Побег [Макар Романенко] (fb2) читать постранично, страница - 2

происшествия с кошкой, и, странно кивнув, вновь вышел на улицу. Еще один порыв верта не только растрепал волосы, но и раскрыл пальто, и из него выпал блокнот. Удивительным стечением обстоятельств он открылся именно на странице, посвященной Ширату:

Шират — мой друг. Чуть-чуть низкий, но добрый. Смуглая кожа. (Может, он араб?)

Почему-то называет меня Ваней. Шират — друг. Друг-Шират.

Блокнот ускользал все дальше. Забыв про пакет, его руки сами метнулись за драгоценной книгой. Немногочисленные продукты упали на снег и были мгновенно украдены многочисленными бродячими собаками. Эверт все-таки поймал свой блокнот, и держал его как мама новорожденного. Он засунул теперь уже мокрую от снега книжку поглубже в карман своего темного пальто. Заметив, что на снегу одиноко лежит только кусок хлеба, он ухмыльнулся, спокойно взял его и пошел домой.

Звонок

Вернувшись в квартиру, Эверт не обнаружил матери. Он обошел все комнаты 52 раза, чтобы точно в этом убедиться. Нигде ее точно нет. Такое иногда случалось:

Валерия. Фамилию не помню. Моя мама. Кругловатое лицо, низкого роста. Густые темные волосы. Иногда вдруг уходит и также вдруг появляется, делая вид что ничего не произошло. Странная она.

В его блокноте даже была часть, посвященная именно этим внезапным уходам матери и появлениям обратно. Только он решил записать новый эпизод, как зазвонил телефон. Это случалось очень редко. Он даже дернулся от удивления. Собственного телефона мама ему пока не доверяла, а значит звонок исходил от домашнего телефона, стоявшего в коридоре, подумал он: «Вернее, звук звонка. Но ведь и сам звонок тоже… Да и вообще, почему звонок? Разве телефон трещит, ударяясь об стенки металла, как самый обыкновенный звонок? Лучше бы его назвали… назвали…» — Не сумев придумать ни одного нового названия, ему лишь оставалось пойти ответить на звонок.

— Да, мам, — сказал он, понимая, что кроме нее никто звонить не может.

— Не хотел бы ты вернуться обратно? — аккуратно начал голос в трубке.

— Ты — не мама!.. — с ужасом в голосе заметил Эверт.

— Вернись обратно, — голос начинал выходить из себя.

— Куда?.. Я не хочу!.. — произносимые его ртом звуки стали заикаться. Он начал понимать, чей голос он сейчас слышит.

— Вернись обратно! — голос из трубки больше не сдерживался в выражениях.

Эверт в страхе бросил телефонную трубку в дальний конец коридора, к кухне, но провод заставил ее вернуться обратно. Сидя в углу, перед входной дверью, он лишь старался не слушать звуки, доносящиеся из этой проклятой трубки. Сейчас он казался маленьким ребенком, которого испугала какая-то простая вещь. Сейчас придет взрослый и его успокоит. Сейчас… Нужно только подождать. Совсем чуть-чуть…

Через несколько часов он все-таки услышал шаги на кухне, которая, хоть и была близко, сейчас казалась для Эверта такой далекой. Посидев еще пару минут, он рывком встал и подался в кухню, стараясь не смотреть на лежащий на полу телефон.

Висевшая над маленьким столом тусклая желтоватая лампочка сейчас не горела. Кухню освещал лишь угасающий свет окна. Свет падал на старый деревянный гарнитур, на ржавую раковину и на кусок хлеба, гордо лежащего на столе с потрескавшейся краской. Низкое тело передвигалось от шкафчика к шкафчику, стараясь найти хоть что-то, кроме этого самого хлеба.

— Где вся еда, которую ты купил? — спросила мама.

— Ты же знаешь, — безразлично ответил Эверт, смотря в окно.

Если в детстве его интересовал узор на окнах, то теперь предметом интереса выступало находившееся за этим окном. Он вяло крошил хлеб руками. Перекусив, он отправился в «свое» место — на крышу.

Маленький город с последнего этажа единственной девятиэтажной панельки был как на ладони. Справа, чуть в отдалении стоит его бывшая школа. Посередине и слева в равном расстоянии меж друг другом стоят такие же дома чуть ниже. Многие из них уже пустуют. Уезжая, люди даже не закрывали квартиры, ведь возвращаться они точно не планировали, а пытаться ее продать было бессмысленно. Остальные дома ждет такая же учесть через пару лет. Но одна квартира точно останется жилой.

Фамилия

— Как там пациент из 52-ой? — без особой надежды, скорее по привычке спросил врач, — все еще не вспомнил свою фамилию?

— Нет, Федор Юрьевич, все также. Даже имя свое сказать не может, — ответила санитарка.

Доктор вздохнул и вернулся в кабинет. Это было маленькое помещение, отделанное белой плиткой, которая Федору Юрьевичу не нравилась. Федор Юрьевич создавал вид человека умного, начитанного и даже казался профессионалом своего дела (которым он на самом деле и являлся). В больнице его приход был удивлением не столько для персонала, сколько для самих больных. При прошлом главвраче они свыклись с мыслью о том, что выйти из больницы попросту невозможно — ведь последний через время вернулся к ним уже не в лице персонала (правда, по другим причинам, но какое дело до