Приднестровский беспредел [Валерий Юрьевич Примост] (fb2) читать постранично, страница - 5


 [Настройки текста]  [Cбросить фильтры]

многочисленные украинские пограничники в бронежилетах и камуфляже, противотанковые рвы поперек полей — все это говорило о том, что если огонь войны еще не перекинулся с той стороны границы, то дым и гарь ее уже стелились над украинской землей.

За окном проплыл дорожный указатель «Тымково», а потом, через некоторое время, — знак «Таможня». Проехав в узкий проход между двумя рядами бетонных плит, автобус со скрипом остановился напротив серого одноэтажного барака с желто-голубым флагом на коньке крыши. «Граница Украины,» — подумал Миха нервно и прикоснулся — «на счастье» — к висящей на шее звезде Давида.

В автобус поднялся парнишка-пограничник, совсем еще солобон, в камуфляже, с автоматом на ремне. Обменявшись несколькими фразами с водителем, он бегло окинул взглядом салон и потребовал:

— Все на выход, пожалуйста!

Пассажиры безропотно начали подниматься. «Вот, блин, не фарт! Шмонать будут…»

Их выстроили перед зданием таможни, и пока двое пограничников проверяли документы, остальные обыскивали автобус.

— Покажи паспорт! — остановился перед Михой пограничник.

— Э-э… нету, — ответил Миха, лихорадочно придумывая отмазку.

— Какой-нибудь другой документ, удостоверяющий личность?..

— Да какой документ, браток, — затарабанил Миха, сформулировав версию, — я ж сам местный, из Слободки, к дядьке с теткой еду…

— Если ты местный, то что, новых таможенных правил не знаешь? — перебил его пограничник.

— Да не знаю, браток, откуда? Я уж через границу месяца два не мотался…

По лицу пограничника было видно, что ему на все это абсолютно наплевать.

— Без паспорта ты не имеешь права пересекать границу… — произнес он холодно. — Так что возвращайся обратно…

Проводив взглядом проезжающий под поднятым шлагбаумом автобус, Миха вздохнул и направился в село.

Словив у продмага местного голдыря, после пяти минут разговора он уже знал все то, что стратеги древности называли «тактикой и местоположением». Тымково располагалось по обе стороны границы. На той стороне оно называлось Броштяны. Граница проходила в середине села по мелкому извилистому ручью. И пересечь ручей — пара пустяков.

Сделав небольшой крюк, минут через пятнадцать Миха оказался уже на территории Приднестровья. Он поплутал по улочкам, несколько раз спрашивал дорогу и вскоре вышел к пограничному посту Приднестровской Молдавской Республики. Это была времянка с красным, перечеркнутым зеленой полосой, флагом и крупно выведенными вдоль борта буквами «ПМР». Под стенкой сидели несколько одетых в синие бушлаты людей с автоматами на коленях. Ни секунды не задумываясь, Миха подошел к ним.

— Здорово, мужики!..

— Здорово… — вразнобой ответили они, не спуская с него вопросительных взглядов.

— Следующий автобус скоро будет?

— А ты кто такой?

— Я?.. Я — местный, из Броштян, — твердо ответил Миха.

— Местный? — недоверчиво переспросил один из приднестровцев, как показалось Михе, старший. — Какого же ты расписания не знаешь?

— Да мало ли… Может, из-за нового пропускного режима чего изменили…

— Скоро, — после паузы ответил приднестровец.

— Ни хера не изменили…

— А ты куда едешь? — поинтересовался другой.

— В Рыбницу, — с готовностью ответил Миха. — В добровольцы, — и в качестве пояснения добавил: Война ведь…

После такого объяснения приднестровцы сразу потеряли к Михе всяческий интерес.

Он присел рядом и закурил.

— Мужики, а куда обращаться в Рыбнице?

— Да это очень просто, — хмыкнул старшой, кажется, радуясь какому-то разнообразию. — Сейчас я тебе объясню…


В Рыбнице он вышел из автобуса на круге у самого моста через Днестр, где с одной стороны бензоколонка, а с другой — высотные дома — «свечи». Он присел на скамейку, закурил и не спеша, с расстановкой осмотрелся. На мосту виднелись укрепления из бетонных плит с надписью «ПМР — оплот интернационализма!» и красно-зеленым флагом. Рядом находился дот, переделанный из металлургического ковша. Чуть дальше, у поворота, стояли два обшитых броней «Камаза» и бэтээр. Повсюду суетились вооруженные люди. Миха удовлетворенно кивнул сам себе, поднялся и направился к первой попавшейся кучке разномастно одетых военных людей.

— Мужики, как пройти в военкомат?

— А ты кто такой? — с подозрением взглянул на него ближайший — крепыш средних лет в ветхом пальтишке и старенькой шапке-ушанке. Остальные сгрудились вокруг, готовые, если что, дергать затворы и арестовывать все, что шевелится.

«Ох уж эти мне ополченцы… Регулярные вояки, наверное, были бы поспокойнее…» — подумал Миха, а вслух сказал: — Я приезжий. С Украины, — и добавил на всякий случай: — Доброволец.

— Доброволец? — протянул крепыш. — А почем я знаю, что ты доброволец, а не, скажем, «бурундук» с той стороны?

— А что, с той стороны тоже сразу в военкомат просятся? — без тени улыбки спросил Миха.

Крепыш добродушно хмыкнул, руки его на автомате расслабились.