Похититель слов [Василиса Ветрова] (fb2) читать постранично, страница - 2


 [Настройки текста]  [Cбросить фильтры]

Настроение испортилось, майский ветер казался теперь злым и назойливым, коварно забирался под куртку и гонял мурашки по спине. Солнце закрыли облака. Этот май только притворялся добрым, а всё одно, ночью будут боли, бессонница и мысли об одиночестве. Пётр Леонидович вошёл в аптеку, твёрдо решив посчитаться с проклятой опухолью прямо сегодня. Выпить все таблетки разом. Ничья будет. Ни ему, ни ей не жить. Сдохнуть вместе.


Он и думать забыл о странном пареньке, а тот появился снова.

Петр Леонидович как раз собирался писать предсмертную записку. Планировать было легко, а вот осуществить затею… Он держал ручку над листом бумаги и представлял, как соседка, Ольга Валентиновна, милая пожилая женщина, найдёт эту записку в почтовом ящике вместе с ключом от квартиры. Наверное, первым делом, она кинется к нему домой, найдёт тело, потом вызовет полицию, позвонит сыну. А он может лишь предполагать, как это произойдёт, он будет мёртв. Как это, больше не думать, не видеть, не чувствовать? Мир для него погаснет, как выключают свет, одним щелчком. И всё. А там пустота.

Петр Леонидович как человек просвещённый, всё же учитель физики, пусть и на пенсии, в бога не верил, и от того не находил опоры. Он ощущал себя маленьким мальчиком, который стоит на пороге тёмной комнаты, в которой никто и никогда не зажжёт свет. Ведь комната тёмная не потому, что там не включили лампу, а потому, что там ничего, вакуум, пустота. Не за что зацепиться. С некоторой неприязнью Петр Леонидович осознал, что умирать боится.

И тут в квартире раздался звонок. Коротко тренькнул старомодный соловей и смолк. Потом снова, и на этот раз трель доиграла до конца. Тот, кто стоял за дверью, был настойчив и уходить не собирался.

— Помереть не дадут спокойно, — проворчал Петр Леонидович, втайне радуясь небольшой отсрочке, и потащился в коридор. Проклятая опухоль напомнила о себе ноющей болью, там внутри. Будь она неладна, зараза!

— Здравствуйте, ещё раз. Хотя нет, в первый раз. Я ведь тогда не поздоровался? — за дверью стоял тот самый парень, который убежал с телефоном, но теперь он выглядел повеселее.

На щеках появилось подобие румянца, волосы были аккуратно причесаны, а куртка и наушники оказались совершенно целыми. Когда только починить успел? Или это новые?

— Я вам телефон вернуть пришёл, — паренёк радостно улыбнулся и протянул девайс. — Вы меня спасли, спасибо! Теперь я ваш должник.

Петр Леонидович на автомате взял смартфон и удивлённо вскинул брови.

— Как ты меня нашёл-то?

— Ну это просто: зная устройство, всегда можно по ниточке выйти на хозяина. Вы ведь связаны, — улыбнулся паренёк.

Петр Леонидович ничего не понял и засомневался, наркоман парень или нет. А если да, то почему вернул телефон? Разве не должен был продать за дозу? С минуту они смотрели друг на друга. Взгляд парнишки с простого и открытого сменился на острый, пронизывающий. Весёлые искорки, плясавшие в голубых глазах, сделались ледяными и колючими. Петру Леонидовичу стало не по себе. По спине побежали мурашки, а внутри всё схватилось болезненным спазмом. Игру в гляделки он проиграл.

— Ладно, ты давай за ум берись, нечего дурью маятся, — для виду пригрозил он и собрался закрыть дверь.

Парень ловко сунул худую ногу в проём и запротестовал:

— Нет, вы меня не поняли, теперь я ваш должник и обязан помочь вам.

Он снова смотрел тепло и открыто.

— Что? — Петр Леонидович ещё не мог отделаться от странного ощущения озноба во всём теле. — Не нужно мне твоей помощи.

— Но вы же сказали, что умираете. Да я и сам вижу, что умираете. Не помочь с моей стороны было бы неправильно. Создать дисбаланс, — заявил паренёк и крепче упёрся в дверь ещё и рукой, не оставляя никаких шансов закрыть её. — Вы же меня выручили!

— Что? Да как ты мне поможешь, мальчишка? Ты себе лучше помоги! — В сердцах воскликнул Пётр Леонидович.

— Я уже в полном порядке, не без вашего участия, конечно. Теперь моя очередь, — парень уверенно шагнул в квартиру прямо на Петра Леонидовича. Тот отпрянул и освободил дорогу нежданному гостю.

Дверь закрылась.

— Пойдёмте на кухню, выпьем чаю, поговорим. Лет сто не пил настоящего чаю, — предложил паренёк оторопевшему Петру Леонидовичу. — У вас же есть кухня и чай?

— Есть конечно, — ответил тот и мотнул головой в сторону раскрытой двери.

— Вот и замечательно, — просиял паренёк и отправился туда не дожидаясь хозяина.

Совершенно не смущаясь, он подвинул вываленные на стол лекарства, ручку и белый лист бумаги, который должен был стать предсмертной запиской.

— Это вам не понадобится, — уверенно заявил он. — Вы мне чаю заварите, а я всё расскажу.

— Вам с сахаром? — Пётр Леонидович перешёл на вы. Он теперь ощущал, что паренёк старше, чем может показаться, и опаснее что ли. Странное несоответствие внешнего и внутреннего. Он обманулся в первый раз в своих суждениях «по одёжке».

— А варенье есть? — вдруг совсем по-детски поинтересовался гость, и снова сбил