Знахарь (СИ) [Dmitriy Small] (fb2) читать постранично

Знахарь (S-T-I-K-S)

Пролог

Пролог

Духота, воздух пропитан запахами химии от чего немного раздражал глаза. Но нужно терпеть. Это всё полная ерунда.

Высокий мужчина, тридцати трёх лет, с серыми глазами, высоким лбом, и начинающими редеть волосами. Он был одет в широкий плащ с высоким воротником, начищенных до блеска туфлях и костюме тройке. Всегда идеален, в одежде и в жизни. Педант, требовательный к себе и окружающим. Такие люди всегда производят впечатление умелых дельцов. Но его страсть и то, что наполняло его жизнь смыслом было далеко от заработка денег. Медалист в школе, выпускник института, химик. Конечно, окончил ВУЗ с красным дипломом. Во всём и всегда скрупулезность и выверенность…

— Сергей, это вы? — вздрогнув, спросила юная девушка, пока ещё не разглядев своего визави.

— Да, Саша, это я. — спокойно ответил ей Сергей.

— Вы меня напугали. — успокоившись, но при этом с красными щёчками, проговорила Александра.

— Отчего же? Вам тут не нравится? — уверенно проговорил Сергей. Меняя тему, касающуюся страхов.

— Тут… тут необычно. Я ранее не была в мастерских художников. Странные ощущения если честно. — проговорила девушка, не сводя взгляда с мужчины что вышел к ней из тёмного пролёта.

— Аскетизм…

— Что, простите?

— Аскетизм и Тишина… Вербински, что собственно писал здесь свои шедевры, считал что художнику нужны всего две спутницы в жизни, и только с ними он способен на что то оригинальное. И как раз его спутницами были Аскетизм и Тишина…

— Красиво…

— Не то слово, его «Кордебалет», «Грусть» и «Нева в тумане» были написаны именно в этом здании, в этой студии.

— Сергей, вы великолепный рассказчик… ох тут так душно… — произнесла девушка, немного расстегнув лёгкую блузку. — Как же меня утомляют эти июльские дни. Жара, никакого комфорта. Хоть бы ветерок подул… — Произнеся это она повернулась спиной к мужчине и с лёгким наклоном головы, как бы через плечо продолжила — А как насчёт Вас, Сергей?

— Александра, что вы имеете ввиду?

— Ну, откуда вы черпаете вдохновение, что же является вашими подругами? Неужели так же как у Вербински, Аскетизм и Тишина?

— Нет Александра, я подвержен иным страстям. Боюсь Вам они не понравятся…

— Отчего же Сергей, я бы хотела разделить с Вами Страсть…

— Моя страсть… Александра моя страсть это вечность… Mors aeterna…

— Как красиво, а что это значит?

— Оу, поверьте. Это и впрямь красиво…

* * *

Вечер принёс не только прохладу, но и лёгкий ветерок, отчего жизнь, и так переполненная смыслом и счастьем, что сейчас бурлила в теле и душе Сергея играла полными красками. Александра оставила привкус чистоты и нежности. Редкие ноты на песне его страсти, отчего настроение было на самой вершине. Возвращаться домой в область было приятно. Суета и духота мегаполиса осталась позади. Преодолевая километр за километром на своём Рено, Сергей сам с собой рассуждал о красоте и жизни. Ну и конечно, из колонок звучал его любимый композитор. Сейчас ничто не способно омрачить его день. И даже стелющийся впереди туман, не нёс в себе огорчение и волнение.

Прижавшись к обочине, в виду отсутствия нормального обзора, Сергей заглушил мотор, и включил аварийку. Не видно ни зги, да ещё и пахло чем то кислым. Определенно, странный природный катаклизм.

— Опять дрянь какую-то в реку сбросили, а ещё год Экологии… — вслух произнёс Сергей выбравшись из своего авто, и пытаясь разглядеть хоть что нибудь.

Спустя десяток минут, туман начал стремительно редеть, спустя ещё пару минут Сергей продолжил свой маршрут. Как только автомобиль тронулся, а в колонках вновь заиграла любимая музыка, Сергей произнёс:

— Ну, что же приготовил мне сегодня, этот дивный вечер…

Глава 1

Глава 1

Пребывая в собственных мыслях, Сергей не сразу заметил значительные изменения в привычной до боли дороге. Симфония «in do maggiore» заканчивала свой стремительный водопад эмоций, изливающийся на увлечённого водителя. Однако, когда звук в колонках стих, он наконец обратил внимание на новые для этого участка дороги ориентиры. Вместо привычных Сергею зарослей борщевика, с которым местные власти вели исключительно бумажную войну. Ему открывалась широкая просека и красивая, но абсолютно невозможная Берёзовая роща. Удивительное по своей красоте зрелище, осенняя листва, с медленно редеющим жёлтым морем листьев. Настоящее волшебство, посреди лета…

— Это куда ж меня занесло? — останавливаясь на куцей обочине проговорил Сергей.

Время было вечернее, но июльские ночи начинаются достаточно поздно, отчего, не смотря на поздний час о сумерках говорить было преждевременно. Выйдя из своего автомобиля Сергей был в сильном смятении. Кажущиеся невозможными,