Нулевой Легион: Рекрут (СИ) [Артур Осколков] (fb2) читать постранично
[Настройки текста] [Cбросить фильтры]
- 1
- 2
- 3
- . . .
- последняя (90) »
Нулевой Легион: Рекрут
Пролог
Как вы думаете, сколько людей ежегодно погибает в авиакатастрофах? Сто тысяч? Может быть, двести? На самом деле, гораздо меньше. Шестьсот. Шестьсот человек. Просто вдумайтесь, насколько мала эта цифра. Для примера, автомобили каждый год уносят больше миллиона жизней, а самые обычные падения — вроде твоего навернувшегося с лестницы соседа — двести тысяч. Черт, да от укусов змей во всем мире умирают восемьдесят тысяч человек, и это в двадцать первом-то веке! Это насколько тебе должно не повезти, чтобы попасть в эти жалкие шесть сотен?! Я же всегда был у удачи на хорошем счету. Лучший университет города, богатые родители, красивая девушка. Если коротко, то мой жизненный путь выстраивался передо мной как по нотам. После учебы меня ждала престижная работа и финансовый успех, а потом и о семье можно подумать. Но удача мимолетна. И, похоже, пришло время платить по счетам. Самолет с пятью десятками пассажиров несся вниз в крутом пике. Люди вжимались в кресла, истошно вопили, прижимали к себе плачущих детей. Добродушная старушка справа от меня трясущимися руками вытащила из-за пазухи крестик и молила Господа о спасении. Я же молчал. Наверное, единственный во всем самолете. Было ли мне страшно? О да, и еще как! Каждая клетка моего организма буквально билась в истерике, а руки судорожно сжимали подлокотники. Мне хотелось присоединиться к остальным, кричать, умолять, проклинать судьбу. Но что-то меня удерживало. Самоуважение, наверное. Я знал, что мы обречены. Шанса спастись просто не было, да и не могло быть. И свои последние секунды я хотел прожить достойно. До земли оставалось всего ничего. Крики становились все громче, пока не слились в один неразборчивый гул, который через секунду перекрыл шум взорвавшего мотора. Вот и все. Это конец. Я закрыл глаза.Глава 1. Покой мне только снился
Первым, что я почувствовал, когда очнулся, было сиденье кресла. Мягкое и удобное — так и хотелось развалиться в нем и уснуть. Причем не синтетик, от которого у меня бывали приступы аллергии, а натуральная кожа. — Ратников Андрей Евгеньевич, — услышал я глухой голос перед собой. — Год рождения — две тысячи третий. Я открыл глаза. Офис. Вполне типичный — белая энергосберегающая лампа на потолке, пара картин да деревянный стол с кучей разного хлама вроде бумаг, документов и пишущих принадлежностей. Творческий беспорядок, как бы назвал это мой отец. Он у меня художник, так что… Сами понимаете. — Так-с, с годом разобрались, — продолжал бормотать сидящий за столом мужчина. — А число не подскажете? — он отвлекся от бумаг и посмотрел мне прямо в глаза. — И месяц, если не сложно. Я ответил на автомате: — Двадцать третье. Августа. Странный тип. Ярко зеленые, практические светящиеся глаза — это еще ладно. Может, это контактные линзы, такие штуки сейчас в моде. Помню, видал парня вообще без белков, одна чернота. Выглядело… своеобразно. Но заплетенная в кольца прическа с хвостом, как у викинга? Подведенные глаза — это он их тушью, что ли? А еще эта огромная татуировка волка на пол-лица — причем без деталей, просто набросок из темно-синих линий. Нет, викинг, как есть викинг. Викинг в дорогом сером костюме с белой рубашкой и галстуком. Скажу сразу, смотрелось по-идиотски. Я бы рассмеялся, но… Не знаю, меня что-то останавливало. Какое-то странное ощущение. Будто мои мысли плавают в очень густом и тягучем желе… Не могу сосредоточиться. Я что-то упускаю. Что-то очень важное. Но что? Мужчина, заметив, как я пытаюсь прийти в себя, понимающе улыбнулся и подмигнул. — Может, вам что-нибудь принести? Чай, кофе? — Нет, нет, спасибо, — все еще не до конца понимая, что происходит, я отрицательно покачал головой. — Все в порядке. Просто… Его улыбка стала еще шире. — Отлично. Тогда давайте продолжим. Клерк кашлянул и вернулся к своему листу. Я присмотрелся. Что это вообще? Похоже на какой-то бланк или документ… — Отлично, — повторил он. — С датой рождения тоже разобрались. Что там дальше? Ах да... На его широком лбу выступила пара морщин. — Дата смерти. Пятнадцатое октября две тысячи двадцатого. Что?! У меня в голове пронёсся ворох из воспоминаний. Самолет. Авария. Огонь. Боль. — Какого черта тут творится?! — заорал я, вскакивая на ноги. — Где я?! Что происходит?! Мужчина поморщился и ручкой указал на кресло. — Андрей Евгеньевич. Пожалуйста. Вернитесь на место. — Отвечай, ты, ублюдок! Меня буквально трясло. Последнее, что я помнил, это как меня накрыло огненной волной, а потом… Что было потом?! — Пожалуйста, — все тем же равнодушным тоном произнес клерк. — Сядьте. Я послушно опустился обратно. Тело, мое чертово тело, меня не слушалось! Я даже рта не мог раскрыть! Полная,- 1
- 2
- 3
- . . .
- последняя (90) »
Последние комментарии
17 часов 56 минут назад
22 часов 59 минут назад
1 день 6 часов назад
1 день 9 часов назад
1 день 9 часов назад
2 дней 20 часов назад