Замуж за мажора (СИ) [Кристина Зайцева] (fb2) читать постранично, страница - 2

до пят, решая больше вообще на него не смотреть.

Его взгляды, они такие тяжелые, и это не потому что его прямые брови низко висят над глазами, это потому, что он… не пай-мальчик, готова руку дать на отсечение. Мне и с пай-мальчиком разговор завести, все равно, что воду из колодца таскать, что уж говорить об этом.

В библиотеке людно, как в трамвае. Отклеив от пола глаза, вижу, как наш староста, Вася, машет рукой из-за двух сдвинутых столов.

— Явились, — ворчит он, вытряхивая из своего рюкзака блокнот и гору ручек. — Так трудно вовремя прийти?

— А мы что, кровью расписывались? — фыркает Алёна, усаживаясь на стул и осматриваясь.

— У нас была «д» — договоренность, Морозова, — злится он, плюхаясь на стул рядом с ней.

Повесив на ручку стула сумку, сажусь, но мои глаза существуют отдельно от моего поджаренного разума, поэтому плавают по гудящему помещению. По столам, головам, книжным стеллажам…

Прислонившись плечом к стеллажу и сложив на груди руки, ОН слушает треп какой-то блондинки, которая, кажется, вот-вот выскочит из своей мини-юбки. Слушает, периодически шевеля губами, а потом вскидывает голову и смотрит прямо на меня, будто точно знал, где меня искать.

Резко опустив голову, прячу лицо в волосах, чувствуя себя так, будто моих глаз коснулась молния.

— Калинина, конфетку хочешь?

— Что? — лепечу, посмотрев на Васю, будто он может догадаться о том, в каком беспорядке находятся мои мысли.

— Конфету, — закатывает он глаза.

— Спасибо, — протягиваю ему руку. — Эм-м… — забросив в рот карамельку, как бы между делом спрашиваю. — Вась… эм-м… что это за парень… там, возле картотек. В пиджаке… высокий…

Театрально поправив на носу очки, он вытягивает шею, и мне хочется сгореть от стыда, потому что вслед за ним шею вытягивает и Алёна.

Господи!

— Перестань… — прошу подругу, которая даже привстала, чтобы лучше видеть.

— Пф-ф-ф… — кисло тянет Вася. — Все вы, бабы, одинаковые. И ты туда же, Калинина.

— Куда «туда»? — кусаю губы, бегая по потолку глазами.

— Вася, здесь баб нет, — шикает Алёна. — Джентльмен фигов.

— Дубцов это, — бросает наш староста, разваливаясь на стуле. — Принц крови.

— В смысле? — сухо интересуется подруга, и я благодарна ей за это, потому что на дополнительные вопросы сама вряд ли решусь.

— Кирилл Дубцов. Мама — декан, папа — мэр. Вы что, с Луны свалились?

Мои глаза становятся круглыми, пока голова переваривает и усваивает информацию. Пока мои одногруппники спорят, я зажимаю в кулаке край своего свитера, борясь с разочарованием.

Сын декана и мэра. Местный принц.

Этот?!

Помимо прочего, наверняка ещё и… мечта каждой второй дурочки. Не удивительно, что и меня туда занесло.

Такие парни не водятся с такими, как я.

Тогда почему он так смотрит?!

Боже…

Я такая размазня, что не могу справиться с волнением.

Бросив взгляд через плечо, нахожу высокую подтянутую фигуру у картотек.

Пожимая руку какому-то парню, Кирилл Дубцов являет свету свою улыбку, от которой у меня замирает сердце, а потом екает, когда, повернув голову, он посылает мне прямой взгляд через весь библиотечный взгляд.

Отвернувшись, ловлю на своём лице полный скепсиса взгляд Алёны.

Согласна, меня совсем не туда понесло, но сердце в груди все равно бухает так, что придерживаю его рукой.

— М, а интернетом пользоваться можно? — спрашиваю тихо, чтобы навсегда закрыть тему сына декана.

Упрямо решаю выбросить этого принца из головы, чертя на чистом листе своего блокнота маленький, но жирный крест.

Глава 2

— Вы даже не старались, — пилит Вася, подавая мне мою куртку.

— Не бухти, — отмахивается Алена, просовывая руки в рукава своего полушубка. — Ты что, рассчитывал на победу?

— Я, Морозова, рассчитывал хотя бы на предпоследнее место, — забрасывает он на плечо рюкзак. — Потому что я перфекционист.

— Пф-ф-ф… — фыркает она. — Очень сочувствую.

Надев куртку, подхожу к зеркалу и аккуратно натягиваю на голову шапку, расправив по плечам волосы. В отражении вижу коридор за своей спиной и гурьбу народа, которая направляется к выходу.

Злюсь.

Потому что глаза шарят по лицам, ища одно конкретное, но среди них его нет.

Вот и отлично.

Ненавижу витать в облаках, но на беду, это мое любимое занятие. Я так часто в них витаю, что иногда забываю спустить на Землю. А здесь, на Земле, витая в облаках можно и под машину случайно шагнуть.

Победить у нас не было ни единого шанса, прежде всего