижегородской области в тот год наблюдалось тотальное безвластие в ряде очень важных сфер. Наши оппоненты, к примеру, умудрялись залезть в церковь. Попы с удовольствием брали деньги и агитировали за коммунистов, либо за демократов. Мы до этого, увы, не додумались. А, впрочем, у нас и денег таких отродясь не было. Тяжелая, монотонная избирательная кампания шла не только в Дзержинске. Больше ста нацболов прошло через те выборы. Люди работали в других населенных пунктах, райцентрах, попадавших в зону проживания наших потенциальных избирателей. В Ардатове работал питерский парень Нос, который умудрился взорвать бабуле, у которой мы сняли для него комнату, газовую колонку. Нос обегал населенный пункт и однажды с группой нацболов нарвался на мэра этого населенного пункта. Случилась очень содержательная беседа: — А вы это почему тута на столбах всё такое клеите? — А ты кто такой, дядя? — Я мэр, это мои столбы. Мэр был послан чрезвычайно далеко, и тут же ломанулся звонить по мобильнику, а нацболы пустились наутёк от милицейского козла. И убежали. В Питере по возвращении с выборов Носа ссадили с поезда и на перроне арестовали. На выборах он одновременно скрывался после каких-то больших неприятностей и зачем-то купил билет на свою же фамилию. В Дальнем Константиново, в маленьком деревянном домике жил Марсель Гатауллин. Худой темнокожий Марсель походил на индейца. В мирной жизни он работал юристом, а здесь пешком проходил все близлежащие трассы и в одиночку покрывал нашими листовками целый район. В этой же деревушке мы на одной из встреч с избирателями случайно встретили панка и долго ржали, откуда он, волосатый, тут взялся. Очередной клон Летова. С такой же прической, неестественных очками, козлиной бородкой и кедами. Панк рассказал, что местные сельские пацаны делятся на две категории. Первые — это те, которые носят брюки с наглаженными стрелками, и заправляют их внутрь резиновых сапог. Это быки. А другие, это те, которые просто «Ы-ы-ы», глупо улыбаясь развёл руками панк. Это лоси. Предполагалось, наверное, что лоси — это либо наркоманы, либо просто полные кретины. Я уточнять не стал. Оказалось, панк что-то слышал о Партии и заинтересовался. Так у Марселя появился собеседник. Мы с Голубовичем решили немного скрасить Марселю жизнь. Купили куриных ног и поехали в лес. Прямо на снегу разожгли костер, жарили ноги и беседовали на разные высокие темы. Предметом острейшей дискуссии стала лимоновская брошюрка — открытое письмо президенту, написанное в Лефортово. Лимонов выступал теперь в новой для себя роли противника войны в Чечне и процессов об измене Родине над учёными и журналистами, передававшими западным спецслужбам и "экологическим организациям" те или иные российские военные секреты. Лимонов написал на волю письмо с призывом полностью перекроить идеологию Партии, убрать весь милитаризм и страшилки типа «Сталин-Берия-ГУЛАГ». Не мудрено, он теперь сам оказался в некотором роде, узником ГУЛАГа. Голубовича же с Марселем такой поворот куда-то в ряды диссидентского правозащитного движения абсолютно не устраивал. Такие пируэты писательской мысли никто не оценил. Мы напряженно спорили: — Роман, для меня после этого самого письма термин «нацбол» и «лимоновец» не пересекаются. Я не лимоновец. Не друг всех чечен. Я не собираюсь кричать "Свободу чеченскому народу" только лишь потому, что Лимонов в тюрьме проникся состраданием к чеченскому сокамернику, резавшему русских солдат, как свиней, и взрывавшему дома. Меня не устраивают эти аргументы а-ля Новодворская. Я — русский патриот, а не правозащитник. Я не Елена Боннэр, чтобы такие странности понимать и разделять. Больше для поддержания диалога, я принял обратную позицию, в любом случае всё это было очень далеко от реальности. Ни чеченцев, ни Лимонова тут не было и близко, и не так уж важно, чего он там и где написал. Как и в Магнитогорске, так и в Брянске эти брошюрки с глубоким подтекстом партийцам никто и не думал давать. Лишнее это, не поймут. Я раздал свои разным бывшим поклонникам коротичевского «Огонька». Эти, просто как дети малые, визжали от счастья. Как же. Ещё одним правозащитником на русской земле прибавилось. Хрен знает, что там думал сам классик, когда это писал. Быть может, надеялся на то, что модная на Западе тема чеченских сепаратистов привлечет к его аресту внимание тамошних поклонников независимой Ичкерии, быть может, друзья чечен по сценарию вместе зелеными ичкерийскими знаменами возьмут на свои митинги наш черно-красно-белый стяг с серпом и молотом в круге? Быть может, было это всё искренне, а может — просто шкурку спасал. Или, быть может, это уже никакой не Лимонов вовсе? А вдруг? Может, настоящего Лимонова в живых-то и нет давно? Хотя, какая нам от этого разница. Каждый из нас — просто кирпич в стене. Ещё один кирпич в стене. Бахур жил в Навашино и скромно занимался теперь примерно тем же, чем и все. Работали люди, как звери. На убой. На всю катушку. В старинном городе Павлово в поте лица трудилась целая большая бригада шахтинских. Главным там был Григорий Тишин. Юный, несовершеннолетний Гриша старательно догонял папу, и имел уже пару условных сроков за брошенные в штаны представителя Латвийского правительства яйца на какой-то международной выставке. В Павлово у деда в подвале была великолепная баня, куда мы с Голубовичем ходили мыться и стирать штаны. Баня была единственным удовольствием, недостижимым для большинства нацболов. Кроме Павлово её больше нигде не было. Тем, кому довелось участвовать в той самой кампании, пришлось выживать в условиях столь суровых, в сравнении с которыми наверняка даже некоторые тюрьмы оказались бы в радость. Шахтинские, оставшись на целую неделю без денег и продуктов, сожрали жирного хозяйского кота Барсика. Всё помогало дойти до цели. Даже ни в чём не виновные домашние звери. Все напряглись из последних сил. К финалу предвыборной кампании у нас было два предупреждения. Третье гарантировало снятие, и, наверное, в коридорах власти до последнего момента прикидывали наше участие или неучастие. Складывали цифры, смотрели данные соцопросов, и, все же, было принято решение нас не топить. Думаю, снять нас могли даже в самый последний день. И наверняка сняли бы, если б соцопросы показали наше абсолютное преимущество. Предупреждения нам выносились, конечно же, не вполне объективно — расклейкой в неположенных местах занимались все. Лидер Дзержинского отделения Партии Миша Лиманский помог с клипами. У него оказался очень нужный нам сверхсовременный комп со специальным программным обеспечением. Для радио мы записали, наверное, настоящий шедевр. Текст написал Лавлинский, еще немного обещаний избирателям приписал я. По сценарию, наш победивший кандидат должен будет немедленно начать реализацию программы "школьный компьютер" и "народная аптека", в которой лекарства должны продаваться на 30 процентов дешевле. В случае победы, Елькин решил, что, поскольку никаких компьютеров у нас в природе нет, придется отдать мой лэптоп. Это хорошо, что нам никто не мешал работать. Мы зажимали рты от хохота, как возмутился бы Лимонов, глядя на наши хищно-циничные рожи. Нам нужна была победа. Нужнее, чем всем остальным, вместе взятым. Лимонов, понятное дело, далеко не такая циничная сволочь, как журналисты-политтехнологи. Однако, всё равно, наша ложь была во благо. В любом случае, сидящие в русской тюрьме — всегда божьи люди. А победившее на этих выборах чудовище, имевшее вместо лица огромных размеров жопу, конечно же, ни одно, даже самое малое из своих обещаний, не выполнило. Быть может, в случае победы мы не купили бы компьютеры, не начали бы раздавать на шару лекарства. Быть может, мы придумали бы что-нибудь поинтереснее. Ведь мы экстремисты. "Наше имя — Эдуард Лимонов". С этой речевкой колонны измотанных нацболов каждый вечер возвращались домой, в ту двухкомнатную квартиру, спать. Как они нас боялись, эти старушечьи улицы, как сторонились эти бессмысленные лица никому уже не нужных людей. Даже тени были тогда за нас. Тени павших героев были с нами, они шли в одном строю, и точно так же повторяли магические звуки последних времён. Волшебную музыку революции. "Россия-всё, остальное — ничто!" Однажды днём, вернувшись из очередных пердей, мы с Голубовичем раньше положенного появились в Дзержинске. Я бросился первым к телефону по звонку. Звонила Лёшина мама: — Здравствуйте, Рома. Мне Алёша про вас много рассказывал. Как он там, не сильно ему тяжело? Я волнуюсь, Рома, ничего там с ним не случится? Вы уж присмотрите за ним. Он у меня такой неосторожный, всюду лезет. Как мой Алёшенька, где он? Конечно, я пообещал присмотреть. Хоть Голубович был и моложе меня всего на один год, я всегда чувствовал какую-то ответственность за его судьбу, и, увидев его на той злополучной плёнке из Алтая, почувствовал, как всё внутри оборвалось. Пока не выяснилось, что арестовали только двоих. Я как сильно Лёшу, единственного сына и единственную свою надежду, любят родители. Им обоим уже было за семьдесят. Лёша был поздним ребенком, и мама искренне переживала. Её сын тем временем практически не вылезал из-за руля и выкладывался на все сто, ничего не требуя взамен. Держался на таблетках кофеина с эфедрином. Такие мощные американские таблетки, благодаря которым можно было по двое суток проводить без сна. Дорога была просто ужасной, а отъездил Лёша всю кампанию без единого ДТП. Мы с ним умудрились даже посетить Свято-Дивеевский монастырь. Некрещеный Голубович не очень-то верил в Бога. Скажем так, скорее даже наоборот. Я уговорил его туда заехать, и, было, предложил ему подождать меня в машине. — Нет уж, раз приехали, давай и я схожу. Мы долго стояли в очереди паломников. К Серафиму Саровскому всегда много народу. Затем взяли сухариков, какими угощал странников сам святой старец, масла. Я купил для матери иконку, и мы двинулись дальше в путь. На самом деле, я тайком помолился и за нашу победу. Теледебаты шли из Нижнего, туда мы отправлялись вдвоем с Фишем. Перед выборами я несколько месяцев подымал штангу, и отрабатывал удары, поэтому особенно на общих дебатах слушал оппонентов очень внимательно, потирая кулаки. Ждал упоминания о первой книжке и, соответственно, лимоновской сексуальной ориентации. Очень хотелось заехать кому-нибудь в рожу и сломать нос. Наверное, кандидаты всё же распознали смысл моей улыбки, и постеснялись. Говорили очень почтительно в отношении друг друга. В остальном кандидаты вели себя по-разному. Барышня по имени Алина, моя землячка, кандидат от правых, рассмешила весь избирком своим информационным листком для избирательных участков. Алина указала, что после аварии на Чернобыльской АЭС беженкой покинула с родителями Брянскую область. В 1984 году. Авария, на самом деле, случилась в 1986. На том злосчастном заседании избиркома нам влепили второе предупреждение и решительно не давали говорить. Однако, после моего намёка по залу пошел такой шорох и оживление, что председатель вынужден был замять конфуз. Все дружно постановили считать это надругательство опечаткой. Последнюю встречу с избирателями нам разрешили провести по селектору на все цеха и кабинеты НИИ, занимавшегося разработкой и производством пластитов и прочих взрывчатых веществ. Мы с Голубовичем немного посмеялись, выглядело это приглашение достаточно символичным на фоне нашего имиджа отъявленных экстремистов, которым палец в рот не клади. Руководитель НИИ, оказывается, искренне верил в нашу победу. И очень просил нас после победы посетить первым его проблемное предприятие. В самый последний день допустимой предвыборной агитации мы со Стасом Дьяконовым отправились в город Богородск и целый день, как все прочие партийцы, пробегали с газетами. Старинный город Богородск был славен историей центра кожевенной промышленности. До революции по количеству предприятий, выпускающих изделия из кожи, Богородск занимал второе место. После Питера. Лазили мы до позднего вечера, и уже заполночь вернулись обратно в Дзержинск. Самое главное осталось позади. Аскетизм и дисциплина. Самовольный тотальный запрет на практически все удовольствия. Секс и алкоголь под запретом, чтоб никому не было обидно. А как еще можно было самоорганизоваться? Мы сами, добровольно, стали тоталитарной сектой. Наверное, по-другому ничего и не вышло бы. Со стороны мы напоминали роботов. Люди в черном лазили денно и нощно по всему городу, и были крайне непохожи на окружающих. Дзержинск очень провинциален. Ничего подобного город не видел. На рок-концерте, устроенном в городском ночном клубе, куда приехал Джефф с нацбольскими панками и Елькин со своими гитарными девочками. Они наделали столько экстремизму, чтопоглазеть на нас, прыгающих под музыку последних времен, сбежались все тётки из баров и кафе. Вместе с ментами вылупились, разинув свои златозубые рты. Выборы подходили к концу. В штабе не осталось ни одной газеты. Только та самая, мерзкая первая листовка, "свой парень", валялась по всем углам. Её осталось ещё тысяч десять, и Елькин собирался её оприходовать уже после всего, просто пустить её на Нижний. Наступил последний день. Я весь его просидел в избиркоме. На тот случай, если в последний день удумают-таки нашего кандидата снять. Слонялся, болтал с представителями штабов других кандидатов. Особенно долго говорили ни о чём с тремя толстыми молодыми людьми в белых костюмах. Молодые люди бодрились, всё истории мне всякие рассказывали. В коридоре столкнулся с Председателем избирательной комиссии. Довольно интеллигентный мужик, отставной военный, с которым мы проговорили около часа о разных умностях, после всего задал вопрос, на какое, собственно, место мы рассчитываем. Я ответил, что особо в облаках не летаем, но в победу верим. А во что нам ещё было верить? На что он мне ответил: — Я, конечно, Роман Евгеньевич, желаю Вашему кандидату всяческих успехов, но, по моим данным, будет у него один процент и последнее место. Только это между нами. Крепитесь. К вечеру обстановка уже накалилась до предела. Мы закрыли большую часть участков. Выборы, и впрямь, прошли на редкость честно и организованно. Но, по данным с участков от наших наблюдателей, мы ползли в самом конце. И ничего поделать с этим было нельзя. Меня просто начало трясти. Столько сил было отдано, столько сил, и неужели всё впустую? Ради одного процента? Трое в белых пиджаках болтали ни о чём в холле. Снова подошли ко мне. Один, который пожирней, спросил: — Роман, а почему вот Вы, вот лично Вы, нашего кандидата не любите? Чем он Вам не угодил? Ведь он же коммунист, ваш союзник. Левый. Из КПРФ. — Мы таких, как ваш этот, коммунист…, мы таких коммунистов скоро в Волге топить будем. Всех до единого. Всю их фракцию. Организованно. — сложно сказать, что на меня нашло. Откуда столько ненависти. Хрен его знает, откуда. От верблюда. — А за что? — робко вопросил толстый — А за всё. Жирные тела развернулись. Один только задержался и расстроенным голосом сообщил, что спрашивающий был, оказывается, сыном того самого «коммуниста». И очень обиделся. Страшно кружилась голова. Поплыли все эти долгие недели. Лица ребят. Плевать на кандидата. Его с нами не было. Это уже был практически миф. Не многие его живьем-то видели. Были и такие, кто и знать не знал, что он ещё и книги пишет. Пайка в Лефортово всяко раз в двести калорийней того, чем питались наши партийцы. Вряд ли там выдавали такую вот колбасу. Так что мы были достойны своего вождя. У нас слабых не было. Главное, думали мы, чтобы он оказался достоин нас. Таких вот. Как Фиш, как Соков, как Нос, как шахтинские. Кто они? Молодые патриоты своей страны? Безымянные солдаты партии? Чей подвиг во всей стране… Да, наверное во всей этой стране, за очень редким исключением, был на хер никому не нужен. Имя твоё неизвестно. Подвиг… Сколько их было, этих подвигов? Сколько километров в грязи по колено, в снегу, по льду. Сколько было драк. Реальных. Преследований ментов. Допросов. Мягких депортаций. Потому что жили там, где до нас не ступала не то, что нога нацбола — вообще ничья нога. Потому что несовершеннолетние. Болели все. Мёрзли, спали на полу или вообще не спали сутками. Высохший Елькин харкал кровью. У Голубовича были тени вместо глаз. У кого-то кожные разные хреновины. Струпья. Клопы, вонь от невозможности толком ни помыться, ни переодеться, ни пожрать. Кота съели. Всё на ходу. Всё ради победы. Где там этот кандидат, когда здесь и сейчас решается судьба партии? Было уже не до него. У каждого из нас была своя война. За друзей, которые тут, плечо в плечо. За "право имею"… Я вспоминал Приднестровье. Игорь, воевавший там, рассказывал, что в какой-то момент всем становилось уже всё равно, ради чего именно. С чего всё началось. Ни про какие законы о языке, ни про какого Смирнова никто не помнил. Просто были те, кто рядом. В двух шагах. Товарищи, убитые румынами. И шли в бой за них, а не за какую-то иллюзорную справедливость. Наши партийцы вряд ли думали тогда о большой политике. Думали о тех, кто рядом. Близко. В голове моей посреди развалин всплыл новый слоган, ставший впоследствии одним из ключевых партийных лозунгов, наша "программа партии". Слоган несбывшихся надежд и желаний. Абсолютная Родина — не Россия. Быть может, это выше, гораздо выше:"ПЫТАТЬ И ВЕШАТЬ. ВЕШАТЬ И ПЫТАТЬ".Пошли первые цифры. Мы плелись в хвосте списка. Рядом в кресле, склонив лысину и обхватив обоими руками голову, сходил с ума от бессилия Тишин. — Рома, это конец. Если бы у меня был пистолет, я бы застрелился. На выборы было истрачено практически всё. Лимоновские гонорары, спонсорские, личные сбережения. Мы с Елькиным сами уговорили Толю рискнуть — можно было бы отложить — на несколько номеров газеты, на будущее. Но отступать было попросту некуда. На выборы было положено всё. Партийная касса опустела. Лимонов все ж человек менее азартный и более осторожный до денежных трат — хрен бы он раскошелился на наш экшен: мы же просадили всё до последнего рубля. Некоторым партийцам родственники высылали денег на обратную дорогу. Утром пришли последние данные. Мы заняли четвертое место. За Лимонова отдали свои голоса более 10 тысяч избирателей. Мало, конечно, из полумиллиона. Но всё же. Четвертые. Шесть процентов. Всё равно, это был предел возможного. С идущими беспрерывно по ОРТ сюжетами о терроризме и экстремизме. Предел. Помнится, на очередном уличном мероприятии кто-то с трибуны в микрофон заорал нам в спину «провокаторы». Я часто слышу это звонкое словцо. Больше всех любят его пердуны-коммунисты. «Провокаторами» меня и моих соратников дразнил ещё трус Анпилов году в 93-м. Когда мы с Женей Бирюковым колонной шли по ВДНХ. Провокатором величали меня антиприднестровские журналисты официозных изданий Республики Молдова и их интернет-сайтов всяческих правительственных. Когда я предложил их Президенту Воронину, победившему в выборах на волне ностальгии крестьян по СССР, провести референдум о слиянии с Россией в качестве субъекта федерации вместе со всеми их международными долгами и гастарбайтерами. Без торга и излишнего кокетства. Кишинёвские журналюги немедленно заголосили: "провокатор!" Очень звонкое такое слово. НБП — партия провокаторов. Да, думаю теперь, именно провокаторами и создавались все классические партии, по-другому ведь и быть не могло. Не респектабельными же жирными чинушами — этим во все века хватало "партии полицейских". Не тупоголовые же скинхеды и прочие расисты их создавали в первой половине двадцатого столетия. Нет ведь никакой партии скинхедов, хоть и бродят их сейчас по городам России целые тысячи. По гаражам прячут свои хмурые рожи, штанги тягают за здравие Адольфа Алоизовича, сосут водочку. А партии нет и не будет. В моем понимании провокатор — это креэйтор, создатель события, страшный чёрный пиарщик, злой гений революции. Автор действия. А НБП сама по себе была всегда партией прямого действия. Провокация — это лакмусовая бумага революции, ибо в острой, напряженной ситуации каждый себя показывает таким, какой ты есть. Провокация — кровь экстремизма. В огне не солжешь. Провокация — это эпатажный Сергей Курёхин, это ходячий скандал Лимонов, это Паук со своими голыми прыгающими тётками — содомическими снегурками, садящимися срать прямо на сцене, посреди концерта "Коррозии Металла". И сам Паук, руками кидающий говно в зал на головы собственных фэнов, — это провокация. Японский фашист Мисима даже из собственной смерти создал провокацию. Так что провокация — двигатель истории. Ведь когда все на взводе, когда всё кругом готово взорваться — надо толкать. Как учил старина Дугин и его учитель Рене Генон. "Подтолкни, что падает" "Оседлай тигра, прыгающего в пропасть". Провокация — это, в конце концов, и сам Дугин, выходящий на сцену ДК МАИ перед выступлением рок-группы с собственными руками изготовленным плакатиком "Пиздец проклятому совдепу". За эту провокацию его, помнится, исключили из института. Кто упомнит ту рок-группу? А Дугина знают все. Провокация — это советник Президента Сурков, забивший осиновый кол в горло КПРФ. Никогда ей больше теперь не подняться. Словечко «провокатор» — из лексикона кабинетных мразей, трусливых маленьких крысят. Тех, кто боится, что порядок вещей завтра будет полностью нарушен. Что опять вдруг, десять лет спустя после революции, вместо стерильного пиджачка вдруг придется примерить камуфляж, и тебя захочет убить случайно прилетевшая откуда-нибудь граната. Это тоже ведь провокация. Что волоски с жопы вырывать пинцетом вдруг станет некогда. И когда они слипнутся — тебя немедленно обнаружит враг и заботливо перережет горло. "И это как раз буду я", — Неумоев совсем не ошибся. Он то же был когда-то одним из наших. Концертный тур "Русский Прорыв" — это грандиозная музыкальная провокация, свернувшая башню целому поколению. В день вручения удостоверения победителю — уже депутату Государственной Думы, одна из Елькинских девочек врезала по роже этому самому депутату цветами. За всё. В Брянске уже более-менее выздоравливала Хэлл. Я сообщил ей, что денег на поездку в Италию не будет, и пусть не надеется. Она кинулась звонить туда, и через пару дней получила перевод. Каждый день по ночам трезвонил телефон, и, наверное, чтоб не позабыли о ней, охала по-итальянски, изображая страсть, как последняя шлюха. Что поделать, иногда и хиппи резко меняют свои убеждения. "Ну и пусть катится", — подумалось мне — "никого нельзя держать". Уже совсем не важно, хороший я был тогда или плохой. Что я мог ей предложить? Последовать со мной в очередной Дзержинск? Не хотелось ей быть Валькирией революции. Не надо. Пусть уж лучше катится к своим румынам на Калабрию. Хоть на Сицилию. Там тепло и фрукты. Я дал себе слово больше не пытаться её остановить. На хер мне такая "жена декабриста"? Я проводил её до автобуса в Смоленск, там должна была пройти пересадка на другой рейс, уже до Италии. Она долго смеялась в окно, махала рукой и что-то там говорила про наше светлое с ней будущее. Я смеялся. Светило яркое солнце. Выкурил сигарету, всё исполнено. То, что мы разбежимся в разные стороны навсегда — ей еще два года назад предсказала какая-то безногая бабка, к которой Хэлл с подружкой попёрлась в поисках пропавшего персидского кота. Чушь какая-то. Бабка видела будущее, и вместо судьбы кота предсказала Хэлл, что мы с ней не любим друг друга и по очереди уедем отсюда, из Брянска, навсегда. Всё исполнено. Наступило какое-то решительное удовлетворение результатом. В Вибо Пицце на перроне электричку встречал дед Кармэлло. Хэлл подбежала к нему, и задрав обе ноги, в прыжке обхватила деда за шею. Наверное, деда заводило её круглое, как блин, лицо, кудрявые светлые волосы, большие коровьи глаза и очень маленький рост. Наверное, дед был педофилом, поскольку Хэлл по всем мыслимым итальянским понятиям считалась ещё совсем бэйби. — Моя Мона Лиза! — прошептал дед. Он снял ей квартиру в деревне, чтоб наведываться на часок-другой, однако уже через две недели она сбежала в Неаполь к своим румынам. Позвонила мне и пожаловалась, что дед требовал от неё хорошего настроения, когда заходит вечером на кофе, и что она не может с ним жить. Обычный итальянец. Если платит — привык получать кайф. Чего уж тут удивительного. Бедный дед ещё несколько месяцев со слезами на глазах долго пересказывал местным хохлушкам историю своей неудавшейся любви к "Мона Лизе" и называл абсолютно запредельные суммы выпитого в местных кабаках алкоголя и сожранных Хэлл деликатесов. "Почему она бросила меня?", — вопрошал бедный, бедный дед. Еще полгода я получал от неё письма из далёкой Италии, в желтых конвертах. Зажигались они не сразу, и горели неровно так, клоками. Редко догорая до конца. Ровным счетом, слава яйцам, всё это уже ничего для меня не значило. Я решил куда-нибудь уехать из Брянска. Чтоб больше ничего не напоминало об этой плюшевой, бессмысленной прошлой жизни с Хэлл. Фанаткой Мейерхольда и пошлых пьес. Ненавижу провинциальные театры и провинциальных актёров с режиссёрами вместе. Слишком их всех много, а хорошего никогда не бывает много. Так что, решил я, пора завязывать. С немецкими обоями и всем прочим. Дерьмо это всё полное. Ненужное чужое дерьмо.
7. Солдаты партии
Партия — обычно это просто лидер и пакет учредительных документов, так зачастую случается. Бывает чуть сложнее. Собираются трое или четверо старых знакомых. Садятся за большой стол и решают, что они — партия. Нанимают юриста. Тот готовит пакет документов. В каждом регионе существуют целые кланы, которые, конкурируя друг с другом, пытаются первыми узнать о создании в Москве какой-то новой партии и первыми открыть её отделение в городе Пупкине. Застолбить за собой марку. Лейбл. Представители этих кланов живут исключительно за счет решения таких вот «оргвопросов» — появилась партия — руководитель местного клана (их обычно два — власть и оппозиция, в любом регионе примерно так) даёт команду на сбор регистрационных документов, чтобы быстро перехватить новое имя. Если нужно собрать подписи — они собираются быстро и за мелкие деньги. За те же деньги можно организовать любое шествие или митинг. Есть цена вопроса, и всё. Вообще, денег на манипуляции с партиями никто не жалеет. Кланы сражаются пакетами. У одного — десять партий. У второго — две. Бывает, что побеждает все же второй. Если он случайно угадал с партией. Если его партия вдруг оказалась удачной, правящей, президентской, высокобюджетной. Поддержка такой партии на региональных выборах какого-нибудь губернатора способна решить всё. В любом случае в современной России партии — это нечто условное. Фишки для крупных политиков и бизнес-элиты. И сами по себе, как в начале прошлого века, партии не способны ничего ни решить, ни предложить. У них нет ни людей, ни идей. И управляют всеми процессами, в том числе политической жизнью партий, далеко не идеологи и лидеры. Управляют квалифицированные политические менеджеры, специалисты паблик рилейшнз, имиджмейкеры, креэйторы. Сейчас партия — это огромная, сложная и очень дорогая в обслуживании машина, какой-нибудь современный Крайслер или Порше. Там может сломаться что-то очень важное, например, кончатся деньги, и всё. Огромный организм немедленно двинет кони. Классических же партий в России не осталось вовсе. Таковой по праву можно считать лимоновскую НБП. И всё. Редкий вид. Архаика. Подобных партий уже давно нигде в мире нет. Крайности, которые надо беречь и охранять. В Красную Книгу записывать. "Приидите ко мне, страждущие и обремененные, и успокою вас". Все революционные партии строились по принципу тоталитарных сект. Никакой новизны. В Индии и сегодня секту или экстремистскую партию может организовать любой. Поднимайся на камень и начинай проповедовать. Закон этого не запрещает. Можно организовать монастырь. Проблемы начинаются только там, где появляется оружие, наркотики или психотропные вещества. Поскольку в таком случае появляется угроза. Прозелитизм. Ты лезешь на чужую территорию. Территорию большинства. В этом случае ты получаешь некие условные шансы остаться на воле. Шансы на то, что тебя самого не прибьют где-нибудь в лесу и не вложат в задний карман брюк пакетик ЛСД. Твои шансы не равны нулю. Они гораздо меньше. Самая большая секта 21 века — это телезрители. Секта в десятки и сотни миллионов человек. Их кормят идеями ежесекундно. Что следует есть, пить, какую одежду носить. Как надо выглядеть, что такое идеальная женщина и идеальный мужчина. Что такое хорошо, и что такое плохо. Когда нужно звонить в милицию, и в какую налоговую инспекцию следует немедленно написать письмо, если тебе кажется, что сосед живёт явно не по средствам. Идея выступает в качестве товара, обещая улучшить жизнь тех, кто смотрит телевизор. Члены этой тоталитарной секты — ключ к власти в современном обществе. Основные её члены — это главные потребители телеиндустрии — пенсионеры. Максимально голосующая аудитория. Воздействуя на неё, ты получаешь весь банк. В начале прошлого века пенсионеры ничего не значили вовсе. Они быстро умирали. В России — потому что еды не хватало, а лучший кусок доставался даже не женщине — продолжательнице рода, а кормильцу. Рабочему или мужику. Самый сильный был вершителем судеб. В Европе же подолгу живущих старушенций и старичков благовоспитанные родственнички накрывали подушечкой в спальне, или брали под ручки и уводили к серому волку в лес. Думаете, зря родители Красной Шапочки поселили свою бабку в дремучем лесу? Они уже мечтали, чтоб её волк сожрал. Только глупая Красная Шапочка бабусю жалела. А родители ей сказочку рассказывали. По Фрейду. Про то, как глухую бабку волк должен рано или поздно сожрать. Не очень гуманно, конечно. Но на всех не хватало. Именно пенсионеры сегодня выбирают власть. По этой причине в самом начале любой предвыборной кампании — президентской или губернаторской — первыми начинают умасливать их. Собирают желто-бледных с некрозом на лице бабок, и начинают дарить им подарки. Прибавки к пенсиям, гуманитарные продукты, конфеты. Бабкам полагается льгота на лекарства и коммунальные выплаты. Через тридцать лет на каждого работающего русского будет приходиться по одной срущей под себя бабке. Они постоянно увеличивают себе продолжительность жизни. Молодые тем временем гибнут то тут, то там, то на войне, то на дорогах, то от наркоты. Молодые не рожают, потому что льготы и помощь от долбанного государства распределяется только между бабками. Потому что их уже сейчас — большинство среди избирателей. Это замкнутый круг. Чтобы понравиться бабкам, Президент может вдруг стать истовым христианином, или окунаться в мисочку с татарской простоквашей. Губернатор проведет бабкам газ и воду, чтоб они не забыли за него проголосовать. Их большинство. Это их страна — Россия. Что достанется молодому человеку? Война в Чечне? Смерть от пневмонии на призывном участке? Зарплата в сто долларов? Да, зарплата в сто долларов, из которой тридцать следует отдать на прокорм бабок. Чтобы им дольше жилось. При коммунистах был лозунг: "ВСЁ ЛУЧШЕЕ-ДЕТЯМ". По телевизору молодым строителям коммунизма показывали новые детские сады и родильные дома. Сейчас беспрерывно, уже вне зависимости от того, как скоро пройдут эти самые выборы, по телевизору показывают дома престарелых. С красным борщом в мисочке, креслами-каталками, красивыми как "мисс Европа" санитарками, выносящими с легкой волнующей улыбкой белые горшки со старушачьими какашками. И улыбающиеся их беззубые, довольные лица. Спасибо товарищу Президенту. Всё лучшее — бабкам. Бабки голосуют сердцем, ибо мозг их давно иссох, сморщился. Они заложили государству свою старую московскую квартиру. Теперь у них есть уход, красный борщ и любимый телевизор в холле. С Губернатором и Президентом. Что заложить внукам этой самой бабки? Взять ипотечный кредит, чтоб ближайшие двадцать лет оказаться намертво привязанным к конуре стоимостью в несколько десятков тысяч уе? Чтобы ещё, как минимум ближайшие 20 лет, подавать из своей зарплаты на пенсию бабкам. Содержать ментов и чиновников. Ты должен уже с рождения. Чужим бабкам. Совсем недавно бабки в Самарской области решили просаботировать выборы Президента. Виноватой оказалась частная компания, в чьей собственности оказались областные радиосети. Поскольку дальше поддерживать радиосигнал по льготным тарифам для бабок было невыгодно — решили просто вырубить на фиг радио и скрутить провода. Бабки устроили бунт, даже приволоклись тележурналисты. Думаю, в России возможна только одна революция. Поскольку есть только один, активно голосующий класс. Если вдруг в стране вырубить телевидение, эту самую революцию устроят бабки. Они возьмут свои палки и костыли, и хромая на четвереньках, в течение нескольких часов захватят мосты, вокзалы, банки, почту и госучреждения. Если понадобится, они немедленно арестуют Президента и членов правительства. Всё в стране решает аудитория "Просто Марий" и Хуанов Карлосов. Поэтому истинной мишенью захвата для экстремистов всех мастей, экстремистов будущего может быть только телевидение. Не зря талибы так не любили телевидение. Не зря до последнего со спутниковыми тарелками боролись в Иране. Как можно позволить гражданам своей страны принять чужую веру? Ибо Аллах где-то на небесах, а CNN прямо перед тобой. Смена телевидения — это смена конституционного строя. Все революционные партии являлись тоталитарными сектами. Имевшие огромное влияние на весь еврейский народ иудеи были очень не довольны христианами. Потому что пришел Христос, чтобы принести новый Закон и отменить все предыдущие. Но не это главное — тут уже была самая что ни на есть политика — он пришел, чтобы они ушли. И сам был за это распят, и апостолы его погибли. И миллионы людей привлек ужас самопожертвования и некая собственная причастность к их героизму. Вроде как надеваешь крест — и сам словно апостол. Христиане выступили против Рима и иудейской знати. Даже под Римом иудейская элита жила достойно. Ей не нужны были перемены, поэтому они и рассуждали о том, что придет мессия и всех спасёт. Их не нужно было спасать. Зачем им мессия? Им и так хорошо жилось. Рим был уничтожен. Против ожиревших, теперь уже христиан, выступил Мартин Лютер, против крупнейшего земельного собственника — православной церкви — выступили большевики со своими новыми кумирами. Ловцы человеков быстро умудряются любую революционную струю использовать в свое личное благо. И если не во благо, то хотя бы в утешение. И у апостола, современника Христа, с ныне живущим жирным бородатым попом нет ничего общего. И с хитрым непьющим протестантским пастором ничего общего нет. Потому что Христос был революционер и фанатик. И ему не нужна была десятина — десятая часть зарплаты библиотекарши или училки. Ему нужна была чужая судьба. Жизнь. В отсутствии телевидения с полчищами выбирающих сердцем старух, между собой дрались в Германии тридцатых годов коммунисты и нацисты. Две секты. И у той, и у другой были свои мифы, свои приемы, свои первые креэйторы. Рождающие идеи. На выборах в Дзержинске мы использовали листовку тридцатых годов — "Рабочие голосуют за фронтовика Гитлера". Злой оскал рабочего с молотом привораживал. Мы усилили её воздействие, перевернув изображение в негатив. "Рабочие выбирают Лимонова". Люди просили листовку себе домой. Вешали на кухне, рядом с зеркалом. Расклейщики были вынуждены клеить её только ночью. Магия творчества. Кто-то ведь разработал её, нарисовал в тех далёких тридцатых! Часть избирателей Дзержинска искренне предполагала, что настоящий Лимонов выглядит именно так. С молотом и железным оскалом. НБП проиграла в самом начале. Проиграла тогда, когда молодой шестидесятилетний негодяй Лимонов решил собрать в партию беспризорников, бомжей, подростков и панков. Это самая ненавидимая бабками аудитория. Я видел это с первых дней выборов, глядя на бабок, вылезающих из соседских дверей нашего подъезда. Уверен, ни одна из этих ползущих тварей не проголосовала за нашего кандидата. Потому что именно желтым бабкам мы мешали спать, лили на них воду, мусорили, ругались матом и бесцеремонно ржали в три часа ночи. Я знаю, что Лимонов до НБП нравился некоторым патриотически обеспокоенным бабкам. Они ласково называли его «Эдиком». Для победы ему следовало возглавить фронт старух. Уверен, их бы никто не арестовывал с оружием — они перевезли бы его тонны. Эшелоны старух, направляющиеся с котомками пластита и гранатометами под мышкой в Казахстан и Таджикистан. Ни один мент не тронул бы их пальцем. Можно было бы наладить оттуда крупные поставки наркотиков, как колумбийские революционеры, скармливающие коку сочным, жирным американским дядькам и тёткам, и ещё их прыщавым детишкам. Их перевезли бы в своих толстых прямых кишках древние бабки Брянщины и Смоленщины. Мы бы скармливали тонны зелья завсегдатаям элитных московских клубов и казино. А что могут сделать отмороженные подростки? Только листовки клеить. Только навредить самим себе. И всё. Какая тут на фиг победа. Даже выборы, и те проссали. Среднестатистический молодой человек, решивший связать свою жизнь с молодежной экстремистской партией, делает это вполне осознанно. Никто его туда за руку не тащит. Подобное тянется к подобному. Никто не использует при этом галлюциногенов и мистических мантр. Никто не молится, ты сам выбираешь свой путь. Всё уже предопределено заранее — либо ты станешь героем, либо уйдешь, чтобы дальше жить в "обществе спектакля". И рядом будут люди-овощи. Твое нахождение в партии дает тебе право считать эту полосу своей жизни переходом в более высокую касту. Есть люди-овощи, а есть герои. Кшатрии. Валькирии. И где-то рядом — твоя мордашка. Ты обязательно кем-нибудь станешь. Как и во времена Христа, "пострадать за веру" — вот центральное звено карьеры начинающего нацбола. Лимонов принёс молодым людям не себя, любимого — принес великую радость земную — "пожертвовать собой за ближнего своего". В обыденной жизни так не бывает. Ты получаешь здесь преимущество перед всем миром, ибо "быть среди друзей и любимых тебе людей" — это благо, которого не встретишь в жизни светской. Здесь ты — равный среди равных. Ещё один кирпич в стене. Там — тебя не понимают, там всё против тебя. Весь мир сражается с тобой. Шесть миллиардов уродов, и ты лишь один из них. Такой же, как все, жалкий урод. В обыденной среде кругом враги. Кругом кидняк. Конкуренты, коллеги по работе. Все только и делают, что наступают тебе на ноги. Здесь же — мир и благодушие. Единомыслие. Всё понятно и просто. Вне стен — общество врагов. Ползающих старух, или жирных теток — старух будущего, или гладких, выбритых чиновников. Они словно каждый вечер в ванной уединяются и выщипывают волосы пинцетом в районе собственной задницы. А ты — неделю без ванны. Целый день вкалываешь на отправке газет, или стоишь в пикете, жертвуешь собой во благо великой цели. Ты герой с первого дня. Уже одним своим здесь присутствием. По ту сторону — ОМОН и собаки. У них есть форма, жалованье, почёт и слава. Их награждает Президент. Им посвящают концерты попсовики, в честь каждого "Дня милиции" — а у тебя есть любимые аудиокассеты с Гражданской Обороной, потом и они не будут нужны — ты станешь самодостаточен. Самососредоточен. Напряжен. В кольце врагов нельзя расслаблятья ни на секунду. Очко следует держать крепко захлопнутым. У них есть Патриарх и их Бог. Добрый утешитель. Твой Бог — секира. И ты не сжимаешь её в руках. Ты сам — секира, потому что твой Бог внутри тебя. Там твой утешитель. Тебе дает утешение осознание того, что ты сам не просто готов в любую минуту уйти из жизни — ты можешь прихватить с собой на тот свет пару десятков овощей, кого-нибудь из этих. «Эти» очень веруют в своего Бога, но уйти вместе с тобой — боятся, и любые подобные предложения воспринимают в штыки, немедленно зовут полицию, ментов, спасателей. В самолете нельзя произносить слова "бомба, президент, Аллах". Теперь вокруг тебя везде самолёт. Они слушают твой телефон, читают электронную почту, за тебя проверяют SMS. Ты очень опасен для них. Ты представляешь собой угрозу. Иногда ты замечаешь возле своего дома машину с задвинутыми шторками — они слушают твою квартиру. Ты можешь выйти на улицу и поговорить там — но тебе нельзя останавливаться — когда ты в движении, слушать труднее. Общение — это бумага и ручка. Бумага затем подлежит обязательному сожжению. А тебе не нужно больше ни мармелада, ни шоколада. "Оставь отца своего и мать свою, и следуй за мной", — это твое учение. Не нужно больше никакого другого. Ни мыльных жен, ни их детишек с творожистой блевотой на передничках. Ни школ, ни институтов. Там не знание — всего лишь просвещение. Оно не спасёт тебя. Твое оружие — это твоя воля. Ты говоришь своему Богу «спасибо» за каждую каплю страданий. За спаньё на полу. За кандалы и казематы. За макароны с луковым соусом. За пот, кровь и грязь. Твоя "вечная жизнь" — не вечные молитвы Боженьке — не хвалы ему и не подношения, как пообещали тебе когда-то "рабы божьи" — баптисты. Они при жизни уже рабы. Кем будут они после смерти? Ты часто спрашивал себя — а что хорошего в той вечной жизни, где планируется, что все твое время, всю вечность теперь тебе молиться и радоваться, что в ад не попал? Нет, твоя "вечная жизнь" — это не плеск вина в саду с гуриями. Мохаммед подождет за дверью. Вечная жизнь — не вечный кайф. Не утешение за путь шахида. Не опиум. Твоя вечная жизнь — это те, кто придет за тобой. Кто так же, как и ты, своими телами приготовит путь следующим. Кто рекой крови своей размоет плотину ненависти вокруг. Ведь вокруг тебя — одна лишь ненависть. Таких как ты не любит никто. Их нет в газетах и теленовостях. Только в наручниках — «браслетах». Только когда рядом милицейская форма и собаки. Браслеты и этапы — это почёт и уважение младших и старших товарищей. Ведь ты — ещё один кирпич в стене. Ещё один кирпич в стене. Таких отчисляют из государственных институтов, и никогда не берут на госслужбу. За таких, которые тебе нравятся и вызывают уважение, не голосуют на выборах. И ты готов забить ногами любого из «этих», не голосующих, людей-овощей. "Станьте ловцами человеков", — ты должен привести за собой в партию хотя бы десяток. Можешь привести и сотни. Своим примером и подвигом. Тех, кто не пошел за тобой — брось, оставь, рано или поздно ты всё равно их потеряешь. Рано или поздно у тебя не будет друзей вне партии, да они и ни к чему больше. О чём с ними говорить? О музыке, уроках, девочках? Откуда они знают о девочках? Все самые лучшие девочки — у тебя в партии. Все перед тобой. А «вне» — там животные. Если девочка твоя сильно протестует, значит она просто дрессирует тебя. Хочет, чтобы ты потерял волю. Прогнулся перед ней. Если ты не бросишь её первым — она сделает тебе больно. Девочки вне партии несут только лишь вред. Смятение, сомнение. Ты можешь кончить жизнь самоубийством. Ты в любой момент готов к смерти, и тебе уже ничто не важно — пусть вокруг разверзнется геенна огненная — ты пройдешь свой путь до конца. Ещё один кирпич в стене. Ты живешь в абсолютно параллельном мире. С миром овощей ты пересекаешься только на митингах и в обезьянниках. Всё остальное время — ты среди своих. У тебя есть твоя газета и много что ещё. Есть осознание того, что ты прав, и тебе обязательно будет принадлежать весь мир. И ты рано или поздно сам сможешь распять кого угодно — любого из твоих мучителей. Сколько таких было до начала прошлого века? Когда убивали сотнями. Вешали и ссылали в Сибирь в кандалах. Сегодня помнят имена единиц. Завтра вспомнят только Ленина и Сталина. Открой Солженицына. "Двести лет вместе". Только там десятки фамилий. За ними — сотни. За сотнями — тысячи. Десятки тысяч героев, восставших против режима. Казненных за многие десятки лет до октябрьской революции. Для того, чтобы взорвался весь мир, необходимо, обязательно необходимо, чтоб погибли тысячи. Когда мир все же взорвется — погибнут миллионы. Что в сухом остатке? Нелепый деревенский дурень Хрущев? Барыга, подрезающий себе морщины — Сильвио Берлускони? Что в сухом остатке, солдат партии? Война продолжается, а ты её уже проиграл. Потому что, даже победив, ты всё равно умрешь, и вся твоя революция тут же растает, растворится в грехах и пороках человеческих. Как будто и не было ничего. Калиюга. Те же крысы, те же мрази по углам, те же костюмчики и бархат ковров. И торжественный венок на твой камень. Пламенные речи жирных уродцев — "знаете, каким он парнем был", скользкие локотки элиты, колкие улыбочки приближенных к телу. Там всегда возня. Там никакие механизмы самозащиты не работают. Семь высших степеней масонства уже в курсе, что все они — никакие не вольные каменщики Иисуса Христа. Что истинный бог их — двурогий козлобородый Бафомет. Мифы умирают позже, чем люди. Значительно позже. Големы не умирают никогда. Те, кто умерли, больше не умрут. Они обязательно, следующей же ночью придут за тобой и будут трогать тебя за плечо. Шептать тебе свою страшную тайну. О том, что и ты тоже зван. Я могу с закрытыми глазами пройти по этим ступенькам дома на Второй Фрунзенской. Вот ступеньки, вот выбоины на них, чёрная железная дверь, заложенная каким-то старым замком изнутри. Вытираешь ноги о полотенце цветов американского флага, и проходишь вправо. Там приемная. Столы с газетами, стул и телефон. На телефоне сидит Толя Тишин. Он теперь за старшего. Перебирает бумаги, улыбается при виде меня, обнимаемся. Прохожу. — Вот, видите, Роман, всё раньше с мамами сидящих партийцев общался — родительские собрания даже собирали. А теперь с мамой Лимонова. Звонит, интересуется, как там её сын сидит, что там с ним. Во как бывает.8. Тигровая республика Приднестровский Тибет
Приднестровье от Украины с юга отделяет кишка лимана. Здесь от границы до Днестровска ещё километров пятнадцать, а прямо за таможенным терминалом начинается Первомайск. Город мертвых. Пустые многоэтажки. Сюда когда-то провели отопление, потом его не стало. Квартира в Первомайске не стоит ничего. Подвести сюда новое отопление — просто нереально. У республики нет денег. Их, на самом деле, больше не будет. Мелочи какие. Раньше, в конце восьмидесятых, в Первомайске был бум магов и колдунов. Сюда ехали тётки со всей Украины. Здесь была просто бешеная концентрация экстрасенсов на квадратный метр. В каждом подъезде кто-нибудь махал руками, а народ толпился в очереди на лестнице. В подвалах других городов Приднестровья устраивали видеосалоны — здесь же во всех подвалах в углу ставили свечи, делали полумрак и в кромешной тьме при лучине и свечах нагоняли ужас на темный народ. Это называлось "изгнанием бесов". Однажды меня затащила сюда одна, очень желающая подлечиться, особь. Я не знаю, вылечили её или нет, но меня эта самая колдунья увела в сторону и по секрету сообщила, что в детстве нехорошие люди на меня надели шкуру тигра. И снимать её надо очень долго. Так что я наверняка и сейчас в ней сижу. Зачем мне её снимать? Радует, что, как предлагал итальянец Эвола, "оседлать тигра" теперь можно попытаться в любую секунду. Нужно просто нащупать его внутри. Думаю, что Первомайск остался без тепла и без жизни за свою страсть к потустороннему. Я выехал сюда по двум причинам. Сначала следует съездить во вражеский Кишинев, оттуда я получил письмо от каких-то пока еще никому не известных нацболов. Затем найти в Тирасполе флаги ПМР — теперь партия должна будет помогать республике бороться за независимость. В Кишинёве я сделал пару звонков и попал на день рожденья одного из активистов местного отделения. Думал, придется пить вино. Всё же Молдова. Оказалось, из чувства патриотической любви к России, Кишиневские нацболы предпочитают водку. Ну и ладно. Посидели, попили, попели песен. Как обычно, очередное отделение партии родилось из местной рок-группы. Её вокалист с перекошенным лицом ритмично орал о своей нелюбви к цыганам. Вот так всегда — в каждом регионе — свои антигерои. В Питере — кавказцы. Тут почему-то цыган не любят. Злой вокалист имел буквальную кличку «Злой». Руководитель отделения, будущий юрист Евгений Николаев, оказывается, уже давно перечитал всего Дугина, и вообще был очень продвинут. Как будто уже много лет состоял в партии. Это при полном отсутствии контактов с нами. Я тогда, помнится, сильно удивился. Но виду не подал, хотя впечатление создавалось, будто ребят долго консультировали более компетентные взрослые. Вот так, живёт себе отделение, и никто о нём в Москве не знает. Николаев имел связи с многими депутатами Парламента Молдовы, поэтому работа там закипела мгновенно. Моей задачей, как члена ЦК, было каким-либо образом легитимировать его статус. После распития ящика водки, окончательного всеобщего голосования и утверждения Николаева в должности гауляйтера Кишиневского отделения НБП, я немедленно рухнул с гамака прямо на землю. Вот тебе и хлебосольные молдаване. Напоили. Всё бы хорошо, но почему они вышли именно на меня, а не написали в Москву, на головной сайт партии? Вопросы оставались, и ответов на них было недостаточно. Слишком всё гладко… 15 июля 2002 года силами Московского отделения мы таки провели партийный митинг в поддержку Приднестровья у посольства Молдовы в Москве. Кроме меня, выступили ещё Николаев и Бахур. Думаю, из любопытства и для налаживания контактов делегацию от НБП пригласили в Тирасполь на международный форум "Мы — Россия". Мы оказались там единственной представленной российской партией. Безусловно, приднестровцы ждали от нас не только публичной поддержки. Их наверняка пугала наша непредсказуемость, и они нуждались в "более плотном" знакомстве с лидерами. Никто в Приднестровье на тот момент не знал, как повернется ситуация. Хорошо или плохо, что у Республики появились добровольные защитники в нашем лице? Впрочем, других на тот момент защитников интересов ПМР в политической российской тусовке не вырисовывалось. По окончании форума нас пригласили на коньячный завод КВИНТ. Сначала мы полчаса бродили по ангарам с коньячными бочками. Экскурсия была что надо. Надышавшись испарениями, уже в ангарах делегация изрядно захмелела. Затем начался фуршет. Подносили коньяки разных лет выдержки. Играл ансамбль народной музыки, в клетках ходили и орали павлины. На столах лежала еда в неумеренных количествах. Мы с Голубовичем и Линдерманом пили и ели. Тишин только ел, но тоже был как пьяный. После разных там Дзержинсков — и такой радушный прием! Наверное, везде, кроме ПМР, нас считали просто отребьем. Толя Тишин растрогался и объявил, что ПМР в случае войны с Молдовой поедет защищать обязательно. Под конец фуршета к нам присоединился министр МГБ Антюфеев, бывший командир Рижского ОМОНа. Герой невзоровских телерепортажей о предательствах и мерзости, сопровождавшей позорное бегство советских войск из Прибалтики. В черной рубашке, легендарный Антюфеев со своей бородкой чем-то напоминал позднего Че Гевару. Думаю, его как когда-то и Че, тяготит должность министра. Антюфеев до сих пор числится в международных преступниках, и, как и все бойцы Рижского ОМОНа, объявлен в розыск Интерполом. Как и вся элита ПМР, Антюфеев — гражданин России. Только в России он может чувствовать себя в относительной безопасности. В любой другой стране мира его обязаны арестовать и этапировать в Латвию. Антюфеев горячо обнимает своего земляка — Володю Линдермана, лидера латышских нацболов. Через полгода латвийские власти обвинят Линдермана в подготовке покушения на их Президента, и Россия сначала арестует, а затем откажет лабусам в его выдаче. А пока все фотографируются. Добро пожаловать в республику победившей революции! Наш ужин продолжился в гостиничном ресторане. Народ пел песни и подолгу говорил тосты. В этот последний день мы с нацболами гуляли до утра. Я демонстрировал памятники. Подошли к Суворову, к Вечному Огню, где лежат первые защитники республики. Постояли молча. За горбатым мостиком полезли в Днестр. Сумасшедшее течение куда-то сносило вбок. Вода была очень теплая. Всю ночь по Тирасполю лазили выпускники. Девушки в бальных платьях ходили взад-вперед. Мы не сразу допёрли, что сегодня — выпускные балы. Поначалу думали, что это — свадьбы, и невесты почему-то поодиночке лазят по городу, и никто их не крадёт. Первым рейсом улетели в Москву Тишин с Линдерманом. Мы с Голубовичем ранним утром, часов в шесть, пошли через поле на Днестр. Было очень красиво — дикий берег и сильное течение. Разделись и полезли голыми купаться. Долго говорили о Приднестровье. Я рассказывал ему про советские времена, про то, как здесь было до войны. Накупили ему в дорогу коньяков, и я посадил его в автобус, а сам поехал в Днестровск. Через день я уже болтался в поезде «Одесса-Москва». В купе села очень вежливая девушка лет двадцати. У неё были какие-то проблемы с мужем в Москве. Он был большой босс строительной фирмы, и случайно застал её, трахающуюся со своим компаньоном. Они серьезно поссорились, дошло до развода. Поезд, как правило, место исповедей. Девушка достала траву и из пластиковой бутылки соорудила бурбулятор. Сбоку надрезала, а на носик надела фольгу от шоколадки. Травы было не очень много, поэтому лучше так. Экономнее. Я достал Букет Молдавии. Белый. Это значит, что форум "Мы — Россия" закончился для меня на очень позитивной, душевной волне. Мы сидели на полу в тамбуре, и втыкали. Трава — это всегда добрый знак. Она сопровождает тебя, когда твой путь лежит в нужный край земли. В середине июля я до конца лета снял квартиру в Тирасполе. В пяти минутах ходьбы от Днестра. Вот она, страна победившей революции. Вот он, народ, отстоявший свою независимость. Вдыхая здешний воздух, я ощупывал, прикасался ко всему, что было вокруг. Как будто ты раздеваешься и бежишь вдаль, по конопляному полю. Твое тело обволакивает пыльца, и ты прикасаешься к запредельному уже изнутри. Революцию обязательно следует потрогать изнутри. Как она там? В эти полтора месяца я много общался с простыми людьми, набирался впечатлений. Только почему-то ни у кого не блестели глаза при разговорах о своей республике. В основном, люди были озабочены собственной нищетой и продажностью политиков. Изнутри десятилетней свежести революция напоминала кариес. Уровень жизни крайне низок. Молодежь бежит из республики куда глаза глядят. Не в Молдову, нет. Молдове вообще труба. Там кругом голод, нищета и эпидемии. Приднестровцы долгое время выживали на бартере. Покупали в Одессе дешевое нижнее белье, крышки для закаток, старую одежду и обувь, и меняли это в бессарабских сёлах, у крестьян Молдовы. На продукты, овощи и фрукты. На жирных гусей и персики. Бедные молдавские крестьяне, вечные труженики, были рады. У них совсем не было денег, а у всех были дети и внуки. Приднестровцы быстро освоились в молдавском языке. По крайней мере, на уровне числительных и наименований товаров и продуктов. Здесь, в молдавских сёлах, не было никаких национальных конфликтов. Людям просто нужно было выживать. И никто в деревнях Молдовы не смотрел — русский ты там, или хохол. Приехал — разложил товар — сделал бартер — и будь здоров. Так Приднестровье просуществовало не один год. Все привыкли терпеть. Латинская Америка. Макондо сплошное. Власть приучилась жить отдельно от людей. Люди окончательно отделились от власти. Разбежались — кто в Европу, кто в Россию. Всего — то десяток лет прошел после войны. Республика совсем молода. И всё то же. Тот же бархат знамён за спиной нервно озирающихся чиновников, ковровые дорожки, те женадменные лица мэров и министров. Те же скользкие взгляды. Крупные промышленники и торговцы бензином. Бюрократия и дети бюрократии. Как оказалось, в той революции начала девяностых и в Молдове, проигравшей войну, и в Приднестровье, войну выигравшей, есть единый общий триумфатор. Властитель судеб. Хозяин всего сущего. Бюрократия. Нравы земные неизменны. Пороки неустранимы. Выжечь калёным железом? Но придут другие, с теми же лицами. Карьеристы и проходимцы. Думали ли те, проливавшие кровь в Бендерах летом 92 года, кто именно воспользуется их победой? Кто пройдет по их телам? Я разговаривал с многими участниками той войны. Да, они, если нужно, и сейчас пойдут защищать свои семьи от полиции и армии Молдовы. Война есть война. Но только семьи. Не власть. Не тех, кто теперь всем здесь владеет. Каждый житель Приднестровья смотрит на россиянина с затаенной мечтой: "как там у вас, в России? Нет ли для меня какой-нибудь работы?" Еще несколько лет назад было легче, поскольку не было блокады. Молдова отменила таможенные печати ПМР. Склады предприятий захламлены продукцией. Элиты никак не могут договориться между собой. Спецслужбы Молдовы обвиняют Приднестровье в связях с Аль-Каидой и Бен Ладеном. Приднестровье обвиняет Молдову в торговле людьми и экспорте детской проституции. Из Молдовы уехало 2 миллиона человек. Из Приднестровья — 300 тысяч. У элит есть время подождать ещё хоть пятьдесят лет. Ведь их дети обеспечены. Я каждый вечер выхожу на набережную Днестра. Тут играет музыка, течет река. Гуляют молодые пары. Тепло и красиво. Мое ежедневное меню включает в себя помидоры и персики. Я не ем мяса. Меня часто навещает мой новый друг Дмитрий Соин. — Рома, и ты, и я, мы обязательно умрём. Он из местных. Представитель военной элиты. Разведчик. Его отдел защищает Конституцию. Саму Конституцию и еще пару кодексов мне записали его коллеги на компьютерную дискету, в Министерстве Юстиции. У них там вовсю бушуют вирусы. Дискету из министерства мне вернули тоже зараженную вирусами. Касперский перехватил эти самые кодексы, и почистил. "И как они тут ещё живут?" Дмитрий — неформал. Он отращивает косу, и его бог — Будда. Мы молча раздеваемся, расстилаем покрывало на пол и синхронно исполняем комплекс гимнастики тибетских йогов. Затем Дмитрий, читая магические мантры, заваривает в глиняном китайском чайнике зеленый чай. Разливает его по маленьким глиняным чашечкам. Таким образом можно подолгу обойтись совсем без травы. Я даже бросил курить. Алкоголь навсегда стал лишним. По окончании чайной церемонии мой друг Дмитрий так же молча уходит. Никчёмная жизнь медленно превращается в священный, магический Ритуал. Я думаю, что в Приднестровье должен рано или поздно случиться военный переворот. И следующая, вторая республика, установит прямые дипломатические контакты с Тибетом и неземными цивилизациями. Жизнь каждого жителя республики обретет форму и сущность Ритуала. Бюрократия будет уничтожена. Её обязательно сменит военная аристократия. Со священным Ритуалом и кодексом самурайской чести. Только древняя Традиция способна отсрочить конец Калиюги. Вторая Россия начнется с Приднестровья. Я в этом уверен практически полностью. В момент, когда гимнастику тибетцев совершат одновременно 400 тысяч её воинов, каждый житель магической Приднестровской Республики наденет свою шкуру тигра. Тигр станет одним из новых её государственных символов. Тигры будут свободно расхаживать по улицам, и приднестровцы не станут их бояться. Такое Приднестровье уже не победит никто. — Рома, а ведь ты про меня в газете как-то писал, помнишь? — шутя толкнул плечом Дмитрий. — Не понял? — Несколько лет назад, ну ты там ещё на бюрократию наезжал, и писал, что есть такое МГБ, и есть там один, который безвинного днестровчанина, просившего с ребенком его подвезти, прямо на автобусной остановке в голову застрелил. — Да ну? — Так это был я, — Дима улыбнулся ещё раз, — а что я мог ещё сделать? Это было во времена, когда я ночевал каждую ночь прямо в одежде в гостинице, а под подушкой лежал автомат. Тогда генерал Лебедь начал охоту и меня искали его люди, чтобы убить. И человек тот был непростой. Я ехал в этой же машине, где мы сейчас сидим. Я сидел за рулём, рядом мой сотрудник. Действительно, на остановке дорогу перегородили двое. Стали кричать. Мой сотрудник достал милицейское удостоверение, извините, говорит, мы по службе едем. А один из них вот так вот просто, одной рукой, взял его за шиворот, и из машины вытащил. Ну, я вышел быстро через водительскую дверь, и с метра, сколько там длина салона, прямо в голову ему попал. Спецслужбы Молдовы потом распространили такое, что он чуть ли не ребенка на руках нёс, когда я ему в голову выстрелил. Такие вот были дела. Переваривал я услышанное еще часа примерно два. Бывает. Убитый был членом организованной преступной группировки, и числился в розыске после серии грабежей в Одесской области… Дмитрий пребывал в непрерывном движении, решая одновременно десятки на первый взгляд не стыкующихся вопросов. Чередуя лекции по социологии с занятиями йогой и спецоперациями по долгу службы, за свои тридцать с небольшим успел он очень и очень много. Одним из первых в списках на уничтожение Соин оказался сразу после прихода к власти коммунистического президента Молдовы Воронина. Так уж получилось, что Дмитрий несколько лет назад оказался в составе группы, выехавшей на задержание самого Воронина, когда его делегация вне каких-либо соглашений и предварительного оповещения выдвинулась на джипах в сторону ПМР и предприняла попытку «попутешествовать» по территории Республики. Будущего Президента РМ, руководителя молдавской компартии, Дмитрий, как пьяного шоферюгу, выволок из джипа и скомандовал "руки на капот". Съежившийся от страха Воронин на требование предъявить документы выронил в пыль бумажник, и, упав на колени, принялся рыться в придорожном песке у переднего колеса. Ковыряя дрожащими руками пыль, будущий президент Молдовы поднял документы и начал их нервно пихать сотрудникам МГБ, бормоча с опущенными в песок глазами: "Ребята, я же за Приднестровье, я же отсюда родом, вы же должны понимать, я там в Кишиневе только за вас… отпустите меня, я опаздываю на встречу с коммунистической делегацией… меня там греки ждут"… Воронина отпустили. "Греки ждут". Соин до сих пор жалеет, что не допросили тогда этого будущего миллиардера. "Два часа жизни бы ему не испортили, ну, посидел бы у нас в кабинете, признания свои зафиксировал, глядишь, и не было бы таких проблем теперь в отношениях Молдовы с Приднестровьем". Подобные вещи вряд ли забываются. Воронин, разумеется, будет помнить своего обидчика всю оставшуюся жизнь… В ПМР несколько месяцев назад начался новый бум. Народ из окрестных республик толпами ломанул в один из обычных православных храмов. Отец Василий взялся изгонять бесов и снимать порчу. Молодые сисястые девки и немолодые болезные тётки толпились кучей в маленькой церквушке. Ставни запирались, и поп начинал обряд. Поп-колдун махал огромных размеров кадилом. В правой его руке был обоюдоострый, грамотно заточенный нож. Поп подходил по очереди к каждой девке, и с криками басом "Изыди!" тыкал её этим ножом куда придется — в грудь, в ляжки, в живот, в руки. Девки стонали. Было много молодых бизнесменов. Кругом было темно, как в подземелье, и дышать практически нечем. От столпотворения не было воздуха. По окончании процедуры многие выбегали на улицу и падали в обморок бессознательно. Кричали бесноватые. А поп ходил и всех колол своим карающим кинжалом. "Изыди!" Девки ходили в синяках по городу. Многие ездили сюда уже по пятому разу. По окончании обряда обязательно следовало положить попу денежку. Пожертвовать на общее благо. Одна девица при мне задрала юбку, я чуть не обмер — серо-сине-зеленые от многочисленных ударов ножом ляжки скрывали искреннюю и непоколебимую веру в простое человеческое чудо. Человеки ехали даже из дальних областей Украины. Церковные служительницы собирали подписи Патриарху Алексию, чтоб не запрещал попу Василию творить снятие порчи. Обычный православный поп церквушки в селении Ближний Хутор. Здесь еще в начале прошлого века самозакопались несколько десятков старообрядцев. Магическое место. Я поинтересовался у Дмитрия: — А почему приднестровские власти не закроют эту вот лавочку? Это же чистый лохотрон. Тут людей калечат, какое на хрен православие, с ума все только сходят. Нарушают людям психику. — Э, нет, Рома, это они не в церкви с ума сходят. СУМАСШЕДШИМИ ОНИ ТУДА УЖЕ ПРИШЛИ. Так что не думай на попа. Он наш, батюшка этот. Мне квартиру освящал недавно. Жена привела, так он, этот отец Василий, так здорово кадилом размахивал, и басил "Изыди!", мне очень понравилось! Жена моя его накормила даже вкусным обедом. Так что это они сами туда пришли. При чём здесь поп! Раз в две недели из Москвы приходила партийная газета. Мы с Дмитрием ездили к поезду. «Лимонку» девушка по имени Олеся разнесла по всем торговым точкам Тирасполя. Следующий же номер торговки брать не стали. Слишком много матерных слов. А тут люди неиспорченные и к этому непривычные. Беседуя как-то по душам с лидером приднестровской кришнаитской общины, бывший спецназовец, а теперь лысый просветленный проповедник, охарактеризовал мне проблемы безопасности кришнаитов от представителей других конфессий следующим образом: " Ну, во-первых, видишь, Роман, вон лежит бита бейсбольная в углу. Если кто придет осквернить мой храм, я возьму биту. Ну это уж на крайний случай, если руками не справимся. Служить Кришне можно по-разному. Можно молитвы петь, а можно цветок подарить, и это тоже будет служение Кришне. Накормить голодного, защитить слабого… Ну а уж если совсем будет невмоготу, если уж сильно кто обидеть захочет, ну возьму я тогда вон тот телефон свой сотовый, позвоню Дмитрию Юрьевичу, попрошу его: приезжай пожалуйста, Дмитрий Юрьевич, послужи Кришне, постреляй из своего пистолета…" Передо мной в кресле сидел полностью расслабленный лысый служитель восточного культа. В комнате напротив — в зале особняка общины на берегу Днестра собрались молодые девушки и мужчины в индийских одеждах, много детей. Сегодня у них был очередной праздник, кришнаиты любят праздники. Их лица не выражали немедленного желания "заманить меня в их религиозные сети", их вера — это их дело. Видно было лишь, что хорошо им здесь вместе, и нет от них миру никакого вреда. А добро, оно всегда побеждает, и совсем необязательно, что во имя Добра нельзя пострелять из пистолета… Уходя из кришнаитского храма, я подумал, что, пожалуй, ПМР — единственное место на территории СНГ, где веротерпимость для людей — такая же обычная норма, как и безразличие к твоей национальности. Мы подолгу бродили с Соиным по берегу Днестра, видно было, что он все ж немного скучал тут, в ПМР, без драйва и риска. Я всё спрашивал у Дмитрия: — Вот интересно, а почему в Приднестровье нет никаких молодежных экстремистских организаций? Ни РНЕ, ни НБП, никого нет, даже сочувствующих не видать. Здесь что, аномалия? — Почему? Одно время РНЕ было. Потом закрылись. А толк в этом какой? Три кривых урода со страшными лицами соберутся вместе и начинают кричать, как "мы тут всем покажем"? Кому они покажут? Тут у нас есть казаки. Они, хоть и пьяницы, уже пару раз таких вот молодежных экстремистов покалечили после очередного "всех побьём". Те и смылись. Ни к чему это — людей пугать. Тут все пуганые. Воевали многие. Сами, без партий, немотивированные экстремисты. Все лица мужеского полу. Что же касается кишиневских нацболов, то я пока не очень понимаю, как им могли в Кишиневе спецслужбы и националисты такое позволить. Посмотрим ещё. Кажется, кто-то скоро очень захочет этих не врубающихся ни во что ребят использовать в своей игре против нас. Не самостоятельны они. Наверняка ими манипулируют спецслужбы Молдовы. Будь осторожней, и не езди больше в Кишинев, даже если будут настаивать. Можешь не вернуться, мы пока не выяснили, кто за ними стоит. А без этого не бывает. Тут тебе не Россия. Вероятно, их нынешний лидер Николаев — креатура Ткачука, советника Президента Молдовы. И если он хоть раз ослушается — его уберут немедленно. Через несколько недель сразу из трех источников мне поступит предложение сорвать силами нацболов саммит глав государств СНГ в Кишиневе. По сценарию, несколько десятков членов НБП должны будут на центральной площади города устроить драку с прорумынской оппозицией, членами националистической партии Юрия Рошки. Это при том, что Рошка никогда не выходит на улицу без оружия, и его всегда сопровождает толпа в несколько тысяч человек, включая оснащенную всем необходимым собственную службу безопасности. Нацболов бы там просто порвали, посреди площади, как котят. И полиция бы не вмешалась. Предполагалось, что в Приднестровье мне предстоит снять несколько помещений — накопитель для прибывающих из других регионов партийцев. Именно из Тирасполя они должны были в день приезда Президента России выдвинуться в Кишинев. Встретившись в Москве, мы долго перепирались с Тишиным, я выступил резко против безумного мероприятия. Будто кто-то из Кишинева раздразнил Толика "на слабо". "Тебя что, сильно волнует это Приднестровье? Да хер с ним, НБП всю Европу на уши поставит, прикинь, сколько будет телерепортажей, какая реклама!" Ах, Толик, Толик! Вспомнил я, как пригласили нас сюда всего лишь пару месяцев назад. Как принимали, поили, кормили, развлекали. Где ещё хоть раз с нацболами такое было? Да нас во всем бывшем СССР считают либо шизиками-сектантами, либо воинствующими педерастами. Где ещё увидели в нас людей? Только в моей Республике. Выступления, интервью в вечерних теленовостях, улыбки и рукопожатия. Пустили свинью под стол. Какой ему накопитель? Припер меня к стенке. Это как у зэков — попробуй-ка выбрать между другом и матерью. Кто дороже? "Что тебе важней, Партия или твоё Приднестровье?". Идиот. Ты же друг мне. Я пришел в эту Партию, восхищаясь тобой. Во многом благодаря тебе, Толя, не Эдичке, столько лет я всем этим заморачивался, что ж ты теперь делаешь? Здесь, в ПМР, на хер не нужна никакая НБП. И без неё лихо кругом. Тут мать моя живет, брат, учительница первая. Подстава. Плевать мне на политические амбиции. Член ЦК — не член ЦК. Да кем я тогда здесь стану? Тут все друг друга знают. Что мне потом, в парике по Тирасполю бегать? Или бородку отращивать? Охранника за собой таскать всю жизнь? Обломись. Пиарить партию ценой новой войны в Приднестровье? "Посмотрите, цивилизованное мировое сообщество, на это прибежище международных террористов — на банду Смирнова, приютившую русских экстремистов": это уже совсем для дураков. Заголовки в Вашингтон Пост, кадры CNN и армада всепобеждающей демократии, сыплющая шариковые бомбы на приднестровские города… Мечтатели молдавских аналитических структур, наверное, очень огорчились моим решением. Их операция "Партия в обмен на Приднестровье" оказалась полностью провалена. Но кое чем все ж пришлось поплатиться. Как будто кто-то залез мне в грудь костлявой с грязными ногтями лапой и вырвал из груди кусок сердца. Маленький осколок, длиной в несколько лет, ни один день из которых не был прожит зря, ни одна минута… Вряд ли захочется мне после того, что случилось, еще куда-либо вступать. Самое омерзительное — это поневоле оказаться пешкой в чужой игре. Особенно, если игра эта идет против твоих, а твоя пешка — в руке врага, и ходит ей враг. Тишин — очень азартный взрослый ребенок, и, как признался уже через полгода, был действительно ни в чем не виноват. Автором идеи был руководитель Кишиневского отделения Николаев. Остальные два голоса, озвучившие великолепную идею военного похода НБП с территории непризнанной ПМР на "мирную маленькую республику Молдова" принадлежали тем, кто полгода назад больше остальных интересовался возможностью покупки в Приднестровье партии оружия. С молодыми отделениями часто случались подобные казусы. Многие хотят использовать в своих интересах юных бесстрашных романтиков. Кишиневские нацболы расписали весь город радикальными лозунгами. Город, где десять лет назад за одну лишь фразу по-русски среди бела дня можно было получить нож в сердце. Их лидер, Николаев, похоже, закрутил какой-то странный роман со спецслужбами. Через него пытались неоднократно пугать и меня. Не совсем понятно, кто кого больше развлекал в запутанных отношениях Николаева со спецслужбами — он сотрудников СИБа, или они его, но несколько попыток представить Приднестровье в виде покровительницы ультратеррористов, у молдавских силовиков с треском провалились, хотя вонь по этому поводу СМИ Молдовы разносят до сих пор. Сам Николаев, безусловно, не был пустой болванкой и послушным исполнителем. По моему убеждению, во всем Кишиневском отделении он единственный и понимал, насколько омерзительная вышла ситуация, когда ты имеешь намерения прослыть идеалистом — носителем "русской идеи", евразийцем, национал-большевиком в самом высоком смысле этого слова, а твоими идеалами какие-то мрази пытаются манипулировать во вред не только тебе, но и тем, кому по логике вещей ты должен быть другом… Недолго оставалось Николаеву руководить отделением. Возможно, именно по той причине, что молдавские рыцари плаща и кинжала не доверяли ему, и спешили убрать. Дабы расчистить дорогу примитивным исполнителям их воли. Николаев для подобных игрушек вряд ли подходил на все сто. Созданное руками спецслужб якобы пророссийское и проприднестровское отделение НБП в Кишиневе — творение уникальное в своем роде. Уникально тем, что в нем отсутствуют граждане РФ, коих в Молдове море. Верхушка лидеров — этнические румыны, граждане Молдовы, не имевшие и не имеющие ни малейшего отношения ни к Приднестровью, ни, тем более, к России. Уникально данное отделение оказалось и тем, что государственные СМИ Молдовы с подачи советников Президента и руководителей спецслужб, кому только ни пытались приписать «заслуги» по созданию этой ячейки. Речь в кишиневских публикациях шла не только обо мне, ибо в дискредитации моей персоны немного толку. Трезвонить на всю Молдову про отдельно взятого Коноплева непродуктивно. Как правило, упоминались люди из структур госбезопасности ПМР, якобы создавшие зловещую НБП, и руководящие ею из Тирасполя. Таким образом, была создана очередная страшилка для иностранных журналистов, уезжавших из Кишинева после тесного общения с кураторами молдавских властей под впечатлением, что Россия в данном регионе — это зло и нечисть. Это армия оккупантов, не желающая вывозить боеприпасы, и кучки отмороженных неофашистов, которых финансируют лидеры приднестровских сепаратистов. Спустя год или полтора кучка кишиневских лимоновцев попыталась было выйти на митинг с лозунгами поддержки Приднестровья, чем вызвала явное недоумение внутри самой ПМР. Выглядела эта акция «поддержки» со стороны толи пьяных, толи обкурившихся подростков, крайне неестественно. И в самом Приднестровье расценена была исключительно как подстава молдавских спецслужб. Данное мероприятие "поддержки ПМР", однако, в необычно широком формате транслировалось СМИ Молдовы, как заслуга молодой "молдавской демократии". Из репортажей, впрочем, складывалось впечатление, что нормальным людям поддерживать ПМР не стоит. "Посмотрите, какие выродки их поддерживают. Вот поэтому сепаратистов надо давить". Это очень похоже на баркашовцев в Доме Советов октября 1993 года. С подобной же целью маршировали они там, и свои свастики по стенам расклеивали. НБП в Молдове состоялась как один из элементов холодной войны против нашей непризнанной Республики, хотя большинство детей, посещающих мероприятия этой кишиневской ячейки, даже не предполагают, сколько вреда спецслужбы Молдовы — по сути враги России и Приднестровья — принесли авторитету ПМР действиями слепых малолетних подростков. Вряд ли им объяснили их лидеры, что ни приднестровское руководство, ни кто бы то ни было из государственных структур ПМР, не приветствует их якобы «пророссийскую» и «проприднестровскую» деятельность. А вреда, наоборот, причинено уже предостаточно. Та самая операция вторжения нацболов в Кишинев на саммит глав стран СНГ и последующего превращения Приднестровья в маленький Ирак руками рядовых, ничего не понимающих нацболов, была рождена в умах аналитиков спецслужб Молдовы по личному указанию советника Президента РМ. В отместку за ее срыв в течение двух месяцев после несостоявшегося вторжения вышло несколько десятков публикаций, где в самом зловещем ракурсе упоминалось обо мне. Фантазии вражеской пропаганды вообще перешли все мыслимые границы. «Коноплев» каким-то образом умудрился стать внебрачным сыном самого Президента ПМР Игоря Смирнова. Спустя год молдавский журналист, некто Полянский, напишет финальное разоблачительное письмо против моей скромной персоны в одну из республиканских газет. Меня представят молдавскому сообществу "специалистом по уничтожению Молдовы", а сам журналист, спустя еще пару месяцев, станет депутатом Парламента. Многие и сейчас видят за его спиной тень того самого советника Президента, Марка Ткачука. Матерого врага приднестровской государственности и человека, вокруг которого одно время очень часто мелькала аббревиатура ЦРУ. Таким вот образом малочисленные молодежные группировки и становятся разменной картой в игре спецслужб враждебно настроенных друг к другу государств. В данном случае всегда следует задавать самому себе простой вопрос: "А кому может быть выгоден тот или иной сценарий?". О молодых людях, являющихся в подобных разборках пушечным мясом, думать не пристало. На кону борьбы с приднестровским освободительным движением стояли и стоят большие деньги, и Молдова наверняка еще не раз будет пытаться взломать ситуацию изнутри, предпринимая попытки дискредитировать Приднестровскую Республику и её лидеров. Как правило, подобные события всегда повторяются. Только уже в виде фарса: если в 1992 году на территорию Приднестровья спецслужбы Молдовы забрасывали настоящие диверсионно-террористические группы, которые убивали госслужащих и мирных граждан, то в наши дни, по-видимому, еще не раз будут предприниматься попытки реализовать подобный сценарий в отношении самих себя — условно «забросив» на территорию самой Молдовы очередной отряд "потешных войск". Недальновидные кишиневские подростки с хорошо промытыми мозгами подойдут для данных целей как нельзя лучше. А в начале сентября по электронной почте пришло прелюбопытное письмо из Праги. Некий электронный псевдоним, "Владимир Волин", абсолютно определенно предлагал встретиться и обсудить перспективы создания действительно серьезной радикальной организации, способной, якобы, реально претендовать на власть: "Нам нужна власть? Давай пойдем и возьмем её!". Он писал о себе, как долгое время путешествовал по Латинской Америке и якобы сражался в революционных отрядах Колумбии и Венесуэлы, и что готов передать свой опыт НБП. Я посмеялся над наивностью бывшего соотечественника, покинувшего родину уже лет десять назад, где-то в Подмосковье натянув каких-то бизнес-партнеров на 50 тысяч долларов. Любопытство взяло верх, и я назначил встречу. Волин выехал в Брянск. Мы встретились 9 октября на железнодорожном вокзале прямо перед моим отъездом в ПМР. Он взял билет в тот же вагон, наверное, посчитав его самым идеальным местом для беседы. Собеседник никак не походил на повстанца. Гладенькие ладошки, ухоженное нежное личико гомосексуалиста, красивые импортные военные ботинки и новенький камуфляж с подшитым белым воротничком, хоть у нас это уже сто лет как не модно — полностью в камуфляже ходят только рыбаки и строители. Круглый, довольный жизнью пупс, похоже, не хлебнувший гастарбайтерской доли бандерлога ни разу в своей жизни. На голове новенькая зелено-камуфляжная кепочка, как у Лимонова в мае 93-го. Поплыли кадры. Дежавю. Я вспомнил 9 мая, толпы народу на митинге в Москве и длинную трибуну со спасителями нации. Из рюкзака у пупса торчал портативный компьютер, бегающие глазки шарились по сторонам. Волин сам решил продемонстрировать мне свои документы — достал справку из российского консульства в Чехии об утере загранпаспорта желающего вернуться на родину гражданина РФ. Срок действия справки истек несколько дней назад. — Роман, я вижу, с тобой можно иметь дело. Ты же понимаешь, что сами по себе разговоры про революцию и восстание — это чушь. Какая справедливость? Какая на хрен революция? Какой народ, народ этот можно только презирать. Глупый народ в революциях не побеждает — он на них умирает, а выигрывать должны мы с тобой. Это ведь просто тупое стадо. Быдло. Как вы говорите, «люди-овощи». А нам с тобой нужна реальная власть, и если для этого нужно создать пару десятков отрядов, то я могу в этом помочь. Нужны деньги. — Ну и что дальше, денег ведь нету. — Зарабатывают деньги только дураки. Умные люди их берут. Я вот за последние лет десять ни дня не занимался физическим трудом. Вот смотрите, у вас есть Партия. Я внимательно следил за ней и всеми вашими действиями. Всё это, конечно, замечательно, только больше похоже на игру «Зарница». Так власть не берут. Я давно приглядываюсь к России, в свое время закончил здесь военное училище. Смотри. Ты даешь мне людей. Сначала двух человек — симпатичную девочку и мальчика. Через месяц — еще парочку. Так нужно создать групп двадцать. Я научу их добывать деньги. Это не очень трудно в Европе. Там полная халява на лохов. И в полиции даже не бьют. Они будут зарабатывать деньги для Партии. Выбивать их у бизнесменов. Парни нужны физически крепкие, придется убивать. Без этого не обойтись. Я буду держать там сеть и переправлять тебе деньги. Здесь подберу специалистов для подготовки групп. Ты здесь будешь вести два направления. Первое — подбор адептов для диверсионных групп. Ты знаешь, как это делается. Как развести человека, чтобы он пошел за тобой. Наверняка не раз пробовал играть на чужих слабостях. Это ведь интрига — клюнет-не клюнет. У вас наверняка все то же самое — ничего нового нет. Берется слабый закомплексованный подросток, или потерянная дамочка, и ей внушается все, что нужно. Что она станет тем, кем давно мечтала. Стоит только поманить человечка — властью, деньгами, известностью. Кому что нравится. Все маргиналы на это клюют. Набрать лохов проще, чем ты думаешь. Главное, это из лохов грамотно отобрать тех, кто нужен тебе, потому что ты будешь нужен всем лохам, даже полностью бесполезным. Не разменивайся на них. Так набирали пираты команду на свои судна еще много веков назад. Поманить неудачника очень легко. Они сами потом найдут повод для привязанности друг к другу. Перетрахаются, потерпят трудности вместе. Начнут видеть в тебе бога и спасителя, будут слушать тебя и беспрекословно исполнять любые приказы. Будут молчать на допросах и вспарывать себе живот во имя тебя. Ты должен излучать надежду на вечную жизнь. Они должны быть рады умереть за тебя. Как влюбленные. В Европе никто не задержится. В России группы готовить нельзя. Я буду присылаемых тобою людей переправлять постепенно в Латинскую Америку. Не все оттуда вернутся. Они должны будут почувствовать там вкус крови на зубах. В настоящих боевых действиях. В настоящих отрядах. Кого-то придется убить. Не каждый это выдержит. А вот подготовленная там группа в сто бойцов будет стоить уже ваших десять тысяч панков. На хрен нужны пустые люди? Нужны боевики. Убийцы. Со вкусом крови на зубах. Там им придется выучить и язык. Кто не справится с этой мелочью — нам тоже на фиг не нужен. Этих придется убрать. Дураки нам ни к чему. Еще нужны будут профессиональные проповедники. Вербовать новых и новых членов партии. Это как в церкви. Что, думаешь, в семинарию берут тех, кто хорошо молитвы читает? Хрен там. Они выбирают маленьких гитлеров, кто сможет вести за собой людей. Кто умеет ссать в глаза и уши. Обещать что надо. Так и у нас. С этим у вашей партии проблем не было, только все по дилетантски. Без фильтрации. Обязательно надо фильтровать и убивать. А в Латинскую Америку придется ехать. Без этого ваша Партия здесь все равно загнется. Глобальные вещи сделать государство не позволит, а как только появится более-менее сносная конспирация, вы превратитесь в обычную преступную группировку, и про политику забудете. Кажется, с РНЕ случилось когда-то именно это. Второе — начнешь выкупать российские информационные ресурсы. В этом у вас опыта больше. Статьи там писать про скорую революцию, про несправедливость, права человека, низкие зарплаты, бесправие чиновников — обличать всех подряд. Дискредитация, подкуп. Кого-нибудь можно и убить. Информационная война должна быть. Настоящая. В вас люди должны увидеть своих спасителей и кумиров. Как только народ полюбит вас — сто бойцов возьмут власть без пыли и шума. Как Ельцин в 1991 году. И еще я собираюсь написать книгу по революционной борьбе. Волин говорил целых шесть часов. Помимо владения английским, испанским и чешским он оказался еще большим знатоком шифровальных компьютерных программ и имел паспорт гражданина государства Белиз. Это достаточно дорогая бумажка, тысяч 20 долларов она стоит, с которой без разных виз можно спокойно перемещаться по свету. Меня все эти речи безумно утомили, и я почти насильно ссадил его в Конотопе — обратно. Под предлогом того, что у пупса нет в наличии должных документов для въезда в ПМР. Пообещал ему известить о своем решении. Какое, однако, может быть мое решение? Отправить ему мальчика с бицепсами и красивую девочку? Убивать иностранных бизнесменов? Я еще раз перед прощанием окинул взглядом пупса. На перроне Конотопа он стоял явно обиженный, удрученный тем, что я не взял его в ПМР. На хрен он мне там нужен? Всплыл в голове детский анекдот про то, как американских диверсантов заставили выучить украиньску мову и отправили на Украину, шпионить. Едут они в хохловозе, Москва-Одесса, чипсы жрут, а напротив — старый гастарбайтер сала шмат тупым ножиком отпиливает: — Здорово, хлопцы-мэрыканцы! — Якие ж, дидку, мы мэриканцы, кода ж мы украинцы! — Та яки ж вы, хлопцы, украинцы, кода вы нэгры! Сколько ещё таких вот Волиных приедет в нашу страну устраивать революции, вешая лапшу на не избалованные лестью уши аборигенов — никому на фиг не нужных, полуголодных и малообразованных людей? Наверное, Россия, и впрямь очень лакомое место для международных проходимцев и авантюристов, знающих рецепты на все случаи жизни. "Здесь же власть лежит прямо на земле" — сколько еще Волиных задушевно мечтают тут поживиться? Быть может, в подобном случае даже простые круги по воде — это всегда то же результат. Для тех, кто его заказывает. Но маленький мир где-то внутри тебя всегда раскалывается надвое. Там, глубоко, в вертикальных, червеобразных шахтах мозга, непрерывно идет борьба. Белое и черное. Начало её у каждого было свое. В Днестровске тогда, кажется, был год 83-й, или 84-й. Практически у меня на глазах, пьяный кретин — мой биологический папа, ударил в спину мою мать. Кухонным ножом. Нож с голубой ручкой воткнулся в позвоночник, чуть пониже шеи, и согнулся на 90 градусов. Вся ночная рубашка её была в крови. Каких-нибудь несколько сантиметров влево или вправо, и матери бы у меня не стало. Тогда мама пожалела его и не стала заявлять ментам. Тогда, в детстве, я решил, что рано или поздно найду и убью его. Помню, я в свои одиннадцать отказался от подобной затеи только из глупых предположений, что посадят мать. Примеривался к спящему в ванной папашке не раз. Представлял, как отрежу ему голову, и он, обезглавленный, будет плыть тут, в бессмысленной ванной… "Аки Господь похоще". Нашел его спустя десять лет. Он сам себя убил. От прежнего бравого красавца, кумира моего раннего детства, не осталось и следа. Во мне гудят мои дурные гены — часто нахожу внутри себя его духовную атрибутику — раздолбайство на грани безумия, авантюризм, гордыню. Бороться с этим бывает крайне тяжело. Что с ним? Не знаю, что с ним сейчас. Может, уж и нет его боле. Какая она, твоя сегодняшняя, подлинная реальность? Что защищаешь ты сам? Может, через таких вот Волиных, через террор и хаос, через последний бунт, и должно всё рано или поздно произойти? Быть может, это и есть та Священная Неизбежность, последний шаг в магическую пропасть? Пришествие Царства Антихриста? Да в России никогда больше не будет европейской демократии. Как никогда не будет её в Туркмении. Демократия в Ираке — это отсутствие Ирака. Ненавистная мне бюрократическая и военная деспотия может смениться у нас, к сожалению, только гражданской войной и хаосом. Это неизбежность. Законы суровой русской природы. Именно по этой причине эмигрант Устрялов принял впоследствии Сталина и большевистский террор. Только деспотия может служить истинным лекарством. Такая вот ужасная проза. Все остальное, всё, что против — это "подтолкни, что падает". Это самое «подтолкни» разрывает меня на куски. Какие проповеди? Какие на хрен заповеди? Ещё один кирпич в стене. Ради чего? Что, так уж ценна та самая победа, к которой в запредельных снах приближается любой из нас? Что изменит наша победа? Что изменит победа любой другой партии? Природу Человека? Где уж. Кали-Юга — это сумасшествие в зеркале. Ты перестаешь замечать себя со стороны, когда от тебя шарахнулся в сторону весь мир. "Мы узнаём врага по чуждому блеску глаз". Враг в каждом движении микрочастиц. Все направляется к жизни. Тебе в другую сторону. Между ладоней — та самая красная кнопка, дотянувшись до которой любой из нас взорвет весь мир. Последняя пьеса. Если не диктатура, не хмурые менты и не циничные бюрократические монстры, то кто? Волины и Сёко Асахары очень быстренько не оставят от темной, вечно спящей в берлоге России камня на камне. "Подтолкни, что падает — падающего толкни". Пластмассовый мир должен быть уничтожен. Это и есть Позитивная философия. Улыбка, имя которой Ганнибал Лектор. Ужас и террор. Пытать и вешать. Такова центральная концепция аутентичного, подлинного национал-большевизма. Прямо из дугинских лекций и его многочисленных книг и переводов Эволы и Генона, Вирта и Хаусхофера. Не общество потребления с пенсиями и прогулками у подножия Эйфелевой башни. Наше исцеление — огненная купель старца Аввакума. Наша вера — наша смерть. Не борьба за призрачную политическую власть, за дворцы и мясные ужины, не клоунские выходки экзальтированных полусумасшедших. Глобализация превратила и саму Россию всего лишь в частицу всего прочего, обозначив её идентичность напоследок матрешками, балалайками и бутылками «Столичной». Все кончено. Наша вера — наша смерть. Не зря ведь рядовой уличный шестнадцатилетний пожиратель консервативной литературы не вопит, как скинхед, доисторическое "Слава России". Он более радикален — "Да, Смерть!". Потому что Россия давно уже ни при чём. Россией интересовался первый нацбол Николай Устрялов, библиотекарь и сменовеховец. Национал-большевик последних времён все больше интересуется смертью. Молодой Егор Летов когда-то лет двадцать назад прокричал свое "всё, что не анархия — то фашизм". Человек посреди развалин на закате Кали-Юги может принять только одну, последнюю истину — всё, что не Смерть — всё профанация. Ибо в Царстве Мертвых живым нет места. Во времена всепобеждающего, всеторжествующего зла есть только один верный путь, на котором возможно сохранить принципы и идеалы Консервативной Революции. Доктрина Пробуждения — это не партстроительство, не бравые марши, не песенки. Как в одной из песен Непомнящего — "Наш огненный отряд посреди неверия" — запоздалое сопротивление Царству Количества, последний наш вызов его законам и циничной морали. Не флажки и черные рубашечки, не косоворотки и бороды. Параллельные миры не пересекаются. И если кому-то захочется впредь создать подобную партию, протащить ее в Парламент и массмедиа — значит, и это профанация. Ибо все, что начинает следовать мирским канонам и принципам — будет обязательно разрушено изнутри интригами, лестью, алчностью, гордыней. Многие православные ортодоксы и сегодня считают, что вне монастырских келий нет истинной православной традиции. В миру Бога нет. А истина познается лишь в страдании и лишениях. В приближении к смерти. Смерть — последний инициатический обряд. Последнее Посвящение. Словно кто-то зубами сцепил провода. Пора уже, совсем пора. Время близко…9. Инквизиция
Янка Дягилева
Последние комментарии
3 часов 51 минут назад
4 часов 9 минут назад
4 часов 29 минут назад
7 часов 11 минут назад
14 часов 34 минут назад
20 часов 19 минут назад