В наши трудные времена [Наум Моисеевич Коржавин] (fb2) читать постранично, страница - 3


 [Настройки текста]  [Cбросить фильтры]

1951 

Вот говорят: любовь — мечты и розы…


Вот говорят: любовь — мечты и розы
И жизни цвет, и трели соловья.
Моя любовь была сугубой прозой,
Бедней, чем остальная жизнь моя.
Но не всегда… О, нет! Какого чёрта!
Я тоже был наивным, молодым.
Влюблялся в женщин, радостных и гордых,
И как себе не верил, — верил им.
Их выделяло смутное свеченье,
Сквозь все притворство виделось оно.
И мне они казались воплощеньем
Того, что в жизни не воплощено.
Но жизнь стесняет рамками своими,
Боится жить без рамок человек.
И уходили все они — с другими.
Чтоб не светясь дожить свой скромный век.
Они, наверно, не могли иначе.
Для многих жизнь не взлёт, а ремесло.
Я не виню их вовсе. И не плачу.
Мне не обидно. — Просто тяжело.
Я не сдавался. Начинал сначала.
Но каждый раз проигрывал свой бой.
И, наконец, любовь моя увяла,
И притворилась грубой и слепой.
Жила, как вcе, и требовала мало.
И не звала, а просто так брала.
И тех же, гордых, тоже побеждала
И только счастья в этом не нашла.
Затем, что не хватало в них свеченья,
Что хоть умри, не грезилось оно,
Что если жить — так бредить воплощеньем
Того, что в жизни не воплощено.
Все испытал я — ливни и морозы.
И жизнь прошла в страстях, в борьбе, в огне.
Одна любовь была обидной прозой —
Совсем другой любви хотелось мне.

1955

Когда одни в ночи лесной…


Когда одни в ночи лесной
Сидим вдвоём, не видя листьев,
И ты всей светлой глубиной
Идешь ко мне, хотя боишься.
И позабыв минутный страх,
Не говоря уже, что любишь,
Вдруг замираешь на руках
И запрокидываешь губы.
И жить и мыслить нету сил…
Вдруг понимаю я счастливо,
Что я свой крест не зря тащил,
И жизнь бывает справедлива.

1954 

И прибои, и отбои…


И прибои, и отбои, —
Ерунда и пустяки.
Надо просто жить с тобою
И писать свои стихи, —
Чтоб смывала всю усталость
Вдохновения струя…
Чтобы ты в ней отражалась
Точно так же, как и я.

1954

Неустанную радость


Неустанную радость
                 сменила усталость.
Вновь я зря расцветал,
                   разражался весной,
И опять только
             руки и плечи остались,
А слова оказались пустой болтовней.
Ты ошиблась — пускай…
                 И к чему эти речи.
Неужели молва
            так бесспорно права;
И всегда остаются
              лишь руки и плечи,
И, как детская глупость,
                  всплывают слова?

1954 

Осень в Караганде


В холоде ветра
              зимы напев.
Туч небеса полны.
И листья сохнут,
              не пожелтев,
Вянут, —
        а зелены.
Листьям свое не пришлось дожить.
Смял их
       морозный день.
Сжатые сроки…
              Идут дожди…
Осень в Караганде.
Новые зданья
            сквозь дождь
                       глядят,
В каплях —
         еще нежней
Бледный
       зеленый
             сухой наряд
Высаженных
          аллей,
И каждый
        свое не доживший лист
Для сердца —
           родная весть.
Деревья,
        как люди, —
                  не здесь родились,
А жить приходится —
                   здесь.
И люди в зданьях
               полны забот,
Спешат,
      и у всех дела…
И людям тоже недостает
Еще немного
           тепла,
Но сроки сжаты,
             и властен труд,
И надо всегда спешить…
И многие
       так
          на ходу
                 умрут,
Не зная,
        что значит
                  жить…
Мы знаем…
         Но мы разошлись с тобой.
Не мы,
      а жизнь