Обычно я стараюсь никогда не «копировать» одних впечатлений сразу о нескольких томах, однако в отношении части четвертой (и пятой) это похоже единственно правильное решение))
По сути — что четвертая, что пятая часть, это некий «финал пьесы», в котором слелись как многочисленные дворцовые интриги (тайны, заговоры, перевороты и пр), так и вся «геополитика» в целом...
В остальном же — единственная возможная претензия (субъективная
подробнее ...
оценка) состоит в том, что автор настолько ушел в тему «голой А.И», что постепенно поставил окончательный крест на изначальной «фишке» (а именно тов.Софьи).
Нет — она конечно в меру присутствует здесь (отдает приказы, молится, мстит и пр.), но уже играет (по сути) «актера второстепенного плана» (просто озвучивающего «партию сезона»)). Так что (да простит меня автор), после первоначальных восторгов — пришла эра «глухих непоняток» (в стиле концовки «Игры престолов»)) И ты в очередной раз «получаешь» совсем не то что ты хотел))
Плюс — конкретно в этой части тов.Софья возвращается «на исходный предпенсионный рубеж» (поскольку эта часть уже повествует о ее преклонных годах))
В остальном же — финал книги, это просто некий подведенный итог (всей деятельности И.О государыни) и очередной вариант новой страны «которая могла быть, если...»
p.s кстати название книги "Крылья Руси" сразу же напомнили (никак не связанный с книгой) телевизионный сериал "Крылья России"... Правда там получилось совсем не так радужно, как в книге))
По аннотации сложилось впечатление, что это очередная писанина про аристократа, написанная рукой дегенерата.
cit anno: "...офигевшая в край родня [...] не будь я барон Буровин!".
Барон. "Офигевшая" родня. Не охамевшая, не обнаглевшая, не осмелевшая, не распустившаяся... Они же там, поди, имения, фабрики и миллионы делят, а не полторашку "Жигулёвского" на кухне "хрущёвки". Но хочется, хочется глянуть внутрь, вдруг всё не так плохо.
Итак: главный
подробнее ...
герой до попадания в мир аристократов - пятидесятилетний бывший военный РФ. Чёрт побери, ещё один звоночек, сейчас будет какая-то ебанина... А как автор его показывает? Ага, тот видит, как незнакомую ему девушку незнакомый парень хлещет по щекам и, ничего не спрашивая, нокаутирует того до госпитализации. Дальше его "прикрывает" от ответственности друг-мент, бьёт, "чтобы получить хоть какое-то удовольствие", а на прощание говорит о том, что тот тридцать пять лет назад так и не трахнул одноклассницу. Kurwa pierdolona. С героем всё ясно, на очереди мир аристократов.
Персонажа убивают, и на этом мог бы быть хэппи-энд, но нет, он переносится в раненое молодое тело в магической Российской империи. Которое исцеляет практикантка "Первой магической медицинской академии". Сукаблять. Не императорской, не Петербургской, не имени прошлого императора. "Первой". Почему? Да потому что выросший в постсовке автор не представляет мир без Первого МГМУ им.Сеченова, он это созданное большевиками учреждение и в магической Российской империи организует. Дегенерат? Дегенерат. Единица.
Автор просто восхитительная гнида. Даже слушая перлы Валерии Ильиничны Новодворской я такой мерзости и представить не мог. И дело, естественно, не в том, как автор определяет Путина, это личное мнение автора, на которое он, безусловно, имеет право. Дело в том, какие миазмы автор выдаёт о своей родине, то есть стране, где он родился, вырос, получил образование и благополучно прожил всё своё сытое, но, как вдруг выясняется, абсолютно
Адеянов Д.
Heart
- У тебя нет сердца! - Да... А у кого оно есть? - Hо у кого то оно должно быть! - Если ты найдешь такого человека, спроси, не мое ли у него сердце... - Hо у тебя никогда не было сердца... - Да? Это еще почему? - Люди рождаются без сердца, и только некоторые могут его вырастить в себе. Ты - не вырастил... - Hет! Люди рождаются с сердцем... Просто потом у них его забирают. Другие люди. Hо они не берут его себе, а выбрасывают. Им то оно зачем... - Тогда и твое сердце выбросили... - Hет. Мое сердце не выбросили. Мое сердце не могли выбросить... - Ха! Чем это твое сердце отличается от всех других? - Мое... Я... Я не помню... - Ты - убийца... Ты убиваешь людей, что бы отнять их деньги... И у тебя нет сердца... - Это все что я умею делать... Hам с тобой нужны пища и кров... Те, кого я убиваю - плохие люди, они сами убийцы. - Может быть да... Может быть нет... Hо ты - точно убийца... - Боже, как я устал... - Ты веришь в Бога - это ново. Ты думаешь ОH есть? - Есть... Должен же кто-то защищать таких как ты, от таких как я...
Она отвернулась к окну, закусив губу и рассеяно крутя на пальце белесый ломкий локон... Падал снег...
Он посмотрел на ее неестественно прямую спину и вышел, осторожно прикрыв скрипучую дверь... Смеркалось...
Полчаса спустя он стоял в тени каменной арки и до боли в глазах всматривался в снежную круговерть... Вчера, уже под утро, в убогой портовой таверне, ему рассказали о неком Кларенсе - удачливом грабителе и осторожном убийце. Кларенс ходит этой дорогой. Он будет ждать столько, сколько понадобиться, только бы не онемели пальцы - пальцы должны быть гибкими и проворными. Вжавшись в холодный камень арки он осторожно потянул из ножен стилет - в узкий колодец переулка вошел человек. Черты лица идущего было невозможно различить из-за метели, но это был не Кларенс. Человек был пьян,а удачливые грабители и осторожные убийцы не бывают пьяны. Человек, шатаясь и спотыкаясь прошел мимо, помочился на покосившийся забор, что-то фальшиво напевая, и исчез в метельном тумане. Только скрип его шагов бился в замерзшие уши какое-то время... Он подышал на пальцы, перехватил поудобнее свое оружие и спрятал руки вместе с клинком в рукава - надо было ждать, внезапное ощущение опасности заставило его резко развернуться, и он встретился со спокойным и пустым взглядом того, кто стоял сзади. В следующее мнгновение заиндевелый металл вошел ему под ребра и, царапнув по лопатке, вышел из спины. Тихо охнув, он рухнул на колени, сползая с лезвия как кусок мяса с вертела, и зажал пальцами рану. Черная кровь толчками выплескивалась через пальцы и сжатые зубы, ее было не остановить... Hе меняя позы он рухнул лицом в снег...
* * * * *
Кларенс шел по свежевыпавшему снегу, и думал о том, как испортились люди... Идут на разбойный промысел ничему толком не научившись... Все хотят убивать и грабить... Hикто не понимает, что это тоже работа, что это тоже надо уметь... Вот сегодняшний... Дилетант... Засаду устроил называется... А сердце в ребра лупит, как у ципленка - за квартал слышно...
Последние комментарии
1 час 42 минут назад
1 час 46 минут назад
1 час 58 минут назад
2 часов 3 секунд назад
2 часов 14 минут назад
2 часов 30 минут назад