Друг моего отца [Айрин Лакс] (fb2) читать постранично, страница - 41

каплями.

— Моя вина. Так что с подписями?

— Всё в полном порядке.

— Лёня-а-а-а?! — выходит жалобно. — О чём вы говорите?!

— О наших бумажках, мой котичек. Отдыхай, солнышко моё… — целует в щёчку, накрывает одеялом, словно заворачивает меня в него целиком. — Завтра у нас начнётся новая жизнь!

Я засыпаю. Но последнее слышу, как Лёня кому-то звонит.

— Всё готово? Удалось?! Встреча там же. Скажите, что я уже еду. С этой? Всё, как и договаривались! Забирайте!

Потом обрыв.

Тишина.

Крепкий сон!

Из пушки палить можно было, я бы и не проснулась.

А когда очнулась…

***

Когда очнулась, поняла, что на мне совсем другая одежда. Ни обручального кольца, ни украшений.

Комната крохотная, незнакомая. Всего одна кровать. Дверь дубовая. Я заперта снаружи.

Голова раскалывается.

— Лёня! ЛЁНЯ! ЛЁНЯ, мне не смешно! Я не люблю такие сюрпризы.

Дверь открывается. В комнату протискивается низенький, пузатенький человек с усиками. В дорогом бордовом костюме.

— Оу, красоточка очнулась.

Бросаюсь в его сторону.

— Выпустите меня! Немедленно! Кто вы такой?!

Мгновенно на моём пути вырастают двое амбалов.

— Где мой муж?! Вы знаете, кто я такая?! Вам всем… не поздоровится.

Пузатый вещает из-за спин громил.

— Конечно, знаю. И мужа твоего знаю, — потирает ладони. — Хорошая сделка! Аукцион будет просто вай какой…

Голова болит. Я с трудом стою на ногах.

— Какой аукцион?! Что вы продаёте?!

— Тебя, красавица! Невинные девы всегда в цене.

— Мой муж… — рычу.

— Твой муж тебя продал! — тихо шелестит смех. — Будь послушной, девочка, и ты не только озолотишь меня, но и найдёшь себе хорошего покровителя…

Бам.

Дверь захлопывается.

В комнате нет окон… Только одна дверь и та — из крепкого дуба.

Я сорвала голос и даже сломала ногти, пытаясь докричаться, выцарапать себе лаз.

Бес-по-лез-но!

Лёня… меня продал.

Как такое может быть?!

Неужели Бекетов был прав насчёт Леонида?!

— Бекетов… — шепчу едва слышно и начинаю рыдать.

Почему я только его не послушала?!

Обхватываю себя за плечи руками.

Раскачиваюсь, повторяя фамилию мужчины, как заклинание:

— Бекетов. Бекетов. Бекетов…

Он бы меня вытащил…

Но он чёрт знает где. У меня нет связи.

Но что хуже всего — Бекетов на меня плевать!

Из нас двоих только я оказалась влюблённой по уши, а он ушёл.

Я по уши погрязла в неприятностях!

Что теперь со мной будет?!

Конец