Сорок семь новогодних ночей [Николай Константинович Доризо] (pdf) читать постранично
Книга в формате pdf! Изображения и текст могут не отображаться!
[Настройки текста] [Cбросить фильтры]
- 1
- 2
- 3
- . . .
- последняя (5) »
Николай ДОРИЗО
СОРОК СЕМЬ
НОВОГОДНИХ НОЧЕЙ
ЛИРИКА
Издательство «ПРАВДА»
Москва. 1972
Николай ДОРИЗО
Николай Константинович Доризо родился 22 октября
1923 года в Краснодаре.
В 1941 году в Ростове-на-Дону окончил среднюю школу.
Печататься начал в 1938 году, будучи еще школьником.
В годы Великой Отечественной войны печатал стихи, песни,
очерки во фронтовых газетах.
Учился после войны в Ростовском университете, в 1957 го
ду окончил Высшие литературные курсы Союза писателей
СССР.
Николай Доризо— автор многих поэтических книг, популяр
ных в народе песен, драматических произведений. В последнее
время он выступает и в жанре прозы.
Произведения Николая Доризо переводились на языки на
родов СССР, а также на многие языки народов мира.
Член КПСС с 1947 года.
Я родился давно.
Бесконечно давно.
Будто вычитал это
В старинном романе,—
Самовара урчанье...
Немое кино...
В новогоднюю ночь
краснолицых извозчиков
сани.
Бог ты мой,
Сколько было
военных
и мирных
дорог!
Я когда-то и грезить не мог
О летящей в пространство
ракете...
Сколько прожито мною
событий,
эпох,—
Их, пожалуй, хватило б
на несколько тысячелетий!
Жизнь моя,
размышляю сегодня о ней
То тревожно,
то нежно,
то строго...
А ведь было всего
сорок семь новогодних ночей.—
Это, право,
не так-то уж много!
3
НАКАНУНЕ
Г. Ансимову
Я все время живу
Накануне чего-то —
Накануне строки,
Накануне полета.
Накануне любви,
Накануне удачи...
Вот проснусь я —
И утром
все будет иначе.
То, что в жизни имел,
То, что в жизни имею,
Я ценить не умел
И ценить не умею.
Потому что все время
Тревожит забота,
Потому что живу
Накануне чего-то.
Может, я неудачник
С неясным порывом,
Не умеющий быть
И от счастья
счастливым.
Но тогда почему
Не боюсь я обиды,
Почему
все обиды
В минуту
забыты?
Я им счет не веду.
Наплевать.
Не до счета,—
Я все время живу
Накануне чего-то.
4
У СТАТУИ ВЕНЕРЫ
Нет, ее красота
Не творенье всевышнее!
Так с какой же она
Снизошла высоты?
Взяли камень.
Убрали из камня все лишнее,
И остались
Прекрасные эти черты.
Жизнь моя,
Я тебя еще вроде не начал.
Торопился,
Спешил,
Слишком редко
Встречался с собой.
Я троянскую
Хитрую лошадь удачи,
Словно дар, принимал
И без боя проигрывал бой.
Но с годами не стал я
Внутри неподвижнее.
В каждой жилке моей
Ток высокой мечты.
Взять бы жизнь.
Удалить
Все неглавное,
Лишнее.
И останется гений
Ее красоты.
Бывает радости минута,
Минута счастья —
никогда,
Поскольку счастье —
не минута,
Не миг,
а все твои года.
Оно не делится на части,
Ведь миллион оно —
не грош.
5
Нет
на земле
другого счастья,
Чем то,
что ты на ней живешь.
Не писал стихов
И не пишу,—
Ими я,
как воздухом,
Дышу.
Им я,
как себе,
Принадлежу.
Под подушкой
утром
Нахожу.
Не писал стихов
И не пишу,—
Просто
я себя
Перевожу
На язык
понятных людям
Слов,—
Не писал
И не пишу стихов.
Можно ли
профессией
Считать
Свойство
за обиженных
Страдать?
Как назвать
работою,
Скажи
Неприятье
подлости
И лжи?
Полюбить товарища,
Как брата,—
Разве это
Специальность чья-то?
Восхищенье
женщиной своей,
До рассвета
Дрожь тоски по ней,—
Как назвать
работою,
Скажи,
Это состояние души?
Я и сам не знаю,
Видит бог,
Сколько мне прожить
Осталось строк...
Нет
такой профессии —
Поэт,
И такой работы
Тоже нет,
Андрияну Николаеву
О космос!..
В той далекой звездности
Я не был —
грешный и земной,
Но,—
черт возьми! —
летали в космосе
Стихи,
написанные мной.
Их Николаев
взял в ракету,
7
Чтоб на досуге почитать
И двести с лишним раз
планету
Им выпал жребий
облетать.
На миг
явившись к нам по вызову,
Ответив
Центру
на сигнал,
Он томик мой
по телевизору
Земному шару
показал.
Мой век,
не знающий предела...
Когда,
в какие времена
Случалось так,
чтоб залетела
Книжонка
в космос,
Хоть одна!
Пишу,
как будто сказку выдумал,
Как будто волю дал мечте,
Мне б даже Пушкин позавидовал,
Верней, не мне,—
Той высоте.
В одном мое большое бедствие,
Одной встревожен я бедой,—
Как мне добиться
соответствия
Моих стихов
с той высотой?
Нету у графоманов свободных минут —
Есть они у известных поэтов.
Графоманы пакеты в редакции шлют
И никак не дождутся ответов.
Поднимаются ночью. Тайком от семьи.
И мостят свои строки тернисто,
8
И тайком от семьи
Тратят средства свои
Не на девушек — на машинисток.
Шлют свои бандероли опять и опять,
И не спят, и рискуют, и смеют,
Как им нужен божественный дар —
Не писать,
Но они не писать не умеют!..
Как обидно и горько звучит:
Графоман —
Для поэта и для музыканта!
Графоман — это труженик,
Это
- 1
- 2
- 3
- . . .
- последняя (5) »
Последние комментарии
19 часов 34 минут назад
21 часов 51 минут назад
1 день 12 часов назад
1 день 12 часов назад
1 день 17 часов назад
1 день 21 часов назад