Геометрическая поэзия [Софья Бекас] (fb2) читать постранично
[Настройки текста] [Cбросить фильтры]
- 1
- 2
- 3
- . . .
- последняя (45) »
Софья Бекас Геометрическая поэзия
Геометрическая поэзия
Мне как-то снился странный сон: Немой квадрат гипотенузы Слагал легенду, как Герон Восславил голову медузы. И я писала в полутьме: «По теореме Пифагора Пришёл, измученный, ко мне Судья всемирного раздора». Но то был сон, всего лишь сон. Свои кровавые чернила Я нацедила на перо И им бумагу окропила. Я начертила на листе Прямоугольный треугольник, Где у кометы на хвосте Сидит обиженный Песочник. Спешишь, Песочный человек? Не ты ли это постарался И, затянувшийся на век, Мой сон развеял? Обознался В ночи свирепый Бугимен. Его избитые кошмары Теперь не более, чем тень, Не наносящая удары. Глубокий вдох — всего лишь сон. Я беспокойно засыпаю, И снова снится странный клон, Чьего я имени не знаю. Он шепчет мне: «Открой тетрадь. Искусной прозы теорема Не даст писателю соврать - Твоя извечная дилемма… По-новой выведи пером Живую формулу поэта И прогони из горла ком Свободой старого завета, Ведь даже этот странный стих Всего лишь плод твоих анафий, И сладкой власти он лишён В пространстве свергнутых монархий». И я пишу, пишу во тьме… Сменяет снова рифма прозу, И аксиомы в голове Несут ленивую угрозу. У изголовья он приник, Судья израненного мира, Устало что-то говорит, В его руке дрожит рапира… Смешались первые труды И геометрия Евклида. Давно знакомые черты Напоминают инвалида, Чей тихий вздох — хрустальный шар, Парящий в мутном подсознании; И там же раненый омар, И там же жуткие пираньи… Я начертила полукруг. Светлеет комната ночная, И вижу я, как старый друг Бледнеет, мысли покидая. Сон окончательно ушёл, Но геометрия поэта Свой беспощадный произвол Оставит с наступлением света. Моя кровать. Часы. Стена. Температура тридцать девять, И вижу я сквозь дымку сна Непоэтическую лебедь. Ну да, я сплю — всё это сон, Не до конца ещё проснулась, Но в поэтический закон Вся сущность мира обернулась.Два брата
Ты облил чернилами мою картину За то, что я порвал твою любимую книгу За брошенное мне обидное слово… Так всё знакомо и совсем не ново. Когда это началось, скажи мне? Этих вечных ссор не было и в помине До дня, когда между нами пробежала кошка… Чёрная, как зимняя ночь за окошком. С чего началось это всё? Я не помню, Да и ты давно закрыл на это глаза ладонью. Теперь это только длинная цепь, где звенья – Ссоры и взаимные оскорбления. Ты сжёг мой любимый пирог с черникой За то, что я зачитался интересной книгой И послал к чертям тебя, играть не желая… Вот такая вот ирония злая. А ведь ты тоже любишь его — черничный пирог. Сколько раз я выставлял тебя за порог В надежде побыть один, в тишине и покое? Ну что ж, я получил их, только хочется совсем другое. И теперь я стою на твоей могиле, Утопая по колено в песке и иле У реки, где мы играли вместе… Было такое время, даже не верится. Одно меня радует: ты живой, Правда, где-то далеко и не со мной. Не думал, что скажу это, но мне очень жаль: Я бы хотел услышать в твоём голосе сталь. Пусть мы бы ссорились, как не в себя, Мы бы делали это, друг друга любя, Но ты был бы рядом, и я раздражался, Что младший братишка, как всегда, не сдержался. Отец бы пришёл и сказал, как обычно, Что наши ссоры — его пряди седые, Что мать стареет из-за наших слов, Брошенных в порыве гнева без тормозов. Но ты не здесь. Я не знаю, где ты. Ты ушёл из дома рано, на рассвете. Я тогда не спал, но не стал прощаться… Я ведь не знал, что ты решишь не возвращаться. Прошёл один день, и два, и три, Надежда угасла снаружи и внутри, И я потом долго срывал голос до хрипа, Пока искал тебя в лесу под каждой глыбой. Но ты не вернулся, и я, кажется, умер. Я говорил друзьям, что ты лежишь с простудой, А сам холодел от мысли, что проигран спор, Что мать с отцом больше не услышат ссор. Лучше бы ссоры, честно. Так ты ни жив и не мёртв. Неизвестность хуже: это кошмар из снов, Я просыпаюсь в поту и тебя не вижу… Сон уходит, но страх воет под крышей. Я так долго жил. А потом ты вернулся. Был жаркий день — я в реке окунулся, А потом вынырнул и увидел тебя… Как будто кривое отражение себя. И потом мы пошли по колено в иле Туда, где я придумал тебе могилу, Где схоронил столько бессильной злости… Хорошо, что лишь злость, а не твои кости. Я не любил тебя так ещё никогда. В реке мы стали не разлей вода И потом пошли, такие дружные, вместе Рассказать родителям благие вести. Ты назвал меня каблуком за то, что я всегда иду на уступки, За это я порвал твой наряд на лоскутья, За это ты облил- 1
- 2
- 3
- . . .
- последняя (45) »
Последние комментарии
1 час 13 минут назад
1 час 50 минут назад
1 день 15 часов назад
1 день 17 часов назад
2 дней 8 часов назад
2 дней 8 часов назад