На спор [Алиса Атарова] (fb2) читать постранично, страница - 2

понравится? — с сомнением спросил он. — Моей дочке шэстнадцать. Да и чорная…

— Понравится. Девушкам такое нравится, — закивал я еще сильнее. Голова от этого закружилась, но как будто стала яснее. Я все еще был пьян. И все еще ехал в чужом такси. Я снова хихикнул.

Таксист поставил телефон обратно на магнит.

— Ну, подумаю, — заключил он и снова замолчал.

Я открыл телефон, глядя на время. Три часа ночи. Меня замутило. В чате с пацанами приходили какие-то уведомления, но я заблокировал экран, игнорируя их. Сейчас бы еще этим придуркам отвечать — я точно блевану.

— А долго еще? — осмелев, спросил я.

— Долго — что? — переспросил таксист, косясь на меня в зеркало.

— Ехать — долго? — Как говорит Шкет: «Играешь — так играй до конца».

Таксист промолчал, разглядывая меня. Затем вдруг усмехнулся уголком губ — по-доброму так, как улыбался мой дедушка когда-то. Но меня от его ухмылки почему-то покоробило.

— Недолго, — после паузы наконец бросил он, уставившись на дорогу.

Я решил больше ничего не спрашивать. Сполз пониже, закрывая глаза. Скорее бы доехать, куда бы мы ни ехали, а то мутило страшно. Водка переболталась во мне от езды, шумела в ушах, перед глазами плыло, будто я не в шкоде октавиа, а на пароходе. «Крузенштерн». Человек и пароход.

— Приехали.

Я приподнялся, глядя в окно. И что за глушь? Ни души, ни фонарей, даже дороги не видно. Таксист молча замер впереди, барабаня пальцами по рулю. Выйти? Я открыл дверь, получая снежный удар от метели в лицо. Отрезвляюще, ничего не скажешь.

Я спрыгнул в снег, сразу набрав полные кроссовки, замер посреди незнакомой деревенской улицы. Ну, это уже не смешно. Надо попросить его отвезти меня обратно — дам денег, извинюсь. Мужик, вроде, нормальный, тем более, за заказ у него списалось же?

Но когда я оглянулся на такси, то увидел, как погасли габаритные огни, и он газанул в ночь.

— Эй! — крикнул я, рванул за ним по глубокому снегу. — Эй, подождите! Э-э-э-эй!

Крик был забит метелью насмерть. Огни такси мелькнули впереди и исчезли. Снег поглотил и их. Я достал телефон: 3:15. Торопливо открыл приложение Яндекс. Такси, но когда нажал на вызов, в округе не оказалось ни одного такси. Ни единого. Вызов все шел и шел, но в этой глуши никто не откликался. Окоченевшие пальцы сжали стремительно разряжающийся мобильник. Так дело не пойдет. Может, дойти до крупной улицы? Судя по карте, я в каком-то поселке. Если выйду на шоссе, то точно смогу поймать машину. Хотя бы попутку.

Я побрел вперед — мело белым, заметая асфальт, видно было только две колеи от такси, только что привезшего меня. Кругом темнота. Мрак и снег, засыпающийся в капюшон. Интересно, кто вообще вызвал сюда такси? И зачем? Тут ведь ничего нет, будто я шагнул из такси в пустоту, ледяную и страшную. Сейчас, как в сказке, впереди должен вспыхнуть свет, и отворится дверь в теплый дом, где меня давно ждут.

Я застыл на месте.

Впереди и вправду был огонек.

Ого, мысли и впрямь материальны! Может, там мне помогут каким-то местным такси? По таким ПНД наверняка ездят свои бомбилы, а номера у старожилов есть. Или перекантоваться. Наверняка какие-то пенсионеры.

Огонек впереди становился все ярче, и даже водка как-то перестала шуметь в ушах от предвкушения тепла, которое давно покинуло мои пальцы и промокшие кроссы. Обычный такой небольшой домик с участком. Я открыл калитку и, разгребая снег ногами, подплыл к крыльцу, поднялся, стряс липкую белость и постучал в дверь, откашливаясь и размышляя, что сказать. Никогда в жизни в чужие дома ночью не ломился. Надо как-то… подружелюбнее, что ли.

Раздались шаркающие шаги. Я поспешил растянуть губы в деревянной улыбке. Скрипнула дверь — на пороге стояла старушка. Невысокая, костлявая. Про таких говорят: доброе морщинистое лицо. Морщины вокруг тонкого рта, маленьких глаз и даже вокруг носа. На ней был халат, ну, из таких, с молнией спереди. Но почему-то чисто белого цвета. А в ушах крупные серебряные серьги, и подвеска на сморщенной шее. Квадратная пластина серебра. Странный наряд для дома.

— Здрасьте, — выпалил я, голос осипший, неродной. — Я тут заблудился немного, мне бы такси вызвать… а то приложение чет не ловит. — Она продолжала на меня смотреть, ничего не говоря. Я облизнул губы и снова улыбнулся. — Я подумал, может, у вас есть местные бомбилы в поселке? Может, номер знаете?..

Старушка наконец продемонстрировала признаки жизни — моргнула.

— Такси? — переспросила она. Серьги качнулись, ловя блики света. Я отвел взгляд, когда они резанули по глазам.

— Да, такси. Не тот адрес ввел, по ошибке сюда приехал. Так уж вышло.

— По ошибке? — из-за ее спины вдруг выглянул ухмыляющийся старик. Такого же роста, размера и формы, как старушка, будто по ней слепленный. Только на нем была странная черная рубаха, незаправленная в штаны, седая бородка дрожала при каждом его слове, а на голове была проплешина размером с ладонь. — Сюда никто не приезжает по ошибке.

— Ну, а я приехал, — начал почему-то