Литературный агент [Борис Витальевич Зеленский] (fb2) читать постранично
[Настройки текста] [Cбросить фильтры]
- 1
- 2
- 3
- . . .
- последняя (4) »
ЛИТЕРАТУРНЫЙ АГЕНТ
Только—только Петя Кефиров наладился за раздолбанную пишущую машинку, как в дверь постучали. «Не иначе Чумовой, — подумал Петя, и перед его мечтательным взором возник небритый фас соседа, — не открою. Все равно у меня ни копейки». Стук повторился. Весьма настойчиво. «Ишь, настырный, — почти разозлился Кефиров. — Может, у меня самого душа горит». Потом сообразил, что стук хоть и настырный, но не громкий. Чумовой, когда опохмелиться желает, вкладывает в дверь весь вопль страждущей души. Стучали же осторожно или, точнее сказать, деликатно. Петя оторвал тощий зад от табуретки и прошлепал босиком в прихожую. Cмотрового глазка он по причине крайнего недостатка средств в обшарпанную филенку вставить не удосужился и цепочкой не обзавелся, ибо почему—то воры его дом обходили стороной. Пришлось идти на риск. Он боязливо приоткрыл щель в свою однокомнатную квартиру. На лестничной площадке стоял солидный мужчина в замминистровском плаще и шляпе. Из полумрака выглядывали настороженные глаза. — Кефиров, Петр Аполлинарьевич? — спросил шепотом незнакомец. — Я не ошибся? — Ну, я Кефиров, — ответил Кефиров после мучительного раздумья. Его никогда прежде не величали по отчеству. — А по какому, собственно, делу? Мужчина надвинулся на него животом, как стенной шкаф. — Здравствуйте. Если не возражаете, я пройду, — и оказался уже за спиной у Пети. Даже если бы Петя возражал, делать было нечего — противник смял первую линию обороны и вырвался на оперативный простор занимаемой Кефировым жилплощади. — Если вы из домоуправления, то жировки сейчас достану, — жалобно проблеял Петя, хотя за квартиру не платил уже четвертый месяц. — Я не из домоуправления и ваши жировки смотреть не стану, хотя вы задолжали государству за целый квартал, — мужчина стремительно прошел в комнату. — А откуда вы? — снова проблеял Петя и у него ослабели коленки. «Не дай бог, кто—то настучал в милицию, что у меня по пятницам дуются приятели в преферанс.» Незнакомец уже по—хозяйски оседлал единственный табурет, но плаща не расстегнул и шляпы не снял. — Сейчас все объясню, — сказал он и полез в карман. — Я — литературный агент. Петя решил, что сбылись его наихудшие предположения. Из речи незнакомца он выловил только одно слово — «агент». Прилагательное «литературный» его сознание пока не восприняло. — Вы, наверное, слышали, что у каждого писателя на Западе… «На Западе!» — ойкнула душа Кефирова и сползла в левую пятку. — …имеется литературный агент, который занимается только тем, что предлагает издательствам его произведения. Писатель творит, а литагент продает его творения. Вы — писатель… «Писатель… — отозвалась на камертон лести чувствительная струна Петиного организма, но тут же пришло отрезвление. — Какой же я к черту писатель? Никто не хочет публиковать мои рассказы. Графоман, говорят в редакциях, бездарность, пошляк!» — …и я хочу предложить вам свои услуги. Кефирову только теперь пришло в голову, что его не собираются никуда тащить, не дадут ничего подписывать и вообще не станут вербовать. Наоборот, хотят предложить услуги. Ему никто и никогда не предлагал услуг. Разве что Чумовой время от времени ссужал захватанным граненышем, вслед за которым тут же появлялся сам. — Не понял, — еле слышно пролепетал непризнанный писатель. — Господи, — мужик покрутил головой, — чего может быть проще: я беру у вас рассказы, повести, романы и пытаюсь пристроить их для печати. За это плачу полновесными рублями. — А валютой? — нахально, так что сам удивился, вопросил Петр. — Валюты нет, — отрезал незнакомец и сделал попытку приподняться. — И не надо, — Кефиров подскочил к гостю и за плечо усадил обратно. Плечо было литое и могучее. Петя читал про мафию, и по сложившимся у него представлениям, такое плечо могло принадлежать только крестному отцу. — Согласен в рублях. Он метнулся к письменному столу, выдернул единственный ящик и достал пачку листов, скрепленных металлическим зажимом. — Вот, пожалуйста, «Бегство в антимир». Шестьдесят семь страниц. Закончил вчера. Можно сказать, «свежак». (Здесь он слегка приврал: боевик пылился в долгом ящике уже полгода). Незнакомец бережно принял пачку и лихо пробежался по страницам глазами и большим пальцем одновременно. Процедура ознакомления с текстом заняла у него не больше минуты. — Не пойдет, — объявил он приговор и по тону стало ясно, что тот окончательный и обжалованию не подлежит. — У вас тут на каждой странице палят из бластера, вспарывают несчастным киберам латунное брюхо и попеременно любят блондинок и брюнеток, экипированных в одни колготки. Петя сморщил и без того скорбную физиономию: — Но это же остросюжетное фэнтези. Любка читала и плакала. Вон, на четырнадцатой странице, даже пятно от пророненной слезинки осталось. Литературный агент решительно встал:- 1
- 2
- 3
- . . .
- последняя (4) »
Последние комментарии
12 часов 2 минут назад
12 часов 37 минут назад
13 часов 30 минут назад
13 часов 35 минут назад
13 часов 46 минут назад
14 часов 2 секунд назад