Собиратель душ [Игорь Туманов] (fb2) читать онлайн

Игорь Туманов Собиратель душ

Если вы считаете, что у вас дерьмовая работа, то я вынужден Вас разочаровать.

Не думаю, что я всю свою жизнь был плохим парнем, но, видимо, кто-то свыше рассудил иначе. И вот, забыл уже сколько лет к ряду, я имею то, что имею, как выразился бы один известный политик, ранее бывший боксёром. Не помню, сколько лет я уже не был в отпуске. Наверно, не одну сотню. Мой босс ненавидит весь род людской, а так как при жизни я был человеком, то, естественно, и меня тоже. А из этого следует, что ни о каком отпуске, прибавке к зарплате, обеденном перерыве, льготах, выходных и больничных не может идти и речи. Хотя, впрочем, зачем мертвецу больничные? Я ж больше не могу заболеть! Вот в чём плюс моего положения. Но, увы, хорошенько получить по морде я очень даже могу. Но и сдачи дать (и ещё как!) тоже.

Вы спросите, кто я такой, и кем же я работаю, раз давно умер? Присаживайтесь поудобнее, возьмите в руки чашку с горячим чаем или кофе (ну, можете и холодную газировку или сок, или что вам там больше нравится?) и приготовьтесь слушать мой рассказ, который, вероятно, может показаться вам крайне неправдоподобным. Поверите ли Вы мне? Вряд ли. Но не я вам судья.

Я — собиратель душ. Нет-нет, не Смерть. Эта… кхм… особа вообще не из нашей конторы. Даже не из конкурирующей, так сказать, фирмы. Она сама по себе. Нас же интересуют именно ещё живые души. Помните, как в одной песне: «Я душу дьяволу продам за ночь с тобой»¹?

Тут я и появляюсь. Нет-нет-нет, не путайте меня с шефом. Я всего лишь скромный клерк, который даёт вам подписать контракт, по которому вы передаёте свою душу в его распоряжение, получив взамен то, о чём просите. Ну, или не совсем то. У каждой души своя цена, как и у любой другой вещи или услуги. Но, вот что меня всегда удивляло и восхищало: те, чья душа действительно может стереть весь этот мир, или же дать её владельцу практически неограниченную власть над этим самым миром, очень даже дорожат ею и крайне не желают продать свою душу.

Но я отвлёкся. Это всё лирика. Пора бы уже перейти непосредственно к моей работе.

Нет какого-то особого дресс-кода, но мне нравится костюм, в каком часто изображают мафиози в гангстерских фильмах. Да-да, иногда я выкраиваю минутку на свои слабости. Так что, вам просто представить мой нехитрый наряд: серый костюм-тройка, белая рубаха и серый галстук, серое пальто и серая же широкополая шляпа. Ну и коричневый кожаный потрёпанный портфельчик в руке. Нужно же мне где-то носить документацию?

Так вот. Представьте, иду я как-то по улице, курю. И вдруг, совершенно случайно из окна обшарпанного домишки слышу воистину нечеловеческие вопли. Осмотревшись по сторонам, понимаю, что мало кто, кроме меня, это слышит. Может, я вообще бы и не услышал их, если бы кричавший не говорил что-то о готовности отдать свою душу. Он даже предстал перед моим мысленным взором: лысеющий мужчина тридцати лет, в замызганной майке-алкашке и старых трениках с коленями, в позе эмбриона скрючившийся на полу в обшарпанной комнате в общаге. Мне даже не пришлось искать его досье, вся информация будто всплыла в моём мозге. Вот в чём ещё плюс и одновременно минус моей работы. Мужчина такого-то года рождения, с простыми русскими инициалами: Петров Василий Иванович, действительно, — тридцати лет, героиновый наркоман. Мне аж сплюнуть захотелось. Понятный и стандартный случай. Посмотрев на свои старые наручные часы, верой и правдой служившие мне не первый год, я решил докурить сигарету. Могу себе позволить. Торопиться не куда: эта душа уже практически у меня в руках.

Конечно, торопиться стоило бы, ибо может нагрянуть «проверяющий». И поверьте на слово, лучше вам с ними не сталкиваться. Человеческий рассудок просто не выдержит такого «приятного» зрелища. Либо же явится к нему Смертушка собственной персоной. Но, на сколько я сейчас знал, она была занята более важным делом, не относящимся к моей компетенции.

Затянувшись, я выпустил облако дыма, которому позавидовали бы многие любители вейпов, и раздавил окурок носком ботинка. Что? Их и так тут разбросано в изобилии. Мой явно не сыграет роли в загрязнении «пейзажа» старой пятиэтажной общаги. Мой клиент ещё и на пятом этаже живёт. Я поморщился, представив подъём наверх, и решил просто переместиться к нему в комнату…

…и чуть не похвастался завтраком от запаха и представшей мне картины. Тьфу, срамота!

Выцветшие советские обои были на столько грязными, что еле угадывалась их когда-то жёлтая в коричневую полоску расцветка. Местами они отошли от стены или были порваны, являя миру облупившуюся краску. Неопределённого цвета грязнющий продавленный диван с почерневшей от грязи подушкой, полуразваленный сервант с какими-то бумагами. Наверно, паспорт, полис и прочие документы были погребены где-то там. Ну да мне они не нужны, пусть ещё живые врачи их ищут. И горы грязной одежды, островки рвоты. Завершала натюрморт тарелка с чем-то засохшим и протухшим, откуда торчала старая алюминиевая ложка.

— Да, Вася, не удивительно, что жена от тебя ушла. И что ты отцовства лишён, — протянул я. — Ну, давай, рассказывай, как докатился-то до жизни такой?

— Пошёл на…! — раздался в ответ истошный крик. Василий попытался встать, но слабо получилось. Вот что получилось очень хорошо, так это выблевать ещё одну лужицу желчи на и без того уже загаженный линолеум.

— Конструктивный диалог мы вести не хотим, так и запишем, — усмехнулся я, расстёгивая портфель. Краем глаза я заметил ползущего по стене таракана. Фе! Мерзость… — Зачем звал-то?

— Чё, с… буэээ! — попытался ответить мне Вася. — Ты кто, на, такой?

— Ну, как же, как же? — наигранно удивился я. — Пять минут назад был готов отдать душу, а теперь — кто ты такой. Ещё и так нецензурно! — я поцокал языком. — Нехорошо, Вася, нехорошо.

— Какую, на, душу?! Ты как вошёл?! — вопил Вася. — Нет… это глюки… это всё ё…ная ломка…

— «Душу отдам, чтобы уколоться» — кто вопил? — спросил я. — У меня всё записано. Твои слова? Да не тужься, не тужься, знаешь же, что твои. Одна подпись — и уколешься.

— А ты чё, барыга чтоль?

— Ну, вроде того. Твоя душа — в обмен на укол. Идёт?

— Типа, ты чёрт чтоль? — Васю затрясло в потугах смеха. — Распишись кровью, получишь дозу?

— Фи, что за предрассудки, Вася? Обычной ручки достаточно. Но у тебя и её нет. Ладно, свою одолжу. Ну так что? Твоя душа — и уколешься.

— Чё, правда?

— Правда.

— Чё, и товар при себе? — недоверчиво смотрел на меня наркоман. Его сильно трясло. Мне уже становилось дичайше противно.

— Всегда.

— Ручку! Ручку давай, не тяни, с. ка! — завопил Вася.

— Так… — я развернул контракт и показывал, где подписать. — Так, «Я, Петров Василий Иванович…» Ага! Здесь… здесь… и здесь! — я спрятал контракт на продажу души в портфель и, довольно потирая руки, направился к двери.

— Э! А дозу?!

— Розу? Зачем тебе розу? — я сделал вид, будто не расслышал. — А, ну да, укол же. Лови!

Я кинул наркоману сухой цветок розы. Он уколол руки и завопил от боли, когда поймал розу. Не менее сильный вопль он издал от осознания того, что над ним просто поиздевались. Вот только мне было уже всё равно: душа получена, условия выполнены. Он же хотел уколоться? Хотел. Вот и пожалуйста! Мелко, правда, за душу, но желание есть желание. Свою работу я здесь сделал.

На улице я вдохнул полной грудью. Кто-то, наверное, сейчас подумал: «Ну и мразь же ты!» Но нужно же мне как-то развлекаться? Да и жить этому Васе всё равно осталось не более двух лет. Он так и так угодил бы в ад, повесившись в своей жалкой комнатке. Так какая разница, каким путём его душа туда попадёт?

На улице светило яркое октябрьское солнце. Последний тёплый день осени. Не день, а праздник! Я вновь закурил. Я, конечно, мог бы переместиться к следующему вызывающему, но предпочёл добраться сам. Моя «Волга» двадцать первой модели третьей серии ждала неподалёку. Уже бросив портфель на заднее сиденье и открыв водительскую дверь, я услышал сзади крик, явно обращённый ко мне.

— А ну стой, сволочь!

Признаюсь, меня это просто ошарашило. Ко мне бежал молодой человек в круглых очках, тощий, но полный праведного (или не очень) гнева.

— Простите? — только и успел сказать я, прежде чем его кулак врезался мне чуть выше подбородка и рассёк нижнюю губу. Хило выглядит, а бьёт больно! Очкарик взял меня за грудки и попытался стукнуть о машину.

— Ты что натворил?! Ты меня обманул! — из-под очков на раскрасневшееся лицо струйками текли слёзы.

— Филатов Михаил Сергеевич, двадцать лет. Верно? — облизав окровавленную губу обратился я к парню. Губа затянулась, будто и не была только что разбита. — Помню, помню, как же, как же. Отпусти, и рассмотрим твой контракт и выясним, что тебя там не устраивает. Да пусти, говорю! — я стряхнул с себя его руки.

— Почему она ушла?! — вопил Михаил, сжав кулаки так, что они чуть ли не побелели. — Почему?!

— Да хватит орать! — не выдержал уже я. — Сначала посмотрим, чего ты просил.

— А то ты, сволочь, не помнишь! — верещал паренёк. Он меня порядком раздражал, хотя выглядел жалко.

— Вас много, я один. Естественно, не помню, — слукавил я. Нет, желающих продать душу действительно много. Но люди подобны Фоме Неверующему: пока не предоставишь им доказательство, ни в какую не поверят, что ты прав. Да и я не один. Я отвечаю лишь за город Энск. Простой провинциальный город, которых море в России. Разве что мне повезло оказаться в областном центре. — Итак, молодой человек, — я тянул время, делая вид, что ищу его контракт, хотя запросто мог вытащить его и с первого раза. — В чём суть твоей претензии?

— Она ушла от меня! — Михаил уже откровенно рыдал. Я думал приобнять парня, чтобы он уткнулся мне в плечо, погладить его по голове, успокаивая… Но это был бы перебор и просто издевательство над ним. У человека горе, а тут я с фальшивым сочувствием.

— А что ты просил, когда продавал душу, ты помнишь? — два моих пальца сжимали его контракт.

— Отношения, — сквозь зубы буркнул Михаил, сдерживая рыдания.

— Ну, ну, молодой человек. Ложь — грех. Хотя, тебе-то можно уже и не метаться: душа уже варится в котле, — я вновь лукавил. Вот понятия не имею, на какое наказание отправляют каждую проданную душу. Если вообще туда, а не куда-то ещё. — Читаем: «Я, Филатов Михаил Сергеевич…» такого-то года рождения, там-то родился, там-то прописан, тут-то живу, так… тьфу! Какой бюрократ это составлял?! Ага, нашёл! — я поднял вверх указательный палец свободной от бумаг руки. — Цитата: «…отдаю свою душу за то, чтобы мне хоть один раз повезло начать отношения с девушкой.» Конец цитаты. Ну, и какие ко мне претензии?

— Почему она ушла от меня?! — вновь заорал Михаил.

— Миша, а вот у неё и спроси. Ты с ней отношения начал? Начал. Какие ко мне вопросы?

— Почему… — вновь начал свою песню Миша.

— Да что б тебя наши прямо сейчас забрали! — выругался я. — Я тебе сейчас мелкий шрифт покажу, где сказано, что нет гарантии, что не расстанешься и что это будет на всю жизнь. И что ты вообще ещё с кем-то будешь потом встречаться. Желание есть? Есть. Душу ты отдал? Отдал. Всё! Отойди от машины, мне ехать надо!

— И… и что-о-о же мне-е-е де-е-е-е-е-ла-а-а-а-а-ать? — парень упал на колени и зарыдал.

Я тяжело вздохнул.

— Сходи в домик с куполами и крестиком, там подскажут, — сжалился я над парнем. И очень, я вам скажу, зря…

Время вокруг будто остановилось. Вернее, остановилось для всех, кроме меня, и ещё одного существа. Краски померкли. Всё вокруг, кроме меня и пришельца из Ада покрыла какая-то серая туманная рябь.

— Опять за старое?! — зловеще усмехнулся пришелец из Преисподней. Хотя, может, это была она или вообще оно. Я так и не научился определять их пол. Но даже мне, человеку, которому уже не грозили ни безумие, ни смерть, стало не по себе. Да что уж там! Панический страх занял всё моё существо.

— Нет! Нет, пожаааа… кха!.. — захрипел я, когда когтистая лапа сжала мою шею. Тёмно-красная морда, покрытая чёрной шерстью, обрамлённая по бокам мощными бараньими закрученными рогами, вплотную прижалась к моему лицу.

— В церковь человека отправляем? Даём совет, как попытаться спасти жалкую свою душонку? — из ноздрей его шёл серный дым. Слюна его искрами опаляла мой костюм. Он явно наслаждался происходящим и состоянием, до которого меня доводил.

— Кжа… кха… ста… — кашлял я. Лапа всё крепче и крепче сжимала мою шею. В глазах потемнело, лишь два ярко-красных уголька глаз горели в темноте.

— ЗАБЫЛ ПОЧЕМУ ТЫ ЗДЕСЬ?! — гремел в моей голове голос. — ТАК Я НАПОМНЮ! ОТПРАВЛЮ ТУДА, ГДЕ И ДОЛЖЕН БЫТЬ!!! ЕСЛИ ЕЩЁ РАЗ!!! ТЫ!!! ОТПРАВШЬ ЧЕЛОВЕКА!!! В ЦЕРКОВЬ!!!

— Нкхет… кха…

Хватка ослабла. Я упал и закашлялся. К горлу подступал комок тошноты.

— То-то же, — спокойнее сказал Наблюдатель. Его мощное копыто цокнуло рядом с моим ухом. — Если бы ты исправно не поставлял хозяину души… и будь моя воля…

— Тебе мало того, что можешь надо мной так издеваться? — откашлявшись прохрипел я. — Твои появления всегда… эффектны. И проходят не без последствий для меня.

— Работай! Тебя уже заждались, ничтожество! — копыто вновь топнуло рядом со мной, хорошенько тряхнув землю и раздробив асфальт. А затем, окутавшись огнём, наблюдатель исчез. А время вернулось в своё русло. Пальто было безвозвратно испорчен, но ничто не мешало мне купить новое. Я поднял шляпу с земли, поправил галстук и потёр глаза. Миша, который всё ещё был здесь, испуганно смотрел на произошедшие со мной метаморфозы.

— Прочь! — махнул я рукой, стирая ему память о сегодняшней встрече. Это не было необходимостью, но так парню будет проще. Поверьте.

Я сел за руль, посмотрел на себя в зеркало заднего вида. Моё лицо было бледным, ужас застыл в глазах. Волосы растрёпаны. На шее отпечатались следы мощной хватки. Я судорожно вдохнул воздух. Меня вновь скрутил приступ кашля. Я пристегнулся, завёл мотор и поехал к адресу, где меня ждала новая душа для обмена.

Вы всё ещё уверены, что у вас дерьмовая работа?

Примечания

1

“Belle” в русском пер. из мюзикла «Нотр-Дам де Пари»

(обратно)

Оглавление

*** Примечания ***