Грааль (СИ) [Ie-rey] (fb2) читать постранично, страница - 5

волосы, бледная до пепельного цвета кожа, пронзительно-светлые глаза… Парень был весь в чёрном, словно провинциал, и не производил впечатления состоятельного человека, как в их прошлые встречи.

Чанёль понятия не имел, как ему удалось взять себя в руки и спросить спокойным и доброжелательным голосом:

— Куда вас отвезти?

Мягкая и ненавязчивая волна загадочного запаха немного кружила Чанёлю голову. Он по-прежнему не мог ни разобрать флёр на составляющие, ни определить природу в целом. Не парфюм, а необъяснимая хрень какая-то. Жутко приятная хрень. И опасная.

Пассажир отвернулся к окну. Молчал он долго, так долго, что Чанёль почти решил уже спросить ещё раз, но не успел.

— Всё равно. Подальше отсюда, пожалуйста. Куда-нибудь, где…

— Народа поменьше? — так же тихо, как говорил парень в чёрном, уточнил Чанёль.

— Да.

На перекрёстке Чанёль обернулся и внимательно осмотрел пялившегося в окно пассажира. Если того и подстрелили, то различить пятна крови на тёмной ткани было трудно.

— Вы не собираетесь внезапно исчезнуть из салона? — поколебавшись с минуту, поинтересовался всё же Чанёль.

Парень отвернулся от окна и посмотрел на него. Глаза под пушистыми ресницами обрели цвет стали — Чанёль видел такие только у европейцев и не видел, чтобы пассажир ставил себе линзы, да и не похоже это было на линзы — ничего общего. Точно такими же глаза были в тот день, когда парня подстрелили, и Чанёль отвозил его в больницу. В голове промелькнула смутная догадка. Из области фантастики догадка, но Чанёль рискнул спросить:

— Вы… ранены?

— С чего вы взяли?

— Ваши глаза…

Парень отвернулся вновь к окну.

— Всё в порядке, — едва слышно отозвался он наконец. — Зелёный.

Чанёль выругался себе под нос и рванул вперёд под возмущённое бибиканье. Подспудно он всё-таки ждал, что странный пассажир исчезнет, однако на следующем светофоре во время остановки убедился, что тот по-прежнему в салоне. И по дерзкому подбородку пролегла тонкая ниточка крови.

— С вами…

— Никаких больниц, — не открывая глаз, выдохнул парень и едва заметно поморщился. — Пожалуйста, куда угодно, только не в больницу.

— Но вам…

— Всё в порядке.

Чанёль закусил губу и отвернулся. Он не считал, что хоть что-то в порядке. И он сам видел, как этот — этот ли? — парень упал недавно с моста. Но вот прямо сейчас странный незнакомец сидел в его машине и совершенно не походил на мертвеца. И Чанёль не представлял, куда его отвезти. Хотя…

Через десять минут Чанёль заглушил мотор, заняв своё законное место на подземной стоянке. Он вышел из машины и распахнул дверцу перед пассажиром, и тот выбрался из салона самостоятельно. Выглядел пристойно, если не считать бледности и крови на подбородке. Он даже сам дошёл до лифта, не озадачив Чанёля никакими вопросами. И молчал, пока они поднимались на десятый этаж. Точно так же молчал, пока шли к двери квартиры Чанёля. Поплохело ему только в прихожей. Чанёль подхватил его и удержал, лениво отметив, что тот самый загадочный запах набрал силу. А ещё ладони Чанёля стали влажными. Скорее всего, от крови, но он не собирался это проверять. Всё и так было ясно.

— Что мне… делать? — тихо спросил он, разглядывая сильную шею и посеревшее лицо.

— Ничего. Просто… мне нужно прилечь.

Чанёль помог гостю добраться до дивана в гостиной и осторожно устроил на мягком, подсунув под голову подушку. Поколебался пару минут, затем всё же решительно принялся расстёгивать тёмную рубашку красными от крови руками, чтобы посмотреть, требуется ли перевязка, и куда вообще парень ранен.

Через миг Чанёль отшатнулся и шарахнулся к стене, там свалился на пол. И посмотрел на незнакомца с неприкрытым ужасом. Помотал головой недоверчиво и сглотнул. Ему и хотелось ещё раз вглянуть на то, что он увидел, и не хотелось. Потому что было жутко.

Сам парень лежал на диване с прикрытыми глазами, тяжело дышал и ни на что не реагировал. Лишь смуглые пальцы стискивали ворот расстёгнутой рубашки с силой.

Чанёль уже ничего не понимал. Этого парня как-то подстрелили, но это не помешало ему исчезнуть из больницы. Его глаза меняли цвет. Видимо, когда он был ранен, они светлели, а когда в порядке — оставались тёмными или… красными? Ещё этот парень приходил по-шотландски — не здороваясь, а уходил по-английски — не прощаясь. За ним явно гонялись, а он скрывался. И прямо сейчас на глазах у Чанёля этот парень просто ждал, пока его раны затянутся.

Раны… Жуткие переломы… Под рубашкой его тело выглядело так, словно его били кувалдой. И ещё бело-розовые обломки рёбер, проткнувшие кожу… С такими ранами не живут — это то, что Чанёль знал наверняка. Но его гость жил, дышал